FÜR DICH BESTIMMT 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERY SPICY VERSION (EINE SONS OF ASH MC SAGA — BAND 7: RAZE X RINA)

RAZE

Das Clubhaus war laut.

Es war dieser Tage immer laut – Kinder kreischten, Brüder stritten sich, und die Old Ladies lachten in der Ecke, als würden sie sich schon ein ganzes Leben lang kennen und nicht erst seit ein paar Jahren. Die Sons of Ash waren zu etwas geworden, mit dem Raze nie gerechnet hatte: häuslich. Nicht weich. Niemals weich. Aber erfüllt. Voller Lärm und Wärme und diesem besonderen Chaos von Leuten, die einander gewählt hatten und sich jeden Tag aufs Neue dafür entschieden – allen Beweisen und aller Vernunft zum Trotz.

Raze saß im Ohrensessel in der Ecke – dem mit der kaputten Feder, den jeder mied – und las Camus.

Er blätterte um. Der Lärm wusch über ihn hinweg. Axle stritt sich mit Scarlett. Scarlett gewann, und Axle tat so, als würde ihn das wütend machen, was auch nach all der Zeit noch komisch war – die ehemalige Kartell-Jägerin und Informantin, die zur Old Lady geworden war, brachte den Präsidenten der Sons of Ash dazu, sich sogar dafür zu entschuldigen, wenn er falsch atmete. Grimm hatte Rain auf dem Schoß, seine Hand in ihrem Haar vergraben, den Mund an ihrem Ohr, und flüsterte ihr etwas zu, das ihre Wangen in die Farbe der Shibari-Seile färbte, die er in ihrem privaten Raum aufbewahrte. Hound lag auf dem Boden und diente Tara als Fußstütze. Sie erklärte Natasha gerade die genauen statischen Anforderungen für einen siebenstöckigen Champagner-Turm. Natasha machte Notizen wie eine Geschäftsführerin, was sie auch war, nur dass sie jetzt auch Sydneys Verlobte war, was bedeutete, dass sie in das Chaos aufgesogen worden war, als wäre sie schon immer hier gewesen. Sydney warf Knuckles Salzbrezeln zu, der sie mit einer Erfolgsquote von etwa dreißig Prozent mit dem Mund auffing. Voss saß steif in seiner Ecke, den Laptop auf den Knien, Cray wie ein ziemlich unpassender Schal über seine Schultern drapiert; ihr rot gefärbtes Haar war ein gewaltsamer Kontrast zu seiner grauen Strickweste.

„Der Vasectomy King ist immer noch in den Trends“, verkündete Cray und scrollte durch ihr Handy. „Nummer vier auf Twitter. Du wurdest von einem tanzenden Kakadu entthront.“

Sydney fing eine Brezel aus der Luft. „Ein Kakadu.“

„Ein sehr talentierter Kakadu.“

„Scheiß auf den Kakadu.“

„Das ist in sieben Bundesstaaten illegal“, sagte Hound vom Boden aus.

Tank stand an der Wand, still wie ein Fels, und beobachtete, wie seine Tochter Luna die jüngeren Kinder zu dem formierte, was wie ein Putsch aussah. Alexander – Tanks Sohn, der noch wackelig auf den Beinen war – war der Muskel. Maggie, die Adoptivtochter von Julian und Sebastian, war die Strategin. Elijah, Sydneys baldiger Adoptivsohn, war der Diplomat. Luna war die Diktatorin. Sie war seit drei Wochen aus der Schweiz zurück und hatte bereits die absolute Autorität wiederhergestellt.

„Der letzte Lohn der Toten“, sagte Raze, ohne von seinem Buch aufzusehen, „nicht mehr zu sterben.“

Stille. Kurz. Unvollständig.

Hound drehte auf dem Boden den Kopf in seine Richtung. „Was zum Teufel soll das heißen?“

„Es heißt, dass Tote sich mit diesem Mist nicht herumschlagen müssen“, sagte Sydney und deutete mit einer Brezel auf das Chaos. „Glückliche Bastarde.“

„Er liest Camus“, sagte Voss, ohne aufzublicken. „*Der Mythos des Sisyphos*. Er wird philosophisch. Ignorier ihn einfach.“

„Ist das nicht aus *Der Fremde*?“, fragte Hound.

Raze blätterte um. „Nein.“

„Warum liest du es dann?“

„Weil ich *Der Fremde* siebzehnmal gelesen habe. Sisyphos ist neu.“

„Du hast dasselbe Buch siebzehnmal gelesen?“

„Achtzehnmal, um genau zu sein. Ich habe es zweimal in einer Woche gelesen, nachdem die Sache mit den Diablo eskaliert ist.“

Grimms Mund verzog sich – das Ähnlichste zu einem Lächeln, das er je zustande brachte. „Er war unerträglich.“

„Er hat während des Gottesdienstes die Sterbeszene zitiert“, sagte Axle. „Scarlett hat eine Kerze nach ihm geworfen.“

„Es war eine kleine Kerze“, sagte Scarlett.

„Es war keine kleine Kerze.“

Raze verteidigte sich nicht. Er war seit acht Jahren ein Bruder. Seit sechs Jahren ein Enforcer. Sein ganzes Leben lang ein Künstler. Er wusste nicht, wie er anders sein sollte, und hatte längst aufgehört, sich für die Bücher, die Zitate und die Art und Weise, wie sein Verstand funktionierte, zu entschuldigen – Muster und Schatten und die besondere Schönheit von Dingen, die wehtun.

„Ich kann ihn nicht ignorieren“, sagte Hound, der sich immer noch auf dem Boden umgedreht hatte. „Er sitzt da und ist einfach so…“ Er deutete vage auf Razes gesamte Existenz. „… grüblerisch und schweigsam und so ein Scheiß.“

„Ich lese.“

„Du liest ständig.“

„Lesen ist besser, als dir fünfundvierzig Minuten lang beim Diskutieren über Buttercreme zuzuhören.“

„ES WAREN DREISSIG MINUTEN“, rief Tara über ihm.

„Es waren fünfundvierzig“, sagte Raze. „Ich habe auf die Uhr geschaut.“

Tara hielt inne. „Es waren dreiundvierzig. Ich habe abgerundet.“

Hound warf einen Plastikbecher nach Razes Kopf. Raze fing ihn, ohne aufzusehen, stellte ihn auf die Armlehne des Sessels und las weiter.

„Angeber“, murmelte Sydney.

„Ich gehe zum Laden.“ Raze schloss sein Buch – ein abgenutztes Taschenbuch, der Buchrücken an siebzehn Stellen gebrochen. „Kunde um sieben.“

„Wer?“, fragte Axle.

„Carter. Er will, dass der Tiger fertig wird.“

„Der auf seinem Rücken? Der, der aussieht, als würde er seine Wirbelsäule auffressen?“

„Genau der.“

„Gruselig.“

„Er zahlt das Dreifache.“

„Na dann ist ja gut.“

Raze zog seine Kutte an. Das Leder war an den Schultern weich gescheuert, der ASH RISE-Aufnäher verblasst von Jahren voller Sonne, Schweiß und Blut. Er hatte Axle den Phönix vor zwölf Jahren auf die Brust gestochen, als sie beide jünger und dümmer waren und überzeugt davon, dass die Welt etwas war, das man überlebte, anstatt etwas, das man aufbaute. Jetzt hatte Axle eine Frau, ein Shibari-Zimmer und einen Grund, sesshaft zu werden. Das hatten sie alle. Jeder Bruder außer Raze.

Er dachte nicht darüber nach. Er hatte sich selbst darauf trainiert, nicht darüber nachzudenken.

„Raze.“ Grimms Stimme war leise. Raze drehte sich um. Grimms blassgraue Augen waren ruhig – die Augen eines Mannes, der einen Sektenführer bei lebendigem Leib begraben hatte und seitdem besser schlief. „Der Run morgen. Wir nehmen die Nordroute. Das Wetter schlägt um.“

„Ich weiß.“

„Du führst an.“

„Ich weiß.“

„Lass dich nicht umbringen.“

„Der letzte Lohn –“

„Wenn du noch einmal zitierst, stecke ich dein Buch in den Mixer.“

Raze lächelte beinahe. Fast. „Ich bin im Laden.“

Er trat hinaus in den grauen Nachmittag. Der Himmel sah aus wie ein blauer Fleck – lila und grün an den Rändern, die Art von Himmel, die Gewalt versprach. Die Luft schmeckte nach Regen, Abgasen und etwas Metallischem, etwas Elektrischem; die Aufladung vor einem Gewitter. Sein Motorrad stand dort, wo er es abgestellt hatte, geparkt zwischen Grimms schwarzer Street Glide und Hounds lächerlichem Custom-Chopper mit den Flammen-Decals, die Tara als „ironisch“ bezeichnete, die Hound aber absolut ernst meinte.

Die Fahrt war kurz. Die Straßen waren leer – die Leute blieben drinnen und warteten darauf, dass der Himmel aufbrach. Der Wind war beißend. Raze spürte, wie er durch seine Kutte, sein Hemd und seine Haut drang. Es machte ihm nichts aus. Die Kälte sorgte für Klarheit. Durch die Kälte konnte er leichter denken, oder vielleicht war es leichter, aufzuhören zu denken – was manchmal dasselbe war.

Es war dunkel bei Iron & Ink, als er vorfuhr. Er schloss die Tür auf. Die Glocke klingelte – ein weicher, silberner Klang, den er vor acht Jahren selbst aufgehängt hatte. Der Laden roch nach Tinte, Antiseptikum und dem schwachen Geist von Zanes billigem Aftershave.

Zane blickte vom Tresen auf. Er arbeitete seit drei Monaten hier – ein dürrer Junge mit nervösen Händen und einem Talent für Schriftzüge. Raze traute ihm noch nicht, aber er respektierte die Arbeit. In dieser Welt zählte das mehr als Vertrauen.

„Carter ist hinten“, sagte Zane. „Er ist früh dran. Und er ist ein Arschloch.“

„Sie sind alle Arschlöcher.“

„Stimmt.“

Raze ging durch den Laden. Carter lag bereits auf dem Kundenstuhl und scrollte durch sein Handy; sein Rücken war schon vorbereitet und mit der Vorlage markiert. Der Tiger war zur Hälfte fertig – Muskeln, Fell und Zähne, ein monströses Ding, das seine Wirbelsäule hinaufkroch. Es war eines von Razes düsteren Werken. Carter hatte um „etwas, das die Leute unwohl fühlen lässt“ gebeten. Raze hatte geliefert.

„Leg dich hin“, sagte Raze.

„Endlich. Warte schon seit zwanzig Minuten.“

„Du warst zu früh.“

„Na und?“

„Also halt die Klappe und leg dich hin.“

Carter hielt die Klappe. Raze zog Handschuhe an, ordnete seine Farben und testete seine Maschine. Das Summen füllte die Stille. Er arbeitete zwei Stunden lang – stetig, methodisch, seine Hände fanden den Rhythmus, der zur zweiten Natur geworden war. Unter seiner Nadel nahm der Tiger Gestalt an. Streifen. Schatten. Die Andeutung von Krallen. Die Andeutung von Hunger. Während er arbeitete, dachte er an nichts. Die Nadel war Meditation. Die Tinte war ein Gebet.

Als er fertig war, bewunderte Carter das Ergebnis im Spiegel und drehte sich, um die gesamte Wirbelsäule zu sehen. „Verdammt. Das ist geil.“

„Nicht daran herumkratzen. Zweimal täglich Aquaphor.“

„Ja, ja.“

Carter bezahlte und ging. Die Glocke klingelte. Der Laden war wieder still.

Zane räumte seine Station auf. „Gehst du hoch?“

„Gleich.“

„Soll ich abschließen?“

„Ich mach das.“

Zane nickte, griff nach seiner Jacke und ging. Die Glocke klingelte ein letztes Mal.

Raze schloss die Tür ab. Löschte das Licht. Stieg die Treppe zur Wohnung über dem Laden hinauf.

Die Wohnung war klein. Zwei Zimmer. Ein Badezimmer mit einer Dusche, die nur funktionierte, wenn man den Knopf exakt siebenunddreißig Grad nach links drehte – er hatte es einmal gemessen, aus Frustration und dieser besonderen Besessenheit für Präzision, die ihn gut in seiner Arbeit machte und schrecklich darin, Dinge loszulassen. Eine Kochnische mit einer Kochplatte und einer Minibar, die er selbst aus wiederverwertetem Holz und Sturheit gebaut hatte.

Die Möbel waren spärlich. Es gab kaum Dinge hier. Aber es fehlte nicht an Elementen.

Bücher. Überall. Stapel an den Wänden, auf dem Fensterbrett, auf dem Nachttisch. Camus. Nietzsche. Murakami. Morrison. Baldwin. Ein abgenutztes Exemplar von *Der Fremde*, das er achtzehnmal gelesen hatte, die Seiten weich wie Haut. Die Regale waren voller Skizzenbücher – schwarze Moleskines, jedes auf dem Rücken mit silberner Tinte datiert, jedes einzelne voll. Sein Zeichentisch war bedeckt mit Entwürfen, Tattoo-Vorlagen, anatomischen Studien. Stiften. Bleistiften. Kohle. Tinte. Ein Becher mit Pinseln. Ein Glas mit trübem Wasser.

In der Minibar stand Whiskey – ein ordentlicher Islay, eine Flasche japanischer Single Malt, die ihm seine Mutter vor sieben Jahren geschickt hatte, noch ungeöffnet. Er goss sich zwei Fingerbreit vom Islay ein. Trank ihn im Stehen, in der Dunkelheit.

Der Sturm kam. Er konnte es am Luftdruck spüren, daran, wie die Luft schwerer wurde. Blitze zuckten an den Rändern des Fensters. Der Regen hatte noch nicht begonnen, aber er würde kommen. Bald.

Er zog sein Hemd aus. Sein Körper war eine Leinwand – schwarze und graue Tinte vom Schlüsselbein bis zum Handgelenk. Die Geisha auf seinen Rippen. Der Tiger auf seinem Rücken, das Spiegelbild von Carters Tattoo, nur dass Razes älter und besser war und eine Bedeutung hatte, von der er noch nie jemandem erzählt hatte. Das Frauengesicht auf seiner Brust, das er sich selbst mithilfe eines Spiegels gestochen hatte, das wie niemand und wie jede aussah – eine Mischung aus jeder Frau, die er je gesehen hatte, und keiner, die er je berührt hatte. Seine Muskeln schmerzten vom gebeugten Sitzen über Carters Wirbelsäule. Er kreiste mit den Schultern. Er trank mehr Whiskey.

Dann änderte sich das Licht.

Goldfarben. Bernstein. Ein warmer Strahl schnitt durch sein dunkles Zimmer, der aus dem Gebäude gegenüber kam.

Er sah auf.

Das verlassene Gebäude in der Gasse stand seit Jahren leer. Vernagelte Fenster. Wasserschäden. Ein Ort, den der Club als Lager nutzte, wenn sie Dinge verstecken mussten, die niemand finden durfte – Unterlagen, den Besitz toter Männer, die Art von Geheimnissen, die Dunkelheit, Staub und die Stille der Vernachlässigung brauchten. Aber jemand war eingezogen. Jemand hatte das Fenster direkt gegenüber seinem geöffnet.

Jemand hatte das Licht angemacht.

Und in diesem Licht –

Flocht sie sich gerade die Haare.

Raze erstarrte.

Sie war – nein. Worte funktionierten nicht. Worte waren unzureichend. Er hatte sein ganzes Leben damit verbracht, die Welt in Bilder zu übersetzen, in Tinte, in die besondere Sprache von Schatten und Linien, und nichts davon – absolut nichts – war ausreichend für das, was sie war.

Ihr Haar war unverschämt lang. Schwarz. Dick wie ein Seil. Sie flocht es mit geübten Händen zu einem Zopf, der so dick wie sein Handgelenk war. Er hing über ihrer Schulter wie eine Schlange, wie ein Versprechen, wie etwas, das er um seine Faust gewickelt haben wollte. Einige Strähnen hatten sich an ihren Schläfen gelöst und kräuselten sich bei der Luftfeuchtigkeit gegen ihre Haut, und er wollte sie glatt lecken.

Ihre Augen waren die größten, die er je gesehen hatte. Haselnussbraun – braun, grün und golden, mit Sprenkeln, die das bernsteinfarbene Lampenlicht einfingen und festhielten. Selbst aus dieser Entfernung, selbst durch zwei Fensterscheiben, waren sie umwerfend. Eine kleine Nase. Volle Lippen, die untere etwas praller als die obere, die Art von Mund, die obszön aussehen würde, wenn sie sich um einen Löffel schloss. Oder um seinen Schwanz. Kleine goldene Creolen, die glitzerten, wenn sie sich bewegte. Hohe Wangenknochen. Ein Kiefer, der von vorne weich wirkte, aber im Profil scharf war.

Sie trug ein schlichtes weißes Hemd. Einen hellblauen Rock, der über ihre Knie reichte. Kein Make-up. Keine Maskerade. Nur sie – Haut in der Farbe von Honig im Lampenlicht, strahlend, das Schönste, was er je gesehen hatte.

Ihre Brüste wirkten voll unter der schlichten weißen Baumwolle. Er sah das. Er erlaubte sich, es zu sehen. Sie konnte ihn nicht beobachten. Sie würde es nie erfahren. Ihre Taille war schmal – er dachte, seine Hände könnten sie umschließen, und dann ließ er den Gedanken zu, stellte sich vor, wie seine Finger um ihren Brustkorb wanderten, wie sich ihr Rücken wölbte, ihr Kopf nach hinten fiel. Seine Daumen würden in den kleinen Kuhlen über ihren Hüftknochen ruhen. Er würde drücken. Sie würde nach Luft schnappen.

Halt die Klappe.

Sein Kiefer spannte sich an. Seine Hände waren zu Fäusten geballt. Er war hart – schmerzhaft, lächerlich hart, wie ein Teenager, wie ein Mann, der noch nie in seinem Leben eine Frau gesehen hatte.

Er war kein Jungfrau mehr. Er war zweiunddreißig Jahre alt. Er hatte Frauen gehabt. Club-Mädchen. Kundinnen. Fremde in Bars, die eine Geschichte zu erzählen haben wollten. Er hatte noch nie – nicht ein einziges Mal, niemals – so etwas erlebt. Dieses plötzliche, in den Magen schlagende, weltverändernde Verlangen. Das war kein Interesse. Interesse war überschaubar. Interesse war eine Frau an der Bar mit einem netten Lächeln und einem Faible für Nietzsche. Das hier war etwas anderes. Etwas, das Zähne hatte.

Er riss den Vorhang zu.

Der Raum war wieder dunkel. Nur er, seine Bücher, sein Whiskey und sein Schwanz, der gegen seinen Reißverschluss pochte wie ein Vorwurf.

Er stand da. Atmete. Oder atmete nicht. Sein Herz war eine Faust, die gegen seine Rippen schlug. Die Dunkelheit drückte gegen seine Augen, aber hinter seinen Lidern war sie immer noch da – der Zopf, das Lampenlicht, die unerträgliche Kurve ihres Halses. Er konnte sie immer noch sehen. Er würde sie immer sehen können.

Was zur Hölle war das?

Er wollte es nicht wissen. Er wollte seinen Whiskey austrinken, ins Bett gehen und die Frau am Fenster vergessen, den Zopf wie ein Seil, die Augen wie ein Wald. Er wollte in die Zeit vor zehn Minuten zurückkehren, als sein Leben aus Büchern, Tinte und der erträglichen Einsamkeit eines Mannes bestand, der lieber für sich war.

Er schob den Vorhang wieder auf.

Sie war immer noch da. Flechtete immer noch. Immer noch ahnungslos. Sie hatte sich leicht gedreht, und er konnte die Rundung ihres Nackens sehen, die zarte Muschel ihres Ohres, die Art, wie sich ihre Lippen bewegten – sie summte etwas, das er nicht hören konnte, eine Melodie, die nur als Stille durch das Glas drang, aber in seiner Brust trotzdem ihre Wirkung zeigte.

Er öffnete seinen Hosenschlitz.

Er dachte nicht darüber nach. Er analysierte es nicht. Seine Hand war an seinem Schwanz – er war bereits feucht, bereits schmerzend – und seine Augen waren auf sie gerichtet, und die Scham hätte kommen müssen. Er wartete darauf. Wappnete sich dafür. Sie blieb aus. Da war nur sie. Nur das goldene Licht. Nur dieses unerträgliche, unerklärliche, alles verschlingende Bedürfnis, sie zu haben.

Er wichste langsam. Sein Griff war zu fest – so, wie er es mochte, so, wie er sich nie traute zu fragen. Er beobachtete ihre Finger, wie sie das dunkle Seil ihres Haares zwirbelten, und stellte sich vor, wie diese Finger in seinen Laken vergraben waren. Stellte sich vor, wie dieser Zopf um sein Handgelenk gewickelt war, während er sie auf die Matratze drückte. Stellte sich ihren Mund vor – diese volle Unterlippe, diese unmögliche Weichheit –, wie sie sich mit einem Keuchen öffnete, einem Stöhnen, einem Schrei.

Seine Hand bewegte sich schneller. Sein Atem wurde flach. Er sah zu, wie sie sich streckte – ihre Arme hoben sich über ihren Kopf, ihr Hemd rutschte hoch und enthüllte einen Streifen ihres honigfarbenen Bauches, den Schatten ihres Bauchnabels, die Rundung ihrer Hüfte. Er wollte seinen Mund dorthin pressen. Er wollte in die Kurve ihrer Taille beißen und ein Mal hinterlassen, das sie tagelang spüren würde. Er wollte sie auf seinem Zeichentisch ausbreiten und sie von innen nach außen zeichnen – jeden Zentimeter, jedes Geräusch, jedes Beben.

Der Orgasmus traf ihn wie eine Klinge. Er stieß ein Grunzen aus – ein rohes, tierisches Geräusch, das er in seinem Leben noch nie von sich gegeben hatte – und sein Erguss verteilte sich auf seiner Hand, dem Boden, dem Fensterbrett. Seine Hüften stießen weiter gegen seine Faust, er ließ es geschehen, seine Augen waren fest auf sie gerichtet. Er blinzelte nicht. Er sah nicht weg. Er beobachtete, wie sie ihren Zopf fertig flocht, wie sie aufstand, wie sie nach oben griff –

Und das Licht ausmachte.

Dunkelheit.

Er stand inmitten der Nachwirkungen. Seine Hose war offen. Seine Hand war klebrig. Seine Brust hob und senkte sich schwer. Das Fenster war dunkel und leer, sie war weg, und diese Leere fühlte sich an wie eine Wunde.

Er wischte sich mit einem Lappen vom Waschbecken sauber. Seine Hände zitterten. Seine Hände zitterten niemals. Er hatte seine eigene Brust tätowiert, seine eigenen Wunden genäht, eine Nadel ruhig gehalten, während Grimm eine Kugel aus seiner Schulter grub. Aber jetzt – jetzt zitterten seine Hände wie die eines Jungen.

Er schenkte sich noch einen Whiskey ein. Trank ihn. Schenkte sich einen dritten ein.

Dann setzte er sich an seinen Zeichentisch und schlug ein frisches Moleskine auf. Keines seiner datierten. Keines seiner Skizzenhefte. Ein neues. Schwarzer Umschlag. Leere Seiten. Er nahm den Verschluss von seinem Stift.

Er fing an zu zeichnen.

Zuerst den Zopf – wie er über ihre Schulter fiel, dick und schlangenartig, wie die einzelnen Strähnen das Licht einfingen. Dann ihren Hals, die verletzliche Kurve, die Stelle, an der ihr Puls schlagen würde, wenn er seinen Mund dort hineinpressen würde. Ihr Ohr mit dem kleinen goldenen Ring. Ihre Hände – diese geübten, geschickten Finger, die das dunkle Seil ihres Haares zwirbelten.

Er zeichnete ihr Gesicht. Die riesigen Augen. Die kleine Nase. Den Mund – diesen obszönen, umwerfenden Mund. Er zeichnete ihn offen, keuchend, so wie er sich vorstellte, dass er aussehen würde, wenn er endlich in sie eindrang.

Er zeichnete ihren Körper. Die vollen Brüste unter der weißen Baumwolle. Die schmale Taille. die Rundung ihrer Hüften. Er zeichnete sie nackt. Er zeichnete sie auf seinem Bett ausgebreitet, auf seinem Tisch, an seinem Fenster. Er zeichnete sie, wie sich ihr Haar um seine Faust wickelte. Er zeichnete sie, wie ihr Mund an seinem Schwanz war – diese Lippen, die ihn umschlossen, diese Augen, die zu ihm aufblickten, diese goldenen Ringe, die bei jedem Stoß schwangen.

Er zeichnete sie, bis die Sonne aufging.

Der Sturm legte sich gegen vier Uhr morgens. Regen peitschte gegen die Fenster. Donner rollte durch die Gasse wie Artilleriefeuer. Raze bemerkte es nicht. Er war verloren in der Tinte, in der Kurve ihrer Schulter, in dem speziellen Grauton des Graphits, der genau dem Schatten unter ihrem Schlüsselbein entsprach.

Als sich das Licht wieder änderte – grauer Morgen statt bernsteinfarbenem Lampenlicht – legte er den Stift beiseite. Seine Hand war verkrampft. Sein Rücken schrie vor Schmerz. Das Moleskine war halb voll, Seite um Seite von ihr, ein Katalog der Besessenheit.

Er kannte ihren Namen nicht.

Er wusste nicht, ob sie echt war oder ob er sie aus Tinte, Whiskey und der speziellen Einsamkeit eines Mannes herbeigesehnt hatte, der sein ganzes Leben lang die Welt hinter Glas beobachtet hatte.

Aber er wusste – mit der kalten Gewissheit eines Menschen, der Dinge überlebt hatte, die ihn hätten töten sollen, und der vernarbt, aber aufrecht aus der anderen Seite hervorgegangen war –, dass sich alles gerade verändert hatte.

Er hatte auf etwas gewartet. Er hatte es bis zu diesem Moment nicht gewusst, bis zum Klicken eines Lichtschalters gegenüber in der Gasse, aber er hatte gewartet. All diese Jahre. All diese Bücher. All diese Stunden am Zeichentisch, in denen er Frauen zeichnete, die es nicht gab, weil die echten Frauen nie ganz richtig waren, nie genug, nie das Ding, nach dem er suchte, ohne zu wissen, dass er suchte.

Sie war das Ding.

Er schloss das Moleskine. Sah zum verhängten Fenster gegenüber in der Gasse. Der Sturm war vorbei. Der Himmel klärte sich auf. Das Licht hinter ihrem Vorhang blieb aus. Sie schlief. Oder vielleicht war sie wach, las, trank Tee, existierte in der stillen Welt ihres Lebens, ohne eine Ahnung, dass ein Mann auf der anderen Straßenseite gerade sein gesamtes Verständnis von sich selbst um die Form ihrer Silhouette herum neu geordnet hatte.

„Wer bist du?“, sagte er laut.

Die Stille antwortete nicht. Er hatte es auch nicht erwartet.

Aber er würde es herausfinden. Er würde beobachten. Er würde zeichnen. Er würde warten. Und wenn der Moment kam – wenn sie in seinen Laden trat, oder auf der Straße an ihm vorbeiging, oder aufsah und endlich den Mann am Fenster bemerkte – würde er bereit sein.

Er war Künstler. Er verstand Geduld. Er wusste, dass die besten Werke Zeit brauchten.

Er verstand, dass manche Besessenheiten es wert waren, gepflegt zu werden.