Der Engel aus Tennessee

LUCIAN

Die Bibliothek der Blackthorne University riecht nach altem Geld und noch älteren Büchern – nach Leder, Holzpolitur und der schwachen Spur eines teuren Parfüms, das in jeder Ecke dieses verdammten Ladens hängt. Es ist fast zehn Uhr abends. Der Hauptlesesaal ist bis auf eine Handvoll verzweifelter Jurastudenten, die für ihre Prüfung im Verfassungsrecht büffeln, fast leer. Wir vier sitzen wie immer an unserem Tisch in der hinteren Ecke.

Ich büffle nicht. Ich büffle nie.

Ich habe den Stoff bereits dreimal gelesen, jeden wichtigen Fall zusammengefasst und die entscheidenden Präzedenzfälle auswendig gelernt. Jetzt gehe ich nur noch meine Notizen durch, um sicherzugehen, dass ich nichts übersehen habe. Denn der zweite Platz ist keine Option. Nicht für mich. Niemals.

„Du machst schon wieder dieses Gesicht“, sagt Seb, ohne von seinem Laptop aufzublicken.

„Welches Gesicht?“, ich blättere in meinem Lehrbuch und überfliege die Fußnoten.

„Das Gesicht, bei dem du aussiehst, als wolltest du jeden umbringen, nur weil er in deiner Nähe existiert.“

„Das ist einfach seine Fresse“, fügt Dom vom anderen Ende des Tisches hinzu und grinst, während er sich Notizen markiert. „Resting murder face. Das ist ein Leiden.“

„Verpiss dich“, murmle ich, aber ohne echte Aggression.

Nate sagt nichts. Er sitzt drei Plätze weiter und liest etwas auf seinem Tablet, mit dieser ruhigen, fokussierten Intensität, die er immer hat. Der Typ könnte wahrscheinlich die gesamte Verfassung auswendig aufsagen, ohne auch nur ins Schwitzen zu geraten.

Diese drei Arschlöcher sind meine engsten Freunde, seit ich mein erstes Jahr in Blackthorne anfing. Seb mit seinem Bostoner Erbe und seiner Gabe, jemanden im selben Atemzug zu bezaubern oder fertigzumachen. Dom, laut, wettbewerbsorientiert und treu bis zum Umfallen, immer bereit, sich nur aus Spaß zu streiten. Und Nate, der Stillste von uns, aber auch der Klügste, der alles merkt und nichts sagt, bis es darauf ankommt.

Sie wissen, wer meine Familie ist. Sie wissen, was mein Nachname in Boston bedeutet, und es hat sie noch nie einen Dreck geschert. Deshalb sind sie noch hier.

„Wie läuft’s mit Tracy?“, fragt Seb, und ich höre das Grinsen in seiner Stimme, noch bevor ich aufsehe.

Ich antworte nicht sofort. Ich schließe mein Buch und lehne mich im Stuhl zurück, die Arme vor der Brust verschränkt. „Warum zum Fick fragst du mich nach Tracy?“

„Weil sie dir seit einer Stunde pausenlos schreibt und du jede einzelne Nachricht ignorierst.“ Seb sieht endlich auf und hebt eine Augenbraue. „Ich bin nur neugierig, wie lange du das noch durchziehen willst, bevor du was unternimmst.“

„Sie ist anhänglich“, sagt Dom, als würde das alles erklären. „Ich habe sie gestern im Studentenzentrum gesehen. Sie hat zwanzig Minuten über irgendeine Wohltätigkeitsgala gelabert, die ihre Eltern veranstalten. Ich glaube, sie hat zwischendurch nicht ein einziges Mal Luft geholt.“

„Sie ist neunzehn“, fügt Nate ruhig hinzu, ohne den Blick vom Tablet zu nehmen. „Und benimmt sich wie sechzehn.“

„Sie ist ein verdammter Albtraum“, sage ich trocken.

Das weckt ihre Aufmerksamkeit. Alle drei sehen mich jetzt an, und ich kann die Belustigung in Sebs Augen sehen, die Neugier bei Dom und das stille Verständnis bei Nate.

„Warum bist du dann noch mit ihr zusammen?“, fragt Seb.

„Bin ich nicht.“

„Vor zwei Tagen warst du es noch.“

„Das war vor zwei Tagen.“

Dom lacht so laut, dass ein paar Leute an den Nachbartischen herübersehen. „Jesus Christus, Lucian. Du datest sie seit was, zwei Wochen? Und du hast schon keinen Bock mehr?“

„Nach drei Tagen hatte ich keinen Bock mehr“, gebe ich zu. „Ich hatte nur keine Lust auf das Theater danach.“

„Und jetzt?“, fragt Nate.

„Jetzt ist es mir scheißegal.“

Es ist die Wahrheit. Ich dachte, vielleicht würde ich etwas für Tracy empfinden, als ich sie das erste Mal fragte – sie ist attraktiv, kommt aus einer guten Familie und wirkte interessiert. Aber je mehr Zeit ich mit ihr verbrachte, desto mehr wurde mir klar, dass sie alles ist, was ich zum Kotzen finde. Anspruchsvoll. Oberflächlich. Unreif. Sie redet ununterbrochen, sagt aber nie etwas, das es wert wäre, zuzuhören. Sie behandelt Leute wie Dreck, wenn sie ihr nicht nützen. Und schlau ist sie auch nicht. Nicht mal ein bisschen.

Ich brauche niemanden, der genial ist, aber ich brauche jemanden, der ein Gespräch führen kann, ohne dass ich mir wünsche, meine Faust durch die Wand zu schlagen.

Tracy ist nicht diese Person.

„Wenn man vom Teufel spricht“, murmelt Seb und deutet zum Eingang.

Ich folge seinem Blick und bereue es sofort.

Tracy läuft auf unseren Tisch zu. Ihre Absätze klicken so laut auf dem Marmorboden, dass es durch die ganze Bibliothek hallt. Sie trägt ein enges pinkes Kleid, das für eine Bibliothek um zehn Uhr abends völlig unpassend ist, und ihr blondes Haar ist in perfekten Wellen gestylt, für die sie sicher eine Stunde gebraucht hat. Sie lächelt, aber es ist dieses falsche, aufgesetzte Lächeln, das sie immer benutzt, wenn sie Aufmerksamkeit will.

„Lucian!“, ruft sie und winkt, als säße ich nicht gerade mal fünf Meter von ihr weg.

Ich bewege mich nicht. Ich sehe ihr einfach nur zu, wie sie näher kommt, mein Kiefer ist angespannt, meine Geduld längst am Ende.

Sie bleibt am Tisch stehen. Ihr Lächeln wird unsicher, als sie merkt, dass ich nicht aufstehe, um sie zu begrüßen. „Hi, Baby. Ich hab dir geschrieben.“

„Ich weiß.“

„Warum hast du nicht geantwortet?“

„Ich lerne.“

„Oh.“ Sie wirft einen Blick auf die Bücher auf dem Tisch, und ihre Nase rümpft sich leicht, als würde der Anblick von akademischer Arbeit sie körperlich beleidigen. „Naja, ich dachte, wir könnten vielleicht was trinken gehen oder so. Mir ist so langweilig.“

„Ich bin beschäftigt.“

„Du bist immer beschäftigt“, sagt sie, und in ihrer Stimme liegt jetzt ein Jammern, bei dem sich meine Zähne zusammenbeißen.

Seb hustet, und es klingt verdächtig nach einem Lachen. Dom versucht gar nicht erst, sein Grinsen zu verbergen. Nate liest einfach weiter, aber ich kann sehen, wie sein Mundwinkel zuckt.

„Tracy“, sage ich, meine Stimme ist tief und ruhig. „Wir müssen reden.“

Ihre Augen leuchten auf, als dächte sie, ich würde jetzt etwas Romantisches sagen. „Okay! Wollen wir irgendwohin, wo wir alleine sind?“

„Nein.“

Das Lächeln wird wieder schwächer. „Nein?“

„Das dauert nicht lange.“ Ich stehe auf. Ich bin mir bewusst, wie viel massiver ich bin als sie – wie viel massiver als die meisten Leute. Ich bin fast ein Meter neunzig groß und wiege über hundertvierzig Kilo Muskelmasse, und ich weiß, dass ich einschüchternd wirke, selbst wenn ich es gar nicht will. Jetzt versuche ich nicht einmal, es abzumildern. „Ich beende das. Wir sind fertig.“

Sie blinzelt mich an, ihr Mund öffnet und schließt sich, als könnte sie nicht verarbeiten, was ich gerade gesagt habe. „Was?“

„Wir sind fertig“, wiederhole ich. „Das hier funktioniert nicht.“

„Was meinst du damit, es funktioniert nicht?“ Ihre Stimme wird jetzt lauter, schrill und piepsig. „Wir sind seit zwei Wochen zusammen!“

„Eben.“

„Das reicht nicht mal, um –“

„Tracy.“ Ich unterbreche sie, mein Tonfall ist scharf genug, dass sie tatsächlich aufhört zu reden. „Ich vertraue dir nicht. Ich liebe dich nicht. Ich mag dich nicht einmal. Du bist anspruchsvoll, du bist unreif und du behandelst Leute wie Dreck. Es war ein Fehler, dich nach einem Date zu fragen, und den korrigiere ich jetzt.“

Ihr Gesicht wird rot, und für einen Moment denke ich, sie knallt mir eine. Stattdessen stampft sie mit dem Fuß auf – sie stampft wirklich wie ein Kind, das einen Wutanfall hat – und ihre Augen beginnen zu wässern.

„Du machst mit mir Schluss? Hier? Vor deinen Freunden?“

„Ja.“

„Du bist so ein Arschloch!“, kreischt sie, und jetzt starren uns definitiv die Leute an. „Weißt du, wie demütigend das ist?“

„Du wirst es überleben.“

„Ich kann nicht glauben, dass du mir das antust!“ Jetzt fließen Tränen, aber sie wirken nicht echt. Sie wirken geübt, als hätte sie das schon mal gemacht. „Jeder wird denken, dass ich was falsch gemacht habe!“

„Hast du auch“, sage ich kalt. „Du hast meine Zeit verschwendet.“

Dom schnaubt, und Seb murmelt etwas unter seinem Atem, das nach „brutal“ klingt.

Tracy weint jetzt heftiger, ihre Hände sind zu Fäusten geballt. „Du wirst das bereuen, Lucian. Weißt du eigentlich, wer mein Vater ist?“

„Es ist mir scheißegal, wer dein Vater ist.“

„Meine Familie hat Verbindungen –“

„Meine auch.“ Ich beuge mich leicht vor, gerade so weit, dass sie den Kopf in den Nacken legen muss, um mich anzusehen. „Und glaub mir, Tracy, das willst du nicht vergleichen.“

Das verschlägt ihr die Sprache. Ihr Mund klappt zu, und zum ersten Mal, seit sie hierher gekommen ist, wirkt sie aufrichtig verängstigt. Gut. Das sollte sie auch.

„Wir sind fertig“, sage ich erneut und richte mich wieder auf. „Schreib mir nicht. Ruf mich nicht an. Tauch nicht bei meiner Wohnung auf. Wenn du das tust, sorge ich dafür, dass du es bereust.“

Ich drohe ihr nicht. Das muss ich nicht. Das Gewicht meines Familiennamens erledigt das für mich.

Sie starrt mich einen langen Moment an, ihr Gesicht ist fleckig und rot, die Tränen fließen immer noch. Dann wirbelt sie auf dem Absatz herum und stürmt davon; ihre Absätze klicken wütend auf dem Boden, bis sie im Ausgang der Bibliothek verschwindet.

Die Stille, die darauf folgt, ist fast ohrenbetäubend.

„Nun ja“, sagt Seb schließlich und klappt seinen Laptop zu. „Das war unterhaltsam.“

„Sie wird jedem erzählen, dass du ein herzloser Bastard bist“, fügt Dom grinsend hinzu. „Das weißt du, oder?“

„Soll sie doch.“ Ich setze mich wieder und fange an, meine Bücher zusammenzusuchen. „Es ist mir egal, was die Leute denken.“

„Das war es dir noch nie“, sagt Nate leise, und in seiner Stimme liegt etwas – vielleicht Anerkennung oder Verständnis.

„Sie war nicht die Richtige für dich“, sagt Seb, steht auf und streckt sich. „Das wusstest du von Anfang an.“

„Ja.“ Ich schiebe mein Buch in die Tasche, der Kiefer ist immer noch fest. „Wusste ich.“

„Warum hast du dir dann überhaupt die Mühe gemacht?“, fragt Dom.

Ich antworte nicht sofort. Ich bin mir nicht sicher, ob ich eine gute Antwort habe. Vielleicht dachte ich, ich würde irgendwann etwas spüren. Vielleicht dachte ich, ich könnte es erzwingen. Vielleicht war mir einfach nur langweilig.

„Ist egal“, sage ich schließlich. „Es ist vorbei.“

Wir packen schweigend zusammen, wir vier bewegen uns synchron, als hätten wir das schon tausendmal gemacht. Als wir bereit zum Gehen sind, ist die Bibliothek fast leer. Die Deckenleuchten werfen lange Schatten über die Bücherreihen.

Als wir Richtung Ausgang gehen, spüre ich, wie sich etwas in meiner Brust verschiebt – etwas, das ich nicht recht benennen kann. Es ist kein Bedauern. Ich bereue es nicht, mit Tracy Schluss gemacht zu haben. Im Gegenteil, ich fühle mich leichter, als hätte ich endlich eine Last abgeworfen, von der ich gar nicht wusste, dass ich sie mit mir herumtrage.

Aber da ist noch etwas anderes. Eine Unruhe. Das Gefühl, dass etwas auf mich zukommt, das ich weder vorhersehen noch kontrollieren kann.

Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, die Kontrolle zu haben. Über meine Gefühle. Über meine Zukunft. Über die Menschen um mich herum. Ich habe Mauern so hoch gebaut, dass nichts und niemand durch sie hindurchkommt.

Aber heute Abend, als ich mit meinen besten Freunden an der Seite aus der Bibliothek gehe, werde ich das Gefühl nicht los, dass diese Mauern bald einstürzen werden.

Und ich habe keine Ahnung, was auf der anderen Seite auf mich wartet.