El juramento del rey

Frankie

La mayoría de la gente diría que despertarse desnuda en una suite de hotel en Las Vegas con un desconocido es señal de que has perdido completamente la cabeza.

Pero la verdad es que nunca he pretendido ser una persona cuerda.

La cordura es para mujeres como mi hermana Abigail. Obediente. Refinada. Programada desde que nació para decir las cosas correctas, lucir la sonrisa adecuada y casarse con el hombre perfecto.

Yo no.

Yo era la rebeldía cubierta de purpurina. Un dedo medio alzado y gritando desde una tiara de diamantes. La heredera que se escapó por la ventana a los dieciséis años solo para ir en la parte trasera de la moto de un Hell’s Angel, buscando probar la libertad y sentir el viento en la cara.

Y aun así, esto… esto es un nuevo nivel de caos.

Me palpita la cabeza, como si hubiera fumado tequila y lo hubiera ahogado con remordimiento. Siento un latido sordo detrás del ojo derecho, tengo la lengua seca como la ceniza y mis piernas están enredadas en un lío de sábanas de seda que no son mías.

La cama huele a sexo. A pecado. Huele a una mezcla de colonia cara y mi perfume, un aroma tan embriagador que no puede ser bueno.

Y el hombre a mi lado.

Joder, Dios mío.

No grito. Me han entrenado demasiado bien para eso. Bailes de debutantes. Galas benéficas. Incontables fines de semana en escuelas de etiqueta en Francia. Mis reacciones son privadas. Contenidas. Como cicatrices escondidas bajo la alta costura.

Pero el estómago se me da la vuelta violentamente en cuanto lo veo.

Me falta el aire. Porque… vale, joder.

Es precioso.

En serio precioso.

Incluso medio cubierto por una sábana y desplomado sobre el colchón como una maldita escultura renacentista, el hombre es un pecado andante. Pelo oscuro. Tatuajes. Un brazo sobre su cara, como si la luz que se filtra por las cortinas le molestara. El pecho ancho a plena vista. Definido. Con el tipo de músculo que grita que no necesita ir al gimnasio; es que él es dueño del puto gimnasio. Barba de un par de días, mandíbula fuerte, labios que aún puedo sentir en mi piel si me concentro demasiado…

Hay una ligera marca de mordida en su cuello y un poco de pintalabios corrido en la curva de su garganta. Mi pintalabios.

Y gracias a Dios, porque al menos no me fui a casa con algún niñato de fraternidad o un gestor de fondos desesperado con crisis de calvicie. Sin gafas de cerveza. Sin errores vergonzosos.

Él es mayor. Refinado, de esa forma peligrosa y poderosa que sugiere que tiene gente que le abre las puertas y, probablemente, un pasado pavimentado con reglas rotas y mandíbulas destrozadas. Es el tipo de hombre del que las chicas susurran. El tipo que no llevas a casa para conocer a tus padres; lo llevas a casa para arruinar tu vida y destrozar tu alma por la experiencia.

Me duelen los muslos.

Tengo los labios hinchados.

Definitivamente he tenido sexo con él.

Y durante un fugaz segundo, me siento muy engreída.

Al menos fue con él.

Entonces lo veo.

Un anillo de oro.

En su dedo.

Siento que el estómago se me cae a los pies. Toda mi columna se bloquea.

No. No, no.

Me quedo mirando esa sencilla alianza como si fuera un arma.

Está casado.

Oh, Dios mío. Me acosté con un hombre casado.

El subidón de hace dos segundos se evapora. El pánico detona en mi pecho.

Me alejo de un salto, como si fuera contagioso. Ni siquiera puedo pensar, no puedo respirar por el nudo de horror que tengo en la garganta.

Siento que la piel se me eriza. El corazón me da un vuelco. No sé si quiero gritar, vomitar o restregarme la piel hasta dejarla viva.

Yo no soy esa clase de chica. Soy temeraria, sí. ¿Salvaje? Seguro. He roto reglas, corazones y quizás algunas leyes, pero no me acuesto con hombres casados.

Oh, Dios.

"Oh, ni de coña", susurro, mientras el pánico se transforma en rabia al mirar su cara de engreído mientras duerme.

"¡Oye!", le digo, sacudiéndole el hombro.

Nada.

Agarro la almohada y se la estrello encima.

"¡Despierta de una puta vez, pedazo de mierda!"

Él gime y rueda hacia mí; ahí es cuando le doy una patada. Fuerte. Justo en el costado. "¡Saca tu culo de adúltero de esta cama!"

"¿Pero qué… joder?". Su voz es ronca, espesa por el sueño y la confusión. Arquea las cejas y se lleva un brazo al torso con gesto protector mientras me mira parpadeando. "¿Hablas en serio?".

"¿Estás casado?", grito. "Porque si lo estás, te juro por Dios que te destruiré. Haré que tu mujer parezca una villana de Disney y yo seré la princesa que ella nunca vio venir".

Él vuelve a parpadear. "¿Qué?".

"No te hagas el tonto conmigo, imbécil. Veo el anillo. ¿Se te olvidó quitártelo antes de follarte a alguien? ¿O es que esto es lo tuyo? ¿Algún jueguito de mierda? ¿Recoger a una chica borracha y esperar que esté demasiado ida para notar que eres un cerdo infiel?".

Siento que me recorre un escalofrío solo por estar en la cama con él. Antes de que pueda pensarlo, me estoy bajando de la cama llevándome la sábana conmigo.

Él vuelve a gemir, entornando los ojos como si la luz fuera un cuchillo clavándose en su cráneo. "Dios santo, ¿puedes dejar de gritar?".

"¡No hasta que respondas a la pregunta!", le grito de vuelta, caminando de un lado a otro como un animal enjaulado. "¿Estás casado?"

"¿Estás casado?", vuelvo a gritar con voz chillona, apretando la sábana contra mi pecho con los puños.

Él gime y se sienta con una mueca de dolor, frotándose la cara con ambas manos como si intentara borrar físicamente mi voz de su cabeza. "No".

Una sola palabra. Dicha entre dientes. Cortante. El sonido de un hombre que pierde la paciencia, y no del tipo que la pierde en silencio.

Entonces se mueve.

Baja de la cama.

Completamente desnudo.

Ni un segundo de duda.

Hago un sonido ahogado y me giro a medias, con los ojos abiertos como platos intentando no mirar, y fracasando inmediatamente.

Dios mío.

Es enorme. Y no solo por lo que mi cerebro captó desgraciadamente. Cada centímetro de él está esculpido en líneas marcadas, músculos duros y bordes brutales. No hay rastro de suavidad en él. Ni en su cuerpo. Ni en sus movimientos. Ni en su puta alma, claramente.

Su espalda se tensa mientras cruza la habitación; hombros anchos, tatuajes enroscándose por un lado como una armadura de tinta. Su caminar es fluido y aterrador, como el de un hombre que sabe que nadie en el mundo es tan estúpido como para meterse con él.

Abre el minibar de un tirón, agarra una botella de agua y desenrosca el tapón con un movimiento limpio.

Bebe.

Tres largos tragos.

Todavía completamente desnudo.

Todavía sin mirarme.

Y yo no puedo dejar de mirarlo. Mi cerebro está colapsando, pero ¿mi cuerpo? Mi cuerpo está cachondo, profundamente confundido y a una sola mirada más de traicionarme por completo.

"¿Podrías ponerte unos pantalones?", le espeto, furiosa conmigo misma por notar cualquier cosa sobre él que no sea el hecho de que es un bastardo infiel y posiblemente un asesino en serie.

Él termina de beber, se limpia la boca con el dorso de la mano y finalmente se gira para mirarme.

"No", dice simplemente.

Se me cae la mandíbula. "¿Cómo que no?".

"Digo que no", gruñe, tirando la botella vacía al fregadero con un golpe seco. "No me voy a vestir como una puta debutante solo porque estés haciendo un berrinche".

«¿Un tantrum? —tartamudeo—. ¿En serio llamas a esto un tantrum?»

Él se gira completamente hacia mí, con los brazos extendidos como si me desafiara a seguir. —¿Y tú cómo lo llamarías?

—¡Yo lo llamaría una reacción justificada tras despertar al lado de un hombre casado al que ni siquiera conozco!

Él se estremece un poco. Lo suficiente para notarlo. Pero no por culpa, sino por confusión.

—¿Casado? —Su voz suena cortante, rajando el aire como una cuchilla—. ¿De qué coño estás hablando?

Le señalo, temblando de rabia. —¡Llevas un anillo, psicópata!

Él levanta una mano, luego la otra, frunciendo el ceño mientras su mirada cae hacia el dedo anular de su mano izquierda.

El anillo brilla bajo la luz.

Un silencio pesado y lento se instala entre nosotros.

—¿Qué coño? —murmura, quedándose mirando el anillo como si hubiera aparecido de la nada.

—Oh, ¿ahora sí lo ves? —suelto—. ¿De verdad no te habías dado cuenta hasta ahora?

Él aprieta la mandíbula y entorna los ojos. —No.

—¿Crees que grito por diversión? ¿Que me estoy inventando esto?

Él sigue mirando su mano, girándola despacio, moviendo los dedos como si pudiera hacer que el anillo desapareciera con el pensamiento.

—No uso joyas —dice en seco, más para sí mismo—. Ni siquiera tengo un anillo.

—Pues, felicidades de mierda, ahora tienes uno. —Le lanzo la almohada más cercana. Rebota en su pecho y cae a sus pies.

Él no reacciona. Ni siquiera parpadea.

—¿No estás casado? —insisto, alzando la voz otra vez—. ¿En serio me estás diciendo que no recuerdas habértelo puesto? ¿O la parte en la que te metiste en la cama conmigo y... no sé, follaste con una desconocida?

—No recuerdo ni una mierda —suelta él, con un tono cortante y definitivo—. No recuerdo cómo llegué aquí. No te recuerdo a ti. Y, desde luego, no recuerdo haberme puesto un puto anillo en el dedo.

Retrocedo tambaleándome, como si me hubiera golpeado.

Él se pasa una mano por el pelo, murmurando algo entre dientes mientras se dirige al tocador y empieza a abrir cajones de golpe. —¿Dónde coño está mi teléfono?

—¿Crees que lo tengo yo? —respondo de golpe, agarrando la sábana como si fuera lo único que me ata a la realidad—. ¡Si ni siquiera llevo bragas, tío!

Él se detiene. Me mira. Esta vez me mira de verdad. A la sábana que me cubre y a los moratones de mis muslos.

Veo el momento exacto en que lo entiende.

Sus ojos se vuelven más intensos. Su mandíbula se tensa.

—Hemos follado.

Levanto las manos. —Bien hecho, Sherlock.

Él no se inmuta. Ni siquiera parece alterado por el hecho de que ninguno de los dos lo recuerde.

Solo está frío.

Calculador.

Como si ya fuera dos pasos por delante, resolviendo un problema del que ni siquiera sabía que formaba parte.

Mi cerebro es una tormenta de pánico, y él se queda ahí plantado como si estuviera por encima de los rayos. Su calma total, en contraste con mi colapso absoluto, hace que quiera gritar más fuerte; arrancar el maldito papel de la pared solo para sentir que controlo algo.

—¿Puedes...? —balbuceo, y luego me presiono la frente con la mano—. ¿Puedes ponerte algo de ropa, por favor?

Él se gira, arqueando una ceja como si le hubiera pedido hacer una neurocirugía.

—No puedo tomarte en serio mientras tienes la polla ahí fuera —suelto, cortando las palabras como si fueran cristales—. Es una distracción.

Un músculo le palpita en la mandíbula.

—¿En serio? —Le señalo con una mano mientras sujeto la sábana con la otra—. ¿Siempre discutes completamente desnudo?

Él no dignifica eso con una respuesta. Solo camina, lento y con paso pesado, por la habitación hacia una pila de ropa tirada. Ni siquiera un atisbo de modestia. Solo abdominales. Tatuajes. Y el aire seguro de un hombre al que han temido mucho más tiempo del que lo han admirado.

Se agacha, agarra un calzoncillo bóxer negro y se lo pone como si me hiciera un favor.

—De nada —murmura sin mirar atrás.

—Oh, eres todo un caballero —respondo de golpe—. La caballerosidad no ha muerto; solo está aquí de pie, medio empalmado y con resaca.

Él me lanza una mirada fulminante por encima del hombro. —Confía en mí, cielo. Estoy seguro de que anoche no te quejabas de eso.

Aspiro profundamente. —No recuerdo nada de anoche.

—Yo tampoco —murmura él—. Lo que significa que tenemos un problema mayor que tu indignación moral por mi desnudez.

—Sí —respondo—. Como por ejemplo, cómo narices terminé en una cama con un hombre que parece que estrangula gente para ganarse la vida.

—No estrangulo gente —dice con calma, subiéndose unos pantalones de deporte oscuros hasta la cadera—. No a menos que se lo merezcan.

—Jesucristo.

Abre la mininevera otra vez, coge otra botella de agua —ni siquiera intenta ofrecerme una— y se la bebe de golpe como si fuera lo único que le ata a la realidad. Mis ojos vuelven a su mano. El anillo sigue ahí. Brillando como una advertencia.

—Esto no tiene sentido —murmuro, casi para mí misma—. ¿Por qué un hombre casado se acostaría con una desconocida?

—Ya te lo he dicho —suelta él, tirando la botella al mostrador—. No estoy casado.

Me río con desprecio. —Entonces explica el puto anillo.

Él se gira y me recorre con la mirada, como un ardor lento; entonces esboza una sonrisa burlona. Una curva oscura y carente de humor en sus labios.

—Qué gracia —murmura, señalando mi mano—. Teniendo en cuenta que tú también llevas uno.

Siento un vuelco en el estómago.

—¿Qué?

Él hace un gesto vago, como si estuviera demasiado cansado para lidiar con lo estúpidos que somos ambos. —Mano izquierda. Dedo anular. Una puta pista gigante.

Miro hacia abajo.

Y ahí está.

Brillando. Burlándose de mí. Una alianza de oro sencilla, bien ajustada en mi dedo, como si siempre hubiera pertenecido ahí.

—No —susurro, levantando la mano como si estuviera infectada—. No, no, no, no... no.

El aire se me escapa en un jadeo brusco y entrecortado. Mi visión se vuelve túnel. Doy un paso atrás tambaleándome, casi tropezando con la sábana que llevo envuelta en el cuerpo.

—¿Ves? —dice él, con voz tensa y seca—. No solo yo.

Niego con la cabeza. —Esto no es posible. Esto no es real.

Él se cruza de brazos. —Empiezo a pensar que no solo hemos follado, princesa.

—No —ladro—. No lo digas.

Él se encoge de hombros y murmura entre dientes: —Las Vegas.

Esa palabra me golpea como un puñetazo en el pecho.

Mis ojos se dirigen a la mesita de noche: cajones entreabiertos, un papel asomando. Algo grueso. Doblado. Con aspecto oficial.

Me lanzo hacia adelante y lo agarro con las manos temblorosas.

Y al desplegarlo, el mundo se detiene.

Certificado de matrimonio

Francesca Moreno

Matteo Romano

Silencio.

Denso. Sofocante.

Me balanceo donde estoy de pie, parpadeando ante el papel como si fuera una bomba a punto de estallar en mis manos.

Él me lo quita despacio y lo escanea.

Un suspiro lento y brutal escapa de sus pulmones.

Entonces, en seco...

—Bueno. Joder.