Chapter 1 - The Cat Knew
A Cat’s Tale lag zwischen einem Café und einem alten Plattenladen, eine schmale Nische voller warmem Licht an diesem feuchten Chicagoer Nachmittag. Wenn die Tür aufging, wehte der Duft von frischem Kaffee herein, bevor er in den vertrauteren Gerüchen von Papier, Vanille und dem leichten Blumenduft aus der Vase neben der Kasse verschwamm. Der Regen zog Spuren auf den Fensterscheiben und ließ den Verkehr draußen gedämpft wirken.
Charlotte Winslow lehnte am Tresen und ließ ihren Daumen über die unebene Kante einer gebundenen Ausgabe von Pride and Prejudice gleiten. Die Goldprägung an den Ecken war zwar schon etwas verblasst, doch der Buchrücken hatte Jahrzehnte ohne Risse überdauert. Sie hatte es in der ersten Woche nach der Eröffnung des Ladens gekauft. Damals fühlte sich der Besitz dieses einen schönen Gegenstandes wie der Beweis an, dass der Rest ihres Lebens ihr vielleicht wieder gehören könnte.
Der Tresen bestand aus verkratztem Eichenholz, glatt geschliffen von all den Jahren, in denen Quittungen darauf lagen und Hardcover-Bücher gestapelt wurden. Eine Schreibtischlampe aus Messing wärmte das Holz. Daneben stand eine angeschlagene Keramikschale mit Büroklammern und Kleingeld, und frische Blumen in einer kleinen Glasvase neigten sich zur Ladenglocke. Charlotte ersetzte sie alle paar Tage durch das, was der Florist um die Ecke kurz vor Ladenschluss übrig hatte. Ihr verblichener Becher stand neben der Lampe; das Zitat aus Persuasion an der Seite war kaum noch zu lesen. Sie umfasste ihn mit beiden Händen und nippte an dem lauwarmen Earl Grey.
Nach dem Mittag war im Laden wenig los gewesen. Ein paar Kunden waren gekommen, um dem Regen zu entfliehen, kauften ein Buch oder wärmten ihre Hände an einer Tasse Tee, bevor sie wieder gingen, sobald das Wetter besser wurde. Charlotte mochte solche Nachmittage. Hier war sie die Frau, die jedes Regal kannte und wusste, was die Leute zuletzt gelesen hatten. Mehr wurde nicht von ihr verlangt.
Ein tiefes Schnurren hallte über den Tresen. Artemis lag ausgestreckt neben der Kasse, ihr graues Fell silbrig im Licht der Lampe. Charlotte kraulte sie hinter einem samtigen Ohr. „Ein anstrengender Tag?“, murmelte sie.
Artemis hob die Schwanzspitze und ließ sie einmal kurz wieder fallen.
„Ja“, sagte Charlotte. „Hier auch.“
Die Katze war bei ihr gewesen, als Charlotte ihr altes Leben in ein Auto packte und so lange fuhr, bis die Stadt hinter ihr nicht mehr greifbar schien. Artemis hatte vom Beifahrersitz aus zugesehen, wie Charlotte sich aus Ziegeln, Papier und einem Mietvertrag, den sie sich kaum leisten konnte, eine ruhigere Existenz aufbaute. Nur Artemis und Dani hatten ihr jemals bedingungsloses Vertrauen geschenkt.
Die Glocke über der Tür klingelte. Mrs. Ramirez trat ein; auf ihrem Mantel glänzte der Regen und ihr graues Haar klebte feucht an der Stirn. Der Geruch von nassem Asphalt und Abgasen kam mit ihr herein. Die Tür fiel ins Schloss und der Laden nahm wieder seine eigene Luft an.
„Guten Nachmittag, mija“, sagte sie und schälte sich aus ihrem Mantel. Ihre Aufmerksamkeit galt bereits den Regalen mit historischer Belletristik. „Bitte sag mir, dass du nicht alle guten Bücher mit anderen Leuten hast mitgehen lassen.“
„Niemals“, sagte Charlotte. „Dein Stapel ist sicher.“
Sie kam hinter dem Tresen hervor, ihr Rock streifte ihre Waden. Artemis folgte ihr mit einer stetigen Kopfbewegung, verließ den Tresen jedoch nicht. Im Vorbeigehen rückte Charlotte das kleine „Mitarbeiter gesucht“-Schild zurecht. Sie hatte für die meisten Tage genug Personal, aber die Samstagsstelle war ständig vakant.
Mrs. Ramirez ging mit ihr zur hinteren Wand. Sie passierten den Tisch am Fenster, wo eine Teekanne unter einer wattierten Haube wartete und der alte Plattenspieler leise ein Instrumentalalbum abspielte.
Mrs. Ramirez blieb vor dem Regal mit historischer Belletristik stehen und hielt ihre Hand über eine Lücke. „Was ist mit dem Buch über die Tudor-Königin passiert? Das mit dem roten Einband.“
„Gestern verkauft“, sagte Charlotte. „Aber ich habe etwas Besseres für dich beiseitegelegt.“ Sie griff an Mrs. Ramirez vorbei und zog ein Hardcover aus dem zweiten Regal. „Neuerscheinung. Dieselbe Ära, besseres Ende.“
Mrs. Ramirez drehte das Buch in der Hand. „Besseres Ende – was soll das heißen?“
„Das heißt, dass sie ihren Kopf behält.“
Mrs. Ramirez lachte und klemmte sich das Buch unter den Arm. „Du weißt immer, was ich will.“
Sie ging weiter am Regal entlang und blieb dann vor einer Reihe identischer Buchrücken stehen. „Manche dieser Autoren wissen einfach nicht, wann Schluss ist“, sagte Mrs. Ramirez. „Acht Bücher! Wer braucht acht Bücher in einer einzigen Reihe?“
„Das kommt auf die Reihe an.“
„Tut es nicht.“
Charlotte zog einen neuen Thriller aus dem mittleren Regal und legte ihn ihr in die Hände. „Probier den hier. Ein Einzelband. Keine Fortsetzung.“
Als Mrs. Ramirez auf die Kasse zuging, kam ein Student zur Tür herein und schüttelte den Regen von seiner Jacke. Er hielt sein Handy wie ein Beweisstück in die Höhe. „Hast du das hier?“
Charlotte betrachtete das Cover auf dem Bildschirm. „Dritter Gang, unterstes Regal. Da steht ein gebrauchtes Exemplar, das besser erhalten ist als die neuen.“
Er senkte das Handy und starrte sie an. „Woher weißt du das einfach so?“
„Es ist ein kleiner Laden“, sie lächelte. „Ich weiß, wo alles zu Hause ist.“
Artemis beobachtete ihn vom Tresen aus. Als er zu nah vorbeiging, zog sie den Schwanz eng an ihren Körper und behielt ihn mit den Ohren im Blick, bis er sich entfernte. Er bemerkte es nicht. Aber Charlotte schon.
Der Alltag kehrte in den Laden zurück, ein Kunde nach dem anderen. Charlotte verpackte die Bücher von Mrs. Ramirez in braunes Papier, fand einen fehlenden Titel unter einem Stapel Rücksendungen und machte Tee für einen Studenten, der bei seinem Lektüreverzeichnis den Tränen nahe war. Frieden zu bewahren war in letzter Zeit schwieriger geworden. Dani hätte das als Überdenken bezeichnet – bis es eben keines mehr war.
Ein paar Wochen zuvor war Dani nach ihrer Schicht im Krankenhaus zu ihrem Dienstagstee gekommen und hatte Charlottes Sofa in Beschlag genommen, die Schuhe ausgezogen und das Handy schon in der Hand. Sie hatte mit der verbissenen Konzentration einer Chirurgin, die Scans auswertet, gescrollt und dann Charlotte das Display unter die Nase gehalten. Ihre Fingernägel klackten auf dem Glas.
„Schau mal! Sag mir nicht, dass das nicht verdammt heiß ist.“
Charlotte lehnte sich zurück, bis das Bild scharf wurde. Auf einem körnigen Foto stand ein Mann auf den Stufen eines Gerichtsgebäudes. Er hatte sein Gesicht halb von der Kamera abgewandt, als hätte er genau gewusst, wo sie war. Dunkles Haar, ein kurzer Bart, ein starkes Kinn. Selbst auf dem schlechten Bild saß der maßgeschneiderte Mantel so perfekt auf den Schultern, dass die Menschenmenge um ihn herum wie eine bloße Randerscheinung wirkte.
Seine warme, braune Haut ließ seine blassen Augen noch auffälliger wirken, auch wenn das Foto ihre Farbe etwas flach erscheinen ließ. Er bewegte sich wie ein Mann, den Charlotte schon zu erkennen gelernt hatte, bevor sie mit ihm sprach. Männer, die nie laut werden mussten, damit ein Raum gehorchte, und die die Grenzen anderer eher als höfliches Angebot denn als verbindliche Schranke behandelten.
Sie studierte das Bild zu lange. „Wer ist das?“
Dann legte sie das Handy mit dem Display nach unten auf das Kissen.
Dani bemerkte die Bewegung. „Oh nein. Nein. Das ist kein ‚er wirkt interessant‘-Gesicht. Das ist ein ‚ich bin kurz davor, eine verdammt schlechte Entscheidung zu treffen‘-Gesicht.“
„Ich habe überhaupt kein Gesicht gemacht“, sagte Charlotte.
„Char, ich kenne dich seit Jahren. Du hast ein Gesicht gemacht.“
Dani nahm das Handy wieder an sich und machte begeistert mit ihrer eigenen Beweisführung weiter. „Okay, aber auch… hör mir zu. Das ist Chicago, und Männer wie der… verschwinden nicht einfach. Wenn du ihn jemals in echt siehst, läufst du. Hast du gehört? Du versuchst nicht durch ‚ich hab das im Griff‘-Gelaber, dich umbringen zu lassen.“
Charlotte stieß ein Lachen aus, das keine von beiden überzeugte. „Ich werde ihm niemals über den Weg laufen.“
Dani zeigte auf sie. „Genau das sagen die Leute in Dokumentationen immer.“
Jetzt trommelte der Regen gegen die Schaufenster des Ladens, und Danis Stimme in ihrem Kopf vervollständigte den Rest aus dem Gedächtnis: Babe, Paranoia ist keine Persönlichkeit. Egal, wie nett du sie verpackst.
Der Abend brachte Studenten, die nach Pflichtlektüre suchten, einen älteren Mann, der Krimis für regnerische Nächte sammelte, und ein junges Paar, das so lange in der Gedichtabteilung blieb, dass es alles um sich herum vergaß.
Das Mädchen zog eine Neruda-Sammlung aus dem Regal und hielt sie ihrem Freund entgegen. „Das hier. Lies Seite zwölf.“
Er öffnete es, las ein paar Zeilen, und rote Farbe stieg ihm in die Ohren. „In der Öffentlichkeit?“
„Es ist Poesie“, sagte sie. „Man soll sie fühlen.“
Charlotte ging mit einem Stapel Rücksendungen hinter ihnen vorbei. Sie lächelte erst, als das Regal sie verbarg. Artemis war auf das Fensterbrett der Leseecke gewandert und hatte das Paar verfolgt, bevor sie sich wieder dem Glas zuwandte.
Die Wanduhr schlug, nachdem der letzte Kunde gegangen war. 18 Uhr. Der Regen war zu einem Nieselregen geworden, und die Straßenlaternen warfen blasse Reflexionen auf den Asphalt.
Charlotte drehte das Schild auf GESCHLOSSEN, und die Kette klirrte gegen das Glas. Sie prüfte das Schloss an der Tür, drehte den Riegel um und schaltete die Lichter in derselben Reihenfolge aus wie jeden Abend.
Artemis erhob sich vom Fensterbrett und streckte sich, bis ihr Rücken einen langen, grauen Bogen bildete. Charlotte sammelte die leeren Teetassen ein. „Es muss anstrengend sein, den ganzen Tag Kunden zu beurteilen.“
Die Katze sprang herunter und ging mit hoch erhobenem Schwanz in Richtung Ladenhintergrund.
„Ja, nur zu“, murmelte Charlotte. „Inspiziere die Räumlichkeiten.“
Artemis blieb am Ende des Belletristik-Gangs stehen und blickte zurück. Nachdem Charlotte ihr gefolgt war, ging sie weiter in Richtung Treppe.
Charlotte bewegte sich durch die Gänge. Ihre Fingerspitzen strichen über vertraute Buchrücken, und sie rückte eine Auslage zurecht, die eigentlich keine Hilfe gebraucht hätte. Ein Liebesroman, der bei den Krimis gelandet war, kam zurück an seinen richtigen Platz.
Am Fuß der schmalen Holztreppe löschte sie die Deckenbeleuchtung. Der Laden versank im sanften Schein der Frontlampen und dem schwachen Licht der Fenster. Die Regale ragten wie Schatten empor, und das dunkle Glas spiegelte den Raum zu ihr zurück.
Ihre Wohnung über dem Laden wartete genau so auf sie, wie sie sie verlassen hatte. Bücher standen in wackeligen Türmen an den Wänden. Decken begruben das halbe abgewetzte Ledersofa, und gerahmte Fotos fingen beim Vorbeigehen kurze Blitze des Lampenlichts ein. Zimt und Vanille hatten sich in die Vorhänge, die Farbe und den Pullover gefressen, den sie über den Kopf zog, sobald die Tür hinter ihr ins Schloss fiel.
Artemis sprang auf das Fensterbrett und rollte sich an ihrem gewohnten Platz zusammen, den Blick zur Straße gerichtet. Charlotte stellte ihre Stiefel neben die Tür und drehte ihr Haar zu einem lockeren Knoten hoch. Der Plattenspieler antwortete auf das sanfte Auflegen der Nadel mit einem Knistern, dann erfüllte ein alter Jazz-Song den Raum.
Das Abendessen bestand aus kalten Nudeln direkt aus der Packung an der Küchentheke. Der Wein in ihrer anderen Hand gab ihren Fingern etwas zu tun. Dani hätte ihr die Gabel aus der Hand geschlagen, eine Standpauke über richtige Mahlzeiten und „Respekt vor Kohlenhydraten“ gehalten und dann so viel Käse bestellt, dass es einen Kardiologen schockiert hätte.
„Du würdest ausflippen“, sagte sie leise und hörte trotzdem Danis Antwort in ihrem Kopf. Schätzchen, das ist kein Abendessen. Das ist ein Hilferuf.
Der Raum wurde still, nur die Musik lief noch. Der Kühlschrank brummte. Ein Heizkörper zischte in der Nähe der Wand, und irgendwo unter ihr rollte der Verkehr. Charlotte spülte die Gabel ab, wischte die Theke sauber und ließ den Lappen dann über eine Stelle gleiten, die sie schon gereinigt hatte.
Sie legte ihn beiseite.
Artemis hatte sich nicht vom Fensterbrett bewegt. Ihre Pfoten waren unter ihren Körper gezogen, aber ihr restlicher Körper blieb starr, und ihre Aufmerksamkeit galt weiterhin der Straße. Sie saß dort, seit sie nach oben gekommen waren.
„Was siehst du da?“, fragte Charlotte.
Die Ohren der Katze drehten sich kurz zu Charlotte, dann wandten sie sich wieder dem Fenster zu.
Charlotte trat ans Glas. Der nasse Asphalt glänzte unter ihr, parkende Autos säumten den Gehweg, und zwei Häuser weiter leuchtete das Schild des Cafés. Kein Fußgänger überquerte die Straße, kein Auto stand am Rand, und kein Gesicht blickte zu ihrer Wohnung hoch. Sie ging zurück zum Sofa, doch Artemis hielt weiter Wache.
Charlotte schlug unter ihrer Lieblingsdecke ein Buch auf und las denselben Absatz zweimal. Beim dritten Versuch wollten die Worte einfach nicht haften bleiben. Sie schloss das Buch, den Daumen als Lesezeichen dazwischen, und hörte zu, wie die Platte den Raum ausfüllte, in dem eigentlich Konzentration hätte herrschen sollen.
Ein Spaziergang machte normalerweise ihren Kopf frei. Sie ging ein paar Nächte pro Woche immer dieselbe Runde: am Café vorbei, um den nächsten Block und über die ruhigere Nebenstraße zurück. Die Routine gab ihrem Körper genug Bewegung, damit sie danach leichter einschlafen konnte.
Sie zog ihre Stiefel und ihren Mantel an, steckte ihr Handy in die Tasche und nahm ihre Schlüssel aus der Schale neben der Tür. Artemis’ Schwanz hob sich auf dem Fensterbrett.
„Ich bin bald wieder da“, sagte Charlotte und prüfte das Schloss. „Pass auf die Bude auf.“
Die Katze verengte die Augen.
Ein leises Zwitschern folgte Charlotte bis zur Tür. Es war keine Panik, nur ein Protest.
„Ich weiß“, sagte Charlotte und schloss die Tür hinter sich. Sie konnte nicht den Rest ihres Lebens drinnen verbringen, nur weil die Katze eine leere Straße nicht mochte.
Das Treppenhaus roch nach Staub und altem Backstein. Charlotte stieg zum Seitenausgang hinunter, der getrennt vom Eingang des Buchladens lag, und trat in die flache Nische. Die Gasse öffnete sich daneben, ein schmaler Streifen Dunkelheit, den sie sich abgewöhnt hatte zu beachten.
Kühle, feuchte Luft schlug ihr entgegen. Der Kaffeegeruch aus dem Laden war nach Geschäftsschluss deutlicher, und ihre Stiefel erzeugten einen klaren Rhythmus auf dem Pflaster. Ein paar Blöcke entfernt heulte eine Sirene auf, bewegte sich nach Osten und verklang.
Sie folgte ihrer gewohnten Route, ohne sich zu beeilen. Das Neonschild des Cafés brannte rot im Glas. Der Plattenladen glimmte in einem schwachen Bernsteinton, und irgendwo über der Straße drang Jazz aus einem offenen Fenster. Charlotte ließ die Hände in den Taschen und ließ die Blöcke an sich vorbeiziehen.
Als sie zurückkehrte, war der Plattenladen bereits dunkel. Es musste nach neun sein. Ihre Schlüssel waren bereits warm in ihrer Handfläche, und die Straße vor dem Laden lag völlig verlassen da.
Ein leises Stöhnen drang aus der Gasse.
Artemis hatte es gewusst.
Charlotte blieb stehen. Der Geruch von Kupfer erreichte sie, noch bevor sie die Gestalt in der Dunkelheit sah; er war so beißend, dass ihr Mund trocken wurde. Ein vernünftiger Mensch würde weitergehen, an der nächsten Ecke die Polizei rufen und jemand anderem überlassen, sich dem Zwischenraum der Gebäude zu nähern.
Ihre Füße drehten sich in Richtung Gasse. Danis Stimme hallte in ihr nach, ganz ohne Scherze. Du bist darauf zugegangen, Char. Du läufst immer darauf zu.
„Hallo?“, fragte sie leiser, als sie wollte.
Eine Gestalt bewegte sich nahe der Backsteinwand. Für einen Moment erwartete Charlotte eine streunende Katze. Stattdessen taumelte ein Mann ins Licht der Straßenlaterne. Eine Hand hatte er fest auf seine Seite gepresst, während das Blut zwischen seinen Fingern hervorquoll und in langsamen Tropfen auf das Pflaster schlug.
Er schaffte es zwei Schritte weit. Seine Beine knickten ein, und Charlotte fing ihn auf, bevor sein Kopf den Boden berührte. Sein Gewicht drückte sie zurück – schwer und fiebrig warm –, während Blut durch ihren Ärmel sickerte und sich auf ihrer Haut verteilte.
Er sah aus, als wäre er an die dreißig. Dunkles Haar klebte an seiner Stirn, und der Schmerz hatte seine Züge verzerrt. Ein schwarzes Hemd klebte an seiner Seite, glänzend vor Blut.
Die Linie seiner Nase und sein Gesicht kamen ihr seltsam bekannt vor, ein Bild, das sie nicht zuordnen konnte. Sie lockerte ihren Griff unter seinem Arm und stabilisierte ihn dann.
Seine Hand packte ihren Ärmel. Die Stärke in seinem Griff passte nicht zu einem Mann, der gerade in ihren Armen zusammenbrach.
„Hey“, murmelte Charlotte, während sie sein Gewicht an ihrem Körper ausbalancierte, um zu verhindern, dass sie beide fielen. Ihre Hand glitt in die Tasche, ihre Finger schlossen sich um ihr Handy. „Du bist verletzt. Du brauchst ein Krankenhaus.“
„Nein.“ Sein Griff an ihrem Arm verstärkte sich. „Keine Krankenhäuser. Du musst...“ Er hielt inne und drehte sich zur Straße hinter ihr. „Geh rein und schließ ab.“
Charlotte schluckte schwer. „Du brauchst Hilfe. Es ist kein besonders guter Plan, einfach hier liegen zu bleiben.“
Ihr Daumen tippte auf die Notrufnummer. Bevor sie abdrücken konnte, schlug irgendwo weiter vorne ein Autotür zu. Das Geräusch war leise, satt und teuer.
Der Mann erstarrte. Er blickte in Richtung des Geräusches und dann wieder zu Charlotte.
„Geh rein“, krächzte er. „Bitte.“ Seine Hand schob gegen ihren Arm, aber ihm fehlte die Kraft, sie wegzubewegen. Seine Aufmerksamkeit blieb am anderen Ende der Straße.
Charlotte warf einen Blick in dieselbe Richtung. Sie kannte ihn nicht. Blut lief einem Menschen nicht ohne Grund in so regelmäßigen Tropfen an der Seite herunter, und der Grund konnte nah genug sein, um sie zu sehen.
Dieser Mann starb direkt vor ihren Augen.
Sie ließ ihn vorsichtig an der Backsteinwand ihres Ladens hinuntergleiten und zog ihren Mantel aus. Ihr Ärmel war bereits voller Blut. Sie faltete den Mantel und presste ihn fest auf seine Wunde.
Hitze drang durch die Wolle und beschmierte ihre Hände. Sein Körper bebte gegen die Wand, aber er ließ ihren Arm nicht los. Charlotte spähte zu den Schaufenstern, den parkenden Autos und den dunklen Fenstern über ihnen.
Sein Griff lockerte sich ein wenig. „Tut mir leid.“ Sein Blick glitt an ihrer Schulter vorbei auf etwas weiter hinten in der Straße.
Schritte näherten sich aus der Dunkelheit, ruhig und gleichmäßig. Drei Männer tauchten auf und verteilten sich auf dem Gehweg, ohne sich gegenseitig im Weg zu stehen.
Der Mann in der Mitte war so groß und breit, dass die beiden neben ihm wie bloße Anhängsel wirkten. Sein Mantel stand trotz der Kälte offen. Selbst aus der Entfernung erkannte Charlotte die Souveränität, mit der er sich bewegte, als würde der Platz vor ihm wie von selbst frei werden.
Sie hatte diese Silhouette schon in Nachrichten und im Fernsehen gesehen, zu körnigen Fotos und vorsichtigen Worten. Mutmaßliches organisiertes Verbrechen, unzureichende Beweise.
Danis Stimme schnitt durch ihre Erinnerung. Verdammt heiß. Lauf weg, wenn du ihn jemals siehst.
Die Männer an seiner Seite wirkten nicht wie Freunde. Sie beobachteten die Fenster, den Eingang der Gasse und Charlottes Hände. Sie blieben einige Meter entfernt stehen und überließen dem Mann in der Mitte den Vortritt.
Sein Blick galt zuerst dem Verletzten. Er erfasste die Blutspur, das durchtränkte Hemd und den Mantel, der fest auf die Wunde gepresst wurde. Dann sah er Charlottes blutige Hände und das leuchtende Handy in ihrem Griff.
Seine Musterung glitt über die Szene, so wie ihr Blick nach Ladenschluss ein Regal absuchend, um das eine zu finden, das nicht dorthin gehörte. Sie blieb an ihr hängen.
Er trat voll in das Licht der Straßenlaterne. Seine Augen waren nicht grau, wie es auf den Fotos schien, sondern blaugrün in seinem warm gebräunten Gesicht. Ein kurzer Bart folgte der harten Linie seines Kiefers.
Freigesprochen. In dem Artikel war dieses Wort gefallen, nicht unschuldig. Der Mann vor ihr war Dominic Moretti.
Natürlich war er in genau der Gasse aufgetaucht, die Charlotte gewählt hatte. Feuchtigkeit verdunkelte die Wolle an seinen Schultern, als er näher kam, und er wandte den Blick nicht von ihrem Gesicht ab.
Der Mann zu seiner Linken stand mit sicherem Stand da, die Hände gut sichtbar neben seinem Mantel. Kurzes, schwarzes Haar, dunkle Augen, eine dünne Narbe durch eine Augenbraue. Der andere war breiter und älter, mit grau melierten Schläfen und einem Bart. Lederhandschuhe bedeckten seine flach an den Seiten liegenden Hände; sein ganzer Körper strahlte den Befehl zum Warten aus.
Der Mantel unter ihren Händen war schwer vom Blut geworden, und der Verletzte zitterte gegen die Wand. Wasser tropfte in gleichmäßigen Abständen von der Feuerleiter über ihnen.
Alles, was sie gewollt hatte, war ein bisschen frische Luft. Dani würde sie das bis ans Lebensende hören lassen.
Nun kniete sie vor ihrem eigenen Laden, die Handgelenke voller Blut, während Dominic Moretti sie schweigend musterte.
