Jenseits meiner Kontrolle, Band 2

Bitte beachte, dass dies Buch 2 der Reihe 'Beyond My Control' ist. Stelle sicher, dass du zuerst Buch 1 gelesen hast. Das vollständige Buch ist bereits geschrieben und ich werde alle paar Tage neue Kapitel veröffentlichen.

Sie erfuhr es an einem Donnerstagmorgen. Es dauerte fast zehn Minuten, bis sie sich sicher war, was sie da erfahren hatte. Dann saß sie noch eine ganze Weile so da, vollkommen regungslos, die Hände in den Schoß gefaltet und den Atem flach, in jener Stille, die sie bewahrte, wenn Gefühle sie überkamen, bevor sie bereit war, sie zu zeigen.

Es war Folgendes: Clémence, die ihr seit zwei Jahren als Zofe diente, die vernünftig, fähig und über jeden Zweifel erhaben war, traf sich seit einigen Wochen dienstags abends mit Valmonts Kammerdiener. Das wusste Isabelle bereits und hatte es nicht weiter beachtet. Denn Clémence war, sobald die Hausarbeit erledigt war, ihr eigener Mensch, und der Kammerdiener war nach allem, was man hörte, ein angenehmer junger Mann. Was sie jedoch nicht wusste – und was sie am Donnerstag durch eine Quelle erreichte, deren Namen sie nicht nennen wollte –, war, dass sich das Arrangement am vergangenen Dienstag erweitert hatte und nun den Vicomte de Valmont einschloss.

Clémence war vorher nicht gewarnt worden. Der Kammerdiener hatte ihr die ganze Sache als einen glücklichen Zufall dargestellt. Und Clémence, die zweiundzwanzig war und in den feineren Manövern aristokratischer Gesellschaft noch nicht geübt, hatte ihm geglaubt.

Sie machte Clémence keinen Vorwurf.

In diesem Punkt war sie sich sofort im Klaren, ohne lange nachdenken zu müssen: Das Mädchen war benutzt und getäuscht worden, ihre Unschuld war von Männern gegen sie verwendet worden, die es besser hätten wissen müssen. Sie war jung, und es gab keinen Grund, ihr die Schuld zu geben.

Sie machte Valmont verantwortlich.

Nicht für die Verführung an sich. Sie wäre eine Heuchlerin, wenn sie ihm das allein übel nähme, angesichts all dessen, was zwischen ihnen vorgefallen war, und Heuchelei gehörte nicht zu ihren Lastern. Was sie ihm nicht verzeihen konnte, war seine Wahl des Ziels: die Vorsätzlichkeit dahinter, die Botschaft, die in dieser Wahl steckte, dass dies nicht mehr der indirekte Wettstreit war, den die beiden in den letzten Wochen aus der Distanz gegeneinander geführt hatten.

Damit griff er direkt in ihr eigenes Haus ein, legte Hand an eine Frau unter ihrem Schutz und sagte ihr – ohne ein Wort, das sie hätte hören können –, dass nichts, was ihr gehörte, vor ihm sicher sei, nicht einmal das.

Sie saß noch eine Weile so da, dann ließ sie nach Clémence rufen.

Sie war freundlich dabei. Sie erklärte ihr ganz sachlich und ohne den kleinsten Vorwurf, dass sie in keiner Schwierigkeit steckte und nicht entlassen wurde, dass sie sie jedoch in den Haushalt des Marquis de Crécy geben wolle, wo sie gut behandelt und bezahlt würde und wo weder der Vicomte de Valmont noch sein Kammerdiener sie je wieder belästigen würden. Clémence, der es nicht an Intelligenz mangelte, verstand sofort alles, was hinter diesem Angebot steckte, und nahm es dankbar an.

Als sie gegangen war, war Isabelle allein im Raum.

Was in ihr aufstieg, als Clémence fort war, war ein klarerer, heißerer Zorn als das Täuschungsmanöver, das sie die letzten Monate lang aufrechterhalten hatte. Dieser Zorn duldete keine klugen Deutungen und erforderte keine Interpretation. Er stieg ihr als Hitze in den Hals, die nichts hinter sich hatte als sich selbst, und er weigerte sich diesmal, sich in etwas Sanfteres zähmen zu lassen.

Sie nahm eine kleine Porzellanfigur vom Kaminsims, wog sie einen Moment in der Hand und stellte sie vorsichtig zurück, denn sie war keine Frau, die es für sinnvoll hielt, Dinge zu zerbrechen.

Dann ging sie, um Crécy zu finden.

Er hörte ihr zu, ohne sie ein einziges Mal zu unterbrechen, was von seinen vielen Eigenschaften eine der besseren war.

Als sie geendet hatte, schwieg er einen Moment und drehte sein Glas langsam am Stiel, bevor er es abstellte. „Der Mann hat einen gravierenden Fehler begangen“, sagte er schließlich.

„Ja“, erwiderte sie.

„Was willst du tun?“

„Ich möchte“, sagte sie, „dass er versteht, dass diese Art von Zug Konsequenzen hat.“

Crécy betrachtete sie mit diesem sorgfältigen Ausdruck, den sie gut kannte. Dem Ausdruck, der bedeutete, dass er genau sah, was sie dachte, und abwägte, ob er im Gegenzug sagen sollte, was er davon hielt.

„Sag es“, sagte sie.

„Lass es gut sein“, sagte er. „Ich weiß, das willst du nicht hören. Was er getan hat, war eine persönliche Beleidigung, und du hast jedes Recht, wütend zu sein. Aber jeder Zug, den du als Antwort machst, bindet dich fester an ihn. Jede Vergeltung ist zugleich eine Kriegserklärung.“

Sie sah ihn an. „Ich höre dich.“

„Aber du wirst es trotzdem tun“, sagte er.

„Ich habe mich noch nicht entschieden“, sagte sie. Und das war nur in dem engen Sinne wahr, dass sie noch nicht genau festgelegt hatte, was sie zu tun gedachte.

Crécy kannte den Unterschied zwischen Ich habe mich nicht entschieden und Ich werde nicht, und er drängte sie nicht weiter. Er schenkte stattdessen ihren Wein nach, und sie saßen noch eine Weile zusammen, während er von anderen Dingen sprach, und sie ließ ihren Zorn sich setzen. Oder vielmehr, sie versuchte es und scheiterte kläglich daran.

Ferrante erfuhr als Erste davon, und ihre Antwort kam kurz und bündig: „Auf keinen Fall.“ Armand, als er an der Reihe war, faltete die Hände und betrachtete sie mit der trockenen Geduld eines Mannes, der bereits wusste, dass er verlieren würde, obwohl er noch gar nicht richtig angefangen hatte zu sprechen. „Ich verstehe den Impuls“, sagte er, „und ich möchte dich bitten, ihm zu widerstehen.“

Théo wiederum beugte sich mit der durchsichtigen Eifrigkeit eines Mannes vor, der überzeugt war, die Antwort gefunden zu haben. „Ich denke, du solltest uns das überlassen“, sagte er. Und als sie fragte, was genau er zu tun gedachte, legte er einen Plan von solch vollkommener Unpraktikabilität vor, dass sie trotz allem beinahe lächeln musste.

Am Ende empfand sie alle Argumente als absolut vernünftig, verstand jedes Wort davon und ließ sich dennoch nicht im Geringsten von ihnen überzeugen.

Sie hatte die Versammlung bei Villeneuve aus einem einfachen Grund gewählt: Raoul de Marceilles würde dort sein, und Valmont nicht. Das hatte sie durch die sorgfältige Anwendung von Paris' gesellschaftlichen Informationen bestätigt.

Raoul de Marceilles war dunkelhaarig und besaß die schlaksige Gelassenheit eines Mannes, der schon so lange ausgezeichnete Gesellschaft leistete, dass die Mühe, die es einmal gekostet hatte, längst verschwunden war. Er war seit ihrer Jugend der engste Freund des Vicomte de Valmont, und er war durchaus selbst attraktiv.

Sie kam um neun Uhr in dem elfenbeinfarbenen Seidenkleid an, dem wirkungsvollsten Kleid, das sie besaß, und fand ihn innerhalb der ersten Viertelstunde. Er stand in der Nähe der östlichen Fenster mit zwei anderen Männern. Sie ging auf jene Seite des Raumes auf einer Route, die so berechnet war, dass sie seine Sichtlinie kreuzte, und sie sah den Moment, in dem er sie bemerkte.

Sie ging nicht direkt auf ihn zu. Sie verbrachte den Großteil der nächsten vierzig Minuten anderswo im Raum, bevor sie sich, scheinbar zufällig, in seine Unterhaltung ziehen ließ, dorthin gebracht von einem gemeinsamen Bekannten, der über den neuen Botschafter sprach – ein Mann, der keine Ahnung hatte, was er da eigentlich arrangierte.

Raoul de Marceilles war kein Dummkopf. Er betrachtete sie mit den aufmerksamen Augen eines Mannes, der schon viel über die Marquise de Crécy gehört hatte und nun in diesem Augenblick feststellte, dass die Wirklichkeit weitaus interessanter war, als die Berichte versprochen hatten. Er war hellwach, engagiert und völlig vertieft – erst in die Angelegenheit des Botschafters, zu der sie eine feste Meinung hatte, und dann in eine kürzlich in Umlauf gebrachte Flugschrift, bei der sie in einer Weise anderer Meinung waren, die sie auf Anhieb aufrichtig amüsierte.

Ihr Interesse an ihm war vollkommen aufrichtig, und er war, wie sie schon abstrakt bemerkt hatte, ein Mann, mit dem es sich wirklich zu sprechen lohnte.

Sie beobachtete, wie er sich allmählich im Gespräch entspannte: Er lehnte sich vor, er hörte auf, den Raum so zu beobachten, wie er es anfangs getan hatte, und nach der zweiten Stunde widmete er ihr seine volle Aufmerksamkeit, mit der Wärme eines Mannes, der in seinem Leben schon viele Gespräche geführt hatte und ein außergewöhnliches erkannte, sobald er sich darin befand.

Zur dritten Stunde hatten sie ein Kanapee nahe der hinteren Wand gefunden, und das Gespräch war zu einer Art geworden, die den Rest des Raumes bedeutungslos machte.

Er erzählte ihr von einem katastrophalen diplomatischen Abendessen in Warschau, das sie so sehr zum Lachen brachte, dass sie ihr Glas abstellen musste, und sie gab ihm etwas zurück. Was sie ihm erzählte, ließ ihn sie mit dem Ausdruck eines Mannes ansehen, dem etwas gegeben worden war, das er nicht erwartet hatte und mit dem er nicht recht etwas anzufangen wusste.

Er war bezaubert, und sie konnte es deutlich sehen, in einer Art und Weise, die ganz anders war als die übliche Bewunderung, die ihr in diesem Raum entgegengebracht wurde, das geübte Schmeicheln, das man einsetzte, um Vorteile zu erlangen: Dies war ein Mann, der überrascht worden war und demgegenüber er hilflos war.

„Ich bin seit fünfzehn Jahren in dieser Stadt“, sagte er an einem Punkt, „und ich glaube nicht, dass ich dieses Gespräch je zuvor geführt habe.“

„Das ist entweder ein Kompliment oder eine Anklage gegen die Stadt“, sagte sie.

„Beides, möglicherweise“, sagte er und beobachtete sie mit warmen, direkten Augen. „Ich glaube, es ist in erster Linie ein Kompliment.“

Sie sah zu ihm zurück, wohlwissend, dass der Abend ein Erfolg war, und auch wohlwissend, dass er zum Teil deshalb so erfolgreich war, weil sie nicht verkrampft nach diesem Erfolg strebte. Sie wusste, dass dies die wirkungsvollste Version ihrer selbst war, die sie besaß.

Er trank seinen Wein aus und sah sie einen Moment lang mit dem Ausdruck eines Mannes an, der zu einer Schlussfolgerung gelangte, die er nicht ganz kommen gesehen hatte. „Ich habe zu Hause ein besseres Feuer als dieses“, sagte er.

Sie sah ihn an und dachte, dass Valmont spätestens bis Samstagmorgen davon hören würde.

„Dann lassen Sie uns gehen“, sagte sie.

Sie stellte sicher, dass man sah, wie sie ging, obwohl dies keine besondere Anstrengung erforderte: Die Versammlung war gut besucht gewesen, die Halle beim Verlassen war voll von Menschen, die ihre gute Nacht wünschten, und da Raoul de Marceilles eine erkennbare Figur war, machte es ihre eigene Position als Marquise de Crécy, die um Mitternacht an seinem Arm ging, genau so sichtbar, wie sie es beabsichtigt hatte.

Der Rest des Abends gehörte sich selbst, und sie sorgte dafür, dass es so blieb.