Ryvers Redemption

Als ich auf das Gelände der Burning Devils abbiege, spüre ich, wie mein Herz in meiner Brust rast. Ich wäre nicht hier, wenn ich nicht so dringend einen Job bräuchte. Meine einzige Freundin in dieser Stadt, Kayla, hat mir gesagt, ich solle nicht hierherkommen und mich so gut wie möglich von diesem Ort fernhalten. Aber momentan stellt sonst niemand ein, und ich muss genug Geld sparen, um mir wenigstens eine eigene Wohnung leisten zu können.

Sie weiß nicht, dass ich nirgendwo unterkommen kann. Sie würde mir nur anbieten, bei ihr zu wohnen, und ich möchte niemandem zur Last fallen. Meine Eltern sind beide gestorben, als ich 17 war, und ich lebte auf der Straße, als ich einen Mann namens Dan traf. Wenn ich zurückblicke, wünschte ich, ich wäre an jenem Tag niemals diese Straße entlanggelaufen.

Es war die dümmste Entscheidung meines Lebens, bei diesem gewalttätigen Mann einzuziehen und ihn zu heiraten. Seit dem Tag, an dem wir „Ja“ gesagt haben, war er nur gemein und herzlos zu mir. Wenn ich seinen Regeln nicht folgte, kam er von der Arbeit nach Hause und schlug mich so schlimm, dass ich mir wünschte, endlich zu sterben.

Wenn das Abendessen nicht pünktlich um sechs Uhr fertig war, schlug er mich. Wenn ich das Geschirr nicht sofort danach abwusch, schlug er mich. Wenn die Wäsche nicht gemacht war, schlug er mich. Verstehst du, worauf das hinausläuft? Ich war mehrmals im Krankenhaus und musste lügen, wie ich meine Verletzungen bekommen hatte, oder mein Gesicht mit Make-up zukleistern, um die blauen Flecken zu verstecken, wenn Besuch kam.

Ich habe das Haus vor ein paar Wochen verlassen und nie zurückgeblickt. Ich bin mehrere Bundesstaaten weit gefahren, in der Hoffnung, dass er mich eines Tages nicht findet. Kayla meinte, sie sollte das Mädchen entlassen, das für sie arbeitet, aber das wollte ich nicht zulassen. Es ist nicht richtig, jemandem den Job wegzunehmen, der dort schon seit Jahren arbeitet.

Ich sah eine Anzeige in der Lokalzeitung, dass Barkeeper für das Clubhaus der Burning Devils gesucht werden. Ich hatte noch nie mit Bikern zu tun, aber was ich über sie gehört habe, ist nicht alles schlecht. Sie engagieren sich in der Gemeinde, veranstalten Motorradtreffen für bedürftige Kinder und spenden eine ordentliche Summe an die örtliche Schule und das Waisenhaus.

Sie können also nicht so schlimm sein, oder? Selbst wenn sie mies drauf sind, werde ich wohl darüber hinwegsehen müssen. Ich brauche diesen Job zu sehr, als dass es mich einen Scheiß interessiert, wie sie sich verhalten. Solange sie mich gut behandeln, habe ich kein Problem damit, für einen Haufen Biker zu arbeiten.

In der Not frisst der Teufel Fliegen, oder so ähnlich.

Das war der Grund, warum ich nun schon seit zehn Minuten vor dem Clubhaus in meinem Auto saß und versuchte, den Mut aufzubringen, durch diese zwei Metalltüren zu gehen.

Ich sehe etwa fünfzehn Motorräder vor dem Clubhaus aufgereiht, weshalb ich ein wenig nervös im Auto bleibe. Ich habe noch nie einen der Biker getroffen, seit ich hierhergezogen bin, und weiß nicht, was mich erwartet. Aber je eher ich das hinter mich bringe, desto eher wird mein Herzschlag sich wieder beruhigen.

Ich atme tief durch, schnappe mir meine Handtasche und steige aus dem Auto. Ich schließe die Tür und drücke mehrmals auf den Funkschlüssel, um sicherzugehen, dass abgeschlossen ist. Alles, was ich besitze, befindet sich in diesem Auto. Ich musste über ein Jahr lang Geld sparen, um mir das billigste Auto leisten zu können, das ich finden konnte, als ich von meinem Mann weg war.

Ich klopfe laut gegen die große Tür und warte darauf, dass jemand antwortet. Es ist Samstagnachmittag und aus dem Inneren dröhnt laute Musik; ich bezweifle, dass überhaupt jemand das Klopfen hören kann. Ich klopfe fester, lehne mich vor und lausche am Türrahmen, um zu sehen, ob jemand kommt, aber nein, nichts.

Langsam drücke ich die Tür auf. Die laute Musik trifft mich genauso hart wie der beißende Geruch von Gras, der mir in die Nase steigt und mich husten lässt. Heilige Scheiße.

„Na, na. Bist du hier, um uns zu unterhalten, Süße?“, grinst ein gut aussehender Mann mit schwarzem Haar.

„Ähm… n-nein. Ich bin wegen des Jobs hier“, flüstere ich und blicke zu dem großen Mann auf.

„Entschuldige, was hast du gesagt, Süße? Du musst schon lauter sprechen.“ Er schreit praktisch gegen die laute Musik an.

„ICH BIN HIER FÜR DEN JOB!“, schreie ich ebenfalls, um mich verständlich zu machen.

„Oh, du meinst den Job als Barkeeperin? Nicht persönlich nehmen, Schätzchen, aber du siehst nicht wirklich wie eine Barkeeperin aus.“ Er grinst, während seine Augen meinen Körper abtasten und er mich mustert.

„KANN ICH MIT DEMJENIGEN SPRECHEN, DER DAS HIER LEITET?“, rufe ich erneut und versuche, meinen Körper mit den Händen zu verdecken.

„Oh, du willst mit dem Prez sprechen. Klar, Süße. Komm mit.“ Er kichert laut. „Ryver wird das lieben“, stößt er hervor.

Was lieben? Dass jemand einen Job sucht? Das frage ich mich, während ich dem großen Mann den Flur entlang folge, weg von der Party.