Chapter 1
Der Regen hämmerte unaufhörlich gegen die gesprungene Busscheibe und ließ die Außenwelt zu einem grauschwarzen Schleier verschwimmen. Ich wischte das Kondenswasser mit dem feuchten Ärmel meines viel zu großen Pullovers weg. Mein Brustkorb hob und senkte sich schwer, während die Paranoia mich würgte.
Vierzehn Stunden. Ich saß schon seit vierzehn Stunden in diesem klapprigen Bus und hatte panische Angst, dass jedes Scheinwerferlicht, das an uns vorbeizog, ihm gehörte.
Adrian Vale. Der psychopathische Milliardär, der das ganze Land niederbrennen würde, nur um mich wieder an sein Bett zu ketten.
Ich krallte meine zitternden Finger fester in die Riemen meiner Sporttasche. Darin steckte mein ganzes Leben: ein paar Klamotten, etwas Bargeld und ein gefälschter Ausweis, für den ich viel zu viel bezahlt hatte. Ich kam in Black Creek an – einem vergessenen Tal, in dem schmutzige Geheimnisse begraben blieben und Mädchen wie ich zu Niemandem werden konnten.
Der schwere Bus kam mit einem heftigen Ruck zum Stehen, die Bremsen kreischten im prasselnden Regen. Draußen flackerte ein Neonreklameschild unruhig im Dunkeln und warf einen unheimlichen, blutroten Schein auf den nassen Asphalt.
HELL’S THROTTLE.
Der Name klang wie eine düstere Warnung, aber ich hatte keine andere Wahl. Hier war Endstation.
In dem Moment, als meine Stiefel auf den Asphalt trafen, hüllte mich der erstickende Geruch von Benzin, nassem Leder und abgestandenem Zigarettenrauch ein wie eine Falle. Die Bustüren zischten hinter mir zu, und innerhalb von Sekunden verschwanden die Rücklichter im tobenden Sturm. Ich war vollkommen allein.
Dann spürte ich es.
Dieses instinktive, eiskalte Kribbeln in meinem Nacken.
Blicke. Jemand jagte mich.
Ich erstarrte unter dem leuchtenden roten Schild, während der Regen sofort durch mein Haar drang. Langsam wanderten meine Augen zu den dunklen Schatten auf der anderen Straßenseite.
Ein Mann lehnte lässig an einem riesigen, rabenschwarzen Motorrad. Dunkle Tinte kroch seinen muskulösen Hals hinauf und verschwand unter seinem Kiefer. Er trug eine feuchte Lederjacke, und seine breiten Schultern schienen den eisigen Wind mühelos zu durchschneiden. Doch bei seinem Anblick blieb mir buchstäblich die Luft weg.
Markant. Gefährlich. Wie aus Stein gemeißelt.
Sein scharfer obsidianfarbener Blick traf mich – schwer, durchdringend und erstickend intensiv. Es war keine Neugier. Es war der kalkulierte Blick eines Raubtiers, das seine Beute fixierte. Als gehörte ihm bereits der Boden, auf dem ich stand.
Der Biker stieß sich vom Motorrad ab, seine Bewegungen waren gefährlich fließend. Sein schwerer Lederstiefel scharrte über den nassen Asphalt, während ein Grollen aus dem Himmel über uns zu hören war. Jeder Überlebensinstinkt in mir schrie, ich solle rennen und im Wald verschwinden.
Aber verdammt, ich war so müde vom Weglaufen.
„Hast du dich verlaufen, Süße?“
Seine tiefe Stimme hallte durch den Sturm, rau und dunkel, und ein unerwarteter, gefährlicher Schauer jagte mir den Rücken hinunter.
Ich schluckte schwer und hob das Kinn, obwohl meine Knie zitterten. Ich musste unnahbar wirken, auch wenn ich innerlich zerbrach. „Ich suche nur ein Motel.“
Seine dunklen Augen wanderten langsam an mir herab. Er musterte meine durchnässten Kleider, meine zitternde Gestalt und wie ich meine Tasche schützend vor die Brust presste. Sein Kiefer spannte sich an, ein Muskel zuckte in seiner Wange.
„Wer hat dir wehgetan?“
Die Frage durchdrang meine Fassade und erwischte mich völlig unvorbereitet. Mir stockte der Atem. Sah ich wirklich so fertig aus? War mein Trauma so offensichtlich?
Ich erzwang ein trockenes, hohles Lachen, um die aufsteigende Panik zu verbergen. „Fragst du das jeden Fremden, der hier aus dem Bus steigt?“
„Nein“, murmelte er und machte einen langsamen, bewussten Schritt auf mich zu, bis sein massiver Schatten mich völlig verschluckte. Der Regen lief über sein hartes Gesicht, aber er blinzelte nicht einmal. „Nur die, die aussehen, als würden sie darauf warten, dass ein Geist sie zurück in die Hölle schleift.“
Mein Herz hämmerte wild gegen meine Rippen. Er hatte recht. Ich hatte panische Angst. Aber nicht wegen seiner Statur oder seiner Tattoos. Ich hatte Angst vor dem Monster, das wahrscheinlich gerade mein Handysignal verfolgte.
Plötzlich zerriss das ohrenbetäubende, raubtierhafte Brüllen hochgezüchteter Motoren die Nacht. Es hallte vom Ende der dunklen Straße wider. Helle, blendende Scheinwerfer schnitten durch den strömenden Regen.
Der Ausdruck des Bikers änderte sich sofort. Die kühle Neugier verschwand und machte einer tödlichen, blinden Wut Platz. Ehe ich reagieren konnte, schoss seine große, raue Hand hervor und legte sich wie ein Eisenring um meinen Oberarm.
„Rein. Jetzt.“, knurrte er mit einer Stimme, die wie ein Befehl in mir nachhallte.
Ohne auf eine Antwort zu warten, riss er mich fast von den Füßen, zerrte mich über den nassen Boden und stieß die schwere Holztür des Hell’s Throttle auf. Er schob mich in den schattigen Innenraum, genau in dem Moment, als der Konvoi aus bewaffneten Bikes auf den Parkplatz donnerte und die Fenster mit Licht flutete.
Fortsetzung folgt
