Uno
¡Advertencia de contenido!
Este es un romance de tipo bully que contiene escenas sexuales explícitas que incluyen: juegos de asfixia, privación sensorial y degradación. Este libro también trata sobre personajes que dicen muchas palabrotas (créeme, muchísimas), violencia, sangre y asesinatos. También hay escenas de abuso infantil, así que si es algo que no puedes tolerar, por favor no sigas leyendo.
El protagonista masculino es moralmente corrupto, obsesivo y detesta desear a la protagonista. No le importa usar la humillación y los juegos de poder para mantenerla cerca. No hay nada sano en su relación, pero bueno, tiene tatuajes, conduce una moto y ama a Britney Spears, así que no puede ser tan malo, ¿verdad?
¡Has sido advertida!
ivy & rowan
POV: IVY
La lluvia golpeaba el parabrisas con un golpeteo implacable contra la fina carrocería de mi Honda. Estaba estacionada en el parking de una tienda de conveniencia. Observaba las sombras de la gente entrar y salir de la entrada principal, con los rostros ocultos por la oscuridad y el aguacero. A mi alrededor estaba todo lo que logré agarrar en diez minutos frenéticos después de que el techo de mi apartamento se viniera abajo: mi portátil, un par de bolsas de ropa y una bolsa de plástico llena de artículos de aseo.
Oficialmente, me había quedado en la calle.
Mientras tanto, mi casero probablemente estaba en una playa de Maui, bebiendo algo con una sombrillita. Me mandaba correos escritos sin ganas diciendo que la reparación tardaría unas seis semanas. O quizás más.
Solo había una persona a menos de diez millas a la que soportaba llamar. Así que, con las manos temblorosas, busqué el teléfono en el bolso, seleccioné su contacto y lo llamé.
Luke, mi hermano, contestó al segundo tono. Se escuchaba el ritmo suave de los monitores de un hospital pitando de fondo.
—¿Estás bien, enana? —preguntó con la voz ronca por el cansancio.
—¿A qué llamas estar bien? —murmuré mientras limpiaba el vaho del cristal con la manga de mi fina camiseta blanca de dormir. Me escocían los ojos por las lágrimas, calientes y miedosas, pero me mordí el interior de la mejilla para no llorar.
—¿Estás herida?
—No. Solo que... no tengo a dónde ir.
Hubo un largo silencio entre nosotros. —¿Cómo que no tienes a dónde ir? ¿Qué diablos ha pasado?
—Han declarado el edificio en ruinas. El techo se derrumbó por la tormenta. Los bomberos nos dieron diez minutos para recoger lo que pudiéramos y nos echaron.
Soltó una palabrota por lo bajo. —Mierda. Vale. —Suspiró profundamente y me lo imaginé pasándose la mano por su pelo rubio, como hacía siempre que pensaba—. Bueno, tengo una habitación libre. Puedes quedarte aquí todo el tiempo que necesites.
El alivio hizo que se me relajaran los hombros. Asentí, aunque él no pudiera verme. Por supuesto que me ayudaría. Luke siempre tenía una solución. —Será solo hasta que el piso sea habitable de nuevo. O hasta que encuentre otro sitio.
—No es ninguna molestia, de verdad. Casi nunca estoy en casa de todos modos —dijo, pero su voz titubeó con una duda casi imperceptible. Era como si tuviera algo más que añadir, algo importante, pero no supiera cómo soltar la bomba—. Aunque tengo un compañero de piso. Va a lo suyo y no te molestará. Le avisaré de que vas para allá, ¿vale?
Volví a asentir, imaginando ya a Jackson, el compañero de Luke. Lo había visto quizás un par de veces de pasada: al dejar unos regalos de Navidad o en una visita rápida por un cumpleaños. Parecía un tipo tranquilo y decente. —Gracias, Luke. En serio. Me has salvado la vida.
—Cuando quieras. Avísame cuando llegues. Las carreteras están fatal esta noche. Ya he visto una docena de accidentes.
—Lo haré —prometí mientras arrancaba el motor.
Poco después, entré en el camino de entrada de la casa de Luke, con los neumáticos salpicando en los charcos. Apagué el motor y me quedé allí sentada, mirando la casa a través del parabrisas mientras la lluvia seguía cayendo a cántaros. Le envié un mensaje rápido a mi hermano antes de mirarme a mí misma.
Idiota.
Ni siquiera había cogido una maldita chaqueta.
Me quedé mirando mi camiseta blanca finísima y mis pantalones cortos de dormir con dibujos de corazones. Fantástico.
No me quedaba otra que salir, ¿verdad?
Agarré todo lo que pude entre los brazos, me colgué la bolsa del portátil al hombro y salí corriendo del coche. Crucé el trozo de césped hacia el porche cubierto. No sirvió de nada. Ya estaba empapada y la tela fría se me pegaba a la piel. Se me marcaban los pezones a través del material fino y, por puro instinto, me rodeé el pecho con los brazos. Fue un intento inútil de modestia antes de llamar a la puerta.
Esperé, con el cuerpo sacudido por los escalofríos y los dientes castañeando. Un minuto se convirtió en dos. La lluvia goteaba desde el techo del porche y el viento soplaba con fuerza, haciéndome tambalear. Fruncí el ceño y volví a llamar, esta vez más fuerte.
Nada.
Se me hizo un nudo de ansiedad en el estómago. ¿Se le habría olvidado a Luke decírselo? ¿Estaría Jackson siquiera en casa? Llamé una vez más, con un golpe seco e insistente, totalmente desesperada. Finalmente, la cerradura hizo clic y la puerta se abrió.
Nadie. Absolutamente nadie en este planeta maldito podría haberme preparado para lo que —o mejor dicho, quién— estaba al otro lado.
Sus labios se curvaron en una sonrisa lenta y depredadora. —Vaya, vaya. Pero si es Poison Ivy.
Me quedé sin aliento al mirar aquellos ojos de acero tan familiares. —¿Qué cojones haces tú aquí?
Rowan Slade.
El hombre al que había odiado, de verdad, profundamente odiado, desde que era lo bastante pequeña para creer en monstruos debajo de la cama.
Resulta que algunos monstruos simplemente crecen.
Solo llevaba unos pantalones de chándal caídos. Tenía el pelo negro azabache echado hacia atrás y goteando, como si acabara de salir de la ducha. Unos tatuajes negros y marcados serpenteaban por su pecho, y mis ojos se desviaron hacia un pezón perforado. Era alto, más de lo que recordaba, y delgado, pero sus músculos estaban bien marcados. Levantó una ceja (también con un piercing) y su sonrisa se ensanchó, lenta y deliberada, mostrando sus dientes blancos. No era una sonrisa amigable; era más bien como un lobo enseñando los colmillos antes de morder.
Y de repente, los recuerdos me golpearon. Todos esos años de tormento.
La escuela secundaria. Los tirones de trenzas. El chasquido seco y humillante de la tira de mi sujetador contra mi piel la primera vez que me puse uno. «Poison Ivy», escupido como una maldición en el patio de recreo. Aquel cuaderno lleno de mis historias cortas, desordenadas y secretas. Él lo robó y se subió a la mesa de la cafetería, como un rey en su trono de mierda, y las leyó en voz alta.
El instituto. Los almuerzos volcados «sin querer», la taquilla llena de comida podrida o algún bicho muerto que encontraba fuera. Aquellas fotos que difundió de mí cambiándome en los vestuarios. Cuando me dio una nota de amor falsa del chico que le gustaba, solo para aparecer él detrás de las gradas y vaciarme la basura de la cafetería encima.
Pero un recuerdo enterrado hace mucho tiempo —tierra bajo mis uñas y el olor a suelo removido, a carne y sangre— regresó de golpe, y me empezaron a temblar las manos.
No. No. No.
—¿Qué pasa, tu hermanito no te lo ha dicho? —preguntó mientras cambiaba de postura, con una sonrisa perezosa en su estúpida cara.
Oh Dios. No. Por favor.
—¿Decirme qué? —Forcé las palabras, con la voz apenas audible.
—Bueno, lamento darte las malas noticias, Poison, pero parece que te has quedado atrapada conmigo. —Su sonrisa, antes perezosa, se volvió salvaje, como si disfrutara siendo él quien soltaba la bomba—. Porque soy su compañero de piso.
