Capítulo 1
La única vez que fui a un bar sola fue cuando un tipo me dejó. No quería que mis compañeras de piso, Veronica y Katrine, se enteraran durante el mayor tiempo posible. Sabía que me culparían. "Él no era el indicado para ti, ya te dijimos por qué te metiste con él", me dirían. Estaba harta de escuchar esa mierda.
Sí, yo elegía a los chicos malos. Me di cuenta de eso en la preparatoria, cuando perdí la virginidad en la parte de atrás del descapotable de Daniel Sparks. Y al día siguiente, el muy imbécil le contó a todo el mundo que nos habíamos acostado. Gracias a Dios no tomó fotos. De lo contrario, la vergüenza me habría seguido hasta la graduación. Así que mis compañeros chismearon durante una semana, pero luego el equipo de fútbol americano perdió en los cuartos de final y todos se olvidaron de mí.
Me senté en el bar y pedí una cerveza oscura. Esa era otra señal de que las cosas iban mal: la cerveza oscura. Solo la bebía cuando tenía malas noticias, y que mi novio me hubiera engañado era la peor noticia de todas.
Fue justo como en las películas: en nuestra cama, en el estudio que habíamos alquilado unas semanas antes, sobre las sábanas que yo misma había comprado. De verdad pensé que lo nuestro iba a funcionar.
Por desgracia, no fue así. La tristeza me hizo un nudo en la garganta, pero me bebí la primera botella y sustituí la tristeza por rabia. Ya no me importaba nada.
"¡Otra botella!", le grité al camarero, quien rápidamente abrió la segunda.
Hacía calor en Santa Mónica y los bares estaban a reventar. La diversión aquí era casi tan interminable como el verano. Los días eran soleados y, al caer la tarde, la costa cobraba vida: guirnaldas brillantes en el crepúsculo, farolillos colgados a lo largo del paseo marítimo, el sonido del mar y música sonando en los bares. La gente estaba borracha, feliz y enamorada. Pero no yo, al menos no esta noche.
Tenía que pensar qué hacer a continuación. No podía ir a casa, porque ese lugar ya no podía ser mi hogar. Mañana recogería mis cosas y volvería con las chicas. Y mañana tendría que escuchar los sermones de siempre de Veronica y Katrine. Todavía no habían alquilado mi habitación. Probablemente sabían en el fondo que lo mío terminaría en otra relación fallida. Tenían razón, diría yo desde la puerta mientras metía mi enorme maleta en el apartamento. Iba a dejar las sábanas nuevas en casa de mi ex. No podía usarlas ahora que sabía que él y alguna zorra habían dormido sobre ellas.
"¡Estoy tan cabreada con todo esto!", dije en voz alta, dando un buen trago a la cerveza.
"Siempre pido cerveza oscura y luego me quejo de que sabe amarga", respondió alguien a mis palabras. Giré la cabeza y vi a un hombre moreno muy atractivo, de poco más de treinta años, que me sonreía mientras esperaba su bebida.
"No me estoy quejando de la cerveza", sonreí y aparté la vista.
No, no iba a ligar esta noche, y menos con un tipo como ese. Volví a mirarlo. Llevaba una camiseta negra ajustada y ambos brazos estaban tatuados desde el hombro hasta las muñecas y los dedos. Llevaba una cadena de eslabones gruesos al cuello y una chispa de entusiasmo bailaba en sus ojos oscuros, casi negros.
"¿Y qué clase de celebración te ha traído al bar tú sola?"
"He roto con un idiota y ahora soy completamente libre".
¿Por qué diablos dije eso?
"Entonces, ¿estás libre esta noche?"
"No, ya he tenido suficiente con un idiota, no necesito otro".
Fui demasiado brusca, pero así se alejaría pronto, siempre y cuando no me soltara un puñetazo. De un tipo así te puedes esperar cualquier cosa. Pero soy el tipo de mujer que sabe defenderse: una botella de cerveza oscura es ideal para romperle la cabeza a alguien. Pero el tipo se rió, sí, se rió con ganas.
"Eres divertida, que pases buena noche", dijo, tomó su bebida y se fue a una mesa.
La cagué y no entendí bien la situación. Perdida en mis pensamientos, planeé exactamente lo que haría mañana. Un corte de pelo es obligatorio. Un corte nuevo no solo significará un nuevo comienzo, sino que también les avisará a mis amigas de que algo va mal. Pasando los dedos por mi pelo largo, decido hacerme un corte tipo bob para mañana.
Pero, ¿qué hacer esta noche, después de la segunda botella? Considero la opción fácil: una tercera. ¿Y después qué? No puedo ir a casa y visitar a mis amigas está descartado. Quizás podría ir a casa de mi hermano. Él me recibiría siempre, en cualquier estado, pero tendría que aguantar sus sermones. Como ventaja, su espaciosa casa tiene jacuzzi y probablemente me dejaría descorchar una botella de su mejor vino en la barra. Sus sábanas de marca de lujo son suaves y acogedoras. Irónicamente, es culpa suya que yo comprara esa ropa de cama para la casa nueva. Solo estaba imitando a mi hermano, Gregory.
Él siempre ha sido así: pedante, organizado, meticuloso con cada detalle; probablemente esos rasgos fueron los que lo llevaron a ser policía. Y luego estoy yo: una imbécil, como decían mis padres. A pesar de mi padre alcohólico y de una madre que, tras divorciarse, cruzó el continente y se instaló en algún lugar de Vermont, llamando solo una vez al año.
"Hola", alguien me sacó de mis pensamientos otra vez. Esta vez era un tipo castaño con el pelo largo tipo bob que parecía tener unos 30 años. Llevaba una camisa hawaiana chillona y un brazo estaba completamente cubierto de tatuajes. Y cuando digo completamente, no me refiero a que tuviera algún tipo de diseño o símbolo. No, el hombro era una mancha azul oscura sólida.
Los chicos malos me rodeaban ese día. No, no pienses que juzgo un libro por su portada, ni que un hombre con tatuajes y piercings es automáticamente malo. No era por eso; era por la energía. Los chicos malos tienen una mirada descarada, diría incluso arrogante, junto con una media sonrisa; se ven seductores y lo saben. Había algo atractivo en su mirada. Te sientes atraída hacia ellos aunque sepas que te vas a quemar las alas. Así era...
