Mi princesa de té verde

—¿Dónde está la cosa que te pedí que buscaras? —exigió el príncipe heredero Oliver, con la voz rebosante de impaciencia y un extraño tipo de entusiasmo, como si estuviera a punto de recibir un tesoro largamente esperado.

—Aquí, su alteza —dijo el asistente con reverencia, entregándole un lienzo enrollado—. Un retrato pintado por el antiguo artista del palacio del Reino de Braveland.

Los ojos de Oliver brillaron. Braveland, la tierra de supuestos bárbaros, donde los rumores decían que las mujeres castigaban a sus maridos infieles salteando sus partes privadas para la cena.

También había escuchado rumores de que sus princesas coleccionaban amantes como las ardillas coleccionan nueces. Este matrimonio, aunque desagradable, era político; un lazo pulcro para cerrar siglos de guerras fronterizas.

Con un gesto dramático, Oliver desplegó el retrato.

E inmediatamente deseó no haberlo hecho.

Soltó un sonido ahogado que era mitad jadeo, mitad ataque de tos. La mujer que lo miraba desde el lienzo parecía menos una princesa y más la carnicera con más exceso de trabajo del reino.

La «doncella de diecinueve años» descrita en el informe parecía haberse saltado la juventud por completo: su estómago sobresalía más que sus pechos, su cabello recordaba a la paja tras una sequía y su rostro parecía un campo de batalla donde el acné había organizado un golpe de estado muy exitoso.

Oliver retrocedió como si la pintura misma hubiera intentado besarlo. —¡Por los cielos! ¡Esto es… esto es grotesco! —gritó—. ¿Estamos seguros de que no es el bufón de la corte disfrazado?

El asistente se aclaró la garganta con nerviosismo. —Su alteza… la princesa Clarabelle ya está de camino al reino.

El labio de Oliver se curvó en una mueca. Sus sueños de casarse con una belleza acababan de ser reemplazados por pesadillas de ser aplastado en su noche de bodas. —¡Basta! —ladró—. Enviad asesinos. Me niego a dejar que esta… esta cosa fea llegue a mi puerta.

Y con eso, tiró el retrato a un lado, como si pudiera infectar las paredes del palacio con su fealdad. La ironía, por supuesto, era que el príncipe heredero acababa de firmar lo que se convertiría en la mayor vergüenza de su reinado.

—Dos carruajes —masculló el Asesino Uno, entrecerrando los ojos hacia el camino como si descifrara el mayor misterio de sus carreras—. La princesa trajo a su vieja niñera. El que tiene la insignia y las ruedas más lujosas debe ser el suyo.

—¿Por qué no hay guardias? —preguntó el Asesino Dos, rascándose la cabeza—. ¿Solo criadas y conductores? Parece… imprudente.

—Son de Braveland —razonó con suficiencia el Asesino Tres—. Probablemente piensan que sus mujeres bárbaras pueden partir espadas con los dientes. La confianza es su armadura.

—Menos charla —interrumpió el Asesino Cuatro, flexionando sus dagas como si estuviera audicionando para una obra—. Hagamos nuestro trabajo.

Con la gracia de gatos borrachos, descendieron sobre el carruaje más lujoso, con las espadas destellando y el caos desatándose. En minutos, emergieron victoriosos, limpiándose la sangre de las manos con la arrogancia de hombres que acababan de ganar un buen pago.

El Asesino Dos miró dentro y retrocedió. —¡Por todo lo sagrado! Es aún más fea en persona. No me extraña que el príncipe heredero quisiera que estuviera muerta. Ese retrato no le hacía justicia a sus… atrocidades.

Los otros asintieron con gravedad, como si acabaran de realizar un acto de misericordia en lugar de un asesinato a sueldo. Satisfechos, se escabulleron de vuelta a las sombras, felicitándose por un trabajo bien hecho.

Los asesinos marcharon hacia la cámara real como héroes conquistadores, oliendo vagamente a sudor, caballo y exceso de confianza.

—Su alteza —anunció el Asesino Uno con orgullo teatral—, el trabajo está hecho. La supuesta princesa no volverá a molestarle.

Para probar su triunfo, el Asesino Dos dio un paso al frente y presentó un objeto manchado de sangre: la insignia real de Braveland, arrancada del carruaje más elegante. La mostró con la reverencia de un sacerdote ofreciendo una reliquia sagrada.

Los ojos de Oliver se iluminaron como los de un niño mimado abriendo un regalo de cumpleaños por adelantado. Arrebató la insignia, la acarició entre sus dedos y sonrió con la satisfacción arrogante de un hombre que creía que el universo giraba solo a su alrededor.

—Bien hecho —declaró, inflando el pecho—. Me han ahorrado una vida de miseria matrimonial con una mujer que solo sirve para asustar al ganado. ¡La historia los recordará como héroes!

Los asesinos intercambiaron miradas de complacencia, clasificándose cada uno en silencio como el más heroico. El Asesino Tres incluso imaginó una balada escrita en su honor: «Los cuatro que salvaron al príncipe del amor feo».

Oliver se sirvió una copa de vino y bebió profundamente, fantaseando ya con un futuro en el que permanecería gloriosamente soltero, o al menos encontraría una esposa que no pareciera capaz de vencer a sus caballeros en un pulso.

A la mañana siguiente, el príncipe heredero Oliver estaba en la gran entrada del Salón Pinnacle, tratando de parecer regio mientras reprimía un bostezo monumental. Los ministros formaban una fila en las escaleras con sus túnicas ceremoniales, con los rostros rígidos de dignidad, mientras la expresión de Oliver gritaba: acabemos con esto de una vez.

Después de todo, ¿por qué molestarse en estar emocionado? Estaba seguro de que la princesa ya era un cadáver, despachado pulcramente por sus bufones a sueldo. Aquello no era más que pompa y boato, una actuación para ocultar la incómoda verdad de la sangrienta orden de la noche anterior.

Pero entonces llegó el sonido de las trompetas.

Un sedán de lujo entró en el patio, brillando con la insignia real de Braveland. La puerta se abrió de golpe y de ella salió una mujer.

El corazón de Oliver cayó hasta sus zapatos enjoyados.

Imposible. ¡Los asesinos le habían entregado una insignia, una prueba manchada de sangre! ¿Podría ser…? No, seguramente no. Seguramente no estaba a punto de ser superado por su propia incompetencia... bueno, por la de ellos, pero aun así.

Su primer pensamiento fue sencillo: Torturaré y mataré a esos idiotas.

Pero a medida que la princesa se acercaba, otro pensamiento se deslizó en su cerebro. Su figura era innegablemente… femenina. Sus brazos, esbeltos. Sin la corpulencia de un carnicero. Sin músculos abultados preparados para partirlo como a una ramita en su noche de bodas.

Oliver frunció el ceño. La sospecha era una bestia obstinada. Es delgada, sí. Pero su rostro... seguramente el rostro es el espectáculo de terror del retrato. El acné, la nariz, la trágica línea del cabello...

Los ministros se movieron con expectación. El salón se tensó. La tradición dictaba que debía esperar hasta los votos para levantar el velo. Pero Oliver, ebrio de curiosidad y arrogancia, no pudo resistirse a desafiar siglos de costumbre.

Se estiró hacia adelante, con los dedos temblando ligeramente, y levantó el velo.

Lo que vio casi le quita la arrogancia de golpe.

La princesa Clarabelle era impresionante. Radiante. Lo suficientemente hermosa como para hacer que los poetas se replantearan el trabajo de toda su vida. Era tan deslumbrante, de hecho, que Oliver se dio cuenta con dolorosa claridad: no solo no había logrado matarla, sino que había hecho los arreglos necesarios para humillarse frente a toda su corte.

Por primera vez en su mimada vida, la mandíbula del príncipe heredero Oliver cayó tan bajo que parecía un bacalao sorprendido. El silencio en el salón era ensordecedor, y delicioso.