Cinco Asaltos

Está oscuro, pero el reflector la sigue como si no tuviera otra opción.

Como si dejarla sola un segundo fuera a cambiar el mundo. Todos aguantan la respiración, apretando los reposabrazos y casi sin parpadear. De vez en cuando se oyen jadeos y suspiros leves. Ella tiene la capacidad de absorberte sin siquiera intentarlo.

Se desliza.

Gira.

Baila sin esfuerzo.

El auditorio está lleno de gente que intenta superarse con sus mejores galas. Mujeres bañadas en vestidos escotados y diamantes, colgadas de los brazos de hombres que beben whisky. Incluso ellos están cautivados por su belleza y su gracia. Ahora entiendo por qué.

Sus movimientos son como ver el viento soplar en un campo de margaritas. La palabra "elegante" se queda corta. Tiene porte y es exquisita. Se mueve como si el escenario fuera su único hogar, el lugar donde más cómoda se siente. Donde pertenece, como si hubiera nacido solo para esto.

Cuando mi mejor amigo, Baisden, me preguntó si quería ir al ballet, pensé que se había vuelto loco. Debía de ser una broma. Quizá le habían dado demasiados golpes en el ring durante nuestro entrenamiento. Pero dijo que su novia tenía guardia en el hospital y tuvo que cancelar su cita. Ella estaba destrozada y le hizo prometer que usaría las entradas. Él pierde la cabeza por su chica.

Así que aquí estamos. Dos tipos rudos y tatuados, vestidos de etiqueta, viendo una función de El Cascanueces. Nos vemos fuera de lugar en un auditorio lleno de mujeres que nos echan el ojo por ser los únicos solteros, sin importarles que están con sus maridos. Pero solo ella es la bailarina principal, y solo ella retiene mi atención.

Landry Wade.

Sexy como el demonio. Y fuera de mi alcance.

—Oye, se te está cayendo la baba.

—Vete a la mierda.

—Si hubiera sabido que te gustaba tanto el ballet, te habría regalado entradas para Navidad en vez de esa bufanda.

—¿Te refieres a la bufanda con los elfitos? A mi madre le encanta.

Abre mucho los ojos por un momento y se lleva la mano al pecho fingiendo que le duele el corazón.

—Dime que no le regalaste mi bufanda a otra persona.

—Claro que lo hice.

—A ver si la próxima vez me tomo la molestia de elegirte un regalo especial.

—Lo que digas, B. La compraste en el aeropuerto de camino a la pelea en San Antonio. Ahora cállate y mira a Landry lucirse.

—No sabía que fueras tan fan.

—Nunca me di cuenta de lo buena que era. Diablos, pensaba que solo tonteaba con zapatillas de casa en la escuela. No sabía que iba a hacer una carrera de esto.

—Espera... ¿tú conoces a Landry Wade?

—"Conocer" es decir mucho, pero fuimos juntos a la escuela. Nos veíamos en los pasillos y hablábamos de vez en cuando. Ya sabes, cuando nos tocaba hacer trabajos juntos. Pero ella siempre andaba con un grupo diferente al mío.

—Seguro que sí. Yo te conocí a los diecisiete, entrenando en el gimnasio de tu padre. Ese no es el tipo de chica que veo merodeando por un lugar así.

Lo que Baisden no sabía era que Landry era diferente. Siempre fue sencilla y nunca se creyó mejor que nadie. Aunque éramos de mundos opuestos, por así decirlo, nunca me hizo sentir menos que ella. Y siempre me hacía cumplir con mi parte en los proyectos escolares.

Sus amigos, por otro lado, eran otra historia. Miraban por encima del hombro al chico cuyo padre lo entrenaba para pelear. Al que era dueño del gimnasio de MMA y ayudaba a adolescentes desamparados a dejar de hacer estupideces. A veces mi padre veía algo en alguien. Algo que valía la pena y que nadie más se molestaba en buscar.

Baisden es uno de ellos. Iba por mal camino, metido con gente que vendía drogas y recibiendo palizas por no vender lo suficiente. Entraba y salía del reformatorio lleno de rabia. Mis padres le ofrecieron un hogar y mi padre le dio una salida para su ira. Fue lo mejor que pudo pasarle. No solo encontré a mi mejor amigo, sino que Baisden encontró su lugar en la vida.

Mis padres nos tenían a todos con un horario estricto, incluido a su propio hijo. Yo no recibía atención especial. Nos ganábamos la vida con sangre y sudor. Mi madre nos enseñaba a cocinar en los días libres. El estudio y los quehaceres eran parte del diario. Para cuando tuvimos edad de cuidarnos solos, ya sabíamos cocinar, limpiar y buscarnos la vida.

Mi padre, hasta el día de hoy, me ayuda a entrenar. Viene y observa, diciéndome qué hago mal y en qué debo mejorar. No se pierde ni una pelea. Ya sea junto al ring o por televisión, mi padre es mi mayor apoyo y mi fan número uno. Nunca ha dejado que pierda el enfoque. Soy quien soy gracias a él.

La función termina con una ovación de pie. Observo cómo ella da un paso atrás para que sus compañeros también reciban aplausos. Deja claro que no se trata solo de ella. Sale rápido del escenario por la izquierda mientras el telón se cierra. Nosotros empezamos a caminar por los pasillos hacia la parte trasera. Es un trayecto lento por la multitud, pero la reconozco en cuanto la veo. Su sonrisa le ilumina la cara mientras habla animadamente con otra bailarina. Echa la cabeza hacia atrás al reír y se lleva la mano al pecho. Se ve tan feliz y despreocupada que no puedo evitar llamarla como lo hacía en la preparatoria.

—Wade.

Gira la cabeza de golpe y abre los ojos con sorpresa al reconocerme de inmediato. Su cabello pelirrojo sigue recogido con firmeza, pero es tan vibrante como recordaba. Una sonrisa se extiende por su rostro y, al igual que en la escuela, me quita el aliento. Sus ojos verdes parecen musgo y brillan con la emoción que solo trae una función exitosa.

—Benson.

Nos abrimos paso entre la gente y nos encontramos junto a unos percheros de vestuario. Me da un abrazo rápido de saludo y percibo el ligero olor de su piel sudada mezclado con el aroma floral de su cabello.

—No sabía si me reconocerías.

—Me tomó un segundo por tantos tatuajes, pero esos ojos azules no cambian nunca. ¿Supongo que viste la función?

—Sí, y estuviste increíble. Y yo que pensaba que solo jugabas con tus zapatillas en la escuela.

Ella se ríe y me pone la mano en el brazo. Es un gesto reconfortante y, después de tantos años, todavía se siente familiar.

—Y yo pensaba que te metías en peleas porque los problemas siempre te buscaban. No sabía que harías una carrera de eso. Me alegra mucho verte, Colby.

—A mí también. Este es mi amigo, Baisden Hendrix. Seguro que has oído su nombre alguna vez. Él es quien me trajo arrastrando hasta aquí.

Ella se ríe y pone los ojos en blanco.

—¿Arrastrando? Qué bien saber lo que opinas del ballet.

—Te daré entradas para mi próxima pelea y veré qué opinas tú.

—Touché. Bueno, es bueno ver a dos luchadores famosos disfrutando del teatro. Quizá todavía haya esperanza para ustedes.

—¿Cuánto tiempo estarás en la ciudad?

—En realidad, esta es mi última función por un tiempo. Mi agente está negociando un contrato largo para Giselle en Francia. No quiero estar atada a otro sitio si eso sale adelante.

—Vaya, miren quién anda viajando por el mundo.

—Mira quién habla, Colby. ¿Aún vives aquí en Nueva York?

—Así es. Me hice cargo del gimnasio cuando mi padre se jubiló. Lo hice algo más grande y mejor. Ayudo a más chicos que necesitan salir de las calles y tener una oportunidad. Suelo estar allí entre pelea y pelea.

—Eso es fantástico, Colby.

—Sí, papá todavía ayuda. No puede quedarse quieto en casa y entrena a los más jóvenes. Además, siempre está ahí para mantenerme a raya.

—Suena increíble. No puedo creer que sea la primera vez que vuelvo a casa y no tengo nada que hacer. Quizá tenga que buscarme un pasatiempo.

Ella mira por encima de mi hombro y se pone visiblemente rígida. Quita la mano de mi brazo de inmediato y su sonrisa desaparece. En su lugar, pone una sonrisa tan falsa que debe de dolerle la cara. Sus ojos ya no brillan, sino que muestran aprensión. Miro hacia atrás y veo a un hombre alto con un traje negro impecable acercándose.

Incluso desde aquí se nota que le sobra el dinero. El traje es de la mejor lana y está hecho a medida. Su reloj, un Patek Philippe, cuesta más de lo que la mayoría sueña con tener. Su rostro es duro como el granito y serio. Camina con paso firme y seguro, rebosando esa confianza que un hombre de su posición cree merecer. En sus brazos lleva dos docenas de rosas rojas.

Con el cabello negro engominado hacia atrás y ojos oscuros, supongo que es abogado o empresario. Alguien que despedaza a las personas para luego escupirlas a su antojo. Al llegar, se inclina, besa a Landry en la mejilla y sonríe. Sin embargo, el gesto nunca llega a sus ojos. Es tan falso como el de ella. Luego se gira y me mira directo a los ojos, pero le habla a ella.

—Buen trabajo, cariño. ¿Vas a presentarme a tu... amigo?

Mis manos se cierran en puños automáticamente y las meto en los bolsillos para controlarme. Esta no es mi pelea, y ella no es mi chica.

—Ah, gracias. Estas flores son preciosas. Brandon, él es Colby Benson y su amigo Baisden Hendrix. Colby y yo fuimos juntos a la escuela. Colby, este es mi prometido, Brandon Jamison.

Ahora me toca a mí ponerme rígido y la tensión en el lugar es evidente. No es porque me haya presentado ni porque esté comprometida. Es porque lo escuché en su voz. Soy un luchador entrenado y presto atención a todo lo que me rodea: cada movimiento, cada sonido, cada posibilidad. Ella intentó controlarse, pero lo noté. Ese quiebre inconfundible en su voz al hablar. El nerviosismo en su mirada. Todo está ahí. Luego niega con la cabeza tan levemente que, si no estuvieras atento, no lo habrías notado.

Pero yo sí.

Algo no me cuadra. La situación está mal, pero ella no quiere que pregunte. No quiere que haga una escena y no me corresponde involucrarme. Tampoco me corresponde juzgar. Él no me quita la vista de encima mientras me extiende la mano. Es un gesto para demostrar dominio, para decirme que él tiene el control. Sin embargo, todo lo que veo es a un pendejo que usa su tamaño y poder para asustar. Un hombre al que podrían derribar antes de que se entere de lo que pasa. Sin apartar la mirada, le estrecho la mano. Sin mostrar miedo, sin mostrar debilidad. Dejándole claro que no tiene poder sobre mí. Porque, lo sepa o no, acaba de revelar su debilidad.

—Colby Benson en persona. Vi tu pelea en Chicago hace unos meses. Aposté por el otro tipo.

Imbécil.

—Lamento que fueras tú. Porque perdiste mucho dinero.