Kapitel 1
Arias Sicht
Ich hörte es – ein Stöhnen. Rau. Echt. Menschlich.
Ich erstarrte.
Stimmen flüsterten. Jemand lachte. Ein leises Wispern folgte.
Ich hätte dort nicht sein sollen.
Nicht in der Wolfe-Villa.
Nicht in Ivys Vintage-Dior.
Und definitiv nicht im Flur des Westflügels, wo das Licht so weit gedimmt war, dass es förmlich nach *falscher Abzweigung* schrie. Aber das erzähl mal dem Wodka in meinem Blut und dem Gottkomplex, den ich entwickelt hatte, seit ich dazu verdonnert worden war, in Bellmere zu leben, als wäre es ein Elite-Gefängnis, das in Efeu eingewickelt war.
Ich gebe den High Heels die Schuld. Ivys waren eine halbe Nummer zu klein. Nach zwei Stunden Smalltalk mit reichen Kids und Möchtegern-Politikern, die alle nach vererbtem Reichtum stanken, brauchte ich Luft – oder einen Skandal. Vielleicht beides.
So kam es, dass ich an einem roten Samtseil vorbeischlüpfte, als wäre es gar nicht da. Ein falscher Abzweig. Eine offene Tür. Eine Entscheidung, die alles veränderte.
Der Raum war nur schwach beleuchtet, in warme Töne getaucht und hing voller Spannung, die ich erst verstand, als es zu spät war. Der Duft von Sandelholz und Leder traf mich zuerst, gefolgt von einem scharfen metallischen Klicken. Ketten? Nein. Das bildete ich mir bestimmt nur ein.
Ich hätte umdrehen sollen.
Stattdessen trat ich näher.
Eine behandschuhte Hand packte meine. Groß. Fest. Bestimmend.
Ich schrie nicht. Ich zuckte nicht einmal zusammen.
„Du bist spät dran“, sagte eine tiefe Stimme hinter mir. Britischer Akzent, tief und rau. Die Stimme war mir nicht vertraut – aber sie klang auch nicht bedrohlich.
Mein Mund öffnete sich, aber kein Ton kam heraus. Mir stockte der Atem, als eine seidene Augenbinde über meine Augen glitt.
„Warte –“
„Pscht.“
Eine andere Hand legte sich an mein Kinn und hob es an. Dann spürte ich den unverkennbaren warmen Atem an meinem Hals.
„Wenn du noch einmal ohne Erlaubnis sprichst, kneble ich dich.“
Mein ganzer Körper spannte sich an.
Ich hätte es ihm sagen sollen. Ich hätte sagen sollen: *Ich glaube, du hast das falsche Mädchen*. Aber das tat ich nicht. Vielleicht lag es am Alkohol. Vielleicht war es das kalte Kribbeln, das meinen Rücken hinunterjagte. Oder vielleicht – ganz tief in mir – wollte ich wissen, wie es sich anfühlte, jemandem zu gehören, auch wenn es nur für eine Minute war.
„Auf die Knie“, befahl er.
Ich ließ mich fallen.
Der Teppich war weich unter mir, aber ich nahm es kaum wahr. Jeder Sinn in mir schrie auf. Meine Hände zitterten an meinen Seiten.
„Hände auf den Rücken.“
Ich gehorchte.
Ein seidenes Band fesselte meine Handgelenke. Nicht fest – aber fest genug, um Konsequenzen zu versprechen.
„Ich kenne dich nicht“, murmelte er und umkreiste mich. Ich konnte seine Hitze spüren – groß, beherrscht, wie ein Raubtier.
„Aber ich muss dich auch nicht kennen, oder?“
Ich schluckte schwer.
Dann kam die erste Berührung. Ein Finger unter meinem Kinn. Ein sanftes Streifen von Leder an meiner Wange.
„Du zitterst“, stellte er fest. „Erregt oder hast du Angst?“
Ich antwortete nicht.
Eine Sekunde später schrie ich auf. Das scharfe Klatschen einer Reitgerte auf meinem Oberschenkel ließ meine Haut vor Hitze brennen.
„Antworte.“
„Beides.“
Ein Lachen. Dunkel. Zufrieden.
„Ich mag ehrliche Mädchen.“
Ein weiterer Schlag. Diesmal sanfter. Neckisch.
Und genau als ich dachte, ich könnte keine Sekunde länger ertragen –
Fiel die Augenbinde ab.
Und ich sah ihn.
Sebastian Wolfe.
Der Dekan von Bellmere.
Der älteste Freund meines Vaters.
Und der Mann, dessen silberne, wütende Augen sich in meine bohrten, als könnten sie Knochen zerschneiden.
Sein Gesichtsausdruck wandelte sich innerhalb eines Herzschlags von Neugier zu Entsetzen und dann zu etwas Wildem.
„Aria?“
Mein Name in seinem Mund klang wie ein Fluch.
Ich nickte.
Er trat zurück, als hätte ich ihn verbrannt. Seine Hände ballten sich zu Fäusten. Die Reitgerte fiel mit einem dumpfen Schlag zu Boden.
„Was zur Hölle machst du hier?“, knurrte er.
Ich kniete immer noch da. Immer noch gefesselt. Immer noch mit der bescheuerten Augenbinde, die wie eine betrunkene Krone auf meiner Stirn saß.
„Ich – ich wusste es nicht“, sagte ich.
Er starrte mich an. Keine Worte. Nur eine geladene Stille, die wie Donner zwischen uns knisterte.
Dann drehte er sich um und stürmte ohne ein weiteres Wort hinaus.
Ich sank in den Teppich, immer noch atemlos, immer noch brennend.
Das war das erste Mal, dass ich persönlich mit Dekan Wolfe gesprochen hatte.
Und es war das letzte Mal, dass ich das Gefühl hatte, die Kontrolle zu haben.
——
Der Kater kam am nächsten Morgen, hart und erbarmungslos.
Das Sonnenlicht in Bellmere war auf aggressive Weise perfekt – es fiel durch die Efeu-umrankten Fenster, als gehörte es in eine Universitätsbroschüre. Mein Kopf dröhnte, als ich an die Decke meines überteuerten Wohnheimzimmers starrte und schweigend den Wodka verfluchte, das zerknitterte Dior-Kleid auf dem Boden und die 15-Zentimeter-Absätze, die meine Fußgewölbe ruiniert hatten.
Ivy hatte mir bereits geschrieben.
**Wo zur Hölle hast du mein Kleid hingebracht???**
Gefolgt von:
**Dad sagt, Dekan Wolfe will dich in seinem Büro sehen.**
Das machte mich schneller nüchtern, als es Koffein jemals könnte.
Ich schaffte es kaum aus der Tür, bevor Jules ihren Kopf um die Ecke steckte, eine Banane in der einen Hand und einen Eiskaffee in der anderen.
„Du siehst aus, als hätte dich ein Milliardär überfahren“, sagte sie mit einem wissenden Grinsen.
Ich hielt mitten im Schritt inne. „Was?“
„Komm mir nicht mit ‚Was‘. Du hast Post-Skandal-Haare und einen Knutschfleck am Oberschenkel.“
Ich zog meinen Rock zurecht. „Du halluzinierst.“
„Sicher“, sagte sie und zog das Wort in die Länge. „Wo warst du letzte Nacht?“
