Sommer im Blut [BxB]

Ich bin als der Ruhige bekannt. Der mit der Maske der Gleichgültigkeit. Ein Mann, den nichts aus der Ruhe bringt. Oder dachte ich zumindest bis heute.

Während ich mich ungeduldig fluchend mit dem Reißverschluss meines Koffers abmühe, höre ich irgendwo im Haus die aufgeregte Stimme meiner Mutter. Sie gilt meinem Vater, der wohl vergessen hat, etwas aus der Reinigung abzuholen. Keine Minute später stürmt meine Schwester in mein Zimmer, tippt hektisch auf ihrem Handy und wirkt, als würde ihr gleich der Dampf aus den Ohren kommen.

„Der Uber ist in fünf Minuten da. Die beiden machen mich wahnsinnig und du bist noch nicht mal angezogen, Jordan. Warum tut ihr mir das an!?“

Ich unterbreche mein Tun und bleibe stumm, während ich sie anstarre. Ich hoffe darauf, dass unsere geschwisterliche Telepathie endlich funktioniert, damit ich nicht laut aussprechen muss, was ich vom Umziehen halte. Dann mustere ich meine bequeme Jogginghose und mein übergroßes T-Shirt.

„Ich bin angezogen“, sage ich trocken.

„Du wirst doch nicht so die Silvas treffen!“ Ihr genervter Tonfall ist mir in den letzten Wochen nur allzu vertraut geworden. Ich verdrehe die Augen und versuche zu ignorieren, wie sie immer weiter davon schwärmt, wie wichtig es sei, bei ihrem Verlobten Marc Silva und seiner Familie einen bleibenden Eindruck zu hinterlassen.

Ich kann nichts Schlechtes über meinen zukünftigen Schwager sagen. Um ehrlich zu sein, habe ich große Hochachtung vor einem Kerl, der in so jungen Jahren schon so viel erreicht hat. Seine Position als Geschäftsführer in einer der großen Firmen in London ist bewundernswert, aber noch mehr respektiere ich ihn dafür, wie er meine ältere Schwester behandelt.

Ihre Beziehung ist wohl das größte Klischee überhaupt: Sonya war die Sekretärin in seiner Firma, Marc war ihr Chef – ein attraktiver Junggeselle mit spanischem Akzent und einem Anzug, der mehr kostet als ihr Monatsgehalt. Aber das alles spielte keine Rolle – unterschiedlicher sozialer Status, andere Nationalität, verschiedene Hintergründe oder das Gerede der Leute. Sie waren verrückt nach einander und nach einem Jahr Beziehung machte er ihr einen Antrag. Und so bin ich nun in diesem ganzen Chaos gelandet, packe Koffer und mache mir Sorgen, ob meine Socken zusammenpassen.

So lange ich denken kann, waren Sonya und ich unzertrennlich. Obwohl sie sechs Jahre älter ist als ich, habe ich sie immer mehr als beste Freundin denn als Schwester gesehen. Wir haben uns immer gegenseitig unterstützt und ich könnte mich nicht mehr für sie freuen, aber die Tatsache, dass ihr Freund Spanier ist und sie in seinem Land heiraten wollen, macht mich wahnsinnig. Das Weiteste, das ich in meinen achtzehn Jahren gereist bin, war Belfast in Nordirland, was kaum zählt, wenn man in England lebt. Ich war noch nie in einem Flugzeug. Ich hasse große Hochzeiten. Ich spreche kein Spanisch. Der einzige Ort, an dem ich mich wohlfühle, ist das Viertel in London, in dem ich aufgewachsen bin. Nasser Asphalt, rote Backsteinhäuser, eine kleine Gruppe von Leuten mit ähnlicher Hautfarbe wie meiner und mein tägliches Training im örtlichen Fußballverein. Man kann wohl sagen, dass ich es nicht gerade genieße, meine Komfortzone zu verlassen, daher sehe ich diesem kleinen Wochenendtrip an die spanische Küste nicht gerade mit Vorfreude entgegen.

Ich habe keine andere Wahl, als mitzukommen.

Die Silvas scheinen eine große Familie zu sein, eine dieser lauten und lebhaften Sippen, mit unverfroren neugierigen, aber gutmütigen Verwandten, die einen nie in Ruhe lassen. Und sie fahren bei dieser Hochzeit alles auf, da Marc das älteste Kind ist und als Erster heiratet.

„Zieh wenigstens eine Jeans an, Liebling, bitte. Wir gehen nicht zu einem deiner Fußballspiele.“

„Du solltest froh sein, dass ich zu deiner Hochzeit einen Anzug trage, übertreib es nicht. Ich fühle mich in meinen Sachen wohl.“

Sie tätschelt meine Schulter und lächelt widerwillig, während ich ihr die Zunge herausstrecke. Ich gebe nach und gehe zum Schrank, um mich in eine Jeans zu werfen. Sie wirft mir einen Kuss zu und marschiert aus dem Zimmer, während vor unserem bescheidenen Haus in der Häuserzeile eine Autohupe ertönt. Der Uber ist da, um uns zum Flughafen Heathrow zu bringen.

Dass meine Mutter Jamaikanerin ist und auf dieser schönen, warmen Insel aufgewachsen ist, hätte eigentlich darauf hindeuten können, dass ich die Liebe zum Sommer, zum Strand oder zum heißen Wetter geerbt hätte. Aber dunkelgraue, tief hängende Gewitterwolken, die oft Regen bringen – stur und trübsinnig wie meine Stimmung –, das ist es, was ich bevorzuge, und England ist perfekt dafür. Als mich also die heiße, schwüle Luft von Valencia trifft, als ich aus dem Terminal trete, hasse ich sie sofort. Die Temperatur laut meiner Wetter-App ist niedriger als das, was ich fühle; es ist, als würde mir jemand mit einem Föhn ins Gesicht pusten.

Ich atme erleichtert auf, als mich die kühle Klimaanlage empfängt, während ich in Marcs Auto steige. Wir fahren durch diese Stadt, über die ich mich nicht mal bei Google informiert habe, und ich sehe Straßen voller Menschen, hohe Palmen, riesige grüne Parks und alte historische Gebäude, die sich mit moderner, extravaganter Architektur abwechseln. Ich bin tatsächlich beeindruckt. Ich war nie ein großer Fan vom Reisen, aber diese Stadt weckt irgendwie mein Interesse, selbst wenn ich sie nur aus dem fahrenden Auto beobachte.

Marcs Haus ist eigentlich eher eine Villa. Oder ein Anwesen. Es hat sogar einen Privatstrand. Und einen Pool. In der Einfahrt stehen mehrere Autos, und das zweistöckige Haus ist von hohen Bäumen und wunderschönen grünen Hecken und Blumenbüschen umgeben, die nach etwas duften, das ich in meinem schmutzigen, nassen Londoner Viertel noch nie gerochen habe. Eine Brise weht durch die Palmen und zieht mich in ihren Bann, mit dem Versprechen auf etwas Geheimnisvolles, als gäbe es hier etwas zu entdecken.

Als meine Familie und ich durch die Tür gehen, begrüße ich die kühlere Luft, doch das Innere lässt mich dennoch atemlos zurück. Es ist weitläufig, mit hohen Decken und hellen Farben an den Wänden. Die Möbel sehen gemütlich und einladend aus, Vasen mit atemberaubenden Blumen stehen auf den Tischen und auf jeder Ablage stehen gerahmte Fotos lächelnder Gesichter. Auch wenn alles teuer aussieht, versprüht es eine Wärme, in der ich mich willkommen fühle. Ich bleibe mitten im Raum stehen und starre staunend umher, während ich mir den Schweiß von der Oberlippe wische. Ich bin stolz auf meine Herkunft, das war ich schon immer, aber zum ersten Mal in meinem Leben wünsche ich mir, ich hätte auch so etwas Schönes und Prachtvolles.

„Hey Jordan, komm rein. Ich hole deine Tasche später und bringe sie auf dein Zimmer“, drängt mich Marc durch den langen Flur in den großen Wohnbereich, meine Eltern folgen uns. Mit einem breiten Lächeln heißen uns Marcs Eltern bei sich willkommen, und mit ihrem gebrochenen Englisch und unserem ebenso schwachen Spanisch schaffen wir es, uns zu verständigen.

Dieses Haus hat etwas Besonderes – diese Energie, die ich spüre, während ich beobachte und zuhöre. Die Stimmung der Leute, die ständig umherwuseln, in die Räume rein- und rausgehen und laut sprechen, als würden sie streiten, obwohl das einfach nur ihre Art zu reden ist. Ständig läuft jemand herum, um mir eine erfrischende, kalte Limonade oder kleine, leckere Häppchen, die sie Tapas nennen, anzubieten. Ich treffe eine Handvoll junger Cousins, die herumlaufen und mir ihre Spielsachen zeigen, und Onkel, die mich nach meiner Fußballkarriere ausfragen, weil Spanien einige der besten Clubs der Welt hat. Tanten kneifen mir schamlos in die Wangen und nennen mich guapo – ich habe keine Ahnung, was das heißt, aber ich lächle einfach und nicke.

Dann läuft ein wunderschönes Mädchen an mir vorbei – sie telefoniert, hat AirPods in den Ohren, und ihr langes, schokoladenbraunes Haar fällt in Wellen über ihre Schultern. Sie sieht mich durch den Raum an und lächelt. Ihre Augen sind atemberaubend, goldbraun und wild, aber sie stellt sich nicht vor, sondern verschwindet irgendwo im Haus, in ihrem knappen Tennisrock und bauchfreien Top. Ich frage mich, ob sie eine von Marcs Schwestern ist. Anscheinend gibt es fünf davon, wie Marc vorhin sagte, und wir sollen sie alle heute Abend beim großen Familienessen kennenlernen.

Auf einmal kann ich es kaum erwarten.