Difícil de confiar

Los jueves por la noche en el Dixie lounge siempre eran más ruidosos que cualquier otra. Jessica nunca pudo entender por qué. El viernes era la verdadera noche de fiesta. El sábado era para ahogarse en whisky y así olvidar lo que habías hecho el viernes, y el domingo era para tomar algo tranquilo y prepararse para otra semana. Pero la clientela de los jueves siempre era escandalosa, se propasaban y dejaban muy malas propinas. Quizá era algo típico de Memphis. Llevaba solo unos meses en la ciudad y todavía se estaba acostumbrando al ambiente.

Quitó el trapo de la barra de su hombro y limpió el extremo del mostrador donde uno de sus clientes habituales había volcado un whisky, una señal clara de que ya había bebido suficiente. Luego metió el vaso en el lavavajillas que estaba debajo de la barra y volvió a colgarse el trapo al hombro.

Todos los taburetes alrededor de la barra en forma de herradura estaban ocupados, igual que todas las mesas del local. Había algunos grupos de gente de pie, especialmente cerca de la rocola, que en ese momento estaba reproduciendo por quinta, o millonésima vez —Jessica no estaba segura—, Born in the USA de Bruce Springsteen.

“Jessica, ¿puedes bajar al sótano y conectar un barril nuevo de Frog Stomp IPA?”

Jessica miró por encima del hombro a Jack, el gerente del bar, que estaba tirando de la palanca del grifo y solo salía espuma.

“Ahora voy”, gritó Jessica por encima de la música y se apresuró a cruzar el almacén trasero hasta el sótano.

Odiaba conectar barriles, pero todos los demás parecían tenerle demasiado miedo a las arañas del sótano como para querer molestarse. Enroscó el conector al barril y estaba a punto de fijarlo cuando su teléfono empezó a sonar en el bolsillo.

“Mierda”, murmuró, apretó la palanca en su lugar, comprobó la presión en el tanque de CO2 y sacó el teléfono de su bolsillo trasero mientras subía las escaleras hacia el almacén para tener mejor cobertura.

El número en la pantalla tenía el prefijo de California. Frunció el ceño mientras entraba al bar y saludaba a Jack para indicarle que el barril estaba listo, luego volvió al almacén y contestó la llamada.

“¿Hola?”

“¿Hola? ¿Es usted Maria Webber?”

Jessica tropezó con la nada y puso una mano contra la pared para estabilizarse. Hacía casi un año que nadie la llamaba por ese nombre.

“Depende de quién pregunte”, respondió con cautela.

“Soy Marcus Weaving, del bufete de abogados Mason Hayes, en San Diego”.

“¿Bufete de abogados? ¿Es usted abogado?”

“¿Es usted la señorita Webber?”

“¿Por qué me llama?”

“La llamo por la herencia del señor William Foster”.

“¿Foster?”, dijo Jessica, y el nombre activó un vago recuerdo en su mente, algo que casi no podía alcanzar.

“William Foster era, creo, un viejo amigo del padre de la señorita Webber”, dijo Marcus con cuidado mientras Jessica se movía por el almacén y se sentaba sobre unas cajas de cerveza apiladas.

“Willy… Willy Foster”, murmuró. Su mente se inundó con la imagen de un hombre alto, robusto y de piel oscura, con una sonrisa tan amplia y pausada como el río Misisipi. “Estuvo en el ejército con mi padre; iba en el helicóptero con él cuando lo derribaron”.

“Sí, ese es”, dijo Marcus con un poco de alivio en su voz. “Entonces, ¿es usted la señorita Webber?”

“Sí, lo soy”. Jessica sintió que le faltaba el aire, como si todo su cuerpo se llenara de recuerdos del hombre que fue a su casa a decirle a su madre que su padre había muerto. Quien sostuvo a su madre mientras lloraba durante los arreglos del funeral y le tomó la mano junto a la tumba. Habían pasado casi veinte años y no lo había vuelto a ver desde que se marchó tras el funeral. “Dijo usted… ¿dijo su herencia?”

“Sí, lamento ser yo quien le dé esta noticia, pero falleció hace poco”.

“Oh”, dijo. Fue la única palabra que pudo pronunciar mientras el impacto adormecía su cuerpo y se desplomaba contra la pared.

“Intentamos contactarla para el servicio, pero fue bastante difícil localizarla”.

“Ya veo”, dijo Jessica, sintiendo cómo la tensión le recorría los hombros antes de enderezarse. Todo fue planeado así, pero si este abogado finalmente pudo encontrarla, también podría hacerlo su ex. Los pelos de su nuca se erizaron con ese pensamiento.

“Pero me alegra haberla encontrado ahora”, continuó Marcus. Escuchó cómo movía unos papeles y tecleaba en un ordenador antes de soltar una risita suave.

Imaginó a Marcus en una oficina clásica con paneles de madera, estanterías llenas de libros gruesos y montones de papeles. Su escritorio estaría desordenado y, por el tono rasposo de su voz, supuso que habría un cenicero casi lleno con un cigarrillo humeante a punto de apagarse.

“William Foster la ha nombrado beneficiaria en su testamento”.

“Espere… ¿qué?”, dijo Jessica, sacudiendo la cabeza para salir de sus pensamientos y concentrarse en la voz al otro lado del teléfono.

“Tenía una hermana, que falleció antes que él, y ningún otro familiar. Dejó todo, tal y como está, para usted”.

“¿Para mí?”

“Hay una carta aquí que lo explica todo. Puedo enviársela por correo si me da su dirección”.

“Dijo usted ‘todo tal y como está’… ¿qué significa eso?”, preguntó, evitando la pregunta sobre su paradero actual. Nadie sabía dónde estaba, era parte de su plan para desaparecer. No iba a darle su dirección a nadie.

“El señor Foster no era un hombre rico”, dijo Marcus, y volvió a teclear algo. “Aquí está. Le dejó una pequeña suma de dinero, exactamente setenta y tres mil doscientos ochenta y cinco dólares con cincuenta y seis centavos”.

“Oh, Dios mío”, murmuró con un suspiro ahogado.

“Además de la escritura de una propiedad que tenía en California, a las afueras de un pequeño pueblo llamado Northbridge”.

“¿California?”, exclamó, pasándose la mano por su cabello castaño rojizo para apartarlo de la cara. Era demasiado para una llamada al azar en un jueves por la noche.

“Es un bar con un pequeño apartamento encima. Puedo enviarle todos los detalles si me comparte su correo electrónico”.

“¿Un bar? ¿Me dejó un bar?”

Marcus soltó otra risita y ella pudo imaginarlo recostándose en su sillón de cuero. “Es más bien una taberna de carretera. Tengo las cuentas del negocio que también le enviaré”.

“Oh, Dios mío”, dijo ella, dejando caer la barbilla sobre su pecho mientras respiraba profundamente.

“No necesita tomar ninguna decisión ahora mismo”.

“¿Decisiones? ¿Qué clase de decisiones?”

“Sobre si quiere vender la propiedad o no”.

“¿Venderla? ¿Tiene valor?”

“No especialmente”, respondió Marcus con cuidado. “Si me da su correo electrónico, le enviaré los detalles del negocio”.

“Está bien, vale”, dijo Jessica mientras respiraba hondo, preparándose para darle su correo a un extraño. *¿Podría ser esto real? ¿O era todo una forma rebuscada de obtener su información? ¿Estaría Elliot detrás de esto?*

Sintió un escalofrío de miedo recorriéndole la espalda. Se separó de la pared y empezó a caminar de un lado a otro, jugueteando con su cabello.

“Marcus Weaving, ¿dijo eso, verdad?”, preguntó.

“Así es, señora”.

“¿Del bufete Mason Hayes?”

“Es correcto”.

“Bien, necesito digerir toda esta noticia y pensarlo. Le volveré a llamar en unos días”.

“Es buena idea, señorita Brady”, dijo Marcus, y Jessica sintió alivio al ver que no la presionaba más. “Déjeme darle mi número directo…”

“Está bien”, dijo ella, interrumpiéndolo. “Ya lo buscaré cuando lo necesite”.

“Entendido”, dijo él con otra risita suave, un sonido que empezaba a molestarla.

“Hablamos pronto”, dijo ella, y colgó antes de que él pudiera decir nada más.

Guardó el teléfono en el bolsillo y salió corriendo al bar para seguir atendiendo a los clientes. No tenía tiempo ni energía para pensar en esa llamada. No tenía la estabilidad emocional necesaria para recordar a Willy Foster en toda su gloria protectora. Y sin duda no tenía cabeza para tomar decisiones financieras que cambiarían su vida. Apartó todo al fondo de su mente, dejando que reposara mientras se concentraba en terminar su turno.

Cuando el bar quedó vacío y cuadró la caja, agarró su chaqueta del almacén, comprobó que tuviera las llaves y se despidió de prisa de Jack, quien leía el periódico con un whisky delante, como todas las noches. Salió del bar.

Se puso la chaqueta y mantuvo las llaves en la mano, con los extremos metálicos puntiagudos entre los dedos. En todas las clases de defensa personal le habían dicho que era una mala idea, pero no podía evitarlo. Le daba cierta seguridad, así que seguía haciéndolo. Su apartamento estaba a pocas calles del bar y, caminando rápido, llegó enseguida.

Cerró la puerta rápidamente tras de sí, echó el cerrojo y bajó el pestillo, luego respiró profundo. En su apartamento podía respirar más tranquila. Se quitó la chaqueta, las zapatillas y cruzó la pequeña estancia hasta la cama abatible que siempre dejaba bajada.

La agencia inmobiliaria llamaba generosamente al apartamento *estudio*, aunque Jessica estaba segura de que debía haber algún requisito legal de tamaño para ese título. Si estiraba los brazos, solo le faltaban un par de pies para tocar las paredes opuestas. La cama ocupaba un lado, lo que significaba que no había espacio para moverse. La cocina consistía en el fregadero más pequeño del mundo, una placa con dos fuegos —uno de los cuales no funcionaba— y una pequeña tabla de cortar que salía de debajo de la cocina. Podía sentarse al borde de la cama a picar verduras y solo tenía que levantarse para cocinarlas. El baño era básicamente un cuarto húmedo con un inodoro, que tenía un lavabo en la cisterna, y un cabezal de ducha contra la pared opuesta.

En general, el apartamento tenía todo lo que necesitaba y, de todos modos, no pensaba quedarse mucho tiempo. Agarró su laptop vieja del pie de la cama, se sentó con las piernas cruzadas y esperó a que se encendiera. Lo primero que hizo fue buscar el bufete de abogados en San Diego y revisar las páginas del personal hasta encontrar a Marcus Weaving.

No era para nada como lo había imaginado. Era mayor, mucho mayor de lo que pensaba, posiblemente de unos sesenta años. Tenía el pelo completamente blanco, peinado con estilo, y una sonrisa cálida. El pánico que había sentido desde la llamada empezó a desaparecer. Respiró hondo un par de veces, echó la cabeza hacia atrás y soltó un suspiro con las mejillas infladas.

Abrió una pestaña nueva y buscó a William Foster. Cuando encontró su obituario, le saltaron las lágrimas. Hacía mucho tiempo que no lo veía, pero seguía siendo el mismo hombre de sonrisa amplia y ojos amables. Recuerdos vívidos la asaltaron como un caleidoscopio y se sintió agotada por el bombardeo emocional.

Cerró la computadora, la apartó a un lado, se acurrucó contra la almohada y se quedó dormida casi al instante.