Kapitel 1 Die Zeit bricht auf
Die Hitze verschlang sie vollkommen.
August in Virginia – nicht die höfliche, klimatisierte Version, mit der Evanora aufgewachsen war, sondern etwas Dichteres, Feuchteres, das sich wie ein zweites Kleidungsstück an ihre Haut presste. Sie blinzelte, oder versuchte es zumindest. Sonnenlicht stach durch das Blätterdach der Eichen über ihr hindurch, und der Boden unter ihrem Rücken war festgetretene Erde, nicht der gepflegte Rasen des Bicentennial-Festgeländes.
Irgendwo ganz in der Nähe krähte ein Hahn.
„Miss?“
Die Stimme kam von oben und von links. Männlich. Tief. Nicht das besorgte Genuschel eines anderen Reenactors, der aus seiner Rolle fiel, um zu fragen, ob sie wegen der Hitze in Ohnmacht gefallen war. Es war etwas an dieser Stimme, das so echt klang, dass ihr der Magen in die Knie rutschte, bevor ihr Verstand überhaupt begriff, was geschah.
„Miss, können Sie mich hören?“
Evanora drehte den Kopf. Die Bewegung jagte einen stechenden Schmerz von ihrer Schläfe bis zum Kiefer. Sie war offenbar hart auf dem Boden aufgeschlagen. Ihre Finger gruben sich in die Erde – den Boden, den die historische Gesellschaft für die Feierlichkeiten angekarrt hatte – und sie nahm das Gewebe ihres eigenen Ärmels wahr. Leinen. Handgenäht. Das Kleid, für das sie vier Monate lang recherchiert und genäht hatte, nur für den Kostümwettbewerb.
Der Mann, der neben ihr hockte, trug eine Weste. Keine Weste aus dem Kostümverleih mit maschinell gefertigten Knopflöchern und Polyesterfutter, sondern etwas Echtes: Wolle, an den Ellbogen leicht abgewetzt, mit verschiedenen Messingknöpfen, als wäre einer ersetzt worden. Sein Hemd war ebenfalls aus Leinen, und das Halstuch an seinem Hals war von jemandem gebunden worden, der das jeden Morgen tat, ohne darüber nachzudenken.
Sein Anblick raubte ihr den Atem.
Er war groß, selbst in der Hocke, mit Schultern, die die Nähte seiner Weste spannten. Schwarzes Haar, wellig und ein bisschen zu lang, mit einem Lederband zusammengebunden. Dunkle Augen – braun, aber im Schatten der Eiche beinahe schwarz –, die sie mit einer Intensität musterten, die rein klinisch und vollkommen verunsichernd war.
„Sie sind gestürzt“, sagte er, und seine Stimme löste ein Zittern in ihrem Rückgrat aus. „Bleiben Sie einen Moment liegen. Wissen Sie, wo Sie sind?“
Sie öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Der Hahn krähte erneut, und irgendwo hinter der Eiche wieherte ein Pferd. Die Luft roch nach Holzrauch, Mist und etwas Grünem, Lebendigem, das nichts mit dem einundzwanzigsten Jahrhundert zu tun hatte.
„Ich ...“ Ihre Stimme überschlug sich. „Die Feier. Das Bicentennial. Ich war ...“
Der Mann legte die Stirn in Falten. Seine dunklen Augen verengten sich zu einem Blick, der unangenehm nach diagnostischer Sorge aussah. „Sie haben sich am Kopf verletzt. Ich bin Dr. Ezra Wilson. Sie sind in Williamsburg. Können Sie mir Ihren Namen nennen?“
Ezra Wilson.
Der Name traf sie wie ein körperlicher Schlag. Sie kannte diesen Namen. Sie hatte ihn in Primärquellen gelesen, in den Briefen eines Chirurgen der Kontinentalarmee, der in Yorktown gedient hatte. In den Grundbüchern eines Hauses in der Francis Street, das noch heute – zweihundert Jahre später – als Museum stand. Ein Haus, das sie vor drei Tagen mit ihrem Seminar für Kolonialgeschichte besichtigt hatte.
Ein Haus, in dessen vorderem Salon ein Porträt hing.
