La bruja de la Luna

Mientras giro con mi jeep por el largo camino de grava, ya puedo oler la sangre. Polaris, el enorme lobo maderero que viaja en el asiento del copiloto, olfatea el aire, pero no necesito el sentido del olfato excepcional de mi familiar para saber que nos espera una masacre.

Me detengo detrás de mis compañeros guardianes justo cuando la granja aparece ante nosotros. Me aseguro de cerrar la puerta sin hacer ruido. Bajo la luna menguante, la noche está en un silencio sepulcral, solo roto por nuestra respiración agitada y el crujido de la grava bajo nuestros pies mientras avanzamos hacia la casa. Ni siquiera los grillos se atreven a chirriar.

Hay luces encendidas en todas las ventanas, proyectando un resplandor amarillento y enfermizo sobre el porche. Nos detenemos en los escalones de la entrada. Wade, nuestro guardián mayor, nos hace una seña a Polaris y a mí para que entremos por delante, dejando que él y Fisher cubran la entrada trasera. Me aprieto la coleta y muevo los hombros para soltar la tensión que se acumula. Una parte de mí desea que haya una pelea. La otra está aterrorizada de que lleguemos demasiado tarde.

Nos tomó 30 minutos llegar hasta aquí desde que se envió la llamada de auxilio; un tiempo dolorosamente largo, pero rápido si consideras lo remoto del lugar. Todos los ataques han sido así: hogares vulnerables a lo largo de la frontera de las tierras del aquelarre, lo suficientemente lejos como para que, cuando los guardianes llegaban, los asesinos y cualquier rastro de su identidad ya hubieran desaparecido. Cinco ataques en los últimos 10 meses, pero esta era la primera vez que estaba de turno cuando recibimos la llamada.

Empujo mi magia hacia las puntas de mis dedos, sintiéndola viva y hormigueante, lista para soltarla en un abrir y cerrar de ojos.

El chirrido de la puerta mosquitera corta la calma y entramos en una casa de los horrores. Sangre carmesí salpica el papel pintado con flores amarillas. Los muebles están volcados y rotos. Y hay cuerpos, cuerpos espantosamente destripados, por todas partes. Jóvenes y viejos, igual que en los otros ataques; nadie se salvó.

«Dioses, es peor de lo que imaginaba», digo cuando los demás nos alcanzan.

«Creo que voy a vomitar». Fisher se tapa la boca con la mano, con los ojos muy abiertos por el horror.

«Tendrás que controlarte un poco más, novato», dice Wade. «Tú y yo nos aseguraremos de que la planta alta esté despejada. Caly y Polaris pueden encargarse aquí abajo».

Dice esto último como una afirmación, pero sé que en realidad es una pregunta. Wade puede ser el guardián mayor aquí, pero yo tengo tres años más de experiencia que él. Wade es un buen tipo y un guardián de puta madre. No le culpo por haber conseguido el ascenso que me negaron a mí, pero eso no evita que ocurran estos momentos incómodos en los peores instantes. Les dedico a ambos un asentimiento serio.

Quien o lo que sea que haya hecho esto, ya se ha ido hace mucho. Estoy segura de que lo único que encontrarán arriba son más víctimas. Reprimo un escalofrío al pensarlo; ya hay demasiada muerte en este lugar. Aun así, hago mi trabajo y escaneo la escena, esperando encontrar alguna pista, cualquier cosa que nos lleve hasta estos monstruos. Por lo que parece, ni siquiera tuvieron oportunidad de defenderse.

Concentro mi intención y tomo la magia que espera impaciente para ser usada. Lanzo un hechizo boomerang, un encantamiento sencillo que te permite ver lo que ocurrió en un pasado reciente, como si fuera una cinta rebobinando, antes de devolverte al presente. Veo a Fisher y a Wade caminar hacia atrás saliendo de la habitación, seguidos por Polaris y por mí. Una vez que la puerta mosquitera se cierra, no queda más que la calma eterna de la muerte. Después de unos instantes, nos veo entrar de nuevo en la habitación y sé que la escena ha dado la vuelta completa. Lo que sea que haya pasado aquí ocurrió hace demasiado tiempo para que el hechizo nos revele algo.

«Revelare mihi». Intento un hechizo de revelación, un truco que muestra los rastros persistentes de magia en una habitación y, a veces, quién la usó. Lo único que se revela es magia menor; cosas cotidianas como hechizos de invocación y amuletos de limpieza brillan en blanco, seguidos por una llamada de auxilio amarilla, que parece haber sido cortada antes de que apenas saliera de las manos de quien la lanzó. Tenía razón; fueron superados antes de que nadie pudiera lanzar un hechizo defensivo. La conocida sensación de un terror helado sube por mi columna como una escarcha de enero. No tuvieron ninguna oportunidad.

Sin querer, trato de distinguir los rostros de las víctimas a través de la sangre para ver si los reconozco de alguna de las ceremonias del aquelarre, pero en su lugar, lo que aflora a la superficie son recuerdos dolorosos de hace mucho tiempo. Otros ojos muertos y sin vida. Otra noche ahogada en un silencio letal.

Jadeo al sentir que todo el oxígeno es succionado de la habitación. Mi corazón late como un pájaro enjaulado en mi pecho. El peso de la impotencia me empuja hacia el suelo, y Polaris se acerca rápidamente y me da un empujoncito con el hocico. «Respira... exhala...», dice a través de nuestra conexión. Llevo la mano a mi collar de bayas de serbal y toco las cuentas escarlatas una por una, obligándome a volver al presente.

Tras unas cuantas respiraciones para calmarme, el crujido de la escalera anuncia el regreso de Wade y Fisher, y me pongo de pie de un salto. Ya recibo suficientes miradas de lástima de brujas y brujos bienintencionados; no necesito darles más motivos para hablar de mí en susurros.

«Algo no huele bien», gruñe Polaris, con sus ojos azul hielo entrecerrados por la concentración.

Wade gruñe al llegar al descansillo. «Todo despejado. La planta de arriba está intacta. ¿Encontraron algo?»

Niego con la cabeza, sin confiar en que mi voz sea lo suficientemente firme para responder.

Wade se pasa la mano por la cara. «Mierda. Está bien, informaré al Consejo».

Polaris lo oye antes que el resto de nosotros. La veo mover sus orejas grisáceas hacia el armario del recibidor, a tres metros detrás de nosotros.

Rasguño. Rasguño. Rasguño.

El pobre Fisher parece que se va a mear encima, pero, a su favor, no sale corriendo. Como soy la que está más cerca, Wade me hace un gesto para que vaya a investigar.

Rasguño. Rasguño.

Es débil pero insistente. Me acerco al armario, con la magia lamiendo las puntas de mis dedos, lista para lo que sea que se esconda ahí.

Rasguño.

Abro la puerta de golpe y doy un salto hacia atrás con las manos en posición de lanzamiento. En lugar de una amenaza, un niño, de unos 10 u 11 años, cae hacia adelante con la mano extendida.

Caigo de rodillas a su lado. Está tan cubierto de sangre que ni siquiera puedo imaginar de dónde viene todo.

«¿Dónde estás herido?», pregunto, tratando de evitar la urgencia en mi voz. Tomo su mano con la mía y la aprieto con fuerza. Sus párpados parpadean. «¿Puedes decirnos qué pasó?»

Veo cómo se va apagando; su respiración sale en jadeos agónicos. «¡Quédate con nosotros! ¿Quién te hizo esto?»

En ese momento, parece volver en sí por un instante mientras mueve vacilante la mano que no tengo agarrada hacia mí, cerrada en un puño con los nudillos blancos. Luego, su cabeza se desploma, sus músculos se relajan por completo y su mano cae sin vida sobre su pecho.

Ahogo un sollozo. «¡No, no, no, no!»

El crujido del suelo de madera resuena cuando golpeo el suelo con todas mis fuerzas. Sé que me he rajado los nudillos, pero no lo siento y no me importa.

Estábamos jodidamente cerca de saber quiénes eran los bastardos que hicieron esto, pero lo más importante es que estuvimos a punto de arrebatar una vida a su absoluta victoria. Era solo un niño. No es justo, joder. Me escondo la cara entre las manos, pero no lloro. No he llorado en años.

Detrás de mí, siento el peso de la mano de Wade en mi hombro. «Ya no había nada que hacer, Caly. Ni siquiera los sanadores podrían haberlo salvado».

Asiento lentamente y suelto un suspiro tembloroso. Sé que tiene razón. Eso no hace que el sabor amargo de la tristeza mezclada con la frustración desaparezca, pero al menos la parte lógica de mí sabe que lo que dice es verdad.

Tomo la mano del niño y la coloco suavemente sobre la otra, que ya descansa en su pecho. Es entonces cuando lo veo: un trozo de tela negra que sobresale de debajo de su palma caída. Con delicadeza, aparto su mano y recojo el trozo de tela con los bordes deshilachados.

«¿Qué es eso?», pregunta Fisher, estirando el cuello por encima de mí para mirar más de cerca.

«Es una pista», digo. El primer brote de esperanza desde la llamada de auxilio florece en mi pecho. «Es una maldita pista».

Paso el pulgar por la tela rasgada. Letras blancas bordadas rodean la parte superior, cortadas a la izquierda por el lugar del que fue arrancada. Solo queda la última letra de una palabra, una A mayúscula, seguida de S-Q-U-A-D.

Debajo de las letras hay el bordado de una insignia familiar. Un lobo, con los dientes descubiertos y el pelo erizado, se alza ante una luna llena. Un grito de sorpresa escapa de mis labios. No hay duda de qué símbolo es y a quién pertenece.

El Rey de los Hombres Lobo.