Perteneciente al Orco

Estoy metida hasta los codos en la carcasa del filtro cuando la baba verde empieza a comerse el puño de mi mono de trabajo. No la manga. El puño. Porque en Haven-7 nada funciona como debería.

«Amara. ¿Estás ahí?». La voz de Jax se escucha entrecortada a través del comunicador en mi oído, llena de estática y forzada, igual que el resto de la estación.

«Estoy metida hasta los codos en algas, Jax. Sea lo que sea, puede esperar».

«No. No, la verdad es que no puede. Muelle de atraque tres. Nave entrante».

Saco el brazo de un tirón y dejo que la baba salpique sobre el suelo de metal. Cae en un pegote espeso y húmedo que voy a tener que limpiar después, y ¿acaso no es esa la historia de toda mi maldita vida? «¿Qué clase de nave?».

Una pausa. Luego: «Orkan Prime».

Las palabras me golpean justo en el pecho. No como un puñetazo. Como un ladrillo sólido directo al esternón. Me quedo ahí parada, goteando verde, mientras todas las historias de terror que oí de niña se iluminan en mi cabeza al mismo tiempo. Orcos. Bárbaros. Monstruos sin alma que te arrancan el corazón solo para verlo latir.

«¿Amara?». La voz de Jax baja de tono. «¿Sigues ahí?».

«Aquí estoy». Agarro el trapo que cuelga del armazón del filtro y me limpio las manos. El trapo ya está verde. Todo en Haven-7 termina volviéndose verde. Es una broma que alguien hizo una vez y luego se dio cuenta de que no era ninguna broma, porque aquí estamos.

Verde. Odio el verde. Mi abuela solía decirme que era el color de la vida. «Verde, Amara. Verde por todas partes». Tenía una foto arrugada de un campo lleno de flores amarillas, y ella tocaba el centro con un dedo y decía: «Estas son margaritas. Simplemente crecen de la tierra porque quieren ser vistas». Decía que la Tierra era como un océano de verde, con ríos de plata y cielos azules que no tenían fin, un sol que no parpadeaba ni fallaba, y yo me lo creí como si fuera una religión. Me hice un tatuaje de una margarita en la muñeca la semana después de que ella muriera. Un pequeño recordatorio en tinta negra de que en algún lugar de este universo, la vida significaba algo más que reciclar aire y comer baba sintética.

Luego miro mi brazo de nuevo, y la baba sintética está bajando hacia mi codo, y me dan ganas de reír o de gritar, o ambas cosas.

Este es nuestro verde ahora. Moho, algas y promesas rotas.

Limpio la margarita también, porque está cubierta de porquería verde, y me dirijo a la puerta. Somos carroñeros. Eso es lo que sigo diciéndome mientras camino. La humanidad no dejó la Tierra porque fuéramos exploradores o pioneros o cualquier otra tontería noble. Nos echaron. Comimos demasiado, rompimos demasiado, quemamos demasiado, y cuando el cielo finalmente dejó de funcionar, suplicamos nuestro camino hacia las estrellas y descubrimos muy rápido que al universo no le importamos. Está lleno, hambriento y es malo. Somos la especie que nadie quería. La alimaña astuta en los conductos de ventilación.

Los pasillos de Haven-7 no cambian. Las mismas paredes de metal rayado. Los mismos paneles de luz parpadeantes. El mismo aire reciclado que ha pasado por quinientos pulmones antes que por los míos. El cambio de turno significa que el lugar está lleno de gente demasiado insignificante como para tener alojamiento privado o una lanzadera fuera de la estación. Esquivo un carrito de mantenimiento, salto sobre una fuga que gotea algo azul y casi choco con un grupo de niños que se persiguen entre cajas. Uno de ellos tiene un ToyDrann hecho de chatarra. Me ruge. Yo le ruge de vuelta. Sus amigos se ríen.

Entonces la multitud se aparta y veo a dos Vyre deslizándose hacia el centro de tránsito.

Ambos son altos. Muy altos, de forma insultante. Piel como ópalo pulido, casi translúcida en los bordes, moviéndose como si los filmaran desde cuatro ángulos diferentes a la vez. No me miran. Para los Vyre, los humanos somos muebles. Ellos mantienen a Haven-7 en el cielo, así que supongo que eso les da derecho a aburrirse de nuestra existencia. Bien. Yo también me aburro de la suya.

Un Drann casi me aplasta después. Es enorme, con piel de lagarto, todo escamas y mala actitud. Gruñe y me aparta de un empujón sin reducir la velocidad. Me pego a la pared hasta que se va. Los Drann se encargan de la minería y el trabajo pesado. No son malvados. Solo están hechos como bolas de demolición y tratan a todo lo que no es una pared como si les estorbara.

Y luego están los Orcos.

Solo he visto uno en persona. Una vez. Cuando tenía seis años.

Estaba de pie en el muelle de atraque principal, esperando algún cargamento, dos metros y pico de músculo con la piel del color de un bosque magullado y colmillos que sobresalían por encima de su labio. Recuerdo quedarme mirándolo. No pude evitarlo. Sus ojos eran de color ámbar, brillantes como combustible ardiendo, y el aire a su alrededor se sentía denso y caliente, como si no pudieras respirar bien estando a menos de tres metros de él.

Mi madre me agarró del brazo tan fuerte que sus dedos me dejaron moratones. «No mires, Amara. No tienen alma. Son bárbaros. Te arrancarán el corazón del pecho solo para verlo latir».

Su voz no tembló. Nunca temblaba.

Pasé años teniendo pesadillas con esos ojos ámbar. Me acostaba en mi litera, con el pecho agitado, convencida de que algo me respiraba en el cuello, esperando a que me relajara, a que cometiera un error, a que le diera un motivo.

No sabía entonces que el monstruo al que temía no era lo peor que me esperaba.

No sabía que mi propia sangre sería la que me entregaría.

Las puertas del muelle de atraque ya están abiertas cuando llego. Las pinzas se están enganchando, bloqueando una nave en su lugar. Es oscura. Todo ángulos y tungsteno negro mate, sin luces, sin ventanas, sin logotipos, nada parecido a las naves pulidas de los Vyre o a los cargueros destartalados que usan los Drann. No parece construida para viajar. Parece construida para golpear algo.

La escotilla se abre con un silbido.

El primer Orco que sale es un guardia. Blindado, enorme, cargando un arma que parece capaz de atravesar la pared de la estación como si fuera papel mojado. Luego otro. Luego un tercero. Se alinean a cada lado de la rampa, escaneando el muelle, esperando algo.

Mi corazón está haciendo esa cosa donde no puede decidir si acelerarse o detenerse por completo.

Debería irme. No hay razón para que esté aquí. Jax dijo nave entrante, pero eso no significa que tenga que quedarme aquí a ver cómo desembarca el combustible de mis pesadillas.

Pero no puedo moverme. Estoy clavada al suelo de metal, mirando, porque una parte de mí está obsesionada con la idea de que estoy a punto de ver a otro de ellos de cerca.

Y entonces él sale.

Es más grande que los demás. No un poco. Mucho. Se mueve como si la gravedad misma le tuviera miedo, como si pudiera atravesar un mamparo y el mamparo se disculpara. Su piel es de ese mismo verde profundo y lleno de cicatrices, pero está cubierto de marcas, cortes, patrones que no reconozco. Sus colmillos son más largos. Sus ojos son ámbar, y cuando recorren el muelle, toda la sala parece contener el aliento.

Entonces su mirada se posa en mí.

Dejo de respirar. Él me está mirando. Yo lo estoy mirando a él. Estoy ahí parada con un mono manchado de verde y sabe Dios qué cosa seca en la manga, y debería estar aterrorizada. Estoy aterrorizada. Pero hay algo más debajo, esta chispa extraña, esta picazón por decir algo estúpido solo para demostrar que no tengo miedo.

Él inclina la cabeza, solo un poco. No es una amenaza. No es un saludo. Es curiosidad.

La voz de mi madre me grita en la cabeza. No mires. No mires. Corre.

Así que, por supuesto, levanto una ceja y digo: «Estás bloqueando la zona de carga».

Las palabras salen antes de que pueda detenerlas. Firmes. Secas. Absolutamente locas. Ya me estoy preparando para la muerte. O sea, para la muerte real. Esa es la energía que estoy proyectando.

Pero el príncipe simplemente me mira fijamente. Su mandíbula se tensa. El músculo marcado en su cuello se mueve cuando traga.

Luego pasa por mi lado.

Su hombro roza el mío, lo suficientemente fuerte como para hacerme girar. Me apoyo en una caja de carga y debería estar agradecida, debería sentir alivio, debería estar reevaluando cada decisión que me trajo hasta aquí.

En cambio, me doy la vuelta y le grito a su espalda: «¡De nada por la hospitalidad!».

Él no se detiene. Pero lo veo. Un músculo de su mandíbula salta, como si estuviera conteniendo algo. Una risa. Un gruñido. No puedo saberlo.

Luego se va, tragado por la estación, y me quedo parada en el eco del muelle con un equipo de guardias Orcos mirándome y una nave detrás de mí que parece un arma.

Necesito irme. Necesito volver a hidroponía y terminar mi turno y no pensar nunca más en él.

En cambio, toco el tatuaje de la margarita en mi muñeca. Todavía está húmedo con la baba del filtro. Respiro hondo, echo los hombros hacia atrás y camino hacia el despacho de carga.

Eso es lo que tiene ser un carroñero. No puedes alejarte de los problemas. Caminas hacia ellos, porque en los problemas es donde está el trabajo, y el trabajo es lo único que te mantiene con vida.