CAPÍTULO UNO
GIANNA
Mi última noche de libertad sabe a vodka caro y a malas decisiones.
«Más despacio, G», se ríe Sophia, intentando quitarme el vaso de chupito mientras me bebo otra ronda del líquido transparente. «Vas a terminar demasiado borracha como para recordar tu propia rebelión».
«Esa es la idea», grito por encima del bajo vibrante. Le hago una seña al camarero para que me ponga otro, dejando que el ardor del alcohol alimente mi valentía.
El club palpita a nuestro alrededor, un mar de gente hermosa bañada en una luz azul eléctrica. Mi cuerpo se mueve al ritmo sin pensarlo, sintiendo los latidos en mis huesos. No deberíamos estar aquí. El Volk es territorio prohibido: es territorio ruso. Si mi padre supiera que su única hija está bebiendo chupitos en territorio enemigo, me encerraría en mi habitación hasta el día de mi boda. Pero por eso mismo lo elegí. Es un último acto de rebeldía antes de que me entreguen como una propiedad para sellar algún acuerdo de mierda.
Mis hermanos perderían la cabeza si lo supieran. Antonio probablemente me sacaría de aquí tirándome del pelo. Marco montaría guardia mientras Luca me sermonea sobre la lealtad familiar. Y Dante... el dulce Dante, el más pequeño y el único que realmente me conoce, simplemente se vería decepcionado, lo cual es, de alguna manera, peor.
Toco el cuchillo que llevo atado al muslo a través de la abertura de mi vestido; su peso familiar me da seguridad. Nunca voy desarmada, una lección que me han metido en la cabeza desde niña. En nuestro mundo, la seguridad es una ilusión, especialmente para una mujer.
«Voy a por otra copa», le digo a Sophia, alejándome de nuestra mesa VIP y metiéndome entre la multitud antes de que pueda protestar. Necesito un momento a solas, lejos de las miradas compasivas de mis amigas, que saben que mañana mi vida se acaba.
Me deslizo entre la masa de cuerpos; la emoción de estar en un lugar prohibido envía una descarga eléctrica por mis venas. O tal vez sea solo el vodka. Sea como sea, me siento viva, peligrosa; todo lo que no podré ser después de mañana.
El bar está lleno de gente, pero nunca se me ha dado bien esperar mi turno. Me cuelo entre dos hombres, ignorando sus protestas mientras reclamo un sitio en la barra. Uno de ellos murmura algo en ruso, pero se echa atrás cuando me giro y le lanzo una mirada que aprendí de mi padre. Puede que la hija del don se vaya a casar, pero esta noche sigo siendo una Rossi.
Mientras espero captar la atención del camarero, lo siento: el peso de la mirada de alguien. No es el típico vistazo de apreciación que los hombres me lanzan, sino algo más intenso, como si un depredador me estuviera evaluando. Mis dedos se mueven instintivamente hacia mi cuchillo.
Miro a mi derecha y ahí es cuando lo veo.
Ojos azules. Del tipo de azul que no existe en la naturaleza: hielo, electricidad y algo más oscuro acechando debajo. Es grande; hombros anchos que tensan una camisa negra de botones con las mangas remangadas, dejando ver antebrazos cubiertos de tatuajes complejos. Pelo oscuro, peinado pero no demasiado perfecto. Una barba de unos días que dejaría marcas en todos los lugares correctos.
Pero es su sonrisa lo que me atrapa. Cuando nuestras miradas se encuentran, sus labios se curvan en una sonrisa que es puro pecado; como si pudiera ver a través de mí, como si supiera exactamente lo que estoy pensando. Hay inteligencia en esa sonrisa, peligro y algo más que hace que mi pulso se acelere.
Nunca he sido de las que se echan atrás ante un desafío. Dejo que mis ojos recorran deliberadamente su cuerpo y vuelvan a subir, levantando una ceja con aprecio. Con esta luz y esa cara, podría ser el mismísimo diablo y aun así me sentiría tentada.
Su sonrisa se ensancha.
El camarero finalmente me nota, pero antes de que pueda pedir, un vaso se desliza frente a mí: vodka de primera, solo.
«Para la mujer a la que no le gusta esperar», dice Ojos Azules, con una voz profunda y un ligero acento. Ruso, pero americanizado. Suave como el whisky añejo.
No debería aceptar bebidas de extraños. Especialmente no de rusos en un club ruso. Es el tipo de estupidez que hace que maten a la gente en mi mundo. La voz de mi padre resuena en mi cabeza, enumerando todas las formas en que los hombres pueden echar cosas en las bebidas, todos los cuerpos que hemos tenido que eliminar por culpa de una confianza descuidada.
Agarro el vaso y bebo un sorbo lento, sin quitarle la mirada de encima. El vodka es mejor que el que estábamos bebiendo en la mesa; se desliza por mi garganta como seda, calentándome por dentro.
«Gracias», digo. «Pero no creo que sepas lo que me gusta».
Su risa es baja, íntima a pesar del ruido que nos rodea. «Estaría encantado de descubrirlo».
Un escalofrío me recorre, y no tiene nada que ver con el aire acondicionado. Hay algo en él, más allá del obvio atractivo físico; algo familiar en su forma de moverse. La manera en que está atento a su entorno, cómo los otros clientes le dejan espacio sin parecer darse cuenta de que lo hacen. Es alguien en este mundo. Alguien peligroso.
Lo cual lo hace perfecto para esta noche.
«¿Esa frase te suele funcionar?», pregunto, dando otro sorbo.
Se acerca más y percibo su aroma: una colonia cara con toques de algo que es únicamente suyo. «Normalmente no necesito frases», dice, y esa arrogancia debería ser molesta, pero hay humor en sus ojos.
«Modesto también», respondo, pero sonrío a pesar de mí misma.
«Prefiero ser honesto». Sus ojos viajan a mis labios y vuelven a subir. «Y, sinceramente, eres la mujer más interesante de este club».
«No sabes nada de mí».
«Sé que viniste a un club ruso sola...»
«Estoy con unas amigas», le corrijo.
«...y no tienes miedo de conseguir lo que quieres». Señala mi sitio robado en la barra. «Eso me dice suficiente como para querer saber más».
En circunstancias normales, sería más precavida. Investigaría sus antecedentes, haría que Nico hackeara su teléfono, quizás incluso que Marco lo siguiera unos días antes de considerar nada. Pero esta noche no se trata de ser precavida. Esta noche se trata de quemarlo todo antes de que puedan atraparme en una vida que nunca elegí.
«Nikolai», dice, extendiendo su mano.
La tomo y siento callos que me dicen que trabaja con las manos, a pesar de su reloj caro y su camisa a medida. «Gianna».
Solo nombres. Así es como funcionan estas cosas. Sin apellidos, sin complicaciones, sin conexiones con las vidas que llevamos fuera de estos muros.
«¿Bailas conmigo, Gianna?», pregunta, y la forma en que suena mi nombre en su boca hace que quiera oírle decirlo una y otra vez.
Me termino la copa y tomo su mano extendida. «Guíame, Nikolai».
Bailamos durante lo que parecen horas; su cuerpo se mueve a la perfección con el mío. Es elegante para ser un hombre tan grande, y sus manos se mantienen respetuosamente en mi cintura, incluso cuando me pego más a él. El alcohol me tiene flotando en ese espacio perfecto entre la euforia y la embriaguez, donde todo parece posible y las consecuencias se sienten lejanas.
Cuando sus labios encuentran finalmente los míos, es como encender una cerilla en una habitación llena de gasolina. El calor explota en mí y me aferro a él, con los dedos enredados en su pelo, sus brazos levantándome contra él como si no pesara nada.
«Ven conmigo», murmura contra mi oído cuando nos separamos, ambos respirando con dificultad.
No dudo. No le digo a Sophia a dónde voy en persona, solo le envío un mensaje rápido diciendo que conocí a alguien y que no me espere. Estará cabreada, pero me cubrirá. Eso hacen las mejores amigas.
Su coche espera afuera: un Audi negro elegante con cristales tintados. El conductor ni siquiera me mira mientras Nikolai me ayuda a entrar en el asiento trasero. Más pruebas de que es alguien importante, alguien que exige privacidad y respeto. Debería estar alerta, pero el peligro solo aumenta mi anticipación.
«¿A dónde vamos?», pregunto mientras el coche se aleja de la acera.
«A un hotel», dice, mientras sus dedos trazan dibujos en mi rodilla desnuda. «¿O prefieres otro sitio?».
El calor en su mirada deja claro lo que pregunta. Esta es mi oportunidad para echarme atrás, para decir que he cambiado de opinión. En lugar de eso, me acerco más a él en el asiento de cuero.
«El hotel me va bien», digo, y su sonrisa de respuesta envía otra oleada de calor por mi cuerpo.
No presiona para obtener más información durante el trayecto. Hablamos de cosas triviales: música, películas, la ciudad; un terreno neutral y cuidadoso que no revela demasiado. Su risa es tan adictiva como el resto de él, y me encuentro diciendo cosas ridículas solo para escucharla de nuevo.
El hotel es caro, discreto. El tipo de lugar que no hace preguntas mientras pagues. Él no duda en la recepción, como si lo hubiera hecho antes. El pensamiento debería molestarme, pero esta noche no es momento para juzgar.
No es hasta que estamos en el ascensor, con su cuerpo presionando el mío contra la pared y sus labios trazando un camino ardiente por mi cuello, que recuerdo mi plan.
«Debería decirte», jadeo mientras sus manos encuentran mis caderas, «que nunca he hecho esto antes».
Se aparta de inmediato, esos ojos azules buscando los míos. «¿Eres virgen?».
Asiento, odiando lo vulnerable que me hace sentir la confesión. Pero es necesario: el último clavo en el ataúd de mi matrimonio concertado. Nadie quiere mercancía dañada. Al menos, eso es lo que me he estado diciendo. Estando aquí ahora, con sus manos cálidas todavía en mi cintura y sus ojos mirándome con preocupación en lugar del triunfo o la codicia que esperaba, ya no estoy segura de lo que quiero.
«No tenemos que hacer esto», dice, y el cuidado genuino en su voz casi me hace reconsiderar mi plan. Casi.
«Quiero hacerlo», le digo, y me sorprende descubrir que lo digo en serio. «Quiero que seas tú. Esta noche. Por favor».
Su expresión se vuelve seria, estudiándome como si intentara leer la verdad en mi cara. Su pulgar acaricia mi labio inferior. «¿Por qué yo? ¿Por qué esta noche?».
Porque mañana me convierto en propiedad de otro. Porque eres hermoso, peligroso y todo lo que no podré tener jamás. Porque cuando sonríes, olvido todas las razones por las que no debería.
«¿Importa acaso?», pregunto en su lugar.
Lo considera y luego niega lentamente con la cabeza. «Supongo que no. Pero Gianna...» Me rodea la cara con una suavidad que no esperaba. «Si hacemos esto, lo haremos bien. Haré que sea bueno para ti, lisíchka».
El apelativo cariñoso en ruso me hace estremecer. Pequeña zorra. Lista y salvaje.
La habitación del hotel es de un lujo discreto: paredes color crema, alfombras mullidas, una cama enorme que hace que mi corazón se acelere al verla. Nikolai se dirige al minibar y nos sirve una copa, dándome tiempo para cambiar de opinión. Los cubitos de hielo chocan contra el cristal mientras me entrega un vaso.
«¿Valor embotellado?», bromeo, dando un sorbo pequeño.
«Un momento para respirar», corrige, sin quitarme los ojos de encima. «Tenemos toda la noche. Sin prisas».
El alcohol libera algo en mi pecho y dejo el vaso en una mesa auxiliar. «No voy a cambiar de opinión».
«Bien», dice, dejando su propia copa a un lado. «Yo tampoco».
Entonces me besa, lenta y profundamente, diferente a los intercambios calientes del club y el ascensor. Este beso es deliberado, minucioso, como si estuviera memorizando mi sabor. Sus manos se deslizan hacia mi pelo, acunando mi cabeza como si fuera algo precioso.
No estoy acostumbrada a que me traten como si fuera a romperme. En mi familia, incluso el afecto tiene un filo. Mis hermanos juegan brusco conmigo, los raros abrazos de mi padre son secos y firmes, y los hombres con los que he salido nunca se atrevieron a tocarme, demasiado asustados de lo que mi familia pudiera hacerles.
Pero Nikolai me toca como si tuviera todo el derecho del mundo, como si nadie pudiera detenerlo, y sin embargo con un cuidado que me hace doler el pecho.
Se toma su tiempo desvistiéndome, besando cada nueva pulgada de piel que descubre. Cuando encuentra el cuchillo atado a mi muslo, no parece sorprendido, solo levanta una ceja y lo deja con cuidado en la mesita de noche.
«¿Póliza de seguro?», pregunta, levantando una comisura de su boca.
«Nunca salgo de casa sin él», respondo, y su risa vibrante resuena contra mi piel.
Es hermoso desnudo: todo músculo duro y tatuajes complejos que cuentan historias que quiero recorrer con los dedos y la lengua. Hay una cicatriz grande en sus costillas por la que no pregunto, y otras más pequeñas esparcidas por su piel. Heridas de guerra de la vida que lleve fuera de esta habitación.
Cuando finalmente caemos a la cama juntos, ya no estoy nerviosa. Sus manos y su boca han hecho magia, volviéndome líquida de deseo. Es cuidadoso conmigo. Paciente, de una manera que nunca hubiera imaginado por el lado peligroso que le noté en el club. Sus dedos parecen saber exactamente dónde tocar, cuándo ser suave y cuándo necesito más.
Cuando finalmente penetra en mí, el dolor agudo es breve y se reemplaza por una plenitud que se convierte en un placer que nunca antes había sentido. Observa mi cara, ajustando sus movimientos a mis reacciones, aprendiendo mi cuerpo mientras nos movemos juntos.
Algo pasa entre nosotros mientras encontramos nuestro ritmo. Algo más que físico. Entre sus brazos, no soy una moneda de cambio ni un deber. Solo soy una mujer, deseada y deseante.
"Lisíchka", susurra contra mi piel mientras ambos caemos por el precipicio.
Después, me abraza contra su pecho, con su latido ralentizándose bajo mi oreja. Sus dedos trazan patrones perezosos en mi espalda y, por primera vez en meses, me siento completamente en paz.
«Quédate», murmuro, mientras me quedo dormida.
Sus labios presionan mi pelo. «Hasta la mañana», promete.
Sé que debería hacer preguntas. Quién es, a qué se dedica, si podríamos vernos de nuevo. Pero las preguntas romperían el hechizo, harían que la realidad se derrumbara de nuevo. Así que, en lugar de eso, cierro los ojos y me permito fingir, solo por esta noche, que esta podría ser mi vida en lugar de la que me espera mañana.
La mañana llega demasiado pronto; la luz del sol se filtra por unas cortinas que olvidamos cerrar. Me despierto y le encuentro ya vestido, sentado al borde de la cama observándome con una expresión que no termino de descifrar.
«Te vas», digo, subiendo la sábana para cubrirme, sintiéndome repentinamente tímida bajo la cruda luz del día.
Él asiente y extiende la mano para apartar un mechón de pelo detrás de mi oreja. «Tengo que hacerlo».
Quiero pedirle que se quede, sugerirle desayunar, rogarle su número; cualquier cosa para retrasar el inevitable regreso a mi vida real. Pero el arrepentimiento en sus ojos me dice que sería inútil.
«La pasada noche fue...», empieza, y luego hace una pausa, buscando las palabras adecuadas.
«Solo una noche», termino por él, intentando mantener la voz neutral. «Conozco el trato».
Me estudia durante un largo momento y luego se inclina para presionar sus labios contra los míos en un beso demasiado tierno para extraños, demasiado triste para amantes.
«Siento que solo pueda ser una noche», dice suavemente cuando se separa.
Asiento, sin confiar en mi voz. Sus dedos se demoran en mi mejilla un momento antes de ponerse en pie.
En la puerta, hace una pausa y me mira con esos imposibles ojos azules. «Gracias, Gianna».
Luego se va, la puerta se cierra con un clic tras él, llevándose el último sabor a libertad que conoceré jamás.
Me recuesto sobre las sábanas revueltas, respirando el aroma que dejó y permitiéndome cinco minutos para llorar por lo que nunca podrá ser. Cinco minutos para recordar el tacto de sus manos, el sonido de su risa, la forma en que me llamó lisíchka en la oscuridad.
Luego me levanto, me ducho para quitarme las pruebas de la noche y me preparo para conocer a mi futuro esposo.
