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Lungi Secrets
Manche Dinge sollten niemals gesehen werden – und manche Dinge waren dazu bestimmt, genau dann gesehen zu werden.
Maya war 22, gerade mit dem College fertig und verbrachte den Sommer, als würde die Hitze sie bei lebendigem Leib verschlingen. Sie hatte Kurven an allen richtigen Stellen, die sie geflissentlich ignorierte – volle 34d-Brüste, die bei jedem Schritt wippten, eine schmale Taille und kräftige Oberschenkel, die aneinanderrieben, wenn sie sich bewegte. Ihre braune Haut leuchtete golden in der Sonne, und ihre Lippen waren zum Sündigen gemacht.
Sie wohnte allein – und in ihrer Wohnung war es verdammt noch mal zu heiß, um klar denken zu können.
Das war die Zeit, als Hari Uncle zu einem regelmäßigen Besucher wurde.
Er war 39. Groß. Breit gebaut. Er hatte Muskeln, die von echter Arbeit stammten, nicht vom Prahlen im Fitnessstudio. Er wohnte gegenüber – ein stiller Mann mit rauen Händen, grauem Stoppelbart und der Art von tiefer Stimme, die ihre Oberschenkel zusammenpressen ließ, wenn er ihren Namen sagte.
Und dieser Lungi – immer dieser lockere, flatternde Stoff, der um seine Hüften gewickelt war, als wäre es ihm völlig egal, was darunter zum Vorschein kam.
Maya trug keinen BH, wenn sie wusste, dass er vorbeikam.
Das brauchte sie auch nicht.
Heute hatte sie ihn wegen einer Kleinigkeit herbeigerufen. Ein lockeres Kabel. Ein flackernder Schalter. Egal. Sie wollte ihn einfach nur sehen, ihn riechen – diesen sauberen Schweiß, diese Sandelholzseife, diesen rauen Männergeruch, bei dem ihr der Atem stockte.
Als er kam, mit freiem Oberkörper und in nichts als seinen grünen Lungi gehüllt, vergaß sie beinahe, worum sie ihn gebeten hatte.
„Die Steckdose im Schlafzimmer“, sagte sie mit sanfter Stimme und tat so, als würde sie nicht auf die deutliche Ausbeulung starren, die sich gegen den Stoff vor seinem Schritt drückte.
Er tat so, als würde er ihren Blick nicht bemerken.
„Alles klar“, sagte er – und betonte das Wort mit einem trägen Unterton, der es alles andere als unschuldig klingen ließ. „Zeig sie mir.“
Sie ging voraus und wiegte ihre Hüften mehr als nötig. Der Saum ihres winzigen Baumwollkleides flatterte bei jedem Schritt. Er folgte ihr, seine Augen tranken das Wippen ihres Hinterns und das leichte Beben ihrer bralosen Brüste in sich auf.
Als sie die Steckdose erreichten, ging er in die Hocke – wobei der Lungi leicht aufklaffte.
Maya tat so, als würde sie woanders hinsehen, ließ ihre Augen aber wandern – da war es wieder. Ein Blitz von kräftiger, dunkler Haut. Die Wölbung von etwas Schwerem, das sich unter dem Stoff bewegte.
„Kannst du die Taschenlampe halten?“, fragte er in beiläufigem Ton.
Sie kniete sich neben ihn, ihre Schultern berührten sich. Ihr nacktes Knie stieß „versehentlich“ gegen seinen Oberschenkel. Die Hitze zwischen ihnen knisterte, unausgesprochen und hungrig.
„Hmm“, machte er leise, als er näher rückte. Sein Oberarm drückte gegen die Seite ihrer weichen Brust. Er bewegte sich nicht.
Sie ebenfalls nicht.
Ihre Hand zitterte leicht – mit Absicht – und die Taschenlampe schwankte und streifte seinen Hals.
„Hoppla“, sagte sie und biss sich auf die Lippe.
Seine Finger schlossen sich um ihr Handgelenk – warm, stark, ein wenig zu fest, um nur eine Korrektur zu sein.
„Kein Problem“, murmelte er und ließ nicht los.
Sie bewegte sich, ihre Oberschenkel spreizten sich ein wenig, als sie sich wieder nach vorne lehnte. Die Rundung ihrer Brust streifte erneut seinen Arm, ihre Brustwarzen waren unter dem Kleid hart.
„Du schwitzt“, murmelte er mit rauer Stimme, die Augen fest auf ihre Brust gerichtet.
Sie nickte und leckte sich über die Lippen. „Es ist einfach zu heiß heute...“
Seine Hand wanderte von ihrem Handgelenk zu ihrem Ellbogen, seine Finger verweilten länger als nötig. „Soll ich auch den Ventilator reparieren?“
Sie schluckte. „Nur, wenn du nicht zu müde bist, Uncle...“
Sein Lächeln war langsam und gefährlich. „Überhaupt nicht müde. Eigentlich bin ich voller Energie.“
Seine Finger strichen über ihre Seite – knapp unter ihrer Brust –, als er nach dem Schraubenzieher griff.
Maya atmete zittrig aus und rutschte auf ihrem Sitz hin und her. Durch die Bewegung drückte ihr Oberschenkel fest gegen seinen. Er wich nicht zurück. Er drückte dagegen.
„Alles okay bei dir?“, fragte er und warf ihr einen Seitenblick zu.
„Hmm?“, ihre Stimme war leise, hauchend. „Ja. Mir ist nur... schwindelig vor Hitze.“
„Vielleicht solltest du dich hinlegen“, bot er an. Sein Blick wanderte so langsam zu ihren Lippen und dann hinunter zu ihren Brüsten, dass es sich wie eine Leibesvisitation anfühlte.
„Vielleicht sollte ich das“, flüsterte sie und strich – natürlich „aus Versehen“ – leicht über sein Knie.
Doch diesmal ergriff er ihre Hand.
Hielt sie fest.
Bewegte sie höher – knapp über die Stelle, wo sein Lungi kaum noch hielt.
Ihre Hand lag noch immer auf ihm.
Er bewegte sich nicht. Sie auch nicht.
Nur der langsame Takt der Stille zwischen ihnen, schwer von all den Dingen, die sie nicht aussprachen. Ihre Oberschenkel pressten sich zusammen. Sein Atem wurde schwerer.
Dann lehnte er sich zurück und räusperte sich, als wäre nichts geschehen.
„Du glühst ja richtig“, sagte er, stand auf und rückte den Lungi zurecht, wobei er vorgab, die deutliche Form seiner Erregung zu verbergen – aber sich keine wirkliche Mühe dabei gab. „Komm schon. Ich kühle dich ab.“
Maya folgte ihm ins Bad, als wäre es das Normalste auf der Welt. Als hätte er sie nicht gerade erst ihre Hand auf seinen cock legen lassen und ihr gesagt, dass sie ein braves Mädchen sei.
Er drehte den Hahn auf und ließ kaltes Wasser in den Eimer laufen. Das Geräusch hallte im gefliesten Raum wider.
„Setz dich“, sagte er sanft und klopfte auf den kleinen Hocker daneben.
Sie tat es, die Augen weit, die Lippen leicht geöffnet. Ihr Baumwoll-Unterkleid klebte an ihren Oberschenkeln, feucht vor Schweiß. Kein BH. Kein Höschen. Und sie wusste es.
Hari tränkte das Handtuch, wringte es einmal aus und begann, ihr langsam das Gesicht abzuwischen. Zärtlich. Seine Finger strichen ihre Kieferpartie entlang, hinter ihr Ohr, den Hals hinunter. Seine Handfläche legte sich flach auf ihre Schulter und ließ das kühle Wasser an ihrer Brust hinunterlaufen.
„Immer noch zu heiß?“, fragte er leise, die Lippen ganz nah.
Sie nickte und spielte ihr Spiel mit. „Meine Arme auch...“
Er tauchte das Handtuch erneut ein. „Heb sie hoch.“
Sie hob die Arme und entblößte ihre Seiten. Der Stoff ihres Unterkleids rutschte hoch und gab ein gefährlich großes Stück nackter Oberschenkel frei. Er ließ sich Zeit – langsame Striche entlang ihrer Oberarme, dann tiefer, gefährlich nah an der Kurve ihrer Brüste.
Ihre Brustwarzen waren bereits hart. Aber als er Wasser aus seiner Hand über ihre Brust laufen ließ, wurde der Stoff fast durchsichtig – und sie drückten sich geschwollen und schamlos durch den dünnen, nassen Stoff.
„Hoppla“, sagte er und ließ mehr Wasser tropfen. „Dein Kleid ist völlig durchnässt.“
Sie sah an sich herunter und schnappte leicht nach Luft. Ihre Brustwarzen waren unter dem nassen, weißen Stoff groß und dunkel und bettelten förmlich danach, gelutscht zu werden.
„Ist schon gut“, flüsterte sie. „Wir sind ja allein...“
Er ließ das Handtuch fallen. Seine Stimme wurde ebenso tief.
„Bist du dir sicher? Denn ich versuche wirklich, mich zu beherrschen, Maya.“
Sie sah zu ihm auf und heuchelte erneut Unschuld. „Du hilfst mir doch nur, oder etwa nicht?“
Das war der Auslöser.
Er trat zurück und grinste. „Na gut. Dann hilf mir auch. Schließlich ist Sommer...“
Sie blinzelte. „Dir helfen...?“
Er hakte seinen Daumen in den Saum seines Lungis und schlug ihn langsam, sehr langsam, nach oben – und ließ das dicke, harte Stück von ihm gegen seinen Oberschenkel drücken, nun völlig sichtbar und nackt unter dem verkürzten Stoff.
„Du hast gesagt, es ist heiß“, sagte er beiläufig. „Sei fair, oder?“
Ihr Atem stockte.
Sie streckte die Hand aus – ihre Fingerspitzen strichen über sein Knie. Dann höher. Dann unter den hochgeschlagenen Rand des Lungis.
„Gut“, knurrte er. „Dann komm her.“
Sie stand auf, zitterte leicht, und er zog sie eng an sich – drückte sie gegen die nasse Wand, das Unterkleid klebte an ihrer Haut, ihre Brustwarzen bohrten sich jetzt gegen seine Brust.
Seine Hände glitten ihre Oberschenkel hinauf. Kein Höschen. Nur weiche, heiße Haut.
Sie keuchte auf, als er sie hochhob, sie gegen die Wand drückte, sein Körper zwischen ihren Beinen.
Eine Hand zog den Träger ihres Unterkleids herunter und entblößte eine Brust. Dann die andere. Er starrte sie an, Hunger in seinen Augen.
„Läufst du so herum?“, fragte er heiser. „Wissend, dass ich direkt nebenan wohne?“
„Ich wollte nicht-“
Er unterbrach sie, indem er eine ihrer Brustwarzen in den Mund nahm – heiß, rau, schmutzig – und stöhnte, als sie wimmerte, die Beine zitternd.
„Du wolltest genau das“, knurrte er. „Genau wie ich darauf aus war, meinen Lungi immer wieder fallen zu lassen, wenn ich etwas ‚repariert‘ habe.“
Sie lachte atemlos, ihre Finger zerrten am Stoff seiner Hüfte.
„Dann hör auf so zu tun, als ob“, flüsterte sie.
Er ließ den Lungi fallen.
Sie streifte das nasse Unterkleid ab.
Haut auf Haut, an die Wand gedrückt, glitschig vor Wasser und Schweiß und all der Hitze, die sie aufgebaut hatten.
Immer noch dieses So-tun-als-ob. Immer noch dieses Spiel.
Doch jetzt gab es nichts mehr zwischen ihnen.
Und das Einzige, das heißer war als das Wasser, das ihre Körper hinunterlief, war das Feuer, das gleich zwischen ihren Schenkeln ausbrechen würde.
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