Contra las cuerdas [PRÓXIMAMENTE EN GALATEA] Serie: El Legado de Ironvale

FIONA

El Legacy Hotel no había cambiado. Al menos, en nada que importara. Las lámparas de araña seguían rebosando excesos, los suelos de mármol brillaban como si nadie hubiera caminado jamás sobre ellos, y el aire estaba cargado con el aroma de la riqueza: perfume, whisky y el toque cortante del juicio ajeno.

Crucé la entrada con mis tacones resonando sobre la piedra pulida y observé a la multitud. La alta sociedad en todo su esplendor. Mujeres con vestidos de diseñador, diamantes brillando bajo la luz y risas artificiales perfectamente medidas. Hombres con trajes a medida intercambiaban apretones de manos y cumplidos cargados de segundas intenciones. Todo era la farsa anual de civismo, bajo el disfraz de la caridad.

Philip, mi mejor amigo y la única razón por la que aún no había huido, soltó un suspiro dramático a mi lado. Alto, delgado y con un estilo natural, era una contradicción andante. Iba impecablemente vestido con un traje de color verde esmeralda que no debería haber funcionado, pero que le quedaba de maravilla. Su cabello rubio ondulado estaba artísticamente despeinado, de una forma que sugería que no había perdido demasiado tiempo perfeccionándolo. Sus intensos ojos verdes escaneaban a la multitud con la precisión de alguien que cataloga cada posible desastre antes de que ocurra.

—Ah, la reunión anual de la élite benevolente —murmuró—. Es como la Met Gala, pero para gente que finge importarle los niños desfavorecidos.

Me contuve una sonrisa.

—Por favor. Sabes que esto solo trata de hacer contactos y darse palmaditas en la espalda. Los niños son solo el adorno.

Su sonrisa fue mordaz. —Y, aun así, aquí estamos, bebiendo su champán.

Tomé una copa de una bandeja que pasaba y la levanté en un brindis irónico. —Más vale sacar algo bueno de esta velada.

El peso de las expectativas cayó sobre mí cuando mi mirada se posó en mi padre, Charles Kensington. Estaba cerca de la entrada del salón, con una postura rígida y una expresión indescifrable. Pero lo conocía demasiado bien. Ya me había analizado por completo: mi vestido, mi actitud, mi valor para llevar el apellido Kensington.

Lucía como siempre: impecable con su traje gris marengo, el cabello plateado peinado hacia atrás con precisión y sus rasgos afilados sin mostrar ni una pizca de calidez. Había heredado esa parte de él: los pómulos altos, la mandíbula definida y los ojos que podían volverse inescrutables en un segundo. Una cara Kensington de pies a cabeza.

Inhalé profundamente para armarme de valor. La noche apenas comenzaba y ya me sentía asfixiada.

Se acercó antes de que pudiera dar cinco pasos. Charles Kensington nunca necesitaba levantar la voz para llamar la atención; su sola presencia lo hacía por él.

Su mirada me recorrió, evaluándome. —Fiona.

—Padre —di un sorbo a mi champán, como si eso pudiera protegerme. No funcionó.

Sus labios se tensaron en una línea fina antes de dirigir su atención a Philip, quien, a su favor, no se acobardó. En cambio, levantó su copa en un brindis informal.

—Sr. Kensington. Siempre es un placer.

Charles ni siquiera lo reconoció y volvió a fijar la vista en mí.

—Sigues desperdiciando tu potencial, veo.

Ah, ahí estaba. Justo a tiempo.

—En algún momento —continuó, con voz tranquila pero con ese matiz de decepción típico de los Kensington—, tendrás que tomarte algo en serio, Fiona.

Dejó que sus palabras flotaran en el aire antes de añadir, casi como una ocurrencia tardía: —Tienes treinta años. ¿Qué haces siquiera con tu tiempo?

Philip exhaló por la nariz como si se estuviera conteniendo físicamente para no responder. Esta era mi batalla.

Le dediqué a mi padre mi sonrisa más dulce y falsa.

—Oh, ya sabes. Gastar dinero de forma temeraria y tomar malas decisiones. Solo mantengo vivo el nombre de la familia.

Su expresión no cambió, pero noté un destello de irritación en sus ojos.

Una pequeña victoria, pero me la quedo.

Antes de que pudiera continuar con su sermón, Jessica Carter apareció a su lado, llena de ambición rubia y una compostura perfecta. Apoyó una mano en su brazo como si perteneciera a ese lugar.

Jessica había sido una constante en mi vida desde la infancia; una rival a la que nunca pedí, pero de la que no podía librarme. Teníamos la misma edad y nos criamos en el asfixiante mundo de la alta sociedad, pero mientras yo pasé años resistiéndome, ella lo había dominado. La hija perfecta, la inversora perfecta, la socialité perfecta. Si mi padre alguna vez deseó un heredero Kensington diferente, no me cabía duda de que Jessica habría sido su primera elección.

Claro que, como no era yo, tenía la vista puesta en otro papel en la vida de mi padre.

—Charles, precisamente le estaba contando al senador Beckett sobre tu última expansión en Londres —ronroneó, antes de girar la vista hacia mí con una sonrisa empalagosa—. Fiona, es un placer verte. Ha pasado demasiado tiempo.

No el suficiente.

Charles, satisfecho de haber sembrado la semilla de mi supuesta insuficiencia, centró toda su atención en Jessica, quien, sin duda, pasaría el resto de la noche recordándome sutilmente lo mucho mejor que jugaba ella este juego.

Philip se acercó y susurró: —¿Simulamos una emergencia médica para escapar o nos comprometemos a completar este tour de miseria?

Exhalé mientras terminaba mi champán. —Veamos cómo avanza la noche. Siempre hay tiempo para una estrategia de salida.

Y con eso, Philip me guió hacia el salón de baile con la determinación de un hombre en una misión.

—Muy bien, cariño, vamos a ser testigos del gran escaparate capitalista de la noche.

El salón era tan extravagante como recordaba de otros eventos: mesas con adornos dorados, arreglos florales en cascada y suficiente cristal brillante como para financiar a un país pequeño. Los camareros se movían entre la multitud con bandejas de champán para asegurarse de que ninguna copa se quedara vacía mucho tiempo. Todo estaba meticulosamente curado, tan dolorosamente predecible.

Philip tomó dos copas nuevas de una bandeja y me pasó una. —Las vamos a necesitar.

Suspiré, inclinando la cabeza hacia el escenario, donde el subastador ya había comenzado sus teatrales rutinas bien ensayadas.

—Déjame adivinar, ¿otra colección de necesidades cotidianas completamente prácticas?

—Oh, por supuesto —dijo Philip con tono inexpresivo, asumiendo su papel de comentarista personal—. Por ejemplo, lo que se subasta ahora: un retiro exclusivo de una semana en las Maldivas, con isla privada incluida —arqueó una ceja—. Totalmente necesario para sobrevivir.

Solté una risa ahogada. —Por supuesto. No podría funcionar sin mi propia parcela del Pacífico.

El martillo del subastador golpeó la mesa. —¡Vendido! Al caballero de atrás por ochocientos mil dólares.

Philip soltó un silbido bajo. —Ah, no hay nada como gastar una pequeña fortuna para pavonearse frente a tus iguales. Precioso.

Sacaron otro artículo, una pequeña bola de pelo blanca que era un perro con un lazo absurdamente diminuto.

Philip casi se atraganta con su bebida.

—Oh, y aquí tenemos el culmen del lujo: un cachorro real. Porque un perro normal simplemente no es suficiente. Este está genéticamente mejorado y viene con un collar de oro con iniciales, obviamente.

Apenas lo escuché. La velada me oprimía, apagando mi diversión habitual. Cada año era el mismo evento, la misma gente, las mismas conversaciones vacías. Me sentía desconectada, inquieta, como si estuviera viendo mi propia vida desde la distancia.

Philip me dio un codazo. —Estás haciendo eso otra vez.

Parpadeé. —¿Qué cosa?

—Eso de quedarte mirando al vacío como si te hubiera insultado personalmente.

Forcé una sonrisa burlona. —Quizás lo hizo.

Pero incluso mientras lo decía, supe que algo se acercaba. Algo para lo que no estaba preparada.

El subastador se aclaró la garganta.

—Damas y caballeros, nuestro siguiente artículo es bastante especial —anunció, con una voz que resonó por todo el salón—. Una oportunidad poco común para aquellos que tienen visión y amor por el juego.

Al principio apenas registré sus palabras, mientras agitaba lo último de mi champán en la copa, ya desconectada.

—El siguiente artículo a subastar: la propiedad mayoritaria de los Ironvale Blizzard.

El ambiente cambió. Una ola de sorpresa recorrió a los invitados. Algunos murmuraron con curiosidad; otros se rieron como si fuera una broma.

Me quedé con la copa a medio camino.

The Ironvale Blizzard.

Un vacío y una sensación de falta de aire se instalaron en mi pecho.

Philip me miró y luego volvió a dirigir su atención al escenario.

“Espera. ¿Qué?”

Pero ya lo sabía.

Sabía que los Blizzard estaban pasando por apuros y que llevaban años perdiendo dinero. Sabía que la franquicia se hundía por una mala gestión, la caída en la venta de entradas y una mala racha que ya no era solo una crisis, sino una caída libre hacia el desastre; todo el mundo lo sabía.

Pero no importaba.

Al escuchar el nombre, lo único que volvió a mi mente fue el sonido de los patines cortando el hielo. El rugido de la gente. El aire frío de la Frost Tank, golpeándome las mejillas.

Y él.

No me había permitido pensar en los Blizzard en años. No desde que él se fue. No desde que le di la espalda al deporte por completo.

Me obligué a soltar el aire y a guardar esos recuerdos donde debían estar. Solo era otro objeto en una subasta. Solo otro capricho de algún rico idiota.

Escuché una burla.

Un sonido seco y desdeñoso cortó el murmullo del salón.

Me giré justo a tiempo para ver a mi padre inclinarse hacia Jessica, sin molestarse en bajar la voz. “Es una causa perdida”, murmuró, moviendo la cabeza. “Solo es un agujero negro de dinero”.

Jessica asintió dándole la razón. “Es triste, la verdad. Pero bueno, el hockey nunca fue una inversión seria”.

Algo dentro de mí se encendió.

Ni siquiera era por los Blizzard. No realmente. Era por cada comentario sarcástico, por cada vez que mi padre redujo mi vida a un “juego” que no jugaba lo suficientemente bien. Era por la mirada que siempre me dedicaba, la que decía que nunca sería suficiente.

Antes de darme cuenta de lo que hacía, mis dedos se apretaron contra la copa de champán.

Philip, que me observaba con cuidado, se acercó. “Fiona”, dijo arrastrando las palabras. “Conozco esa mirada. Sea lo que sea que estés pensando, no lo hagas”.

Pero ya era demasiado tarde. Podía sentir el momento sobre mí, asfixiante y eléctrico a la vez. Las palabras de mi padre —causa perdida— resonaban en mi cabeza, hiriendo algo profundo y sin resolver dentro de mí.

La voz del subastador interrumpió el silencio. “Empezamos la puja en cinco millones”.

Nadie se movió.

Nadie quería un barco que se hunde. A menos que hubiera una forma fácil de venderlo rápido o de desguazarlo para vender las piezas.

Al final, el hombre del traje azul oscuro que estaba al fondo levantó su paleta. “Cinco”.

Un murmullo educado recorrió la sala. Una puja baja. No iba en serio. Era solo para calentar, hasta que alguien con dinero real y aún menos interés en el hockey decidiera entrar.

Charles soltó un suspiro, riéndose y negando con la cabeza. “Quebrará en un año”.

Lo sentí como una chispa en hierba seca.

Antes de ser consciente, levanté la mano, con calma y determinación.

El subastador dudó y recorrió la sala con la mirada. “Tengo cinco millones y medio de la señorita Kensington”.

Philip soltó un jadeo a mi lado. “Perdona... ¿acabas de pujar por un equipo de hockey real?”

Más susurros se extendieron. Las cabezas se giraron, con los ojos entrecerrados por el interés y la intriga.

“Seis”. El hombre del fondo otra vez. Imperturbable, distante.

No lo dudé. “Seis millones y medio”.

Philip me apretó el brazo. “Fiona”.

“Siete millones”, gritó otro postor, un hombre de mediana edad en esmoquin. No lo reconocí, pero parecía el tipo de persona que colecciona empresas como si fueran adornos.

El subastador me miró. “¿Siete millones y medio?”

El pulso me retumbaba en los oídos.

Levanté la paleta.

Philip hizo un sonido ahogado. “Dios mío, vas en serio”.

El hombre al otro lado de la sala frunció un poco el ceño, pero levantó una mano. “Ocho”.

Ocho millones de dólares.

Era un equipo de la AHL en quiebra, un desastre de inversión. Era un error.

“Nueve”.

Un revuelo general ahora, más que simples murmullos.

Philip me agarró la muñeca casi con violencia. “Fiona, por todo lo que es sagrado y caro, ¿qué estás haciendo?”

No podía parar.

No era por los Blizzard. Era por mi padre. Por esa voz constante de superioridad, por el filo de decepción en sus ojos. Por cómo había descartado a este equipo. Igual que a mí.

Diez millones.

Once.

El aire en la sala se volvió pesado; la tensión era palpable.

“Doce”.

Un parpadeo de duda al otro lado de la sala.

“Trece millones”.

Ya podía verlo: el ligero cambio de postura de mi oponente, el cálculo en su mirada. ¿Cuánto vale esto?

No le dejé responder.

“Catorce”.

Un silencio largo y tenso.

El subastador esperó, con la mirada saltando de uno a otro.

El hombre del fondo negó levemente con la cabeza.

“¿Alguna otra puja?”

Otro segundo de espera.

El martillo se levantó.

Philip murmuró una oración.

“Vendido a la señorita Fiona Kensington por catorce millones de dólares”.

El martillo golpeó con un sonido seco y definitivo.

El jadeo que siguió fue casi ensordecedor.

Philip, a mi lado, me miraba como si hubiera salido ardiendo ante sus ojos.

“Acabas de...” Se interrumpió y volvió a intentarlo. “Acabas de comprar un equipo de hockey”.

Exhalé lentamente, con la cabeza dando vueltas, pero la emoción —la imprudencia, la pura audacia— hizo que una descarga de adrenalina recorriera mis venas.

“Supongo que sí”.

Una nueva ola de murmullos se extendió. Sentí cada mirada de la sala sobre mí. Los socialités, los empresarios, la gente que llevaba toda mi vida cuchicheando tras sonrisas pulidas.

Pero la única reacción que me importaba era la de Charles.

Me giré hacia él lentamente.

Su rostro era un enigma, con una expresión que intentaba parecer indiferencia. Pero no me engañaba. Su mandíbula apretada y su rigidez al estar de pie delataban que estaba furioso.

Jessica, a su lado, parecía más divertida que otra cosa, mientras agitaba el champán en su copa con aire de diversión distante.

“Bueno”, murmuró arqueando una ceja. “Eso fue inesperado”.

Philip me agarró de la muñeca y me llevó bruscamente hacia la salida. “Tenemos que hablar de esto. Preferiblemente con alcohol. Mucho alcohol”.

Apenas noté mis propios pasos, todavía bajo el efecto de la locura que se había apoderado de mí.

“Fiona”.

La voz de mi padre me detuvo en seco.

Me giré lentamente.

No parecía enfadado. No del todo. Eso requeriría emoción. En cambio, su expresión era algo peor.

Desaprobación.

“Ha sido un error estúpido”, dijo con tono medido. “Y te arrepentirás”.

Algo se retorció en mi pecho, pero levanté la barbilla, negándome a que lo viera.

“Tal vez”, dije con la voz firme. “Pero al menos es un error mío”.

Me giré para irme.

Cuando llegué a las puertas, su voz me siguió, tranquila pero deliberada.

“Acabas de cometer el peor error de tu vida”, dijo.

No miré atrás.

“Así que dime, Fiona... ¿cuánto tardarás en venir a suplicarme que lo arregle... otra vez?”