Accidentalmente disparé a un hombre lobo

Así que sí, al parecer estoy loca.

Chiflada. Inestable. Ida de la olla.

Elige tu etiqueta favorita. La gente suele hacerlo.

Según mis adorables y nada prejuiciosos padres, nací con una "imaginación vívida". Esa que, supuestamente, me abriría puertas algún día.

Al menos… eso es lo que mi madre quería creer.

Se equivocaba.

Porque en el momento en que el mundo se dio cuenta de que yo no era como los otros niños—

Esas puertas no se abrieron.

Se cerraron de golpe.

Con mucha fuerza.

La cuestión es: a la gente le encanta lo diferente. Lo peculiar. Lo creativo. Lo único.

Pero no este tipo de diferencia.

No la que termina en el DSM-5.

Si tuviera talento, algo útil, quizás las cosas habrían estado equilibradas. Eso era lo que esperaban mis padres.

En lugar de eso, les salí yo.

Las reuniones con los profesores se convertían en sesiones de control de daños. Mi madre se reía como si todo fuera un gran malentendido.

“¡Algún día escribirá un libro!”

“¡Su imaginación es increíble!”

“¡Pero si es tan linda!”

Sí. Esa última era mi favorita.

Porque hay una gran diferencia entre tener imaginación…

y ver cosas que no están ahí.

Era adorable cuando era una niña.

¿Ahora?

Ahora soy la chica de la que los padres advierten a sus hijos.

Al final, mi "linda imaginación" tuvo un nombre real.

Esquizofrenia.

Y déjame decirte: no tiene nada de encantador.

Antes de que preguntes, sí. Lo intentaron todo.

Médicos, terapeutas, especialistas. Clínicas de lujo en lugares que ni siquiera sé pronunciar.

El dinero no era el problema.

Mis padres son de los que arreglan las cosas. Exitosos. Pulcros. Perfectos.

Y nada arruina una imagen perfecta más rápido que una hija mentalmente inestable, amante del alcohol y sin talento alguno.

Así que no, no me verás en ninguna de sus campañas.

Para eso están las modelos.

No sientas pena por mí, sin embargo.

Tengo un montón de amigos.

Resulta que son fantasmas.

Siempre es una fiesta aquí en el jodido mundo de Rachel.

Solo que… me fui de fiesta un poco demasiado.

Metí el coche directamente en una zanja.

Desperté en un hospital.

Y cometí el error de decirles mi apellido.

Ahí fue cuando todo se fue a la mierda.

Porque ahora me envían a un pueblucho en el norte de Wisconsin para vivir con mi tía ultrarreligiosa.

El tipo de mujer que finge que su hija sigue siendo una santa, pero que probablemente se haya tirado a cada tipo del pueblo.

Debería haber muerto en ese choque.

Honestamente… parte de mí desearía haberlo hecho.

Al menos así no estaría atrapada aquí, en el culo del mundo, necesitando un trago.

Necesito uno antes de llegar…

No necesitas otro trago.

La voz es suave. Calmada. Familiar.

Y definitivamente no es real.

Exhalo lentamente.

«Genial», murmuro entre dientes. «Debo haber olvidado mis pastillas otra vez».