Los pecados del tutor

Maya Thompson apiló sus libros perfectamente alineados; el aroma a páginas viejas y tiza aún flotaba en el aire mientras los estudiantes salían disparados de la clase de Literatura Avanzada del profesor Laird. Su resaltador rosa, de aspecto preciso y severo, hizo clic en su mano mientras buscaba su agenda.

Orden. Estructura. Control. Esa era su forma de sobrevivir en la Universidad de Bellwood, con sus pasillos elegantes y sus exigencias despiadadas.

«Señorita Thompson».

Se quedó helada al escuchar la voz de su profesor, suavizando su expresión hasta dejarla neutral antes de darse la vuelta. El profesor Laird estaba de pie tras el podio, con una chaqueta de tweed arrugada y una carpeta bajo el brazo. Sus gafas se habían resbalado hasta la punta de la nariz, dándole ese aire vagamente distraído de alguien que siempre está pensando en lo que vendrá después.

—¿Sí, profesor? —preguntó ella, metiendo su agenda en el bolso.

—La he recomendado para un puesto de tutora.

Eso la hizo parpadear. —¿Un puesto de tutora?

Laird asintió, rodeó el escritorio y le entregó una hoja de papel. —Primer año. Literatura 101. Horas aprobadas por la facultad, con compensación a través del programa de empleo estudiantil. Por su promedio y su rendimiento académico, está más que cualificada.

Maya echó un vistazo al formulario y se quedó helada al leer el nombre.

Logan Hayes.

Su pulso se aceleró. —¿Logan Hayes?

Laird, siempre inescrutable, levantó una ceja. —Sí. ¿Lo conoce?

Maya soltó una risa leve, aunque no tenía nada de gracia. —Todo el mundo lo conoce, señor.

El infame Logan Hayes pertenecía a una familia de renombre, rodeado de rumores de escándalos y con esa sonrisa burlona y exasperante que lucía como si fuera su perfume. Era rico y guapo. También tenía fama de faltar a clase, de vivir de su apellido y de dejar un rastro de caos a su paso.

Había oído las historias. Todo el mundo las conocía.

Laird la miró con esa paciencia medida que le obligó a enderezar la espalda. —Pidió clases de literatura. Específicamente. Y su nombre surgió.

—¿Pidió...? —repitió ella.

Su mente daba vueltas. ¿Qué juego era este? Logan Hayes no le parecía el tipo de chico que estudiara por voluntad propia, y mucho menos que la pidiera a ella.

—No estoy segura de ser la mejor opción —dijo con cautela—. Es decir, puedo recomendar a alguien más.

—No. —El tono de Laird cortó cualquier protesta—. No es una sugerencia, Maya. Se reunirá con él hoy después de clase en el centro de tutorías. Una hora.

Dicho esto, volvió a su maletín y dio por terminada la conversación, como si cerrara un libro.

Maya se quedó allí un momento, con los dedos apretando el papel. «Una hora con él».

Ya había intentado rechazar la oferta e, incluso si hubiera podido decir que no se sentía cómoda siendo tutora de alguien con fama de arrogante y manipulador, ¿dónde terminaría eso? Bellwood ya era un equilibrio delicado de jerarquías y juicios. No necesitaba atarse a alguien como Logan Hayes.

Pero... tenía que pagar el alquiler.

Y las horas de tutoría la mantendrían a flote un poco más. No podía permitirse perder los ingresos extra ni el favor del profesor.

Además, se recordó a sí misma mientras metía el papel en su bolso, solo era un chico. Una hora no la mataría.

CENTRO DE TUTORÍAS, TREINTA MINUTOS DESPUÉS

La sala estaba hecha de cristal, con muebles minimalistas y voces silenciosas que debatían al fondo. Maya llegó temprano, como siempre, y eligió el asiento de espaldas a la pared, desde donde podía ver la puerta.

Sacó sus notas, preparó un programa de estudios estructurado y se recordó a sí misma que debía respirar. No era para tanto. Solo era un estudiante, como cualquier otra tarea o sesión de tutoría.

A las 4:03 en punto, la puerta se abrió.

Logan Hayes no entró caminando. Entró pavoneándose.

Llevaba el pelo revuelto y vestía ropa informal pero cara, como si se hubiera despertado perfecto y lo supiera. Su sonrisa era una curva lenta, ilegible e íntima, como si ya supiera cosas sobre ella que aún no había dicho.

—Maya Thompson —dijo, con una voz como terciopelo bañado en bourbon—. Por fin nos conocemos.

Ella no se levantó ni sonrió. Solo clavó sus ojos en los suyos y le señaló el asiento frente a ella. —Siéntate. Ya llevamos tres minutos de tu hora.

Logan soltó una risita baja y divertida antes de dejarse caer en la silla.

Y, al cruzar las miradas, Maya tuvo la sensación de que esa hora se convertiría en una década.

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Las páginas de La Tempestad estaban abiertas entre ellos; el peso familiar de Shakespeare era un consuelo en las manos de Maya. Ella golpeaba suavemente un bolígrafo contra el margen, subrayando un pasaje con una caligrafía delicada y fluida.

Logan, por una vez, estaba callado. Algo inesperado.

Maya levantó la vista del texto anotado, sorprendida al encontrarlo leyendo de verdad, con el ceño levemente fruncido como si estuviera genuinamente interesado. No estaba posando ni siendo insolente; estaba leyendo.

Quizás los rumores estaban exagerados. Quizás el chico rico, engreído y despreocupado que se arrastraba por las aulas no era todo lo que había en Logan Hayes.

Pero Maya no iba a bajar la guardia.

—Muy bien —dijo con tono profesional—. Próspero es un obseso del control con complejo de superioridad. ¿Qué opinas?

Logan se reclinó ligeramente, con los codos en los reposabrazos, como si perteneciera a un trono en lugar de a una silla de madera. Su mirada se encontró con la de ella y no era desafiante. Pero se le veía divertido.

—Es decir... es un poco narcisista —dijo Logan—. Pero, ¿quién no lo sería si tuviera poderes mágicos y lo abandonaran en una isla?

Maya levantó una ceja. —¿Así que tu simpatía está con el hombre que esclaviza espíritus y manipula a su hija?

Sus labios se torcieron. —Dicho así, parece que estuvieras hablando de mí.

Maya parpadeó. ¿Lo estaba diciendo en serio?

Decidió no entrar al juego, todavía no.

—Vamos a centrarnos —dijo, pasando una página con la precisión de quien dice: «No tengo tiempo para tus juegos»—. Háblame de Miranda. ¿Qué nos dice su papel sobre la inocencia, o la falta de ella?

A su favor, no desvió el tema. Al menos, no inmediatamente.

—Es... ingenua. Pero no estúpida. Creo que simplemente nunca ha tenido que cuestionar la versión del mundo de su padre —dijo—. Como alguien que nunca ha tenido un espejo, pero cree saber qué cara tiene.

Eso la hizo detenerse, porque era una observación sorprendentemente profunda.

Lo estudió durante un momento. La mandíbula marcada, el pelo rubio revuelto que lo hacía parecer demasiado pulcro y desaliñado a la vez. Sus ojos eran de un color azul grisáceo, fríos como el agua de un lago en otoño. Sus ojos sostenían los de ella con una curiosidad que no le gustaba.

—Has leído esto antes —dijo lentamente.

Logan se encogió de hombros con una naturalidad practicada. —En el internado. Y otra vez el verano pasado. A mi madre le gusta Shakespeare.

—¿Entonces le mentiste al profesor Laird?

Otro encogimiento de hombros. —Solo dije que necesitaba ayuda. No especifiqué con qué.

Un destello de irritación le recorrió la espalda. Odiaba perder el tiempo. Odiaba que la manipularan. Pero antes de que pudiera estallar, Logan se inclinó hacia delante.

—No estoy aquí porque no pueda leer el material, Maya.

Su nombre en su boca sonaba diferente. Tenía una suavidad como una gota de miel, con el calor suficiente para derretir el acero.

—Estoy aquí —continuó—, porque me gusta cómo lo lees tú.

El aire entre ambos cambió de repente, como el murmullo de un trueno en el horizonte.

Ella entrecerró los ojos. —Tú no sabes cómo lo leo.

Él sonrió, y era el tipo de sonrisa que desarmaba a mujeres que deberían haber sido más listas.

—No —dijo—. Pero me gustaría saberlo.

Maya exhaló y volvió a mirar el libro. «Concéntrate», se dijo a sí misma. Él era encantador de la misma forma que los huracanes son hermosos: destructivos, caóticos e imposibles de dejar de mirar.

Aun así, no iba a ser una de esas chicas que confunden esa sonrisa con algo real.

Volvió a golpear el pasaje con el bolígrafo. —Volvamos a Miranda. ¿Qué decías?

Él se recostó de nuevo, pero su mirada no flaqueó. —¿Siempre eres tan intensa durante las tutorías?

—Solo cuando el estudiante me hace perder el tiempo —respondió ella con dulzura.

Él se rio entonces. Una risa de verdad. No sonaba a burla. Su risa era cálida, rica e innegablemente complacida.

Maya luchó contra ese pequeño destello de satisfacción que prendió en el fondo de su vientre.

«Esto es solo una sesión de tutoría», se recordó de nuevo mientras redirigía su atención a la conversación, manteniendo su voz calmada y sus notas precisas.

Pero en algún lugar, enterrado bajo su disciplina y su lógica, un pequeño pensamiento inquietante echó raíces. ¿Y si Logan era exactamente el tipo de distracción que había pasado toda su vida tratando de evitar?