Esos ojos

Esos ojos. Los reconocería en cualquier parte, reconocería los raros matices de verde y dorado y las largas pestañas negras. Reconocer esos ojos salvó su vida hace millones de años, literalmente en otro milenio.

Draco deja la maleta en el suelo del vestíbulo y espera, con el corazón latiendo muy rápido. ¿Cómo demonios han llegado esos ojos a un hotel en España? Cierra los suyos un momento y respira hondo, tratando de controlar el pánico. No puede huir ahora, tiene un trabajo que hacer, necesita el dinero.

Un carraspeo le saca de su concentración. Tras el mostrador de recepción, los ojos que no ha olvidado lo miran con curiosidad, pero sin un mínimo atisbo de reconocimiento. Son amables cuando le sonríen para que se acerque al mostrador ahora vacío. Y se ven diferentes en una cara que se ha hecho más cuadrada, con esa mandíbula obstinada que recuerda bien y una sombra de barba. Pero podría jurar por su varita, la misma que esas manos toscas le devolvieron, que se trata de Potter.

Solo que en la placa sobre su pecho su nombre es Mario Hernandez. Y se dirige a él en un perfecto español sin un atisbo de acento.

— Buenos días y bienvenido a nuestro hotel. ¿Tiene usted una reserva?

Es una voz más grave, mucho más grave que la de su compañera de escuela. Claro que la persona que le mira un poco desconcertada es sin duda un hombre, un hombre guapo y moreno.

— Soy el nuevo chef. Me dijeron que me presentara hoy para instalarme.

— Oh —El recepcionista sonríe abiertamente y sale del mostrador con una mano tendida hacia él— discúlpame. Soy Mario, el propietario.

¿El propietario? Había asumido durante las conversaciones telefónicas que se trataba de un muggle de mediana edad. La confusión debe de ser patente en su cara mientras le estrecha la mano con cuidado.

— El hijo del propietario —le aclara finalmente mientras los guía hacia la oficina—, papá está a punto de jubilarse, pero aún se encarga de los trabajadores.

— Ahm.

No sabe qué más decir, se está preguntando si es un sueño raro en el que su nuevo jefe es alguien de su pasado duramente superado. Tiene que ser eso, su mente hiperactiva jodiendole después de quince años de meter los recuerdos de su juventud en un cajón. De empujarlos con fuerza algunos días cuando se asoman en pesadillas.

Observa a Mario rebuscando entre carpetas pulcramente ordenadas sobre el escritorio. Esos dedos morenos y fuertes, los recuerda sujetando la escoba o la varita.

Se pellizca disimuladamente el brazo y debe emitir un mínimo “ouch”, porque los ojos verdes se alzan hacia él interrogantes. Seguramente aparenta molestia o cansancio, porque enseguida Mario se endereza y se acerca a él.

— Discúlpame, ni siquiera te he ofrecido sentarte y algo de beber.

— No pasa nada. Si te parece bien decirme dónde está mi alojamiento, te dejo que busques mientras suelto la maleta y me refresco un poco.

— Oh, claro —Se frota la nuca con la mano, haciendo que los ojos de Draco se desvíen a esos bíceps que se marcan en la camisa oscura del uniforme—. Te acompañaré, podemos ocuparnos de esto en un rato cuando acabe mi turno y tú hayas podido descansar, supongo que querrás además un tour por tus nuevos dominios.

Es una idea sensata, pensar en trabajo es una idea sensata, pero en cuanto Mario le deja a solas en su nueva habitación, una muy por encima de lo que suelen ser sus alojamientos de trabajo, sabe que necesita contarle esto a alguien o va a empezar a enloquecer.

Saca el teléfono y busca un número. A esas horas es posible que no coja el teléfono, la señal en Hogsmeade es bastante irregular, los magos no se están esforzando mucho para adaptarse a la tecnología muggle, salvo los que como él viven lejos de cualquier población mágica y no tienen otra opción para comunicarse con sus amigos.

— Dichosos los oídos, si es el chef Black —contesta una voz grave al cabo de diez tonos—come va?

— Ya no estoy en Milán.

Hace al menos tres meses que no habla con Theo. O con nadie, porque la vida parece atropellarle algunas veces.

— ¿Qué pasó? —lo escucha sentarse, se oye el roce de una silla en el suelo de piedra después de una serie de susurros que asume que son para poner en éxtasis alguna poción.

— Lo mismo que en Tours o en Génova.

Su amigo suspira, pero no comenta nada. Su destierro determina que no puede volver a Reino Unido, pero nada impide que los británicos lo encuentren a él y parece que desde la guerra se ha puesto de moda viajar.

— ¿Dónde estás entonces?

— En España, en una zona muggle.

— Demos gracias a la manía de tu madre de enseñarte idiomas.

El comentario saca una pequeña sonrisa a Draco. Es ciertamente una suerte, porque apenas hace magia ya, sostener un hechizo traductor está fuera de sus capacidades.

— ¿Y qué tienes para estar llamándome a estas horas?

Draco se sienta al borde de la cama de su nueva habitación y deja que la mirada se le vaya a la ventana, a las montañas nevadas.

— Creo que me he encontrado con Potter.

Al otro lado, el silencio se alarga.

— Theo…

— ¿Crees? —insiste Nott con voz tensa.

— Estoy bastante seguro. Aunque está diferente. ¿Por qué nadie me dijo que…?

— Desapareció, Draco. Hace años, nadie sabe dónde está.

— ¿Nadie? —cuestiona Draco con sorpresa, no es fácil escapar de los focos en la sociedad mágica británica, por eso él evita a otros magos como la peste.

— ¿Por eso me has llamado a mí?

Lo cierto es que es así, Pansy y Blaise son incapaces de guardar un secreto, mucho menos a sus parejas.

— Eres el más sensato. Y estoy bastante seguro de que hay algo extraño aquí, creo que no tiene ni idea de quién soy. ¿Qué es eso de que despareció? ¿Y por qué no lo sabía?

— No preguntaste. Y fue poco después de la guerra, cuando tú estabas todavía en la cárcel.

Se estremece solo de pensar en ese oscuro agujero en el que los magos británicos creen que debería seguir pudriéndose. Dos años de su vida, un borrón gigantesco de desesperación.

— ¿Y sus amigos?

— Nada, hasta donde yo sé.

Theo es cercano a Granger y Weasley por extensión, y trabaja para Longbottom. Conociendo a Hermione Granger, si hubiera algo que investigar ella lo habría hecho.

— ¿Se lo dirás?

— No. No sin que haya seguridad.

— Sé que es Potter. Son sus ojos, sus manos. —Se queda callado un momento, repasando mentalmente sus rasgos— Pero no tiene la cicatriz.

Y se calla el resto. Porque a través del teléfono le llega la duda de su amigo. Sonríe pesaroso, no es un pensamiento raro que su antigua obsesión por Potter reaparezca y vea sus rasgos en otra persona.

— ¿Cómo pudo desaparecer? —pregunta más bajo.

— La versión oficial fue que durante una misión, su compañero apareció petrificado y de Potter no quedó ni rastro.

— ¿Y la extraoficial?

— No estaba bien. Algo de lo que no quería hablar le estaba comiendo por dentro . Ellos creen que desapareció voluntariamente.

— Trabaja aquí —confiesa por fin, tras un silencio—. No ha sido un encuentro casual. Y necesito este trabajo, Theo.

— Oye, Dray, —La voz de Nott toma esa cualidad de hermano mayor que siempre ha usado para intentar meterlos en vereda— eres bueno en lo tuyo, haz tu trabajo. ¿O crees que será un problema trabajar con esa persona?

Draco bufa ligeramente. Es de esperar que su pragmático amigo no le crea.

— No, no va a ser un problema. —Se pone en pie y alza la maleta sobre la cama para abrirla— Te dejo, tengo que deshacer la maleta y prepararme para trabajar.

Al otro lado del teléfono, Theo también bufa, un poco frustrado.

— Mantente en contacto, ¿vale? —le solicita finalmente—. Siempre puedes hablar conmigo, recuérdalo, por favor.

Tiene en la punta de la lengua un burlón “Sí, papá”, la respuesta que cualquiera de ellos habría usado en Hogwarts, pero finalmente se lo calla, a ninguno de ellos le hace bien recordar a sus respectivos padres.

— Lo haré. Saluda a los demás de mi parte.

— El artilugio que tienes en la mano también te permite contactar con ellos.

— Ja. Vuelve a tu trabajo, maestro pocionista. Te quiero, ¿vale?

— Yo también, Dray, yo también.

El silencio se hace al otro lado de la línea. Suelta aire y lo deja sobre el escritorio antes de ponerse a vaciar la maleta. Le ha costado años aprender a decirle a sus amigos que los quiere sin sentirlo como una debilidad. Ahora es un triunfo personal y lo hace siempre que habla con ellos, cosa que, se recuerda a sí mismo, debería hacer con mayor frecuencia. Empieza a escribir aquí...