Jenseits aller Vernunft, Band 3

Bitte beachte, dass dies das dritte Buch der Beyond My Control-Reihe ist. Stelle sicher, dass du zuerst Band 1 und 2 gelesen hast. Dies ist der letzte Band der Reihe.

Die Nachricht, die sie ihm schickte, enthielt nichts als das Nötigste. Ich benötige einen Verstand, wie nur du ihn besitzt, in einer Angelegenheit, die keinen Aufschub duldet. Nenne mir deine Stunde, und ich werde innerhalb dieser bei dir sein.

Seine Antwort erreichte sie innerhalb der Stunde. Das verriet ihr, noch bevor sie das Siegel gebrochen hatte, wie wenig Überredungskunst er wohl brauchen würde. Jetzt passt mir perfekt, hatte er geschrieben, die Handschrift so unaufgeregt wie der Mann selbst. Ich habe mit so etwas gerechnet.

Sie verdrehte die Augen, faltete den Brief entlang der vorhandenen Knicke und zog sich Finger für Finger die Handschuhe an, während ihre Zofe bereits an der Tür wartete. Die war schon angezogen, bevor sie selbst den Entschluss gefasst hatte, überhaupt loszugehen.

Er hielt sich im kleineren der beiden Lesezimmer des Clubs auf. Das war der Ort, an den er sich zurückzog, wenn er von bestimmten Leuten gefunden, aber von allen anderen übersehen werden wollte. Er erhob sich in dem Moment, als sie über die Schwelle trat, und entfaltete sich aus dem Stuhl mit jener Sparsamkeit der Bewegung, die – so hatte sie es aus zweiter Hand gehört und glaubte es voll und ganz – schon Frauen in deutlich kürzerer Zeit um den Verstand gebracht hatte, als er brauchte, um einen Raum zu durchqueren.

Er war wie immer gekleidet: dunkler, feinster Stoff, an den Schultern eng geschnitten, eine Krawatte mit einer Präzision gebunden, die mühelos wirkte und es nicht war. Nichts an ihm drängte sich auf, doch alles an ihm wurde bewundert.

Seine blassen Augen, denen weitaus mehr entging, als er je preiszugeben gewillt war, fanden sie, bevor sie drei Schritte in den Raum getan hatte. Ein Mundwinkel verriet, was sein Gruß verschwieg: Er hatte vom ersten Moment an, als ihn ihre Nachricht erreichte, gewusst, was das für ein Nachmittag werden würde.

Sie waren nun allein in dem Zimmer, und der Raum erinnerte sie zwangsläufig an das letzte Mal, als sie so eng beieinander eingesperrt gewesen waren: in der Kutsche, auf dem schmalen Sitz, mit dem noch schmaleren Abstand zwischen ihnen, nachdem die Tür ins Schloss gefallen war. Seine Hand an ihrem Hals, die das Siegel im Lampenlicht hob.

Seitdem hatten sie kein Wort mehr darüber verloren. Keiner von beiden hatte auch nur einen Augenblick davon vergessen. Keiner von beiden wollte an diesem Nachmittag der Erste sein, der das aussprach.

„Sag es mir“, sagte er, und die beiden Worte enthielten keinerlei Befragung, nur Geduld.

Sie erklärte es ihm offen: Célestes Familie hatte begonnen, ein Heiratsangebot eines gewissen Sevran in Erwägung zu ziehen. Ein Mann, den Isabelle kaum kannte, außer für seinen Ruf der Vorsicht und sein Ansehen bei Hofe. Doch etwas an der Schnelligkeit der Abmachung, der Eifer, mit dem er sich einer Familie aufgedrängt hatte, die an solche Aufmerksamkeit nicht gewöhnt war, hatte ihre Instinkte geweckt, noch ehe ihr Verstand begriff, was geschah.

Sie wollte, dass er unter die Lupe genommen wurde, bevor der Vertrag weiter voranschritt. Er hörte aufmerksam zu und ließ sich in seinem Gesicht nichts anmerken, das Glas in seiner Hand vergessen und vollkommen ruhig. Als sie schließlich zum Ende kam, hatte die Stille, die er zurückließ, eher die Textur von einer Kalkulation, die sich vervollständigte, als von einem Mann, der noch darüber nachdachte, was er davon halten sollte.

„Sevran“, sagte er und stellte das Glas unangetastet ab, als sei selbst das Ritual des Trinkens ein Genuss, auf den er für die Dauer dessen, was er ihr sagen wollte, verzichten wollte. „Seit zwölf Jahren hält er die Verträge für die militärische Versorgung, und in all dieser Zeit haben die gelieferten Mengen kein einziges Mal mit den in Rechnung gestellten Mengen oder dem bezahlten Material übereingestimmt. Es ist die einzige ehrliche Arbeit, die der Mann leistet: diesen Betrug so sauber zu verbuchen, dass die Männer, die ihn prüfen sollen, entweder komplett getäuscht werden oder gut genug bezahlt werden, um es zu bleiben.“

Er ging zum Fenster. Der graue Pariser Nachmittag beleuchtete eine Seite seines Gesichts und ließ die andere in einem Schatten, den sie inzwischen nicht mehr für eine so einfache Laune hielt.

„Er hält sich eine Mätresse. Hélène de Vauclair, seit vier Jahren, und cleverer, als er verdient. Sie hat den Großteil seiner Korrespondenz in dieser Zeit aufbewahrt, was bedeutet, dass sie die echten Verträge besitzt – die, die seine Prüfer nie zu sehen bekommen. Sie glaubt, dass sie die Frau an seiner Seite sein wird, sobald seine Position sicher genug ist, um eine Frau von Rang zu tragen.“

Er drehte sich vom Fenster weg, um ihr voll zuzuwenden, und etwas in seiner Unbeweglichkeit schärfte sich.

„Vor sechs Monaten schrieb Sevran an den Duc de Morlaix, der als Einziger über die Vergabe des Intendantenpostens entscheidet, und bewarb sich direkt darum. Versailles wird einem Mann dieses Amt nicht geben, solange sein Haushalt nach Skandal stinkt, und Sevran weiß das genauso gut wie jeder andere bei Hofe. In diesem Brief, in seiner eigenen Handschrift, erklärt er seine Absicht, eine Tochter aus gutem Hause zu heiraten, ohne Altlasten.“

Er ließ den Satz wirken, bevor er fortfuhr. „Wie du weißt, bedeutet das Céleste. Morlaix’ Entscheidung über den Posten wird innerhalb des Monats erwartet, und ihre Familie, so habe ich gehört, hofft, die Heirat bis fast zum selben Datum unter Dach und Fach zu haben. Er braucht die Ehefrau, um die Ernennung glaubhaft zu machen, und die Ernennung, um die Familie der Braut für die Verbindung zu gewinnen. Eines hängt vom anderen ab, und beides hängt davon ab, dass Vauclair absolut nichts ahnt, bis der Vertrag unterschrieben ist.“ Eine Pause. „Sie weiß nicht, dass der Brief existiert.“

„Wenn sie ihn sieht –“, begann Isabelle.

„Sie wird uns alles bringen.“ Die Worte kamen ohne Schnörkel, so flach wie bei einem Mann, der eine Gewissheit aufsagte, anstatt eine Hoffnung zu äußern. „Vier Jahre Beweise dafür, dass Sevran die Armee der Krone bestiehlt, noch bevor sie ihn überhaupt mochte. Sie wird ihn ruinieren wollen, und es wird ihr ziemlich egal sein, durch wessen Hand das geschieht.“

Er wandte sich wieder dem Fenster zu. „Wir bringen Morlaix, was sie uns gibt, bevor der Monat um ist. Kein Mann verleiht die Intendanz an einen Betrüger, und keine Familie liefert eine Tochter an einen Skandal aus, der bereits um ihren Bräutigam herum ausbricht. Sevran verliert den Posten, und innerhalb derselben Woche verliert er Céleste.“

Etwas bewegte sich in ihr bei diesen Worten, plötzlich und rein körperlich. Er hatte es gewusst. Natürlich hatte er es gewusst. Er hatte es wahrscheinlich schon gewusst, bevor ihr Brief ihn überhaupt erreichte. Vielleicht hatte er schon mit der Abrechnung begonnen, in dem Moment, als ein Gerücht über die Verbindung seinen Weg kreuzte, und einfach mit dieser wahnsinnigen Geduld darauf gewartet, dass sie an der Tür erschien, die er längst geöffnet hatte.

Ihr Atem ging kurz, und sie machte nicht den geringsten Versuch, das zu ändern. Hitze stieg in ihr auf, in einer einzigen langsamen Welle, völlig im Widerspruch zu der Fassung, die sie mit einiger Mühe in ihrem Gesicht zu wahren versuchte. Ihr Puls schlug so heftig an ihrem Hals, dass sie sich in weiter Ferne fragte, ob er es von dort aus sehen konnte.

Es waren die zwölf Jahre an Verträgen, die er ohne eine einzige Notiz vor sich abrief, der Name der Mätresse, den er so mühelos hervorbrachte wie ihren eigenen, die Formulierung des Briefes, die er aus dem Gedächtnis wiedergab, als hätte er ihn an diesem Morgen gelesen und nicht erst vor Monaten davon gehört – das war es, was ihr das jedes Mal antat. Sie hatte längst aufgegeben, selbst vor sich selbst so zu tun, als fände sie das irgendetwas anderes als unerträglich.

„Der Brief selbst ist in Versailles“, sagte sie.

„Die Duchesse de Morlaix verwahrt die Korrespondenz ihres Mannes, wenn er außer Haus ist. Und diese Woche ist er geschäftlich verreist, Angelegenheiten, die er keinem Kurier anvertraut – er ist also vollkommen abwesend.“ Er sagte das in dem milden Ton, den ein Mann benutzen würde, um die Wahrscheinlichkeit von Regen zu kommentieren. „Ich werde den Brief innerhalb eines Tages nach unserer Ankunft haben.“

„Und Vauclair selbst?“

Er verstummte auf eine Weise, die nichts mit Zuhören zu tun hatte. Eine Stille, die eher zu einem Mann gehörte, der sich bereits seine eigenen Gedanken gemacht und am Ende feststellen musste, dass ihm der Ausblick nicht gefiel.

„Ich kann sie ihr nicht selbst bringen“, sagte er schließlich. „Sie verachtet mich, und das zu Recht. Ich habe vor zwei Jahren eine enge Freundin von ihr verführt und die Freundschaft in noch größeren Ruin gestürzt als die Affäre selbst. Wenn ich einen Raum betrete, in dem sie sich aufhält, verlässt sie ihn innerhalb einer Minute.“

Isabelle sah ihn einen langen Moment an, und er sah nicht zurück. Sein Blick war zum Fenster gewandert, zum grauen Licht, das mit der Straße darunter nichts Besonderes anstellte. Die Stille in ihm war jetzt nicht die Stille des Zuhörens oder eines bereits gefassten Entschlusses, sondern etwas, das dem Warten näherkam – worauf, das hätte sie noch nicht sagen können.

„Jemand, bei dem sie es nicht kommen sieht“, sagte sie. „Jemand, der aufrichtig herzlich ist, denn eine Frau, die vier Jahre damit verbracht hat, jede Lüge eines Mannes als Beruf zu lesen, erkennt Künstlichkeit in dem Moment, in dem sie den Mund aufmacht. Jemand, dessen Zuneigung für Céleste echt ist.“ Sie wälzte den Gedanken noch einmal, bevor sie ihn sacken ließ. „Belmanoir.“