Zuckerbrot und Peitsche

POV: Ginger

Ich bin gerade dabei, die Tür zu schließen, als er zuschlägt.

Kein Vorspiel. Kein langes Gerede. Nur seine flache Hand, die auf mein Jochbein trifft, und die kleine, helle Explosion, die darauf folgt. Die Art von Schmerz, die mein Körper längst abgespeichert hat und die er wegsteckt, noch bevor mein Gehirn sie richtig verarbeitet hat. Ich hatte viel Zeit, um das zu üben.

Ich bewege mich nicht. Ich fasse mir nicht ins Gesicht. Ich gönne ihm nicht die Genugtuung, mich dabei zu beobachten, wie ich den Schaden begutachte.

Graves senkt den Arm. Er sieht mich an.

Er ist Anfang vierzig, dunkles Haar, das an den Schläfen grau wird. Sein Kiefer hätte früher einmal gut aussehen können und vielleicht tut er das immer noch – je nachdem, wer ihn betrachtet und was diese Person über den Mann weiß, der dazugehört. Eine Narbe teilt seine linke Augenbraue und zieht das Lid leicht nach unten. Er sieht immer so aus, als würde er gerade eine Entscheidung treffen.

„Manchmal glaube ich, du vergisst dein Training.“ Seine Stimme ist ruhig. Fast wie eine Unterhaltung. Das ist immer schlimmer als Wut. „Das Einzige, wofür du heutzutage noch zu gebrauchen bist, ist, deine Beine breit zu machen.“

Ich sage nichts.

Aber ich spüre es, wie die Hitze meinen Hals hochkriecht und in mein Gesicht schießt, bevor ich es verhindern kann. Ein wütendes, brennendes Rot. Ich hasse es. Ich habe es schon immer gehasst. Zehn Jahre sind vergangen und mein Körper tut es immer noch. Er verrät mich mit dieser einen unwillkürlichen Reaktion, die ich einfach nicht abstellen kann, egal wie sehr ich es versucht habe.

Graves sieht es. Natürlich sieht er es.

Etwas verändert sich in seinem Gesichtsausdruck. Es ist nicht ganz ein Lächeln. Eine Genugtuung, die so tief sitzt, dass sie sich nicht zeigen muss. Er geht darauf ab. Nicht nur auf den körperlichen Schmerz, den er mir zufügt, sondern auf das Zerbrechen. Der Beweis, dass er unter allem, was ich aufgebaut, verhärtet und gelernt habe, immer noch den Riss finden kann. Er findet ihn immer.

„Mach die verdammten Beine breit für mich.“ Er stößt mich rückwärts aufs Bett.

An seiner Decke ist ein Wasserfleck. Ich habe ihn vor Jahren zum ersten Mal gesehen und beschlossen, dass er wie ein Hund aussieht. Es ist kein Hund. Es ist nur ein Fleck. Aber der Hund ist nützlich.

Ich atme. Gleichmäßig und langsam. Ich warte.

Graves braucht meine Anwesenheit nicht. Er hat sie nie gebraucht. Er braucht nur meinen Körper, und das ist etwas völlig anderes. Das habe ich mit sechzehn begriffen, und es war das Nächste, was man in diesem Leben ein Geschenk nennen könnte. Er ist fertig, rollt sich von mir weg und greift nach seinen Zigaretten auf dem Nachttisch, ohne mich anzusehen.

Ich setze mich auf.

Er raucht. Ich warte darauf, ob er entscheidet, dass ich ein Gespräch wert bin, oder ob er mich einfach wegschickt.

„Die Ravens werden zu einem Problem.“

Er sagt es so, als würde er über das Wetter sprechen. Ganz beiläufig. Daran erkenne ich, wie ernst es ist.

Ich warte.

„Ich glaube, sie haben Polizeischutz. Jemand, der nah genug dran ist, um ihnen zu nutzen, und ich muss wissen, wer das ist. Ich will keinen Ärger mit den Behörden, wenn wir sie ausschalten.“ Er zieht an seiner Zigarette, stößt langsam Rauch zur Decke und mustert mich. „Ich brauche Insider-Informationen, Ginger. Ich brauche jemanden bei ihnen.“

Was das bedeutet, muss er nicht aussprechen. Muss er nie.

„Und wenn ich sie nicht bekomme?“

Er sieht mich an. Mit diesem halb geschlossenen Blick, bei dem die Narbe sein Auge nach unten zieht.

„Dann finde ich eine andere Verwendung für dich. Es gibt immer das Bordell.“ Er macht eine Pause und reibt an seinem schlaffen Schwanz. „Das weißt du.“

Das weiß ich. Das erzählt er mir, seit ich ein Teenager bin. Es ist schon lange keine Drohung mehr. Es ist nur eine Tatsache, die er zwischen uns auf den Tisch legt, wie einen Schlüsselbund. Eine Erinnerung daran, wer ihn in der Hand hält.

Ich halte seinem Blick stand. Ich habe Jahre damit verbracht, das zu lernen.

„Ich besorge dir die Infos, Graves.“

Er nickt. Er sieht schon wieder auf sein Handy. Ich bin für ihn bereits erledigt.

„Das solltest du besser.“

Ich gehe duschen, bevor ich gehe. Das mache ich immer.

Er nimmt mich nicht wahr. Er blickt nicht von seinem Handy auf, als ich ins Bad gehe, und registriert das Rauschen des Wassers nicht. Ich bin wieder unsichtbar, was die einzige Art von Freiheit ist, die mir in diesem Raum bleibt.

Das Wasser ist heiß. Ich mache es noch heißer.

Ich stelle mich darunter und wasche ihn methodisch und gründlich von mir ab, so wie ich alles tue. Es gibt eine Art von Schmutz, den Seife nicht ganz erreichen kann, und damit habe ich mich über die Jahre abgefunden, aber ich komme dem Gefühl, sauber zu sein, so nah wie möglich. Ich versuche es immer. Es ist wichtig, auch wenn es nur für mich ist.

Als ich fertig bin, trockne ich mich ab, ziehe mich an und gehe durch sein Zimmer zurück, ohne ihn anzusehen.

Er sieht mich ebenfalls nicht an.

Sein Zimmer befindet sich ganz oben im Clubhaus der Riders. Mein Zimmer liegt daneben, es ist kleiner, hat kein Fenster, das sich richtig öffnen lässt, und außen an der Tür ist ein Schloss, von dem ich nicht glaube, dass es jemals zu meinem Schutz gedacht war. Die anderen Jugendlichen, die er aufgenommen hat, haben Zimmer auf der gleichen Etage. Ein ganzes Stockwerk zwischen ihnen und ihm. Diesen Luxus habe ich nicht. Den hatte ich noch nie.

Ich gehe die Treppe hinunter und verlasse das Gebäude durch die Seitentür.

Draußen trifft mich die kalte Luft. Der November beißt in mein Gesicht, meine Wange brennt, wo er mich geschlagen hat.

Drei Sekunden. Ich gebe mir drei Sekunden, um einfach nur zu atmen, und dann fange ich an zu denken, denn Denken ist das Einzige, was mich jemals gerettet hat.

Die Blackstone Ravens operieren von Blackstone Falls aus, eine Stunde weiter nördlich. Ihr Präsident, JD, war beim Militär, wenn die Geschichten wahr sind. Kein Mann, auf den man einfach zugeht, um Fragen zu stellen.

Also werde ich nicht auf ihn zugehen.

Ich bücke mich und schnalle mein Messer in meinen Stiefel am Knöchel. Das vertraute Gewicht an meiner Haut gibt mir Sicherheit. Es ist die einzige Sache in meinem Leben, die schon immer mir gehört hat. Graves hat sie mir gegeben. Ich entscheide mich, nicht darüber nachzudenken.

Der Weg in die Dinge führt immer über Menschen. Finde die Person, die zu viel redet, die etwas will, die eine Lücke hat zwischen dem, was sie zeigt, und dem, wer sie ist. Pass dich in diese Lücke ein.

Ich kann mich gut anpassen.

Ich muss nur zuerst die Lücke finden.

Lexis ist eine dieser Bars, die sich keine Mühe geben. Klebrige Böden, Beleuchtung, die schon vor langer Zeit aufgegeben hat, und eine Jukebox, die jemand ausgesteckt hat und nie wieder angeschlossen hat. Sie liegt am Rande von Blackstone Falls wie etwas, das die Stadt vergessen hat abzureißen. Die Leute trinken hier, weil es billig ist und niemand einen beachtet.

Das sind beides Dinge, die ich brauche.

Ich suche mir einen Tisch in der Ecke. Meine Haare sind unter einer Beanie versteckt, und ein weites Shirt verschluckt meine Figur – an mir ist nichts, was einen zweiten Blick wert wäre. Ich bestelle eine Cola, nippe langsam daran und werde ein Teil der Einrichtung.

Die Einrichtung hört alles.

Es dauert eine Stunde. Zwei Männer setzen sich an die Bar. Sie sind beide massig, die Art von schwerfälliger Statur, die mit Jahren auf dem Motorrad kommt. Beide tragen ihre Kutten. Ravens. Ich sehe die Aufnäher, ohne so auszusehen, als würde ich sie betrachten, und widme mich wieder meinem Getränk.

Ihr Gespräch fließt, ungehetzt, im Kreis, immer wieder zum Anfang zurück. Ich lasse es an mir vorbeiziehen, bis etwas davon meine Aufmerksamkeit weckt.

„Bubbles wird über die Zelte nicht glücklich sein“, sagt einer von ihnen, und in seiner Stimme liegt etwas, das klingt, als würde er sich schon jetzt auf eine Katastrophe freuen, die noch gar nicht passiert ist.

Der andere, der Jüngere, der aussieht, als würde er die meisten Dinge nur amüsant finden, stellt sein Glas ab. „Wirst du es ihr sagen?“

„Auf keinen Fall.“

Ein Moment Stille. Dann ein tiefes Lachen. „Das ist dein Grab.“

„Dann sterbe ich wenigstens glücklich.“

Wieder ein Lachen, diesmal länger.

Ich lasse meine Augen bei meinem Glas und höre zu.

Sie besprechen eine Weile die Logistik, das lockere Hin und Her von Männern, die das schon öfter gemacht haben. Ein paar Tage weg. Eine kleine Gruppe. Nur eine Handvoll Leute, wie es klingt, Namen, die ich noch nicht kenne, und ein Plan, der sich in meinem Kopf langsam zusammensetzt.

„Ist es der Platz an der alten Minenstraße?“

Der Größere nickt. „Ja.“

Ich verharre.

Der Platz an der alten Minenstraße. Ich weiß genau, wo das ist. Ich bin den Pfad schon gelaufen. Die Zufahrt oben, der flache Boden dort, wo der Wald endet, die Feuerstelle, die schon so lange dort ist, dass sie permanent wirkt. Eine kleine Gruppe. Ein privater Ausflug.

Ich bleibe lange genug, um die Termine zu erfahren, dann trinke ich meine Cola aus. Ich gehe so, wie ich gekommen bin. Leise, ohne einen Eindruck zu hinterlassen, einfach nur ein Mädchen, das in einer Ecke saß und das niemand bemerkt hat.

Draußen trifft mich wieder die Kälte. In meinem Kopf bin ich schon jemand anderes. Ich baue sie bereits auf, die Frau, die ich auf diesem Pfad sein werde. Verirrt. Ein wenig verlegen. Ein verstauchter Knöchel, ein dankbares Lächeln und für niemanden eine Bedrohung.

Eine einsame Wanderin erregt kein Misstrauen. Ich kenne das Gelände. Ich kann mich genau dort platzieren, wo ich sein muss.

Ich gehe zurück zum Clubhaus und erlaube mir nicht, an etwas anderes als den Auftrag zu denken. Der Auftrag ist das Einzige, was zählt. Wenn ich das richtig mache, wird Graves zufrieden sein, und ich habe mir ein paar weitere Monate erkauft. Genau so sieht Überleben für mich aus.