Capítulo 1
PUNTO DE VISTA: Dane
Caroline.
Cabello castaño largo. Ojos verde bosque. Delgada. Sin músculos. 25 años. Enfermera.
Deslicé las fotos de su perfil en la aplicación de citas Datetime y estudié cada una con atención.
La primera foto era con un labradoodle miniatura paseando por una reserva natural.
La segunda, con su uniforme de enfermera, color rosa, impecable; demasiado limpio para una enfermera de urgencias.
La tercera era en un restaurante, flanqueada por dos mujeres, con mucho más maquillaje del necesario.
La cuarta, en una clase de yoga con pesas, vistiendo leggings y un sujetador deportivo.
Pero todas las fotos parecían… falsas.
Era guapa, pero demasiado delgada para hacer yoga a diario, sobre todo la clase con pesas que decía tomar con frecuencia. Incluso se atrevía a llamarse "yogi", y su uniforme lucía demasiado limpio, demasiado almidonado. ¿Qué enfermera se queda sentada durante su turno tomándose fotos? Falso. Todo falso.
Su perfil decía: Enfermera yogi en busca de su príncipe azul.
Si sus fotos no eran falsas, entonces esa frase sí lo era.
Con solo ver sus fotos, supe una cosa: ella no era la mujer que yo buscaba. Parecía demasiado… falsa… demasiado dócil… demasiado controlada para vivir la vida que yo quería.
Y supe que, en el momento en que la tomara, se rompería.
¿Y dónde está la gracia en eso?
Por su aspecto y sus palabras, era el tipo de mujer que necesitaba que la cuidaran, alguien incapaz de valerse por sí misma; débil y falsa consigo misma. El tipo de mujer que probablemente se definía a través de los horóscopos o de lo que Internet etiqueta como "actitud de mala perra".
Así que deslicé hacia la izquierda.
Pasé a la siguiente opción.
Gabrielle.
27 años. Rubia. Ojos azules. Sin mascotas en sus fotos. En forma. Tónica, pero no musculosa, y no fingía que le gustaba el yoga. Eso es un buen comienzo. Ah, y es… periodista.
Analicé sus fotos buscando microagresiones, traumas, autenticidad y madurez emocional.
Podía aprender mucho de unas pocas fotos y una breve descripción.
Después de todo, tenía un doctorado en neurociencia además de mi experiencia como médico. Mi cerebro funcionaba así. Detectaba patrones y los unía.
Últimamente, mi obsesión no era el estudio médico, sino encontrar a una compañera adecuada.
A mis 38 años, tras una vida entera de estudios y 10 años como médico para el gobierno, aprendí a guardar bien los secretos: secretos militares.
Y he descubierto que mis intereses se han… ampliado.
Estudié la primera foto: su cabello rubio estaba trenzado sin apretar, una mochila colorida colgaba de su hombro y llevaba puestas unas botas de senderismo desgastadas.
Por el desgaste de la mochila, la chaqueta y el calzado, e incluso por la suciedad y el brillo en su cara, parecía auténtico; que disfrutaba del aire libre y no le importaba ensuciarse.
Pasé a la segunda foto. Sostenía un artículo enmarcado del periódico para el que trabajaba: The Denver Times.
La tercera foto era ella vistiendo una camiseta de True Killer. El podcast de crímenes sobre asesinos en serie. Hmm. Qué foto tan inusual para publicar; debía de ser una gran fan.
La cuarta y última foto era la mejor de todas: un vestido de seda rojo, cabello rubio rizado, labios rojos, todo impecable mientras posaba junto a un árbol de Navidad.
Su perfil decía:
Busco a alguien para ver documentales de true crime y escuchar podcasts del mismo género. Requisitos indispensables: 1,88 metros o más, sentido del humor ácido, que le gusten los paseos largos por un bosque solitario a medianoche y que disfrute durmiendo en cabañas aisladas en mitad de la nada. Puntos extra si sabes trenzar el pelo y preparar una pasta al vodka de muerte.
Ingeniosa. Sarcástica. Algo… rara.
Parecía real, genuina e interesante.
Sonreí mientras miraba su foto: ese vestido rojo prácticamente se le pegaba a la piel. Mechones rubios suaves, piel pálida y tersa, y un toque de actitud para rematar.
Siempre me gustaron los retos.
Y ella sería el siguiente.
Es muy probable que sea el último.
Deslicé hacia la derecha y apareció un “Es un match” en la pantalla.
Ella no tiene ni idea de qué clase de match le espera.
PUNTO DE VISTA: Gabrielle
“¡Vamos, este es mono!”, arrulló Vic, asomándose sobre mi hombro en mi escritorio, tratando de convencerme de dar "like" a un hombre que parecía… aburrido.
“Pero es un aburrido”, suspiré, moviendo el dedo para deslizar a la izquierda.
“¡Pero está bueno! ¿A quién le importa si es aburrido?”, bufó, casi dándole ella al botón.
Solté un suspiro pesado y giré mi silla para mirarla. “Vic, busco salir con alguien de verdad, no solo follar. Me refiero al sexo que viene con una relación normal, no a un polvo de una noche. No aguantaría ni cinco minutos escuchando al tipo ese, Todd, el broker de finanzas, sin vomitar por dentro”.
“Vale, lo que sea. Tú te lo pierdes”, se encogió de hombros mientras me veía rechazar a otro inútil.
Quería encontrar un novio de verdad; alguien que compartiera mis intereses, que no fuera soso, que no fuera solo un buen polvo y que no me quisiera solo por mis tetas, que, por cierto, eran naturales y una talla D. Genética pura.
Pero yo no era la típica rubia tonta. Tenía un máster en Periodismo y leía un libro nuevo cada semana. Y sí, tenía tetas de verdad.
“Bueno, ¿qué piensas hacer tus próximas vacaciones? ¿No vas a dejar que un desconocido te folle hasta dejarte tonta?”, se quejó ella.
Yo sabía lo que ella haría.
“No”, me reí. “Quizás una vez si tengo suerte, pero planeo acurrucarme con varios libros, tal vez irme de viaje a las montañas y simplemente relajarme. No necesito acostarme con alguien para tener unas buenas vacaciones”, le lancé una mirada asesina.
“Oh, no tienes gracia”, puso los ojos en blanco y bajó la mirada hacia el siguiente perfil.
Vic era mi compañera en The Denver Times. También era periodista. Aunque no compartía mi afición por los documentales de crímenes reales o los asesinos en serie.
Miré el nuevo perfil y, Dios mío, el tipo era hermoso, pero de una manera violenta, ¿si es que eso era posible?
Clark.
Cabello oscuro, casi negro, despeinado, con unos ojos color marrón chocolate. Era alto; por las fotos se veía altísimo, quizás 1,93 metros. Y Dios mío… esos músculos, la definición era increíble, por no hablar de su mandíbula: afilada, implacable, impecable.
Prácticamente estaba babeando por ese hombre.
Cálmate, Gab. Podría ser un aburrido.
“¡Dios mío, este también está buenísimo!”, aplaudió Vic detrás de mí.
Leí su perfil: Médico de 38 años, nuevo en Colorado, busco una mujer que esté a mi altura en intelecto, intensidad y amor por la naturaleza.
Eso me interesó.
Las preguntas empezaron a rondarme la cabeza.
“¿Un médico?”, los ojos de Vic se pusieron como platos.
“Eso es lo menos interesante de él”, murmuré, pasando sus fotos.
Todas se veían iguales, extrañamente intensas. La forma en que miraba a la cámara siempre con el mismo gesto; incluso cuando sonreía, sus ojos seguían igual. Fríos. Calculadores. Distantes. Había algo en él que resultaba intrigante.
“Da vibras de asesino en serie, la verdad”, respondió ella al ver la siguiente foto. Estaba apoyado contra una cabaña, mirando fijamente a la cámara. “¡Probablemente por eso te gusta!”, se rió. “Si te secuestran, no es culpa mía, ¡es tu mente retorcida la que sabe cómo elegirlos!”
“Sí, sí”, me reí, deslizando a la derecha y sellando mi destino.
Supongo que si me van a secuestrar, me gustaría que fuera este tipo.
