AFFÄRE MIT DEM MAFIA-VATER MEINES EX-FREUNDES (🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ SPICY AGE GAP FORBIDDEN ROMANCE)

RHEA

„Du hast vergessen, die Knutschflecken richtig abzudecken“, sagte er. Seine Stimme klang flach und unbeeindruckt von dem Vorwurf.

Das blassblaue Satin-Kleid, das Mateo für mich ausgesucht hatte, fühlte sich wie ein Kostüm an. Wie eine wunderschöne, erstickende Rüstung. Ich konnte zugeben, dass es schön war. Der Stoff fing das Licht ein wie die Oberfläche des Mittelmeers bei Sonnenaufgang. Der Schnitt war schlicht, aber der Faltenwurf war gezielt gewählt. Er war so entworfen, dass ich teuer aussah. Er war so entworfen, dass ich aussah wie eine Frau, die man sich hält. Ich stand vor dem Schminkspiegel in unserer Suite im Hôtel de Paris und betrachtete mein Spiegelbild. Ich fragte mich, wann genau ich zu der Art von Mädchen geworden war, die sich von ihrem Freund wie eine Schaufensterpuppe einkleiden ließ.

Mateo war den ganzen Nachmittag in mir gewesen. Er hatte meine Handgelenke über meinem Kopf fixiert, bis meine Schultern brannten, und sein Gewicht in mich gestoßen, bis ich meinen eigenen Namen vergaß. Jetzt, unter den hellen Lampen des Badezimmers, knöpfte er seine glatten Manschetten zu. Er betrachtete mein Spiegelbild mit einer scharfen, enttäuschten Falte zwischen seinen dunklen Augenbrauen.

Ich griff automatisch nach oben. Meine Finger drückten in den zarten, violetten Schatten, der an meiner Kehle blühte. „Tut mir leid. Ich dachte, ich hätte es abgedeckt. Es muss am Licht hier liegen...“

„Bring es in Ordnung“, unterbrach er mich und nahm seine goldene Uhr vom Nachttisch, ohne eines zweiten Blickes zu würdigen. „Meine Mutter ist unten, Rhea. Ich brauche es nicht, dass du wie ein Wrack aussiehst, noch bevor wir die Lounge betreten.“

Er ging hinaus und ließ die Suite-Tür einen Spalt offen. Ich wandte mich wieder dem Spiegel zu und zog den Kragen des blauen Kleids tiefer, um den Schaden zu begutachten. Während ich dicken beigen Concealer auf die blauen Flecken tupfte, wanderten meine Gedanken achtzehn Monate zurück. Ich suchte nach dem genauen Moment, in dem ich die Kontrolle über meine eigene Haut aufgegeben hatte.

...

Ich sitze an einem massiven Eichentisch in einer dunklen Ecke der Universitätsbibliothek. Um mich herum stapeln sich ledergebundene Bücher, die ich mir niemals leisten könnte. Meine Schulterblätter schmerzen. Ich krümme mich über ein riesiges Lehrbuch über Luxusmarkenmanagement. Mein Daumen fährt immer wieder die Grenze zwischen Haute Couture und Prêt-à-porter nach, bis die Tinte vor meinen Augen verschwimmt.

Um mich herum glänzt der Campus der International University of Monaco. Alles besteht aus raumhohem Glas, klarer Seeluft und Parkplätzen voller Sportwagen, die mehr kosten als mein Elternhaus in Lyon. Mit achtzehn Jahren war ich eine Studienanfängerin, die gerade erst aus dem Flugzeug gestiegen war. Ich hatte ein Stipendium in der Tasche und einen Koffer voller Kleidung dabei, die plötzlich peinlich falsch wirkte. Ich hatte mich wochenlang wie eine totale Hochstaplerin gefühlt, die durch eine Hintertür reingeschlüpft war. Ich kannte die Theorie des Luxus, aber ich konnte die Sprache nicht sprechen.

Dann fällt ein Schatten auf meine Seite.

Ich blicke auf, meine Finger bleiben an der Ecke des Papiers stehen.

Ein Junge lehnt an der Kante meines Tisches. Dunkle Augen. Ein lockeres, langsames Lächeln. Sein weißes Leinenhemd ist gerade so weit aufgeknöpft, dass sein Schlüsselbein zu sehen ist. Er hält kein einziges Notizbuch oder einen Stift in der Hand. Er gehört eindeutig nicht in den ruhigen Bereich, aber niemand im Raum traut sich, ihn wegzuschicken.

„Du siehst aus, als würdest du versuchen, die ganze Bibliothek auswendig zu lernen“, sagt er. Seine tiefe, warme Stimme dringt mühelos in den stillen Raum zwischen uns ein.

Ich schlucke schwer und rücke meine Brille zurecht. „Nur die Teile, die ich mir nicht leisten kann.“

Er lacht, ein echtes, unbeschwertes Geräusch, das den engen, ängstlichen Knoten in meiner Brust löst. Er streckt die Hand aus und lässt seine langen Finger über den Rand meines Lehrbuchs gleiten. Mit einem leisen, entschiedenen Klappgeräusch schließt er es.

„Komm mit“, sagt er und streckt mir die Hand entgegen. Seine goldene Uhr fängt das sanfte Licht des Lesesaals ein. „Ich bringe dich an einen besseren Ort als die Bibliothek.“

...

Ich strich die letzte Schicht Puder über meine Haut und prüfte mein Spiegelbild ein letztes Mal. Die blauen Flecken waren verschwunden und unter einer makellosen beigen Schicht verborgen, auch wenn die Haut darunter noch dumpf pochte.

Unten im Erdgeschoss summte die große Lounge der Residenz der Familie Vescari in Monte Carlo bereits von der ruhigen, furchteinflößenden Macht des alten Geldes. Vergoldete Stuckarbeiten rahmten die hohen Decken ein, Kristallleuchter ließen das Licht wie flüssige Diamanten herabtropfen, und die champagnerfarbene Seidentapete umschloss eine Ansammlung von Reichtum aus aller Welt, die auf Französisch, Italienisch, Englisch und Russisch murmelte. Ein Streichquartett spielte Ravel in der Nähe der deckenhohen Fenster. Die zarten Geigenklänge schwebten in die Nachtluft hinaus und vermischten sich mit dem leisen, rhythmischen Donnern des Mittelmeers, das gegen die Felsen unter uns schlug.

Draußen leuchtete das Casino de Monte-Carlo unter bernsteinfarbenen Scheinwerfern. Seine Belle-Époque-Türme ragten über dem dunklen Hafen auf, in dem Multimillionen-Dollar-Superyachten sanft auf der Gezeitenwelle schaukelten. Unten auf der Straße bauten Arbeiter noch immer die Stahlbarrieren der Formel 1 vom Grand Prix des letzten Monats ab – ein subtiler, ständiger Hinweis darauf, dass in dieser Stadt alles inszeniert war, jede Oberfläche poliert und jeder Luxus ein verstecktes Preisschild hatte.

Ich stieg aus dem Lift und meine Absätze sanken in den weichen Teppich, während ich die Menge absuchte. Im letzten anderthalb Jahren hatte ich gelernt, eine Patek Philippe von der anderen Seite des Raumes zu erkennen, wie man mit Concierges spricht und wie man vor altem Geld knickst, ohne es jemals wirklich zu berühren. Aber die Sprache zu kennen und sie fließend zu sprechen, waren zwei grundverschiedene Dinge. Ich lernte noch, und heute Abend fühlte sich der Einsatz gefährlich hoch an. Ich war selbst noch im zweiten Studienjahr – Mateo war im Hauptstudium, als wir uns in der Bibliothek trafen, und war mir bereits zwei Jahre voraus – und die Kluft zwischen uns hatte sich noch nie so groß angefühlt wie heute Abend, während ich in der Welt seiner Familie stand und mein eigener Abschluss noch Jahre entfernt war.

In der Mitte der Lounge bewegte sich Isadora Vescari durch die Party wie ein Messer durch Seide. Strenge, polierte Schönheit. Dunkles Haar, zu einem eleganten Dutt hochgesteckt. Ein Dior-Kleid in tiefem Burgunderrot, das ihre Lippenstiftfarbe chirurgisch präzise traf. Mit dreiundvierzig konnte sie als fünfunddreißig durchgehen, wenn man nicht zu genau auf die Straffheit um ihre Augen achtete – Augen, die mich den ganzen Abend schon mit chirurgischer Präzision sezierten.

Ich nahm ein Glas Champagner von einem vorbeikommenden Silbertablett und umschloss das Kristall, nur damit meine Hände etwas zu tun hatten. Ich beobachtete, wie die Bläschen in trägen Spiralen aufstiegen, anstatt den Raum zu scannen, denn den Raum zu beobachten bedeutete, sie zu beobachten. Isadora war zu gut erzogen für offene Feindseligkeit, aber ich hatte meine Kindheit damit verbracht, von einem Vater übersehen zu werden, der sich Söhne wünschte; ich kannte genau diesen Mikroausdruck, den Menschen machen, wenn sie entscheiden, dass du ihre Aufmerksamkeit nicht wert bist. Isadora hatte diese Entscheidung vor sechs Monaten getroffen.

„Also bist du Mateos kleine Freundin von der Uni“, hatte sie damals gesagt. Freundin. Ein in Samt eingewickeltes Messer.

Heute Abend war es ein kühles Nicken, ein schneller Blick auf mein blassblaues Kleid – von oben nach unten, abgewertet –, und dann wandte sie sich mit einem warmen, besitzergreifenden Lächeln ihrem Sohn zu. Sie legte eine Hand auf seinen Arm und senkte ihre Stimme in ein privates Register, das jeden anderen ausschloss.

Mateo lächelte immer zurück.

„Sie ist einfach nur beschützerisch“, hatte er einmal beharrt, als ich ihre Kälte in der Wohnung zur Sprache brachte. „Du weißt ja, wie Mütter sind.“

Ich wusste es nicht. Aber ich hatte genickt, denn so machte man das bei Mateo. Man nickte. Man lächelte. Man drängte nicht.

Seine Hand fand meine Taille, als ich auf sie zuging. Sein Daumen zeichnete abwesend Kreise auf den Satin, während er weiter mit einem Geschäftspartner seines Vaters über Immobilienportfolios sprach. Ich stand neben ihm, dekorativ und still, und erfüllte meine implizite Aufgabe: Hübsch aussehen, ihn nicht blamieren und das polierte Accessoire sein, von dem seine Mutter offensichtlich dachte, ich sei nicht gut genug dafür.

Aber ich bin gut genug, um sein Bett zu wärmen, dachte ich, und die plötzliche Bitterkeit dieser Erkenntnis überraschte mich.

Auf der anderen Seite des Raumes fing Mateos Freundin Nina – erdbeerblond, strahlendes Lächeln, von Kopf bis Fuß in Chanel – seinen Blick ein und sagte etwas über die Menge hinweg. Mateo sah zu mir und dann zurück, wobei er ihr mit einem halben Schulterzucken antwortete, das gleichzeitig entschuldigend und abweisend wirkte.

Sie ist in Ordnung, sagte die Geste. Sie ist einfach nur Rhea.

Ich spürte das vertraute, kalte Gefühl in meinem Magen und nahm einen Schluck Champagner, den ich nicht schmecken konnte.

Dann öffneten sich die großen Eichentüren zur Lounge und der gesamte Raum veränderte sich.

Es gab keine Ankündigung. Es wurde kein Theater gemacht. Es war einfach ein subtiler, heftiger Abfall des Luftdrucks, wie die atmosphärische Veränderung kurz vor einem Gewitter. Ich spürte es, bevor ich es begriff. Meine Haut prickelte und mir stockte der Atem. Ich blickte auf.

Lucian Vescari betrat den Raum, als würde ihm der Boden unter unseren Füßen gehören – was er genau genommen auch tat. Er war größer als Mateo, breiter in den Schultern. Sein dunkles Haar war an den Schläfen silbern durchzogen und fing das Licht der Kronleuchter ein. Sein Gesicht bestand aus scharfen Kanten und kontrollierten Linien. Seine dunklen Augen schienen das Licht eher aufzusaugen, als es zu reflektieren. Er trug einen maßgeschneiderten schwarzen Anzug und ein strahlend weißes Hemd, dessen Kragen offen stand; auf eine Krawatte verzichtete er. Seine Uhr war mehr wert als meine gesamte vierjährige Ausbildung. Zwei Männer in dunkleren Anzügen folgten ihm einen Schritt hinterher. Ich erkannte sofort, dass sie bewaffnet waren; das verriet die leichte Wölbung unter ihren Sakkos und die mechanische Art, wie ihre Blicke die Menge absuchten. Unter seinem offenen Kragen blitzte der Rand einer alten Tätowierung auf seiner Haut hervor.

Lucian Vescari war nicht immer ein Don gewesen. Jetzt war er einer, und jede einflussreiche Person im Raum passte ihre Haltung entsprechend an.

„Dad.“

Mateos Stimme war warm, fast begierig. Er ließ sofort meine Taille los und durchquerte den Raum mit langen Schritten. Er umarmte seinen Vater mit einer jungenhaften Vertrautheit, die mich völlig unvorbereitet traf. Lucian klopfte ihm mit echter Zuneigung auf den Rücken. Ein sanftes Lächeln erreichte seine dunklen Augen.

„Herzlichen Glückwunsch“, sagte Lucian mit tiefer, sonorer Stimme. „Der Abschluss steht dir gut.“

„Danke, Dad. Ich kann nicht glauben, dass es vorbei ist. Vier Jahre so tun, als würde ich lernen, zahlen sich endlich aus.“

Lucian lachte leise. „Deine Mutter sagt mir, man hat dir eine Stelle in der Firma angeboten. Irgendwas im Asset Management?“

„So etwas in der Art.“ Mateo winkte gleichgültig ab. „Ich finde mich da schon rein. Ich habe Zeit.“

Zeit. Das Wort hing schwer zwischen ihnen. In Lucians Augen flackerte etwas auf, ein kurzer, dunkler Schatten, der fast noch schneller unterdrückt wurde, als er erschienen war. Er nickte langsam und sagte nichts.

Isadora tauchte an Mateos Seite auf. Ihr Lächeln war hell, fest und spröde. „Lucian. Wie schön, dass du gekommen bist.“

„Das würde ich mir nicht entgehen lassen.“ Sein Tonfall war neutral, vollkommen höflich. „Die Party ist wie immer reizend.“

„Hm.“ Ihr Blick huschte zu der Stelle, an der ich allein stand, dann zurück zu ihm. „Mateo hat sein kleines Freundchen mitgebracht.“

Meine Wangen brannten. Ich trat einen Schritt vor, versuchte mich zu beruhigen und streckte die Hand aus, um mich ordentlich vorzustellen. Doch aus der Nähe war Lucian Vescari auf eine stille, erschreckende Art überwältigend. Er war die Art von Mann, die nie die Stimme erheben musste, weil der Raum von ganz allein verstummte, um ihn sprechen zu hören.

Seine Augen glitten über mein Gesicht, mein blaues Kleid und meine steife Körperhaltung. Das gab mir das plötzliche, verwirrende Gefühl, wirklich gesehen zu werden. Nicht wie ein Gegenstand begutachtet. Sondern gesehen.

„Du musst Rhea sein.“ Seine Stimme legte sich wie Rauch um meinen Namen, tief und dicht.

„J-ja“, ich räusperte mich und zwang meine Hände, ruhig zu bleiben. „Es freut mich sehr, Sie kennenzulernen, Mr. Vescari.“

Er nahm meine Hand nicht zum Schütteln. Stattdessen legten sich seine langen, trockenen Finger um meine und hoben sie an seine Lippen. Er drückte einen Kuss auf meine Knöchel – leicht, keusch, doch ein heftiger Schlag fuhr direkt meinen Unterarm hinauf. Er hielt meinen Blick über unsere verbundenen Hände einen Moment länger als nötig. Sein Daumen strich einmal kurz über meinen Puls, bevor er losließ.

„Die Freude ist ganz meinerseits“, sagte er leise. Etwas schwang zwischen uns mit, für das ich keinen Namen hatte. „Ich habe gehört, du hältst meinen Jungen auf Trab. Du machst das sehr gut.“

Isadoras Stimme durchschnitt die Luft wie ein Skalpell. „Was zur Hölle soll das denn heißen?“ Ihre burgunderroten Lippen wurden schmal, ihre Augen huschten mit kaum unterdrückter Wut zwischen uns hin und her. „Sie ist ein Gast, Lucian. Keine Aufseherin.“

Lucians Kiefer spannte sich an, ein kaum wahrnehmbares Zucken. Er wandte sich mit einem glatten, leeren Lächeln an seine Ex-Frau. „Nur ein Kompliment, Isadora. Interpretier nicht zu viel hinein.“

„Als würdest du jemals irgendetwas sagen, ohne drei andere Dinge damit zu meinen.“

Die Spannung zwischen ihnen war greifbar – eine lange Geschichte alter Wunden, die viel zu tief saßen, um jemals zu heilen. Ich stand erstarrt neben ihnen. Meine Hand kribbelte noch immer, wo seine Haut meine berührt hatte, und mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.

„Mom“, schaltete sich Mateo ein, seine Stimme klang vor Frustration gepresst. „Können wir das jetzt bitte lassen? Es ist meine Abschlussfeier.“

Isadora wurde sofort weicher. Ihr Gesichtsausdruck wechselte von Gift zu mütterlicher Zärtlichkeit. „Natürlich, Liebling. Es tut mir leid.“ Sie berührte seine Wange, ihre Finger blieben kurz liegen. „Du weißt, ich will nur dein Bestes.“

Mateo lehnte sich in die Berührung wie ein Kind, das Wärme sucht. Seine Schultern entspannten sich, und sein vertrautes Lächeln kehrte zurück. „Ich weiß, Mom. Lass uns einfach die Party genießen, ja?“

Lucian beobachtete den Austausch mit ausdrucksloser Miene. Doch als seine Augen für den Bruchteil einer Sekunde zu mir zurückkehrten, sah ich etwas Dunkles, Hungriges und völlig Rücksichtsloses in ihren Tiefen lauern. Etwas, das mich gleichzeitig aus dem Gebäude rennen lassen und mich dazu bringen wollte, einfach hierzubleiben.

Einen Moment später stürmten Mateos Freunde auf ihn zu, ein Schwarm hinreißender junger Erben in Designseide. Nina legte ihre Arme um seinen Hals und warf mir, als sie sich zurücklehnte, einen scharfen, wie ein Raubtier präzisen Blick zu. „Du musst Rhea sein. Ich muss sagen, du siehst viel besser aus als auf den Bildern. Mateo, Liebling, du hättest wirklich bessere schicken sollen.“

Die Implikation traf mich wie eine Ohrfeige. Bilder. Er hatte ihnen also Fotos von mir gezeigt – ganz beiläufig, so wie man den Schnappschuss eines neuen Autos herumreicht. Als wäre ich ein Stück Vieh, das man vorab begutachten muss. Mateo lachte nur – ein nervöses, eifriges Geräusch. Er sagte etwas, das ich durch das Rauschen des Blutes in meinen Ohren nicht verstehen konnte.

Ich blickte auf mein Champagnerglas. Die Bläschen waren schal geworden.

Ich schlüpfte mit der geübten Leichtigkeit jemandes, der gelernt hatte, unsichtbar zu sein, durch die Menge und drückte mich durch die schweren Glastüren auf die Terrasse. Die kühle Nachtluft traf sofort auf meine erhitzte Haut. Unter mir erstreckte sich Monte Carlo – Geld, Macht und Geheimnisse, die gegen das dunkle Mittelmeer leuchteten.

„Wunderschön, nicht wahr?“

Ich drehte mich schnell um. Lucian stand im Schatten des Türrahmens, im Hintergrund das warme, goldene Leuchten der Party. Er hielt zwei frische Gläser Champagner in der Hand, trat auf die Steinplatten hinaus und bot mir eines an.

„Nur zu“, sagte er, seine Stimme klang leise gegen den Wind. „Du siehst aus, als könntest du es gebrauchen.“

Ich nahm das Glas, unsere Finger berührten sich wieder. Warme Haut. „Danke.“

Er lehnte sich gegen die steinerne Balustrade und blickte mit seinen dunklen Augen über die Lichter des Hafens. „Sie mag dich nicht, weißt du.“

„Ich weiß.“

„Hm.“ Er nahm einen langsamen Schluck. „Du bist nicht das, was sie erwartet hat. Du bist nicht das, was irgendjemand von ihnen erwartet hat.“ Er machte eine vage Geste zurück zur Party, zu seinem Sohn, zu der glitzernden Welt, um die ich gekreist war. „Jemand, der etwas Greifbares wollte. Geld. Status. Ein Stück vom Namen Vescari.“ Ein schwaches, bitteres Lächeln huschte über seine Lippen. „Dir ist das alles egal. Das verwirrt sie.“

Ich schluckte, mein Hals war trotz des Alkohols trocken. „Was will ich denn dann?“

Lucian drehte sich ganz zu mir und trat näher, bis sein Schatten meinen vollkommen verschluckte. Die Luft zwischen uns knisterte, schwer vor dunkler, gefährlicher Hitze.

„Das weiß ich noch nicht“, murmelte er, während seine dunklen Augen mich mit rücksichtsloser Klarheit fixierten. „Aber ich habe vor, es herauszufinden.“