BITTE HOLEN SIE IHRE TOCHTER AB

Die Familie Sheng schickte drei Autos, um Lin Anya abzuholen.

Sie nahm den Bus.

Das war keine bloße Behauptung.

Die Linie 47 hielt zwei Straßen von ihrer Wohnung entfernt, überquerte den Fluss, ohne die Route zu ändern, und setzte sie zehn Gehminuten vom Anwesen der Shengs entfernt ab. Es kostete zwei Münzen. Anya hatte das alles genau so verstanden.

Die Vorkehrungen der Familie Sheng waren da weniger klar.

Um elf Uhr vormittags hatte ein Fahrer im Restaurant angerufen und den Manager gebeten, Miss Sheng nach draußen zu schicken. Ein zweiter Fahrer war zu Anyas Wohnung gefahren, nachdem sie bereits zur Arbeit aufgebrochen war. Ein dritter hatte an der Universität gewartet, an der sie vor zwei Jahren ihren Abschluss gemacht hatte – offenbar in der Annahme, Bildung sei ein Ort, an dem Menschen verweilen, bis sie von wohlhabenderen Verwandten eingesammelt werden.

Anya hatte ihre Schicht beendet, ihre Uniform gewechselt und war zur Bushaltestelle gelaufen.

Sie wollte ihnen nicht aus dem Weg gehen. Sie fuhren einfach immer an Orte, an denen sie nicht war.

Im Bus roch es leicht nach warmem Vinyl, regennassen Mänteln und den Frühlingszwiebelpfannkuchen, die ein Schüler drei Reihen vor ihr aß. Anya stand die ersten zwölf Minuten, eine Hand um eine Haltestange geschlungen, während die Stadt im grauen Nachmittagslicht an den Fenstern vorbeizog.

Ihr Handy in ihrer abgenutzten Ledertasche vibrierte.

UNBEKANNTER FAHRER, stand auf dem Display.

Sie ließ es klingeln.

Die Nachricht, die folgte, lautete:

Miss Sheng, bitte geben Sie Ihren aktuellen Standort an.

Anya starrte mehrere Sekunden lang auf den Namen.

Dann tippte sie:

Lin Anya ist im Bus.

Die Antwort kam fast sofort.

Bitte bleiben Sie, wo Sie sind. Wir holen Sie ab.

Der Bus fuhr in eine Unterführung.

Anya steckte das Handy weg.

Dort zu bleiben, wo sie war, hätte bedeutet, den Fahrer zu bitten, anzuhalten. Das erschien selbst für die Familie Sheng übertrieben.

An der nächsten Haltestelle stand eine Frau mit Einkaufstüten auf. Anya nahm den freien Sitzplatz ein und legte ihre Stofftasche auf die Knie. Darin befanden sich ein sauberes Arbeitshemd, ein Taschenbuch mit einem geknickten Rücken, ihr Ladegerät und der DNA-Bericht, der ihre Familie vor acht Tagen komplett auf den Kopf gestellt hatte, ohne eine einzige Person, die sie liebte, zu verändern.

In dem Bericht wurde der Begriff Wahrscheinlichkeit biologischer Mutterschaft verwendet.

Er erwähnte nicht, wer ihr Pausenbrote geschmiert hatte, wer Überstunden machte, um ihre Zahnspange zu bezahlen, oder wer wach blieb, um bei ihr zu sein, als sie mit neun Jahren Fieber hatte.

Von Liebe stand dort gar nichts.

Papierkram hatte seine Grenzen.

Der Bus fuhr in Richtung des nördlichen Bezirks, wo die Wohnblocks dünner wurden und in ummauerte Anwesen übergingen. Geschäfte verschwanden. Die Gehwege wurden breiter und leerer, scheinbar weil Menschen mit großen Häusern nirgendwohin zu gehen hatten.

Anya stieg an der Endstation aus.

Ein Obstverkäufer neben der Station packte gerade seine Kisten zusammen. Vier Pfirsiche lagen noch in einer flachen Holzkiste; ihre Schale war stellenweise leicht angedrückt, duftete aber noch immer intensiv.

„Die letzten“, sagte er. „Zum halben Preis.“

Anya kaufte einen.

Als die Shengs merkten, dass alle drei Autos versagt hatten, stand sie bereits vor ihrem Eingangstor, den Pfirsich in der einen Hand und ihr gesprungenes Handy in der anderen.

Das Tor war höher als das Gebäude, in dem sie ihre Wohnung gemietet hatte. Schwarze Eisenspitzen ragten über blasse Steinmauern. Eine Kamera drehte sich mit einem leisen mechanischen Geräusch in ihre Richtung.

Der Wachmann kam aus dem Pförtnerhäuschen.

Sein Blick wanderte von ihren alten Turnschuhen zu ihrer übergroßen Jacke, der Stofftasche und schließlich zu ihrem Gesicht.

„Lieferungen bitte am Ost-Eingang.“

Anya nahm einen weiteren Bissen vom Pfirsich. Saft klebte an ihrem Daumen.

„Ich liefere nichts.“

Der Wachmann runzelte die Stirn. „Und Ihr Name?“

„Lin Anya.“

Sein Gesichtsausdruck änderte sich.

Nur leicht, aber Anya hatte sechs Jahre lang Teller zwischen Tischen hin- und hergetragen. Sie kannte genau diesen Blick, wenn Leute merkten, dass sie gerade unhöflich zu jemand Wichtigem gewesen waren.

Er straffte seine Schultern. „Miss Sheng, ich bitte um Entschuldigung. Wir hatten erwartet –“

„Lin“, sagte sie.

„Wie bitte?“

„Mein Name ist Lin Anya.“ Sie wischte sich den Pfirsichsaft an einer gefalteten Serviette ab. „Sie haben gefragt.“

Die Tore öffneten sich lautlos.

Das Haus wartete am Ende einer langen Auffahrt, die von Gingko-Bäumen gesäumt war. Heller Stein. Drei Stockwerke. Viel zu viele Fenster. Das Glas auf der Westseite spiegelte den Himmel, der sich vor dem Regen silbern verfärbte.

Anya brauchte vier Minuten, um vom Tor bis zur Eingangstreppe zu gehen. Das Haus wirkte immer größer, je näher sie kam – was völlig unnötig schien.

Zwei steinerne Löwen bewachten den Eingang mit der Feierlichkeit von Kreaturen, die noch nie Miete zahlen mussten.

Eine schwarze Limousine fuhr an ihr vorbei und hielt unter dem Vordach.

Die hintere Tür öffnete sich, bevor der Fahrer sie erreichen konnte. Ein großer Mann in einem anthrazitfarbenen Anzug stieg aus, warf einen Blick zum Eingang und bemerkte dann Anya, die auf halber Strecke der Auffahrt war.

Er blieb stehen.

Er hatte die strengen Augenbrauen des Mannes auf den Fotos des Ermittlers. Die Augenbrauen ihres biologischen Vaters, offenbar. Ein unglückliches Erbe.

„Lin Anya?“, rief er.

Sie hörte auf zu kauen.

Er kam auf sie zu, mit dem schnellen, gereizten Schritt eines Mannes, der daran gewöhnt war, dass Besprechungen begannen, sobald er den Raum betrat. Seine Krawatte saß perfekt. Seine silberne Uhr fing das trübe Nachmittagslicht ein.

„Ich bin Sheng Rui.“

Anya wartete ab.

Sein Mund wurde schmaler. „Dein ältester Bruder.“

„Ich habe den Nachnamen verstanden.“

Sein Blick glitt zu ihrer Tasche. „Wo ist dein Gepäck?“

„Zuhause.“

„Das hier ist dein Zuhause.“

Anya sah an ihm vorbei zum Haus und dann zurück in sein Gesicht.

„Ich bin erst seit vierzig Sekunden hier.“

„Mutter hat dir gesagt, du sollst deine Sachen mitbringen.“

„Sie hat mir gesagt, ich soll zum Mittagessen kommen.“

Rui holte sein Handy heraus, las eine Nachricht und runzelte die Stirn, als hätte ihn das Gerät persönlich verraten.

„Die Autos konnten dich nicht finden.“

„Ich war nicht verloren.“

„Du solltest im Restaurant warten.“

„Meine Schicht war zu Ende.“

„Du hättest anrufen können.“

Anya hielt ihr gesprungenes Handy hoch. „Die drei Fahrer hätten das auch gekonnt.“

Einen Moment lang sagte keiner von beiden etwas.

Wind fuhr durch die Gingko-Blätter. Irgendwo hinter der Mauer grollte Donner, zu weit entfernt, um gefährlich zu wirken.

Dann öffneten sich die Vordertüren und eine junge Frau eilte die Stufen herunter.

Sie war auf diese sorgsame Art schön, wie ein teurer Raum: Jede Farbe war sanft, jedes Detail präzise platziert. Ihr cremefarbenes Kleid bewegte sich um ihre Knie. Kastanienbraune Locken lagen auf einer Schulter und Perlen glänzten an ihren Ohren.

Sie ging an Rui vorbei und blieb ein paar Schritte vor Anya stehen.

Ihre Augen waren schon feucht.

Beeindruckend, dachte Anya. Sie hatten sich nicht einmal begrüßt.

„Schwester.“

Anya sah sich hinter sich um.

Niemand.

Sie zeigte auf ihre eigene Brust. „Ich?“

Die Wimpern des Mädchens bebten. „Ich bin Sheng Lili.“

„Ich weiß.“

Der Ermittler hatte ihr ein Foto gegeben. Auf dem Foto war nicht zu erkennen gewesen, wie zerbrechlich Lili aussah, während sie so kerzengerade in Schuhen dastand, die wahrscheinlich mehr kosteten als Anyas Monatsmiete.

Lili machte einen Schritt auf sie zu, hielt dann aber genau auf der Distanz an, bei der eine Umarmung angeboten, aber nicht direkt versucht wurde.

„Ich wollte dich schon so lange treffen.“

„Der Test kam vor acht Tagen zurück.“

Etwas flackerte über Lilis Gesicht, verschwand dann aber unter einem kleinen, tapferen Lächeln.

Hinter ihr verhärtete sich Ruis Miene.

Anya rieb mit dem Daumen den Flaum vom Pfirsich. Offenbar waren acht Tage die falsche Antwort gewesen.

Lili sah auf die Stofftasche. „Du hast deine Sachen nicht mitgebracht?“

„Nein.“

„Aber du bleibst, oder?“

„Zum Mittagessen.“

Lilis Lächeln erstarb.

Rui mischte sich ein. „Können wir das drinnen besprechen, statt hier in der Einfahrt Theater zu spielen?“

Anya sah sich um. Der Wachmann war in sein Häuschen zurückgekehrt. Der Fahrer der Limousine betrachtete mit ungewöhnlicher Konzentration die Windschutzscheibe. Eine Frau in grauer Uniform stand zwischen den offenen Türen.

„Wer spielt hier Theater?“, fragte Anya.

Rui starrte sie an.

Sie aß den Pfirsich auf.

Drinnen war die Luft kühl genug, um eine Gänsehaut auf ihren Armen zu verursachen. Die Eingangshalle roch nach Bienenwachs, Schnittblumen und dem leichten mineralischen Duft, der vor dem Regen in der Luft lag. Licht vom Kronleuchter brach sich auf dem polierten Marmorboden. Eine Treppe schwang sich in den zweiten Stock, breit genug, damit sechs Leute daran vorbeigehen konnten, ohne einander emotional zu berühren.

Die Frau in Grau trat näher und hielt die Hand für Anyas Tasche auf.

„Ich kann sie tragen“, sagte Anya.

Die Frau blinzelte und lächelte dann. „Natürlich, Miss Lin. Ich bin Qiao Fen, die Haushälterin.“

„Danke, Tante Qiao. Wohin soll ich das tun?“

Anya hielt den Pfirsichkern hoch.

Qiao Fen nahm ihn mit beiden Händen entgegen, als hätte Anya ihr ein kostbares Familienerbstück anvertraut. „Ich entsorge ihn.“

„Danke.“

Lili beobachtete den Austausch. Rui auch.

Anya fragte sich, welche Regel sie wohl gerade gebrochen hatte.

Sie gingen an einem Konsolentisch mit einer Schale weißer Pfingstrosen vorbei und durchquerten ein Wohnzimmer, in dem seit Jahren niemand gesessen zu haben schien. Die blassen Sofas waren um einen niedrigen Tisch arrangiert, mit der exakten Symmetrie eines Möbelkatalogs.

Am anderen Ende erhob sich eine Frau.

Anya hatte dieses Gesicht schon einmal gesehen – zuerst in der Akte des Ermittlers, später im Spiegel.

Madam Sheng war zweiundfünfzig, wunderschön, mit dunklem Haar, das im Nacken festgesteckt war, und einer Haltung, die den Raum um sie herum unordentlich erscheinen ließ. Ein weißes Taschentuch war so fest in eine Hand gefaltet, dass die bestickte Ecke zwischen ihren Fingern verschwand.

Für eine seltsame Sekunde bewegte sich niemand.

Anya sah ihre eigenen Augen im Gesicht der Frau. Nicht die Form. Die Art, wie sie sich verengten, wenn sie unsicher waren. Die kleine Falte zwischen den Brauen, wenn sie mehr Informationen wollte, als ihr gegeben wurden.

Diese Erkenntnis landete tiefer als ein Gedanke, irgendwo hinter Anyas Rippen.

Das gefiel ihr sofort nicht.

Die Ähnlichkeit fühlte sich nicht wie Liebe an. Es fühlte sich an, als würde man in einem Buch, das man nie geöffnet hatte, eine Handschrift finden, die der eigenen glich.

Madam Sheng überquerte den Raum.

„Anya.“ Ihre Stimme brach bei der zweiten Silbe.

Anya sah die Umarmung kommen, zu spät, um sie höflich abzuwehren.

Die Frau roch leicht nach Sandelholz. Ihre Arme waren starr um Anyas Schultern gelegt und zitterten vor einer Emotion, die zu groß und zu privat war, um ihnen beiden zu gehören.

Anya ließ die Umarmung geschehen.

Sie tätschelte Madam Sheng sogar einmal zwischen den Schulterblättern.

Nach ein paar Sekunden wurde das Atmen mühsam.

„Ich brauche Luft.“

Madam Sheng ließ sie los, als hätte sie sich verbrannt. „Entschuldige. Ich wollte nur – als ich dich sah –“

„Schon gut.“ Anya rückte ihre Jacke zurecht. „Warn mich nur das nächste Mal vor.“

Ein Ausdruck von Schmerz huschte über das Gesicht der Frau.

Sie kannten sich noch keine Minute, und Anya hatte sie schon enttäuscht.