Katie
Piep. Piep. Piep.
Ich drehe mich um und schlage blind auf den nervigen Wecker ein. Ich weiß, dass es Zeit zum Aufstehen ist, aber das heißt nicht, dass ich es will. Es ist jeden Tag dieselbe Routine. Um fünf Uhr morgens aufstehen, um einen verdammt langen Tag zu beginnen.
Ich setze mich in meinem kleinen, abgenutzten Einzelbett auf. Die Bettwäsche ist dunkelblau und die Wolldecke ist schwer; sie ist billig, hält aber warm. Mit meinen 1,58 Metern und knapp 50 Kilo friere ich viel zu leicht. Als ich durch den Flur ins Bad gehe, versuche ich nicht zusammenzuzucken, wenn die alten Holzdielen unter meinen Schritten knarren und quietschen. Mein Haus ist zwar alt und heruntergekommen, aber es ist gemütlich und hat eine große, wunderbare Küche. Ich betreibe von meiner Küche aus eine kleine Bäckerei, die vielleicht legal ist – vielleicht auch nicht. Ich habe nicht viele Kunden, meistens nur die örtliche Kirche und ein paar alte Damen aus der Nachbarschaft. Es ist nicht viel, aber es reicht, um meine wenigen Rechnungen zu bezahlen.
Nachdem ich im Bad fertig bin, gehe ich in die Küche, um ein kleines Frühstück zu essen und meinen Backtag zu planen. Ich will eigentlich Kuchen machen, aber vor zwei Tagen hatte ich schon Cupcakes. Also mache ich heute Pfundkuchen. Während das Brot im Toaster ist, suche ich nach Papier und Stift für neue Ideen. Nachdem das Brot fertig und gebuttert ist, setze ich mich an meinen kleinen Küchentisch mit zwei Stühlen. Mit meinem Teller Toast und einem Glas Wasser fange ich an, Ideen aufzuschreiben. Ich gebe das meiste Geld für Backzutaten aus und bin es gewohnt, wenig zu essen. Als meine Liste steht – vom Vanille-Pfundkuchen bis hin zum Rumkuchen – bin ich mit dem Frühstück fertig. Nachdem ich mein bisschen Geschirr schnell abgewaschen habe, beginne ich mit meinem langen Tag des Backens.
Ich habe gerade drei Bleche Amaretto-Pfundkuchen in den Ofen geschoben, da fängt mein Magen an zu knurren. Ein kurzer Blick auf die Uhr am Ofen zeigt mir, dass es 14:30 Uhr ist. Kein Wunder, dass ich Hunger habe, es ist Mittagszeit. Mit einem kleinen Kichern mache ich mir ein PB&J-Sandwich. Ich fand diese Sandwiches schon immer sehr tröstlich; sie geben mir das Gefühl, wieder zu Hause zu sein, als meine Eltern noch da waren.
Meine Eltern starben, als ich 15 war, durch einen betrunkenen Autofahrer. Sie waren auf dem Heimweg von ihrem monatlichen Date-Abend. Die Idee mit dem Date-Abend kam von meiner Mutter; sie sagte, es halte ihre Beziehung frisch. Wir waren zwar nicht reich, aber wir waren glücklich. Mein Vater sah zwar sehr grimmig aus und hatte Muskeln ohne Ende, da er als Mechaniker in einer kleinen Werkstatt arbeitete, aber er liebte mich und meine Mutter von ganzem Herzen. Meine Mutter war Hausfrau. Wenn sie nicht gerade mit mir spielte, backten wir in der Küche für die örtliche Obdachlosenunterkunft. Ich habe immer noch ihr altes Rezeptbuch; es fällt fast auseinander und einige Wörter verblassen, aber ich benutze es immer noch ab und zu. Nach ihrem Tod zog ich zu dem Bruder meiner Mutter, denn mein Vater hatte keine Verwandten mehr. Mein Onkel war kein schlechter Mensch, er hatte nur keine Zeit für Kinder. Er war ständig auf Geschäftsreisen und schickte mir jede Woche etwas Geld. Also kümmerte ich mich um mich selbst, und da ich zu Hause unterrichtet wurde, hatte ich keine Freunde. Mir machte das Alleinsein nichts aus; so konnte ich meine Backkünste perfektionieren. Alles lief gut, bis ich 18 wurde. Ich hatte gerade einen kleinen Backverkauf vor meinem Haus, als ich Jason traf – der Tag, den ich eines Tages für den Rest meines Lebens bereuen würde. Aber das ist eine Geschichte für einen anderen Tag. Ich will nicht daran denken, wenn ich gerade so gute Laune habe.
Als ich mit dem Sandwich fertig war, klopfte es leise an der Haustür. Das musste Mrs. Softie sein, meine 86-jährige Nachbarin, die Plätzchen für ihre Enkel kaufen wollte, die über die Weihnachtsferien zu Besuch sind. Als ich die Tür öffnete, stand dort keine 86-jährige Frau, sondern eine etwa zwanzigjährige Stripperin. Auf meiner Veranda stand ein schlankes, großes Mädchen mit blonden Haaren und großen Brüsten. Sie war mindestens 1,73 Meter groß, wenn man die 12-Zentimeter-Plateau-High-Heels mitzählte. Dazu trug sie einen Minirock aus Leder und ein schwarzes, mit Nieten besetztes BH-Top. Der einzige Gedanke, der mir durch den Kopf ging, war: Was zur Hölle will dieses Mädchen von mir?
„Hi. Mein Name ist Candy. Meine Tante hat neulich Cupcakes bei dir gekauft und naja... ich habe gehofft, ich könnte noch welche für eine Party heute kaufen?“, stammelte sie. „Hast du eine bestimmte Sorte im Kopf? Ich habe nur noch Red-Velvet-Cupcakes mit Frischkäse-Frosting da“, sagte ich. „Das ist perfekt! Genau die wollte ich“, sagte sie und fing an, auf der Stelle zu hüpfen. Ich habe keine Ahnung, wie sie das in diesen klobigen High Heels geschafft hat.
Ich ließ die Tür offen und hieß sie willkommen; ich freue mich immer über neue Kunden. Als ich sie zurück in meine Küche führte, wollte ich ihr gerade die Preise nennen, als sie mich unterbrach. „Ich nehme einfach alle, die du noch hast. Moment! Was ist das für ein wunderbarer Geruch?“, fragte sie. Wow. Ich blieb im Durchgang zwischen Wohnzimmer und Küche stehen und sagte: „Bitte warte hier, während ich nachsehe, wie viele Cupcakes ich noch habe.“ Ich ging zu dem begehbaren Schrank neben dem Kühlschrank aus Edelstahl. Normalerweise ist es eine Abstellkammer, aber ich benutze ihn, um meine Backwaren dort aufzubewahren. Im ersten Regal zähle ich drei Dutzend Cupcakes. Ich nehme die drei Schachteln und komme zurück in die Küche, wo ich sehe, wie sie sehnsüchtig auf die Schokoladen-Pfundkuchen starrt, die auf dem Tisch abkühlen.
Sie sieht mich an und fragt: „Was sind das für herrlich duftende Kuchen?“ „Das ist die Ware von heute. Es ist Schokoladen-Pfundkuchen. Die anderen Sorten sind im Schrank und ich habe gerade noch Amaretto-Kuchen im Ofen.“ „Wie viel kosten die? Ich würde gerne welche von denen auch mit zur Party nehmen.“ „Die Kuchen kosten jeweils fünf Euro.“ „Super! Ich nehme drei.“ Ich wäre fast umgekippt. Noch nie hat jemand so viel bei mir gekauft. „Also, mit den Cupcakes und den drei Kuchen macht das zusammen 50,50 Euro. Ich hoffe, das ist okay?“ „Das ist absolut okay, Süße“, sagte sie und fing an, einen Stapel Geldscheine aus ihrem Dekolleté zu ziehen. Anstatt auf dieses seltsame Geldversteck zu starren, fing ich an, drei der Kuchen in Alufolie einzuwickeln. Ich sollte wirklich in mehr Backschachteln investieren. Nachdem sie mir drei Zwanzig-Euro-Scheine gegeben und mir gesagt hatte, ich solle das Wechselgeld behalten, schnappte sich das Stripper-Mädchen ihre Schachteln und verließ mit schwungvollem Schritt das Haus. Immer noch ein Rätsel, wie sie das mit den hohen Hacken hinbekommt. Ich schüttelte den Kopf, ging zurück in die Küche und machte mich mit 60 Dollar in der Tasche und einem Lächeln im Gesicht wieder an die Arbeit.
Nachdem ich die letzte Ladung Kuchen in den Schrank geräumt habe, sehe ich auf die Uhr, die in großen roten Zahlen 10:30 Uhr anzeigt. Zeit fürs Bett. Mit einem Glas Milch und einem Stück Brot gehe ich in mein Zimmer, um zu duschen und eine Nacht lang zu schlafen. Gute Nacht.
