Ragnarok – Der Gott der Schatten

Odin

Die Frau, die zwischen meinen Beinen kniete, war nach sterblichen Maßstäben wunderschön.

Blondes Haar ergoss sich wie Seide über meine Oberschenkel, während sie mich mit ihrem Mund bearbeitete. Ihre Lippen waren weit gespannt und ihre Augen halb geschlossen. Sie zeigte einen Hunger, der beinahe echt wirkte. Ihre manikürten Fingernägel gruben sich in den teuren Stoff meiner Hose. Sie stieß leise, feuchte Geräusche aus, die in meinem stillen Büro widerhallten – gierige kleine Laute, die beweisen sollten, wie sehr sie das hier wollte – wie sehr sie mich wollte.

Das dachte sie jedenfalls.

Ich lehnte mich in dem schwarzen Ledersessel hinter meinem Schreibtisch zurück. In einer Hand hielt ich locker das Kristallglas mit Whiskey, dessen Geschmack ich schon vor einer Stunde verloren hatte. Die andere Hand hatte sich in ihrem Haar verfangen, weil sie sie selbst dorthin geführt hatte. Sie drückte meine Handfläche gegen ihre Kopfhaut, als müsste sie spüren, dass sie jemandem gehörte.

Das bernsteinfarbene Licht der Wandleuchter durchschnitt die Dunkelheit des Raumes. Es ließ das Gold in den Runen aufleuchten, die in die Deckenbalken geschnitzt waren, sowie den schwarzen Marmorboden und den Glanz der Stadt hinter den riesigen Fenstern hinter meiner Schulter.

Ihre Zunge fuhr langsam und zielbewusst an mir entlang. Sie stöhnte, als würde allein der Geschmack ausreichen, um sie feucht zu machen.

Vielleicht tat er das auch.

Ihre Oberschenkel waren unter der gerafften Seide ihres Kleides zusammengepresst. Ich konnte das leichte Schaukeln ihrer Hüften sehen und wie sie sich gegen das Nichts rieb. Sie jagte ihrem eigenen Vergnügen nach, während sie meins bediente. Ihr Parfüm – etwas Teures und Süßliches, voller Jasmin und Moschus – vermischte sich mit dem salzigen Geruch ihrer Haut und der leichten Süße des Lippenstifts, den sie trug, bevor er über meinen Schwanz verschmiert war.

Sie wich gerade weit genug zurück, um nach Luft zu schnappen. Ihr Atem war heiß und rau, ihre Lippen geschwollen und glänzend. „Gott, du schmeckst so gut“, flüsterte sie mit belegter Stimme vor Verlangen.

Ich sagte nichts.

Ich beobachtete sie nur mit meinem einen guten Auge, während sie sich über die Lippen fuhr und mich erneut tief in den Mund nahm. Ihr Hals arbeitete angestrengt, und Tränen sammelten sich in ihren Augenwinkeln. Sie wollte mich beeindrucken. Sie wollte diejenige sein, die den unberührbaren Mann die Kontrolle verlieren ließ.

Das würde sie nicht.

Unter uns atmete das Ragnarok. Die Musik hämmerte durch die Grundmauern des Gebäudes. Sterbliche tanzten unter Lichtern, die sie nicht verstanden, tranken neben Kreaturen, die sie als Albträume bezeichnen würden, wenn sie sie jemals klar sähen, und lachten den Göttern ins Gesicht, die in maßgeschneiderten Anzügen und teurer Sünde verborgen waren.

Und nichts davon fesselte meine Aufmerksamkeit.

Nicht einmal die Frau, die an meinem Schwanz würgte, als wäre es ein Akt der Hingabe.

Ich zog sie an den Haaren von mir weg – nicht sanft. Sie keuchte auf, ein Faden Speichel verband ihre gequetschten Lippen mit meinem Glied. Ihre Pupillen waren weit geweitet, ihre Brust hob und senkte sich unter dem tiefen Ausschnitt ihres Kleides, ihre Brustwarzen waren hart und deutlich unter dem dünnen Stoff zu sehen.

„Steh auf“, sagte ich.

Sie gehorchte sofort und erhob sich auf zittrigen Beinen. Ich drehte sie zum Schreibtisch. Meine Hände fanden ihre Hüften und zogen sie zurück gegen mich. Sie wimmerte, als sie spürte, wie hart ich immer noch war, während ich gegen die Kurve ihres Hinterns durch die Seide drückte.

„Bitte“, hauchte sie und bog ihren Rücken bereits in mich hinein. „Bitte, ich brauche –“

Ich schob das Kleid in einer rauen Bewegung über ihre Hüften.

Kein Höschen.

Natürlich nicht.

Sie war vorbereitet hierhergekommen. Ihre Haut war nackt und bereits glitschig, als meine Finger zwischen ihre Schenkel glitten. Sie war klatschnass, geschwollen, ihre Muschi war heiß und verzweifelt unter meiner Berührung. Ich fuhr mit zwei Fingern langsam und zielbewusst durch ihre Feuchtigkeit. Sie gab ein gebrochenes Geräusch von sich, das vielleicht mein Name war.

Oder zumindest der Name, den ich hier benutzte.

„Du tropfst“, stellte ich mit flacher Stimme fest.

„Für dich“, keuchte sie und rieb sich gegen meine Hand. „Gott, bitte, ich bin feucht, seit ich hier reingekommen bin –“

Ich drückte ohne Vorwarnung zwei Finger in sie hinein.

Sie schrie auf, ihre Hände knallten auf den Schreibtisch, um sich abzustützen, und ihr Inneres krampfte sich fest um das Eindringen. Ich öffnete sie mit klinischer Präzision. Ich krümmte meine Finger, um den Punkt zu finden, der ihre Beine zum Zittern brachte, während mein Daumen mit stetigen, unerbittlichen Bewegungen ihren Kitzler kreiste.

Sie faselte jetzt, ein Strom aus atemlosen Bitten und Flüchen, ihre Hüften schaukelten zurück, um jedem Stoß meiner Hand zu begegnen. „Ja, ja, fuck, genau da, bitte hör nicht auf –“

Ich hörte auf.

Sie wimmerte protestierend, ein verzweifeltes, bedürftiges Geräusch. Ich zog meine Finger langsam zurück und beobachtete, wie ihr Körper versuchte, sie festzuhalten. Ihre Erregung beschichtete meine Hand, glänzend im schummrigen Licht, und ich wischte sie achtlos an der Seide ab, die sich an ihrer Taille gerafft hatte.

Dann befreite ich mich vollständig aus meiner Hose und stellte mich hinter sie.

Die Spitze meines Schwanzes drückte gegen ihren Eingang. Sie wurde ganz still, der Atem stockte ihr, jeder Muskel in ihrem Körper spannte sich vor Erwartung an.

„Bitte“, flüsterte sie erneut, und diesmal klang es wie ein Gebet.

Ich drang mit einem langen, brutalen Stoß in sie ein.

Sie schrie auf.

Nicht vor Schmerz – obwohl ich nicht sanft war und sie so eng war, dass die Dehnung gebrannt haben musste –, sondern vor Erleichterung, vor Vergnügen, vor der überwältigenden Befriedigung, endlich gefüllt zu werden. Ihre Muschi umklammerte mich wie ein Schraubstock, heiß, feucht und perfekt. Sie drückte sich gierig gegen mich und nahm mich bis zum Anschlag auf.

„Oh Gott, oh fuck, du bist so groß –“

Ich zog fast ganz heraus und stieß mit Wucht wieder zu.

Sie schluchzte, ihre Finger krallten sich in das polierte Holz, und ich gab einen bestrafenden Rhythmus vor. Jeder Stoß war tief und hart genug, um den Schreibtisch nach vorne zu schieben. Das Geräusch von Haut auf Haut erfüllte das Büro, obszön und feucht, unterbrochen von ihren immer zusammenhangloseren Schreien.

Sie war schon nah dran.

Ich spürte es daran, wie ihre Wände um mich flatterten, an der Tonlage ihres Stöhnens und daran, wie verzweifelt sie sich gegen jeden Stoß stemmte. Eine meiner Hände glitt ihren Rücken hinauf, ballte sich wieder in ihr Haar, und ich riss ihren Kopf zurück, sodass sich ihr Rücken krümmte.

„Komm“, befahl ich.

Und das tat sie.

Ihr Orgasmus traf sie wie eine brechende Welle. Ihr ganzer Körper wurde starr, bevor er in Schauer zerfiel. Ihre Muschi krampfte sich rhythmisch um meinen Schwanz, während sie ihr Vergnügen zur Decke hinauswimmerte. Ich spürte den Schwall ihres Höhepunkts, heiß und glitschig, der mein Glied bedeckte und ihre Oberschenkel hinunterlief.

Ich vögelte sie währenddessen einfach weiter.

Sie war jetzt überempfindlich, jeder Stoß entlockte ihr keuchendes Wimmern, aber sie zog sich nicht zurück. Sie bat mich nicht, aufzuhören. Sie nahm es einfach hin, nachgiebig und willig, ihr Körper eine warme, feuchte Hülle für meinen Gebrauch.

Und ich spürte nichts.

Keinen Hunger.

Keine Befriedigung.

Keine Hitze.

Nur das mechanische Vergnügen der Reibung, das ferne Bewusstsein eines Körpers, der auf Reize reagiert. Ich beobachtete sie im Spiegelbild des dunklen Fensters – blondes Haar in meiner Faust verknotet, der Rücken durchgebogen, Brüste, die bei jedem Stoß schwangen – und katalogisierte alles mit derselben Distanz, die ich einem Geschäftsbericht entgegenbringen würde.

Meine Gedanken wanderten ab.

Zu Berichten über Unruhen in meinem östlichen Territorium.

Zu einem Flüstern, das Loki mir vor drei Nächten mit einem Lächeln ins Ohr gesetzt hatte, das zu scharf war, um ihm zu trauen.

Zu Baldr und der Falschheit, die ich in letzter Zeit an ihm gespürt hatte – strahlend und verrottet unter all dieser goldenen Schönheit.

Die Frau kam erneut, diesmal kleiner, ein hilfloses Flattern um meinen Schwanz und ein gebrochenes Stöhnen.

Ich zog heraus.

Sie machte ein verwirrtes Protestgeräusch und drehte sich um, um mich mit benommenen, glasigen Augen über die Schulter anzusehen. Ihr Make-up war ruiniert, Mascara zog sich über ihre geröteten Wangen, Lippenstift war über ihr Kinn verschmiert.

„Dreh dich um“, sagte ich. „Auf die Knie.“

Sie ließ sich sofort fallen, eifrig, selbst in ihrer Erschöpfung, und öffnete den Mund, ohne dass ich es ihr sagen musste. Ich strich zweimal über mich selbst, beobachtete, wie sie mich beobachtete, und dann kam ich auf ihre Zunge, ihre Lippen, ihr Gesicht – ich markierte sie mit derselben Gleichgültigkeit, mit der ich sie gevögelt hatte.

Sie schluckte das, was in ihrem Mund landete, und leckte sich über die Lippen. Sie sah mich an, als hätte sie etwas gewonnen.

Das hatte sie nicht.

Ich verstaute mich bereits, rückte meine Kleidung zurecht und griff nach dem Whiskey auf meinem Schreibtisch.

Sie blieb auf den Knien, holte Atem und wartete auf etwas. Lob, vielleicht. Zuneigung. Eine Einladung zu bleiben.

Ich gab ihr nichts.

Ich nahm nur einen langsamen Schluck Whiskey und richtete meine Aufmerksamkeit auf die Überwachungsmonitore an der Wand.

Da spürte ich es.

Ein Gefühl traf mich so heftig, dass es fast wie ein Schlag war.

Kein Schmerz.

Nicht direkt.

Etwas Kälteres. Schärferes. Älteres.

Magie.

Uralte, instinktive Macht schoss durch die Dielen und den Turm hinauf wie eine Klinge, die über Knochen gezogen wurde. Jede Rune in meinem Büro leuchtete unter den Wänden heiß auf. Die Raben auf der Eisenstange neben dem Kamin richteten sich augenblicklich auf, ihre schwarzen Flügel zuckten und ihre Augen leuchteten hell in der Dämmerung.

Die Frau hinter mir sagte etwas, ein verwirrter kleiner Protest, als sie sich schließlich auf zittrigen Beinen erhob.

Ich ignorierte sie.

Denn da war es wieder.

Ein Pulsieren.

Keine Göttermagie. Kein seiðr. Nichts, was aus Asgard stammte oder durch Blutopfer oder die alten Runen entstand, die in das Fundament dieser Stadt geritzt waren.

Das hier war anders.

Erst sanft, fast übertönt vom Gedränge und Lärm unter uns, doch sobald es unter meine Haut kroch, war es unverkennbar – ein lebendiger Strom aus Geist, Tod, Gnade und Verderben, alles in einem einzigen unmöglichen Faden verwebt.

Mein gesundes Auge verengte sich.

Nein.

Nicht unmöglich.

Selten.

Meine Raben bewegten sich unruhig. Huginn stieß ein leises Krächzen aus, das Gefieder aufgeplustert. Muninn scharrte mit dem Schnabel an der Eisenstange, er war sichtlich nervös.

Sie spürten es auch.

Die Frau versuchte nun, ihr Kleid zu richten, strich die zerknitterte Seide über ihren Hüften glatt und wischte sich mit zitternden Fingern über das Gesicht. „War es etwas, das ich getan habe?“, fragte sie mit dünner Stimme.

Ich sah sie an, als hätte ich völlig vergessen, dass sie überhaupt da war.

In Wahrheit hatte ich das auch.

Sie war noch immer gerötet und gründlich benutzt, mein Erguss trocknete auf ihrer Haut, ihre Haare waren ein Chaos von meinen Händen. Hübsch. Willig. Wegwerfware. Eine Sterbliche, die heute Nacht hier hinausgehen würde und glaubte, sie hätte fast meine Aufmerksamkeit gehabt.

Fast.

„Zieh dich an“, sagte ich.

Ihre Brauen zogen sich zusammen. „Wie bitte?“

„Sofort.“

Das Wort peitschte durch den Raum wie ein Befehl auf einem Schlachtfeld. Die Weichheit verschwand aus ihrem Gesicht, ersetzt durch einen Anflug verletzten Stolzes, doch selbst Sterbliche wussten instinktiv, wann sie mich nicht reizen sollten. Sie schnappte sich ihre Clutch vom Sofa und starrte mich wütend an.

„Weißt du, du könntest wenigstens so tun, als wärst du kein Arschloch.“

Ich griff nach dem Whiskey auf meinem Schreibtisch und nahm einen langsamen Schluck, während mein Blick schon auf dem Überwachungsmonitor an der Wand hinter ihr lag.

Die Hauptebene des Ragnarok wurde scharf gestellt.

Hunderte Körper bewegten sich im gold- und purpurfarbenen Licht. Sterbliche in Cocktailkleidern und Designeranzügen. Kreaturen, die Glamour wie eine zweite Haut trugen. Kellnerinnen, die sich mit Tabletts voller Alkohol durch die Tische schlängelten. Rauch, Musik, Hitze.

Und da.

Nahe der Mitte des Clubs, halb im Schatten einer mit alten Runen verzierten Säule, stand eine Frau in einfachen Jeans und einem blassen Langarmshirt, blondes Haar fiel in sanften Wellen über ihre Schultern, blaue Augen, die viel zu groß für den Raum waren, den sie betreten hatte.

Sie sah aus, als wäre sie in den Rachen eines Wolfes gewandert, ohne zu merken, dass sich die Zähne bereits schlossen.

Menschlich.

Sanftes Gesicht. Kurvig. Hübsch auf eine Weise, die nicht poliert genug für meinen Club war, als würde sie an einen sanfteren Ort gehören. Irgendwo mit Tageslicht, Ruhe und Lebewesen, die klein genug waren, um sie in behutsamen Händen zu wiegen.

Und doch drehte sich jede übernatürliche Kreatur in einem Umkreis von drei Metern zu ihr um.

Sie beobachteten.

Sie spürten, was ich spürte.

Diese Macht.

Die Luft um sie herum schimmerte davon, für sterbliche Augen fast unsichtbar. Aber ich sah es deutlich – den blassen silbernen Rand von etwas Uraltem, der ihre Haut berührte wie Mondlicht auf Wasser. Geister drängten sich am Schleier um sie herum. Sie griffen nicht an.

Sie waren angezogen.

Die Frau in meinem Büro redete weiter, irgendeine Beleidigung oder Beschwerde, die mich nicht mehr interessierte.

Unten machte die Blonde einen weiteren vorsichtigen Schritt in den Club, und ein betrunkener Mann stieß hart gegen ihre Schulter.

In dem Moment, als seine Haut ihre berührte, schien die Welt auf dem Monitor zu schwanken.

Der Mann erstarrte.

Die Blonde erstarrte.

Und dann wich der Geist, der an seinem Rücken klebte – ein dünnes, hungerndes Ding, das ich schon seit Wochen aus dem Club entfernen lassen wollte – zurück, als wäre er verbrannt worden.

Meine Finger umklammerten das Glas fester.

Die Blonde zuckte zusammen, ihre Augen wurden groß. Nicht vor Angst.

Vor Erkenntnis.

Kein Sterblicher hätte das sehen dürfen.

Kein Sterblicher hätte das spüren dürfen.

Aber sie tat es.

Sie blickte direkt auf den Geist, der an den Schultern des Mannes hing, ihre Lippen öffneten sich vor Schock, und das tote Ding zischte.

Das Geräusch kam in einem Ausbruch von statischem Rauschen und Verwesung aus den Lautsprechern des Büros.

Interessant.

Sehr interessant.

Ich stellte mein Glas mit bedachter Vorsicht ab.

Die sterbliche Frau in meinem Büro schien endlich zu begreifen, dass ich nicht mehr zuhörte. Sie machte ein angewidertes Geräusch, murmelte etwas Scharfes vor sich hin und stürmte mit klackernden Absätzen und gekränktem Stolz zur Tür hinaus. Ich ließ sie ohne einen zweiten Blick gehen.

In der Sekunde, als die Tür hinter ihr ins Schloss fiel, stand ich auf.

In meiner vollen Größe schien das Büro um mich herum zu schrumpfen. Die Schatten wurden tiefer. Mein Jackett lag verlassen über der Stuhllehne, also griff ich danach und zog es an, meine Finger waren trotz der Spannung, die durch mein Blut summte, flink. Huginn sprang von seiner Stange auf meine Schulter, die Krallen bohrten sich leicht durch den schwarzen Stoff. Muninn landete auf der geschnitzten Rückenlehne des Stuhls und beobachtete mich mit hellen, wissenden Augen.

„Bleib“, sagte ich zu ihm.

Er ignorierte mich.

Natürlich tat er das.

Mein Blick blieb auf dem Monitor fixiert.

Die Blonde war inzwischen tiefer in den Raum vorgedrungen und wirkte zwischen den Raubtieren und den polierten Sündern des Ragnarok völlig deplatziert. Aber es lag nichts Schwaches in ihrer Haltung. Nervös, ja. Vorsichtig. Sanft auf eine Art, die diese Welt zerreißen würde, wenn man sie ließe. Doch darunter lag eine Beständigkeit, etwas Weiches, das gelernt hatte, wie man überlebt, wenn man schlecht behandelt wird.

Der Geist stürzte sich auf sie.

Jede Rune im Büro leuchtete weiß auf.

Instinktiv hob die Blonde eine Hand, die Handfläche nach außen, und das Ding prallte zurück, als wäre es von einer Kraft getroffen worden, die sonst niemand im Raum sehen konnte.

Der gesamte Club verstummte.

Sogar durch den Monitor spürte ich den Einschlag ihrer Macht.

Geist.

Seele.

Schleier.

Urteil.

Ein Medium.

Nein. Mehr als das.

Etwas Uraltes lebte in ihrem Blut. Etwas, das die Toten erkannten und für das die Götter töten würden, um es zu besitzen.

Langsam lächelte ich.

Nicht, weil ich erfreut war.

Sondern weil nach Jahrhunderten des Stillstands, von Politik und Krieg und Langeweile und Frauen, die keine Spuren hinterließen – Frauen, die ich gerade in die schreiende Vergessenheit gefickt hatte, während ich absolut nichts fühlte –, etwas Unmögliches in meinen Club spaziert war, in Jeans und mit einem verängstigten Gesichtsausdruck.

Und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit war ich nicht mehr abgestumpft.

Ich war interessiert.

Sehr, sehr interessiert.

Ich ging zur Tür.

Unter mir stand die Blonde mitten im Ragnarok, ihr stockte der Atem und ein totes Ding wand sich zu ihren Füßen, und sie hatte keine Ahnung, dass jedes Monster im Raum gerade Notiz von ihr genommen hatte.

Keine Ahnung, dass ich es getan hatte.

Keine Ahnung, dass das Leben, das sie geführt hatte, bevor sie durch meine Türen trat, gerade geendet hatte.

Meine Mundwinkel verzogen sich zu etwas Dunklem, als ich zum Club hinunterstieg.

„Mal sehen, was du bist, kleines Medium.“