Der Faden aus kaltem Eisen

Der Schlamm von West Yorkshire hatte keinen Respekt vor Designer-Schuhen.

Rosalind hatte dies während der Fahrt von Leeds zwölfmal angemerkt, sechsmal beim Überklettern eines Stacheldrahtzauns und ungefähr alle vier Sekunden, seit sie die regenaufgeweichte Kuhweide betreten hatten.

„Meine Stiefel sind aus Wildleder, Maeve. Italienisches Wildleder“, jammerte Rose und balancierte auf einem unsicheren, gepflegten Fuß wie ein empörter, platinblonder Flamingo. Sie klammerte sich an die Revers einer hellrosa Kunstpelzjacke, die bereits den elenden Oktober-Nieselregen aufsog. „Sie saugen den Dreck auf wie ein verdammter Schwamm. Ich spüre, wie er in die Sohlen kriecht. Das ist ein Hassverbrechen gegen Designer-Schuhwerk.“

„Oh, halt die Fresse, Barbie“, bellte Maeve zehn Schritte vor ihr. Sie schritt durch das Zwielicht wie ein einfallender Wikinger – stolze 1,78 Meter, breitschultrig, rothaarig und voller drahtiger Energie, völlig unbeeindruckt von dem schmatzenden Morast. Unter einem Arm trug sie einen ramponierten Lederrucksack, der fast platzte vor unbeschrifteten Gläsern; unter dem anderen einen gusseisernen Kessel, den sie für fünfzehn Pfund auf dem Facebook Marketplace erstanden hatte. „Das ist organisches Material. Das wäscht sich wieder raus. Ganz im Gegensatz zu deinem endlosen Gejammer, das sich dauerhaft in meine Gehirnrinde eingebrannt hat.“

„Es ist kein Dreck“, murmelte Edith und stapfte stoisch zwischen ihnen hindurch. Sie hatte die Hände tief in den Taschen eines übergroßen, schlammfarbenen Trenchcoats vergraben, der sie wie eine kleine Spionin aus dem Kalten Krieg aussehen ließ. „Statistisch gesehen, wenn man die Weidehaltung in diesem speziellen Talabschnitt betrachtet, handelt es sich größtenteils um Kuhmist, verrottenden Klee und das Abwasser von der Autobahn.“

Rose schnappte entsetzt nach Luft und stellte ihren Fuß prompt in eine Pfütze. „Das ist ja noch schlimmer! Edith, das ist so viel schlimmer!“

„Ich strebe nach historischer und biologischer Genauigkeit“, sagte Edith trocken. Sie hob einen behandschuhten Finger und schob den schwarzen Steg ihrer Schildpattbrille höher auf ihre glatte Nasenwurzel.

Die Brille war völlig unnötig. Eine leichte Hornhautverkrümmung aus ihrer Kindheit hatte sich mit zwölf Jahren von selbst korrigiert – eine Tatsache, die von drei verschiedenen, zunehmend verwirrten Optikern bestätigt worden war. Doch Edith behielt sie trotzdem auf. Sie mochte die gläserne Barriere zwischen ihrem Gesicht und dem Rest der Menschheit. Sie ließ sie zehn Jahre älter, strenger und absolut unnahbar wirken – was ihr sehr entgegenkam. Zusammen mit ihrem dicken, knöchellangen Wollrock und den streng zum Knoten zurückgekämmten Haaren, die ihre Augenbrauen in einen permanenten Bogen des Missfallens zogen, war sie eine uneinnehmbare Festung akademischen Pragmatismus.

Dass darunter ihre Haare in einem weichen, glänzenden Kastanienbraun mit goldenen Reflexen fielen, um die sie sich nicht scherte, spielte keine Rolle. Dass sie in ihren schweren Schnürschuhen kaum 1,57 Meter groß war, war egal. Wer Edith zu nahe kam, erntete eine spitze Zunge, einen eisigen Blick und einen enzyklopädischen Vortrag über landwirtschaftliche Steuergesetze des zehnten Jahrhunderts, bis er das Weite suchte.

Außer Rose und Maeve. Die gingen nie weg.

„Könnt ihr beiden mal für fünf Sekunden mit dem Zanken aufhören?“, seufzte Edith und prüfte das leuchtende Display ihrer billigen Digitaluhr. „Es ist elf Uhr vierzig. Es sind sechs Grad. Die Luftfeuchtigkeit liegt bei achtundneunzig Prozent, was bedeutet, dass Roses Föhnfrisur in zwanzig Minuten zusammenbricht, Maeves Pony zu einem Kupferbusch kraust und ich eine doppelte Lungenentzündung bekomme. Können wir bitte zu diesem Steinhaufen gehen, eure kleine Hippie-Duftkerze anzünden und heim zur Heizung?“

„Das ist kein Steinhaufen“, zischte Maeve und blieb so abrupt stehen, dass Edith fast mit ihrem Rucksack zusammenstieß.

Sie hatten den flachen Bergrücken des Feldes erreicht. Vor ihnen ragten die Steine wie die gezackten Zähne eines uralten Erdmonsters aus dem Nebel empor.

Es war nicht Stonehenge. Es war nicht einmal Avebury. Es war ein vergessener, nicht verzeichneter Henge – sieben gedrungene, mit Flechten bewachsene Megalithen, die einen unvollkommenen Kreis um einen flachen Altarstein bildeten. Sie waren in einer Senke versteckt, in der der Wind auf mysteriöse Weise in eine unheimliche, erstickende Stille starb.

„Seht sie euch an“, flüsterte Maeve, deren feurige grüne Augen in obsessivem, manischem Glanz erstrahlten. Sie ließ ihren schweren Kessel mit einem dumpfen Wumms ins Gras fallen. „Der Swastika Stone auf dem Ilkley Moor bekommt zwar die Touristen, aber das hier... das ist älter. Das Forum auf Witch.Net sagt, dieser Ort liegt genau an der Kreuzung von drei blinden Ley-Linien. Der keltische Mondkalender steht heute Abend in einer Reihe mit den Plejaden. Der Schleier ist hauchdünn.“

„Witch.Net“, sagte Edith mit todernster Miene und starrte auf die grauen Monolithen. „Du hast uns an einem Dienstagabend wegen einer URL in ein Moor im Nirgendwo geschleppt, die definitiv Malware hostet und Männer, die noch im Keller ihrer Mutter wohnen.“

„Derek ist ein geprüfter Adept dritten Grades, Edith!“, schnauzte Maeve und zog ein Bündel getrockneter Kräuter aus ihrer Tasche. „Er hat das Ogham-Alphabet selbst übersetzt!“

„Derek arbeitet halbtags in einem Vapeshop in Huddersfield“, spottete Rose, die zitternd aufholte und sich auf der Suche nach Wärme an Edith kuschelte. „Ich habe mir sein Profilbild angesehen. Er hat ein Tribal-Tattoo am Hals und ein Foto von einer Schlange, die einen kleinen Zauberhut trägt. Und *er* ist derjenige, von dem unsere liebe, naive Maeve sich Ratschläge fürs Leben holt.“

„Er hat Einsicht!“, rief Maeve gegen den auffrischenden Wind an. „Was mehr ist, als ich von jemandem sagen kann, dessen gesamte Dissertation aus der Semiotik herbstlicher Pastellpaletten besteht!“

„Pastellpaletten sind kulturell relevant!“, schoss Rose zurück, ihre Stimme quietschte vor jener vertrauten, hektischen Unsicherheit, die sie so mühsam unter Schichten aus Lipgloss und Bravado verbarg. „Mode spiegelt die sozioökonomischen Ängste der Massen wider! Edith, sag es ihr! Sag ihr, dass ich echte Arbeit leiste!“

„Ihr beide bereitet mir höllische Kopfschmerzen“, sagte Edith sanft und stellte sich körperlich zwischen die beiden, bevor Maeve Rose mit einem Bündel Beifuß im Gesicht wedeln konnte. „Maeve, hör auf, das Mädchen zu terrorisieren. Rose, hör auf, den Riesen mit dem Eisentopf zu provozieren. Wenn wir das schon machen, dann effizient. Wir haben noch zwanzig Minuten bis Mitternacht. Bau deine kleine Brandgefahr auf, damit wir kläglich daran scheitern können, den dunklen Lord zu beschwören, und danach zu McDonald’s gehen können.“

Maeve schnaubte und warf sich ihren dicken roten Zopf über die Schulter, aber sie gab nach. Edith war die einzige Person auf der Welt, die Maeve an der kurzen Leine halten konnte, ohne ein Körperteil zu verlieren. Maeve hatte keine Eltern; sie hatte keine Geschwister oder Kinderzimmer, in die sie zu Sonntagsbraten zurückkehren konnte. Das staatliche Pflegesystem hatte sie zu einer stumpfen, kompromisslosen Rammbock-Frau geschmiedet. Aber Edith und Rose waren ihre Leute. Sie würde für jede der beiden eine Ziegelmauer mit bloßen Fingernägeln einreißen, selbst wenn sie achtzig Prozent ihres Tages damit verbrachte, ihnen mit Würgen zu drohen.

„Na gut“, grummelte Maeve. „Positionen einnehmen, alle in den Kreis.“

Rose zögerte am Rand der Steine. „Riecht das hier komisch? Ich habe mir Tom Ford auf den Schal gesprüht und will nicht, dass sich das mit Salbei beißt.“

„Ab in den Kreis, Rosalind!“

Mit tiefen Seufzern und schmatzenden Schritten traten sie durch das gezackte Portal der südlichen Steine. In dem Moment, als sie die Schwelle überschritten, verstummte der Wind völlig.

Edith runzelte die Stirn und hielt inne. Das ferne Rauschen der Autobahn war verschwunden. Das stetige Trommeln des Regens auf ihrem Mantel hörte einfach... auf, obwohl der graue Nebel weiterhin um sie herum in der Luft hing. Die Stille war plötzlich da, schwer und dick, und drückte auf ihre Trommelfelle wie der Wasserdruck am Boden eines tiefen Schwimmbeckens.

„Das ist... seltsam“, murmelte Edith, während ihr analytischer Verstand sofort nach einer plausiblen Erklärung suchte. „Vielleicht erzeugt diese Senke ein Windschatten-Loch?“

„Das ist die Versiegelung des Kreises“, sagte Maeve mit einem bösen, triumphierenden Grinsen. Sie kniete bei der mittleren Platte und ordnete hastig Talgkerzen, eine Schüssel mit grobem Salz und eine Bronzeklinge an, die sie auf einem Flohmarkt gekauft hatte. „Also gut. Die Anrufung der Dreifaltigen Göttin erfordert drei Archetypen. Rose, du stehst am Oststein.“

Rose blinzelte und umarmte sich selbst. „Warum im Osten?“

„Weil du die Jungfrau bist“, sagte Maeve und verdrehte die Augen. „Jugend, Morgenröte, Eitelkeit, leichtfertige Anfänge. Das passt.“

„Ich bin nicht leichtfertig!“, protestierte Rose, ging aber pflichtbewusst zum östlichen Stein und war sichtlich erfreut darüber, den jugendlichen Archetypus zugewiesen bekommen zu haben. „Wenigstens bin ich hübsch. Was ist Edith?“

Maeve deutete mit einem stumpfen, schmutzigen Finger auf den Nordstein. „Edith ist der Westen. Du bist die Alte.“

Edith erstarrte und starrte über den Rand ihrer Brille mit genügend Gift, um Eisen zu zersetzen. „Ich bin dreiundzwanzig Jahre alt.“

„Es geht nicht um das physische Alter, sondern um die Energie“, sagte Maeve abweisend, zündete ein Streichholz an und brachte eine schwarze Kerze zum Brennen. „Du kleidest dich wie eine edwardianische Gouvernante, hast das Wesen eines pensionierten Richters und verbringst deine Freitagabende aus Spaß damit, Testamente des zehnten Jahrhunderts zu lesen. Deine Seele ist uralt. Du bist die Alte. Weisheit, Verfall, das bittere Ende aller Dinge. Geh und stell dich an den Stein.“

„Weisheit und Verfall“, wiederholte Edith flach. „Entzückend. Erinner mich daran, dich aus meinem Testament zu streichen. Nicht, dass du es lesen könntest, schließlich ist es in korrektem Latein verfasst.“

„Geh einfach dahin!“

Edith marschierte zum Weststein und murmelte dunkle Flüche vor sich hin. Rose gab ihr von der anderen Seite des Kreises ein entschuldigendes, funkelndes Winken, während Maeve sich am südlichen Stein positionierte.

„Ich bin die Mutter“, erklärte Maeve und hob das Kinn. „Die Beschützerin, die Torwächterin, der Dreh- und Angelpunkt der Macht.“

„Du machst eine Ausbildung zur Grundschullehrerin, Maeve“, rief Rose gutmütig dazwischen. „Du wirst dein Leben damit verbringen, Siebenjährigen den Rotz abzuwischen und Papier zu schneiden.“

„Ich werde eine formidable Pädagogin sein!“, bellte Maeve. „Und jetzt Klappe! Die Mitternachtsstunde naht. Nehmt das.“

Maeve kramte in den Taschen ihrer Cargohose, lief flink über das Gras, drückte Rose einen Gegenstand in die Hände und marschierte dann zu Edith.

Sie drückte Edith etwas Kaltes und Schweres in die Handfläche.

Edith blickte hinunter. Es war ein roher, ungeschliffener Stein – ein gezackter Splitter aus durchscheinendem Rauchquarz, durchzogen von Adern aus tiefem, metallischem Kupfer, das unter dem grauen Mondlicht schwach zu pulsieren schien.

„Was ist das?“, fragte Edith und wendete ihn. „Das ist kein Standardquarz, oder? Die kristalline Struktur ist trigonal...“

„Behalt ihn einfach in der Tasche“, sagte Maeve, wobei ihre Stimme leiser wurde und plötzlich jede Spur von Bravado und neckischer Art verlor. Für einen Sekundenbruchteil wirkte Maeve ernsthaft beunruhigt. Sie umschloss Ediths Hand fest um den Stein. „Derek sagte... er sagte, die Strömungen können turbulent werden. Wenn Dinge anfangen zu ziehen, musst du den Stein festhalten. Er wirkt wie ein Anker. Er hält den Faden zwischen uns verbunden.“

Edith blickte von dem seltsamen Kristall auf zu Maeves grimmigen, beschützenden Augen. Hinter all der okkulten Besessenheit und dem bestimmenden Gebrüll war Maeves tiefste, dunkelste Angst immer dieselbe: sie zu verlieren. Zurückgelassen zu werden.

Edith stacheliges Gehabe weichte auf. Sie krümmte ihre kleinen Finger um den Stein. „Maeve. Nichts wird uns auseinanderreißen. Wir stehen auf einer Kuhweide in Yorkshire, also mach dir keine Sorgen. Aber ich werde ihn in der Tasche behalten, wenn es dich beruhigt, einverstanden?“

Maeve schluckte, nickte knapp und zog sich zum südlichen Altarstein zurück. „Gut. Jetzt Stille. Kein Wort, bis ich den altenglischen Schutzspruch beendet habe.“

„Altenglisch?“, Ediths Augenbrauen schossen in die Höhe. „Maeve, du sprichst kein Altenglisch. Du kommst ja kaum mit dem modernen Englisch zurecht.“

„Ich habe phonetische Karteikarten!“, schnauzte Maeve und zog einen Stapel neon-pinker Karten aus ihrem Mantel. „Ruhe!“

Rose unterdrückte ein Kichern hinter ihrer manikürten Hand. Edith verschränkte die Arme und stellte sich darauf ein, das theatralische Desaster mitanzusehen.

Maeve räusperte sich. Sie hob die Bronzeklinge in Richtung des schweren, wolkenverhangenen Himmels.

„Hwæt! We Gardena in geardagum...“, begann Maeve und brüllte mit katastrophaler Aussprache.

„Das ist die Eingangszeile von Beowulf“, rief Edith laut durch den Kreis. „Maeve, das ist buchstäblich nur die erste Zeile eines Heldenepos über ein Monster im Sumpf. Das ist kein okkulter Beschwörungsspruch.“

„Edith, ich schwöre bei Gott, hör auf, mein Ritual einem Peer-Review zu unterziehen!“, zischte Maeve durch zusammengebissene Zähne. Sie hob die Klinge höher und stampfte mit ihrem schweren Stiefel auf den Altarstein. „Eala, mihtige dryhten! We open the way! By stone and marrow, by blood and bone, turn the spindle, strip the thread!“

Ein Windstoß – scharf, trocken und unmöglich heiß – brach aus der Mitte des Altarsteins hervor.

Edith blinzelte. Der Geruch von Schafen und nassem Gras verschwand im Nu, ersetzt durch den beißenden, metallischen Geschmack von Ozon und verbranntem Kupfer. Ihre Haare, die normalerweise so sicher festgesteckt waren, begannen sich aus den schweren Schildpatt-Haarnadeln zu lösen, und einzelne Strähnen peitschten ihr heftig durchs Gesicht.

„Maeve?“, rief Rose, ihre Stimme zitterte plötzlich. Die Unbeschwertheit war verschwunden. Rose machte einen Schritt zurück zum Rand des Kreises, doch in dem Moment, als ihre Ferse die Grenzlinie zwischen den Steinen berührte, prallte eine unsichtbare Wand gegen sie und sandte einen Schauer aus knisternden blauen Funken über ihre Wildlederjacke. „Maeve! Ich komme nicht raus! Die Luft ist hart!“

„Positionen halten!“, schrie Maeve, obwohl die Karteikarten aus ihrem Griff gerissen worden waren, in die Luft wirbelten und spontan in blassvioletten Flammen aufgingen. „Brecht das Dreieck nicht!“

„Maeve, brich den Sprechgesang ab!“, rief Edith und machte einen Schritt auf ihre Freundinnen zu. „Die elektrostatische Ladung in dieser Senke erreicht kritische Werte – wir werden vom Blitz getroffen!“

„Ich tue das nicht!“, schrie Maeve und starrte voller Entsetzen auf den Altarstein.

Der flache Megalith bekam Risse. Leuchtende Spalten aus blendendem, geschmolzenem azurblauem Licht spalteten sich wie zerbrochenes Eis über den Fels. Der Boden unter ihren Füßen begann zu vibrieren, ein tiefer, unterschwelliger Brummton, der Edith die Zähne im Kiefer klappern ließ und den Quarz-Kristall in ihrer Manteltasche mit plötzlicher, qualvoller Hitze brennen ließ.

„Rose! Edith!“, Maeve stürzte auf sie zu und gab die Mitte auf, doch der Raum zwischen den drei Steinen verzerrte sich.

Die Luft verformte sich und bog das Licht, als würde man durch eine dicke, verzerrte Glasflasche blicken. Edith konnte sehen, wie Rose schrie, Tränen ihre Wimperntusche verschmierten, während sie auf die Knie sank und ihren leuchtenden Kristall an die Brust drückte. Sie konnte Maeve sehen, die gegen einen unsichtbaren, gewaltigen Sturm ankämpfte und ihre langen Arme mit einem Blick verzweifelter, wilder Qual nach ihnen ausstreckte.

„Haltet die Steine fest!“, Maeves Stimme klang, als käme sie vom Boden eines eisernen Brunnens, gedehnt und verzerrt über unvorstellbare Entfernungen. „Haltet euch an—!“

Die Welt riss auf.

Es gab kein Geräusch – nur einen Lichtblitz, so intensiv hell, dass er weißglühend hinter Ediths Lidern brannte. Das Universum kippte heftig um seine Achse.

Eine monströse Gravitationskraft packte Edith an der Brust und raubte ihr den Atem. Sie griff blind um sich, versuchte Maeves Hand zu erwischen, versuchte Roses Mantel zu finden, doch ihre Finger griffen nur in leere, rauschende Luft, die nach Holzrauch, feuchter Erde und Donner roch.

Die gewaltige Schockwelle riss ihr die Brille vom Gesicht und schleuderte sie in die Leere.

Meine Brille, dachte ihr logischer Verstand absurd, während sie sich überschlagend durch einen ohrenbetäubenden, wirbelnden Strudel aus Gold und Schatten stürzte. Ich kann ohne meine—

Der Gedanke zerbrach, als die Dunkelheit sie ganz verschlang, die drei Freundinnen auseinanderriss und sie in die tiefe, aufgewühlte Strömung der Ewigkeit schleuderte.

P.S. Ich hoffe, ihr habt alle viel Freude beim Lesen der kommenden Geschichte und hoffe, es ist ein Buch, das ihr genießen und wertschätzen werdet. Ich hoffe, einige von euch sind so freundlich und hinterlassen mir etwas Feedback und Ermutigung zu dieser Geschichte und der Trilogie als Ganzem.

Diese Manuskripte, die ich hier poste, wurden noch nie zuvor von jemand anderem gesehen. Ich habe viele Jahre allein geschrieben, aber die Aufgabe der Bearbeitung, Grammatikprüfung usw. ist extrem mühsam und zeitaufwendig – Zeit, die ich mit einem sehr vollen Leben wie die meisten Berufstätigen nicht habe. Hierbei hat mir KI heutzutage gute Dienste geleistet, ansonsten wäre das Polieren all dessen allein unmöglich gewesen, ABER DAS IST KEINE KI-GENERIERTE GESCHICHTE, JEDER TAKT, JEDE SZENE, JEDE NUANCE IST MEIN EIGEN.

Übrigens habe ich denselben Benutzernamen und dieselbe Geschichte auch auf Wattpad. Aber sie wurde nirgendwo sonst gepostet außer an diesen zwei Orten, und das wird vorerst auch so bleiben. Ich möchte herausfinden, wo ich und mein Schreiben am besten hinpassen, schauen wir mal!

Ich habe viele einsame Jahre damit verbracht, nur für mich selbst zu schreiben und alles aus Angst vor Spott zu verstecken. Schreiben ist mir heilig, diese Geschichten werden aus meiner Seele herausgerissen, sie schwären in meinem Gehirn und schreien danach, herausgelassen zu werden. Also bringe ich das alles mit einer großen Portion Demut und einer ordentlichen Portion Nervosität ans Licht.

Bitte lasst mich wissen, was ihr alle denkt. Das Gute, das Schlechte und das Hässliche! Ich freue mich immer, mit allen Lesern zu kommunizieren.

Habt ein gesegnetes Leben.

Viel Spaß beim Lesen!