Chapter 1
Das Cottage von nebenan
Charlie Brooks wusste etwa sechs Sekunden nach dem Aussteigen aus dem Taxi, dass sie einen Fehler gemacht hatte.
Der Regen half dabei.
Nicht die sanfte Art aus Filmen, in denen sich Leute unter Regenschirmen küssen und den Sinn des Lebens entdecken.
Nein.
Dieser Regen hatte eine eigene Meinung.
Eiskalte Wassermassen peitschten quer über die kleine irische Landstraße und durchnässten sofort ihre Jacke.
Der Taxifahrer lud ihre Koffer aus dem Kofferraum.
Einer kippte um.
Der andere landete in einer Pfütze.
Charlie starrte auf das Cottage, das sie sechs Monate zuvor während ihrer, wie sie es jetzt nannte, Phase der vorübergehenden geistigen Umnachtung gekauft hatte.
Die Online-Anzeige hatte Charme versprochen.
Charakter.
Historische Schönheit.
Einen friedlichen Rückzugsort auf dem Land.
Was vor ihr stand, sah aus wie ein Gebäude, das mehrere Kriege überlebt und die meisten davon verloren hatte.
Die weiß getünchten Steinmauern neigten sich leicht.
Der Garten war unter einem Dschungel aus Unkraut verschwunden.
Ein Fensterladen hing in einem Winkel, der darauf hindeutete, dass er schon vor Jahren aufgegeben hatte.
Das vordere Tor lag auf dem Boden.
An nichts befestigt.
Einfach da.
Es existierte nur.
Eine Windböe ließ das Dach klappern.
Charlie kniff die Augen zusammen.
Das Dach klapperte zurück.
„Na schön“, sagte sie leise.
Das Cottage blieb unbeeindruckt.
Der Taxifahrer rutschte unbehaglich hin und her.
„Wenigstens steht es noch.“ Charlie sah ihn an.
Er sah das Cottage an.
Dann sah er schnell weg.
Nicht gerade ermutigend.
Überhaupt nicht ermutigend.
Ein lauter Knall hallte über die Straße.
Charlie zuckte zusammen.
Einer der Fensterläden löste sich vom Haus.
Komplett.
Er krachte ins Unkraut.
Der Taxifahrer räusperte sich.
„Also gut.“
Er stieg in sein Auto.
Schnell.
Verdächtig schnell.
Charlie sah ihm nach, wie er wegfuhr.
Innerhalb von Sekunden war sie völlig allein.
Eine Fremde in einem Land, das sie noch nie besucht hatte.
Mitten im Regen.
Sie hielt die Schlüssel zu einem Cottage, das nur noch einen kräftigen Windstoß davon entfernt zu sein schien, ein historisches Denkmal zu werden.
Für einen Moment überlegte sie, wieder in ein Flugzeug zu steigen.
Dann erinnerte sie sich daran, warum sie gekommen war.
Die gescheiterte Verlobung.
Die Stille danach.
Die leere Wohnung.
Das unfertige Manuskript auf ihrem Laptop.
Das Buch, das sie nicht schreiben konnte.
Das Leben, das sie einfach nicht in den Griff bekam.
Von Tennessee aus hatte ein Neuanfang einfacher geklungen.
Von Tennessee aus klang alles einfacher.
Der Regen wurde stärker.
Charlie seufzte.
„Okay.“
Sie schnappte sich ihr Gepäck.
„Versuchen wir, den ersten Tag zu überleben.“
Der Weg vor dem Haus matschte unter ihren Stiefeln.
Das Unkraut streifte ihre Knie.
Der Schlüssel klemmte im Schloss.
Natürlich.
Nach mehreren Versuchen und Worten, die ihre Großmutter enttäuscht hätten, schwang die Tür endlich auf.
Zuerst schlug ihr der Geruch entgegen.
Staub.
Stein.
Altes Holz.
Und etwas dezent Blumiges.
Das Cottage war dunkel.
Klein.
Schief.
Perfekt.
Trotz allem zog sich ihre Brust zusammen.
Denn zum ersten Mal seit Monaten spürte sie etwas, das sie schon lange nicht mehr gefühlt hatte.
Möglichkeit.
Dann landete ein Tropfen auf ihrem Kopf.
Charlie blinzelte.
Ein weiterer Tropfen folgte.
Sie sah langsam nach oben.
Wasser leckte durch die Decke.
Direkt über ihr.
„Natürlich.“
Ein dritter Tropfen traf ihre Nase.
Das Cottage schien mit sich zufrieden zu sein.
Es klopfte an der offenen Tür.
Charlie drehte sich um.
Ein großer Mann stand draußen.
Der Regen durchnässte die Schultern seines dunklen Mantels.
Der Wind fuhr durch sein dunkles Haar.
Sein Gesichtsausdruck verriet, dass er seit Jahren von Menschen enttäuscht wurde und kaum noch Besserung erwartete.
Seine blauen Augen huschten durch den Raum.
Die undichte Decke.
Die Koffer.
Charlie.
Dann wandten sie sich wieder der Decke zu.
„Das ist neu.“
Der Akzent hätte illegal sein müssen.
Das beschloss Charlie sofort.
Irische Akzente sollten auf keinen Fall so klingen.
„Wie bitte?“
Er deutete auf das Leck.
„Das war gestern noch nicht da.“ Charlie verschränkte die Arme.
Wasser tropfte auf ihre Schulter.
Sie ignorierte es.
„Sie haben gestern mein undichtes Dach inspiziert?“
„Nein.“
„Ich habe es von meinem Küchenfenster aus lecken sehen.“ Charlie hasste diese Antwort, weil sie witzig war.
Sie weigerte sich zu lachen.
Der Fremde trat ein.
Ohne um Erlaubnis zu bitten.
Ohne zu fragen.
Er kam einfach herein, als ob das Cottage ihm gehören würde.
Was irritierend war.
Und irgendwie beruhigend. Er sah noch einmal nach oben.
„Der Schornstein wird rauchen.“
„Was?“ „Der Schornstein.“ Er zeigte darauf. „Die Tür klemmt.“ Ein weiterer Hinweis. „Die Stufe hinten ist locker.“ Noch einer.
„Das Küchenfenster lässt sich nicht schließen.“ Charlie starrte ihn an.
„Woher wissen Sie das alles?“ Er sah ehrlich verwirrt aus. „Weil ich nebenan wohne.“ Stimmt.
Natürlich.
Der Nachbar.
Der gut aussehende Nachbar.
Der extrem gut aussehende Nachbar.
Der irritierend gut aussehende Nachbar.
Charlie mochte diese Situation jetzt schon nicht.
Ganz und gar nicht.
„Ich bin Charlie.“
Der Fremde nickte einmal. „Declan.“ Mehr nicht.
Einfach nur Declan.
Anscheinend waren Nachnamen ein Privileg, das sie sich noch nicht verdient hatte.
Der Regen hämmerte gegen die Fenster.
Das Leck tropfte weiter.
Declan sah sich ein letztes Mal im Cottage um.
Dann sah er sie wieder an.
„Sie haben es gekauft, ohne es gesehen zu haben, oder?“ Charlie seufzte.
„Ja.“
Declan schloss die Augen.
Nicht dramatisch.
Einfach die stille Resignation eines Mannes, der Zeuge einer vermeidbaren Tragödie wird. Als er sie wieder öffnete, lag ein winziger Anflug von Amüsement darin.
„Gott stehe dir bei.“
Und zum ersten Mal seit ihrer Ankunft in Irland lachte Charlie.
