The Preacher's Son
-Julio de 2018
A sus doce años, Noah Williamson sabía que odiaba a Michael Beauman. Con. Toda. Su. Venganza.
Lo cual estaba mal; según su padre, no se debe odiar a la gente. El odio se combatía con amor, poniendo la otra mejilla y pidiéndole a Dios que los perdonara por sus malos caminos. Eso te convertía en un buen cristiano, pero también en un hombre mejor, y sin duda, aquellos que lo merecieran responderían por sus pecados más tarde.
Eso era lo que decía su padre.
Su padre, Jason Williamson, era predicador y dirigía los sermones en una pequeña iglesia cristiana no denominacional en el respetablemente grande pueblo de Bowen Falls, Nevada. Noah quería a su papá, lo respetaba y odiaba decepcionarlo, pero a fin de cuentas, Noah seguía odiando jodidamente a Michael.
Todo empezó un día en el patio detrás de su iglesia.
Noah se preparaba para entrar, atravesar los hermosos bancos de la iglesia y estaba terriblemente nervioso. Acababa de ceder y aceptar dirigir a la congregación en su primer intento en solitario con la canción “Build My Life”. Era una canción hermosa, llena de esperanza inspiradora y notas delicadas que subían en crescendo y, por lo tanto, elevaban tu espíritu hacia Jesús.
Noah estaba absolutamente aterrorizado ante la idea de subir al púlpito, mirar a las otras setenta personas en sus pequeños bancos, abrir la boca y comenzar el día de la congregación con su dulce voz de alto resonando en las vigas aquel domingo.
Había estado afuera, tarareando el coro, con el estómago revuelto mientras escuchaba a medias a su padre, al frente del edificio, dando la bienvenida a los feligreses que llegaban a la iglesia, y nunca se había sentido tan nervioso.
Tenía ganas de vomitar. Se frotaba la barriga, sudaba y se esforzaba como loco por mantener la calma antes de tener que entrar y enfrentar este gran alboroto en su día.
Al menos su madre había tenido un cuidado especial con él ese día. Su cabello estaba peinado y dividido a la perfección, sus zapatitos brillaban, vestía una impecable camisa blanca con botones y llevaba sus elegantes pantalones color canela para la ocasión.
A pesar de que se veía genial, nunca se había sentido tan desgraciado y tuvo un pensamiento claro: ¿*esto?* Esto era el infierno.
Entonces escuchó voces; no desde la calle, sino justo por encima del muro bajo que separaba los terrenos de la iglesia del pequeño cementerio con el que compartían la propiedad. Escuchó voces riendo suavemente en tonos bajos, casi conspirativos, y esas personas sonaban mucho menos preocupadas por la vida que él en ese momento.
Agradeció la curiosa distracción, tragó saliva y se acercó, tuvo que ponerse de puntillas para ver por encima del muro de piedra de un metro y medio, y al principio no vio mucho.
Noah supuso que nadie se suponía que debía verlos, y frunció el ceño con preocupación al ver a tres chicos, jóvenes de su misma edad, agrupados justo al otro lado del muro. Reconoció a los Demoi en cuanto los vio.
Siempre eran un poco más altos, más desgarbados a esa edad, y solían tener una cualidad angelical muy suave e irónica en sus rasgos: ojos grandes, hermosos e inocentes, con bocas suaves y un truco de la genética que hacía que la gran mayoría fueran personas muy bellas a cualquier edad.
Sin embargo, cualquiera que supiera algo te habría dicho que, cultural, física e históricamente, los Demoi no eran humanos, y eran tan angelicales como un Besian drogado con metanfetamina.
Su padre le había advertido varias veces que se mantuviera alejado de ese tipo de gente, y Noah lo intentaba, de verdad que sí, pero era difícil cuando terminabas yendo a una escuela privada de élite donde el setenta por ciento de la población eran un montón de Demoi ricos.
De hecho, acababa de terminar el sexto grado y se preparaba para dar el salto a la escuela secundaria privada de Bowen Falls, Bowen-Ridgeland, en tres semanas.
Se le venía encima un mundo completamente nuevo, y pudo ver de inmediato que los tres chicos al otro lado de la valla, por así decirlo, estaban bien vestidos a pesar de su ropa informal. Eran más altos, y ya empezaban a ganar esa altura propia de los Demoi que, inevitablemente, los llevaría a superar el metro ochenta. Dos eran rubios y uno era un joven de cabello castaño ondulado. Parecían un poco mayores que él, lo que ya lo ponía nervioso, pero en secreto, Noah siempre, *siempre* se había sentido fascinado por los Demoi.
Culturalmente, eran mucho más flexibles que su propia educación, con mucha diferencia.
En la escuela primaria había conocido a un chico que tenía dos papás, lo cual aparentemente ni siquiera era algo notable en la cultura Demoi, nunca lo había sido, y apenas empezaba a ser algo más común en la cultura humana.
Noah estaba tan confundido que fue a casa y le preguntó a su madre al respecto, y ella tuvo que sentarlo para explicarle la dinámica de la crianza homosexual, diciéndole: “Así es como son en algunas casas, Noah. Pero no en la nuestra, ¿de acuerdo?” Ella le sonrió, le dio una palmadita en el hombro y le recordó: “No está bien juzgar a los demás por sus pecados. Siempre debemos tratar de ayudar a todos los que podamos, sin importar con quién se acuesten por la noche. Sé un buen chico y vete a jugar ahora”.
Era justo decir que había crecido un poco protegido, pero no se sentía molesto por ello, y realmente no estaba juzgando a nadie.
Había sido fascinante, y fue la primera vez en su vida que se dio cuenta de que otras personas vivían vidas muy diferentes, culturalmente variables y muy alejadas de los valores suyos y de su familia.
Por eso, ver a esos tres chicos aquel día lo llenó de asombro y curiosidad, pero luego sintió una punzada de miedo cuando el primer olor a marihuana llegó a su nariz; los escuchó reírse y vio una densa nube de humo blanco aparecer sobre sus cabezas.
Frunció el ceño de inmediato, casi traumatizado por la idea de que fueran tan groseros y faltos de respeto como para fumar hierba no solo en los alrededores de la iglesia, sino que, por Dios, no estaban ni a dos metros de la primera lápida del hermoso cementerio, justo más allá del borde de piedra de la iglesia. "¡Eh!", les gritó, indignado como solo la angustia de un preadolescente puede hacer que un tipo actúe, y los tres se giraron con los ojos como platos, como si los acabara de pillar la policía.
Los habían pillado, sí. Pillados por el hijo del predicador, maldita sea.
Lo vieron casi colgando hacia adelante sobre el muro, con sus ojos oscuros entrecerrados en rendijas furiosas hacia el trío, y ese fue el día en que Noah Williamson conoció a Michael Beauman.
Michael era el de cabello castaño, tenía unos ojos azules increíblemente hermosos que captaban la luz de la tarde, una piel perfecta y ya era más alto que los otros dos. Cuando vio al rubio de ojos claros, furioso y molesto, casi agitando el puño hacia ellos, no pudo evitarlo.
Michael estalló en carcajadas. Estaba demasiado, *demasiado* drogado para esta mierda. Sus dos amigos eran Daniel Meadows y Sylvian Dimeter, a quien llamaban Sly cuando sus padres no estaban cerca, y estaban casi doblados de la risa. Sly se había quedado con una bocanada de humo en los pulmones y empezó a ahogarse de inmediato, lo que hizo que Michael y Daniel se atacaran de nuevo de la risa.
Noah frunció el ceño aún más. "¡Aléjense de la iglesia! ¡Viene una congregación! Además, ¡están en propiedad de la iglesia, par de vándalos!"
Michael no podía ni respirar, se frotó la cara y sonrió ante aquella extraña aparición.
Aquel chico, con su cabello rubio perfectamente peinado, sus ojos marrón chocolate ardiendo de furia y su actitud colérica, era casi lo mejor que podía haber pedido hoy. Respondió: "Ocúpate de tus asuntos, santurrón. Los cementerios son propiedad pública".
"¡No si están en terrenos sagrados de la iglesia, no lo es!" Noah los espantó dramáticamente hacia el camino que rodeaba la iglesia.
Sly finalmente se recuperó lo suficiente para preguntar: "¿Qué? ¿Acaso eres el Papa? Lárgate de aquí, hermano".
La expresión en la cara de Noah hizo que Michael sonriera de oreja a oreja. Se veía tan ofendido, tan ultrajado y descolocado, como si su argumento hubiera sido infalible; simplemente... esto era genial.
Mejor aún cuando balbuceó indignado: "¡No! Soy el hijo del reverendo. ¡Debería saber si la iglesia es dueña del cementerio o no! Están pisoteando pasto bendito, ¿saben a lo que me refiero?". Entonces, este pequeño imbécil cometió el error crítico de ponerse piadoso y un poco *demasiado* engreído y juzgador para el gusto de Michael. "Estoy seguro de que ustedes, paganos, no lo entenderían, pero este tipo de tierra no es propicia para los de su clase".
Michael se cabreó al instante y fue directo hacia ese pequeño cabrón. "¿Quiénes? ¿Los Demoi?". Vio esa expresión de sobresalto y le arrebató el cigarrillo. Sabía perfectamente cómo arreglar el trastorno de personalidad estirada y de mierda del hijo del predicador; francamente, este niño tenía suerte de estar en terrenos de la iglesia, porque Michael estaba tentado a arrastrarlo y patearle el trasero hasta el cansancio.
Sly solo se lo entregó y lo siguieron. Michael tenía que reconocerle una cosa al hijo del predicador: se le abrieron los ojos como platos y parecía un poco asustado, pero mantuvo su posición.
Fue valiente, pero también muy estúpido.
"No me refería a los Demoi". Noah se tambaleó un poco, tenía la cara un poco roja y realmente no había querido decir eso de esa manera. "Me refería a los desviados que fuman hierba escondidos detrás del muro de la iglesia para fumar lejos de miradas indiscretas".
Daniel murmuró: "¿Vamos a callar a este tipo o qué?". Él también se veía muy molesto.
Sly soltó una carcajada aguda y sonrió. "Que se joda este niño".
Michael, sin embargo, le devolvió la sonrisa; una curva bastante desagradable que no tocó ni una vez sus gélidos ojos azules. "Lo haremos callar".
Michael dio una calada al cigarrillo y estaba a poco menos de medio metro de aquel duelo de miradas cuando hizo el movimiento que sellaría para siempre en la mente de Noah que Michael Beauman era, de hecho, el Anticristo.
Noah se sintió aliviado al ver que se movían, se relajó un poco, y fue como si, en el segundo en que bajó la guardia, casi gritara cuando el castaño estiró la mano. No fue lo suficientemente rápido para retroceder antes de que esa mano saliera disparada, lo agarrara de su impecable camisa y lo atrajera hacia él. Nunca, EN SU VIDA estuvo preparado para que el otro chico lo jalara casi por encima del maldito muro y presionara sus labios contra los suyos.
No fue un beso. No. Eso quedó claro cuando Noah jadeó por la sorpresa, y este monstruo exhaló el humo de la marihuana directamente en sus perfectos pulmones de cantante de himnos, dejándolo ir en un ataque de pánico, tosiendo y tratando desesperadamente de expulsar todo, como si lo hubieran envenenado con gas mostaza.
Noah cayó de culo sobre el césped, con los ojos desorbitados, sintió ese repentino golpe de euforia cargado de ansiedad que lo alcanzó y casi lo hizo desplomarse. Verdaderamente, ese día, ese horrible y potente subidón lo golpeó como si alguien hubiera tomado un mazo y le hubiera dado un martillazo entre los ojos.
"Oh. Nooo". Lo dijo de una manera tan extraña, escuchó su voz como si estuviera amortiguada y con estática en su propio cerebro, y solo era vagamente consciente del sonido de los amigos del castaño riéndose a carcajadas, como si fuera lo más divertido que les había pasado jamás.
A Noah no le hizo ninguna puta gracia. Estaba aterrorizado, entró en pánico al instante y, en ese momento, solo podía ver esos ojos azules cuando se asomaban sobre el muro con una sonrisa malvada.
Definitivamente escuchó esa voz con una intensidad cristalina que le erizó la piel. Era sumamente consciente de todo, desde las briznas de hierba bajo sus nudillos blancos, el viento en su piel y los ojos de Dios mismo, hasta el punto de quedar petrificado por esa abrumadora oleada de sensaciones.
Todo lo que Michael dijo fue: "Ocúpate de tus asuntos, santurrón". Mostró una sonrisa que parecía malvada, al menos para Noah, y luego él y sus amigos se fueron riendo, dejando a Noah en un maldito aprieto.
No hace falta decir que ese día no cantó "Build My Life" para la congregación.
