First Blood 🌶️
Capítulo 1: First Blood 🌶️
POV de Serafina — Jueves, 27 de mayo de 2027
The Garden está vivo y vibrando. Es la única forma de describirlo.
Hay veinte mil fans gritando como si les fuera la vida en ello. Las luces bajan hasta convertirse en un pulso. Un solo reflector corta el hielo como un relámpago. Una voz profunda, aterciopelada y divina resuena por toda la arena, haciendo temblar el aire y cada pecho a mi alrededor:
“DAMAS Y CABALLEROS… ¡BIENVENIDOS AL MADISON SQUARE GARDEN, LA ARENA MÁS FAMOSA DEL MUNDO!
Esta noche: Séptimo Juego de la Final de la Conferencia Este.
Sus New York Rangers contra los Carolina Hurricanes; por un lugar en la Final de la Stanley Cup 2027”.
La multitud estalla como un trueno en plena guerra. Luces rojas y azules giran por doquier. “Thunderstruck” de AC/DC retumba en los altavoces. Los fans pisotean el suelo. Gritan. Corean. Los flashes de las cámaras brillan como rayos.
¿Y yo?
Yo también estoy de pie. Tengo la sangre caliente, el corazón a mil y los muslos ya se me están apretando.
Porque él está ahí mismo... Luca Carver irrumpe en el hielo como un arma cargada. Él es mi obsesión. Mi plan a largo plazo. Mi futuro amante.
Líder de anotación de la liga. El favorito para ser el MVP esta temporada. El número 88, el tipo que vende más jerseys que la mitad del maldito equipo junto.
Dios, mira cómo se mueve.
Luca Carver es un sueño erótico sobre patines que te deja las bragas empapadas. Ese cabello rubio oscuro brilla como miel derretida bajo las luces. Le cae un poco salvaje bajo el casco, como si no pudiera ser domado.
Tiene los ojos y una sonrisa de lo más arrogante. Cada línea de su cuerpo vibra con autoridad.
Sus zancadas son puro sexo en movimiento. Son potentes y dominantes, con esos muslos gruesos trabajando como pistones. Por la forma en que cruza el hielo, cualquiera pensaría que el mundo le debe algo; y probablemente sea cierto.
Él no solo patina, él merodea como si fuera el dueño del hielo. Y siendo honestos, lo es. Tiene una fuerza depredadora y natural que hace que los demás jugadores parezcan lentos y viejos.
Puede que mi papá y yo le hayamos comprado el mejor equipo que el dinero puede pagar para apoyar su carrera, algo que él nunca sabrá. Pero Luca se ha ganado cada rayo de los mil reflectores que lo siguen.
Centro de primera línea. Enforcer. Semidiós.
Es el corazón implacable del equipo. Un fenómeno novato que ya maneja todo el puto espectáculo.
Ese tipo de dominio no se compra. No se puede fingir. Se nace con eso, va cosido en la sangre y los huesos. ¿Y Luca? Él es puro alfa en el hielo. Parece forjado por el fuego del infierno para este momento exacto.
No sé qué es exactamente, pero hay algo en su forma de moverse, tan duro y seguro, que te hace imaginar lo que ese cuerpo podría hacer con el tuyo. Y cariño, mi imaginación ya está goteando.
Esta noche, el MSG está eléctrico. La multitud es una bestia viva que ruge, gruñe y golpea las vallas en cada turno. Hay un estallido con cada golpe al disco.
Bebo mi champán despacio. Dejo que pase de un frío intenso a un calor suave en mi lengua, como el preludio de algo mucho más sucio y satisfactorio.
Porque mis ojos no están en el hielo. Están fijos en él. Y él me devuelve la mirada... todo el tiempo.
Luca The Avalanche Carver.
Está hecho como un pecado del que quiero confesar fantasías cochinas, una y otra vez. Solo su boca debería ser ilegal. Labios carnosos. Una mandíbula brutalmente atractiva.
Mis labios se curvan en una sonrisa lenta y deliberada. Sé que me está mirando. Siempre lo hace. Solo ruego que realmente me vea a mí. Que no vea a otra puck bunny en tacones, sino a mí.
Soy la mujer que ha estado en la primera fila de su carrera desde la primera vez que se puso los patines para la liga juvenil de los NY Rangers. Quizás son solo ilusiones mías. Pero lo he apostado todo a ese fuego que ahora veo crecer tan claramente en sus ojos.
Hasta esta noche, él actuaba como si yo fuera ruido de fondo. Aunque siempre lo pillaba echándome un ojo a través del casco en cada entrenamiento y en cada noche de partido. No importa si jugaban en casa o fuera, porque he estado en todos esta temporada.
Lo he visto una y otra vez: cómo su mirada se desviaba hacia mí durante el calentamiento. Cómo apretaba la mandíbula cada vez que me lamía los labios. La forma en que tensaba el palo cuando vio que me puse ese corsé negro transparente para el juego contra los Islanders.
Últimamente siempre se fija si estoy cerca cuando entra al hielo. Y claro que estoy. No me he perdido ni un segundo, y me gano una sonrisa más amplia y feliz cada vez que ve que sigo ahí… por él.
Ha estado excitándose solo con mi presencia durante meses.
¿Pero esta noche?
Esta noche es diferente. Para los dos.
Hay una corriente en el aire, una tensión casi impura que nos une. Su atención no se distrae esta noche. Está fija en mí. Enfocada. Hambrienta.
Y hoy me he arreglado al máximo. Vestido diminuto. Labios rojos como la sangre. Tacones que podrían apuñalar el orgullo de cualquier hombre. Me muestro más provocativa... qué diablos... seamos sinceras... le estoy coqueteando como una loca.
Y sé, lo sé, que se está quemando por dentro. Lo veo en el fuego de sus ojos bajo el casco. Siento cómo su mirada recorre mis muslos desnudos como si quisiera estamparme contra las vallas y hacerme gritar más fuerte que la multitud.
Mi plan maestro está funcionando. Cada conjunto provocativo de esta temporada. Cada encuentro "accidental". Cada mirada sugerente a través del hielo.
Ha empezado a bajar sus defensas, que normalmente son altísimas. Ha empezado a confiar en que estoy interesada de verdad y que dejaré que él decida si quiere verme para que podamos conocernos.
Esta noche parece que ha decidido que es el momento. Me siento como pura lava derretida por la forma en que me mira.
Pobre chico del disco.
No tiene idea de las ganas que tengo de que me folle esta noche.
Y no solo una vez.
Oh, no.
Va a tener que jugar tiempo extra entre mis piernas.
Ladeo la cabeza, dejo que mi cabello caiga como seda sobre un hombro desnudo y le lanzo esa sonrisa burlona que una vez hizo que un príncipe ruso cayera de rodillas suplicando adorar mis pies.
Luca no suplica.
Todavía.
Ahora mismo está dominando la pista como lo ha hecho toda la temporada.
Es una ráfaga de furia oscura allá afuera. Tiene la mandíbula apretada bajo el casco y los ojos fijos en el disco como si fuera algo personal.
Y lo es. A solo cinco minutos de empezar el juego, el capitán de los Hurricanes le dio un golpe fuerte. Un golpe sucio y rápido a la rejilla de la cara. Le sacó sangre. Luca tiene un corte profundo bajo el pómulo.
Me puse de pie de un salto, casi rompo mi copa de champán y grité: “¿QUÉ MIERDA TE PASA, RÉFERI? ¡Eso es un SLASH! ¡ABRE TUS MALDITOS OJOS!”.
La gente cerca de mi palco VIP se asustó. Probablemente no están acostumbrados a escuchar a una heredera de la mafia bañada en diamantes gritar como la esposa encabronada de un jugador. Pero a la mierda el protocolo.
Luca estaba sangrando. Y nadie toca lo que es mío.
Me hervía la sangre. Cada nervio me pedía a gritos saltar el cristal y defenderlo yo misma. Quería agarrar a ese réferi por su cuello de rayas y sacudirlo como a un muñeco.
Pero Luca ni se inmutó. Solo se limpió la sangre con el guante, me lanzó una sonrisa diabólica, me guiñó un ojo y siguió patinando.
¿Y ahora? Ahora es un depredador cazando.
El disco sale disparado por el hielo, es el caos total. El capitán de Carolina ni siquiera lo ve venir. Luca se estrella contra él con un golpe de hombro tan salvaje que hace vibrar las vallas y resuena en el Garden como un trueno. El tipo se desploma. Muy fuerte.
La multitud estalla. Yo grito como si acabara de tener un orgasmo vestida de Dior.
Los árbitros pitan fuerte. Castigo de dos minutos. Roughing.
El pulso me late en lugares donde no debería: abajo, caliente, travieso. Me muevo en mi asiento. El cuero frío roza mis muslos, pero eso solo agudiza el deseo que florece dentro de mí. Cruzo las piernas más fuerte, presionando lo justo para sentir un poco de alivio.
Lo suficiente para no soltar un gemido en voz alta.
Porque, joder, está tan bueno. Especialmente cuando pasa cerca y me sonríe otra vez.
Sin el casco puesto, Luca entra en la caja de penalización como si fuera su trono personal. Lleva el protector bucal en el guante y el sudor le brilla en el cuello como el pecado mismo.
Me giro hacia él y me inclino hacia adelante desde mi suite VIP, que está a solo unos metros. Aprieto los dedos en el tallo de mi copa.
Él mira hacia arriba. Cruza su mirada con la mía. Y lo juro, se me corta la respiración.
Entonces ese bastardo arrogante me guiña un ojo y abre bien las piernas. Deja que sus caderas se muevan hacia adelante como una promesa.
Y luego, de forma deliberada y perversa, apoya esas manos con guantes gruesos en sus rodillas y las desliza muy lentamente por la parte interna de sus muslos. Se abre más y más, mientras yo me imagino lo que esconde bajo todo ese equipo acolchado... justo ahí.
En la parte más caliente de su cuerpo, donde sus manos se detienen justo antes de llegar. Ese lugar con el que mis manos y mi boca se mueren por tener intimidad. Abro los labios. El calor me inunda. No puedo dejar de mirar.
No puedo verlo, no realmente. Pero vaya que lo siento. El peso de eso. El potencial. La forma en que su cuerpo vibra con una fuerza contenida y el mío responde al unísono.
No se toca, no. Se detiene justo antes, provocándome como un maldito striptease a través del cristal. Su sonrisa se vuelve feroz cuando ve mi reacción.
Y cuando baja la vista a mi boca y esa sonrisa lenta y pecaminosa curva sus labios, me dice algo sin hablar. Algo sucio.
No puedo oírlo. Pero lo siento.
Bajo. Profundo. Húmedo.
Me golpea el vientre como una bomba y me muerdo el labio tan fuerte que casi me saco sangre.
Oh, sí… podría estamparme contra las vallas cuando quiera.
Demonios, podría hacerme suplicar por ello.
Dios mío, Luca siempre se ve bien... cuando está enojado, cuando está sudado... pero me acabo de dar cuenta de que se ve mejor cuando tiene hambre... como ahora.
Llaman a esto la Final de la Conferencia Este, pero esta noche parece más una guerra.
¿Y Luca? Él es mi arma personal de distracción masiva.
Mientras el reloj descuenta los segundos de su castigo, aprieto las rodillas y me muevo de nuevo en el asiento, dándole la cara. Sus ojos siguen en mí. Oscuros. Peligrosos. Así que decido devolvérsela… solo un poco.
Luzco mis tetas todo lo que puedo. Con una mirada sucia, dejo que la punta de mi lengua recorra el borde de mi copa, como si fuera la punta de su polla.
Veo que sus ojos se oscurecen y aprieta la mandíbula. Tiene que cambiar de posición. Bien… al menos no soy la única afectada. Le devuelvo la sonrisa y le digo con los labios: “¡Ve por ellos, guapo!”.
Él sonríe con malicia, se acomoda el equipo y sale de la caja como un hombre nuevo. Entra al hielo, se fija en el disco y en segundos, zas. Lanza un tiro de muñeca tan rápido que es casi invisible.
GOL… el primero de los Rangers en este juego. Cuando levanta su palo, la multitud ruge como si los dioses hubieran bajado a la tierra.
Y entonces lo hace. Se gira rápido hacia mí. Me lanza un beso al aire y yo me aprieto fuerte, ya estoy empapada. Se aleja patinando con una sonrisa burlona.
Ahora sé con certeza cómo va a terminar esta noche. Esta noche, me voy a beber toda su leche, cada gota. Voy a sacar todo el deseo que he guardado por él durante meses, incluso años.
Esta noche, me lo tragaré todo, luego lo haré ponerse duro otra vez y me lo follaré tan fuerte que mañana no podrá ni patinar derecho.
Tengo tantas ganas de tocarlo que casi vibro por la necesidad. Por el tormento de desearlo durante tanto tiempo.
No ayuda que su cara esté siempre en todas las noticias deportivas. Su nombre es tendencia más que cualquier ganador de un Grammy.
Y no olvidemos el reportaje central de el mes pasado en NY Sports Weekly: “Los diez jugadores más follables de la NHL”. Luca quedó en el puesto número uno, obviamente. Salía en una foto de doble página usando solo una toalla de los Rangers, con esa sonrisa arrogante retando al lector a quitársela.
Se rumorea —en los vestidores, en las salas VIP y entre influencers— que él les hace un “triple puck” a todas las mujeres que tienen la suerte de ser elegidas por él.
No es que elija a muchas. Oh, no. Luca Carver no toca a las puck bunnies recicladas que andan cerca de los equipos profesionales buscando sobras. No, él es reservado y exigente.
No deja que nadie traspase su cara de póker, que es su arma más letal en la pista. Ningún rival logra leerlo. Nunca lo ven venir hasta que los entierra como una Avalanche.
¿Y qué significa exactamente eso de “triple pucked”? Es desesperante, pero nadie lo explica. Pero viendo cómo la mitad de las mujeres en esta arena —casadas, solteras, chorreando— parecen ansiosas por ponerse de rodillas ante él en el centro del hielo...
Creo que es seguro asumir que los rumores son ciertos. Que es un dios del sexo en persona. Triple placer. Triple destrucción.
¿Y esta noche? Voy a descubrirlo.
Por fin.
