Herencia y complicaciones

Distrito de Entretenimiento, Toronto

Ellie estaba sentada en la primera fila con su bolso a los pies y las rodillas temblando con fuerza.

El teatro tenía esa atmósfera de siempre durante las audiciones. Demasiado silencio, pero no se sentía paz. Cada tos sonaba intencional. Cada página al pasarla parecía juzgarte. Las luces del escenario estaban a media intensidad, lo cual empeoraba las cosas, porque ahora podía ver el polvo flotando en el aire y estaba casi segura de que una mota la había estado mirando fijamente durante un minuto entero.

Prometida falsa.

Repitió las palabras en silencio, probando cómo sonaban. Falsa. Prometida. Una mujer contratada para estar al lado de un hombre y convencer al mundo de que estaban enamorados. Ellie había hecho su tarea. Había visto al menos cuatro películas donde la gente fingía salir y terminaban enamorándose por accidente. Había leído ensayos sobre el trabajo emocional en las relaciones y un hilo de Reddit realmente inútil sobre romances contractuales que terminó en una discusión sobre astrología.

El personaje no fingía amor. Fingía pertenecer.

Ellie entendía esa parte demasiado bien.

Hojeó el guion de la audición; las páginas ya estaban blandas por tanto uso. Había resaltado cosas, subrayado otras y añadido notas al margen que ahora solo decían cosas como ¿seguridad aquí? y ¡¡¡contacto visual!!!, además de una carita sonriente desesperada que no recordaba haber dibujado.

Sus dedos no dejaban de moverse. Se retorcía el anillo, se ajustaba la trenza, golpeaba el suelo con el pie, luego dejaba de hacerlo, cruzaba las piernas y las descruzaba. Su cerebro seguía saltando al momento en que olvidaría todo y se desmoronaría en silencio sobre el escenario.

Releyó la primera frase por décima vez.

Sé que esto no es convencional, pero se me da muy bien fingir.

Eso era prometedor. Eso era honesto. Eso estaba peligrosamente cerca de la realidad.

“Elena Bennett”, llamó el director de escena.

Ellie se sobresaltó y se puso de pie demasiado rápido. Su bolso se volcó. El bálsamo labial salió rodando. Se quedó mirándolo un segundo, luego le dio un toque suave con el pie para meterlo de nuevo en el bolso y se apresuró a entrar al escenario.

Se apoyó contra la pared y susurró: “Vale. Está bien. Eres encantadora. Eres estable. Eres una mujer a la que cualquiera contrataría para fingir amor”.

Se señaló a sí misma en el reflejo de un panel oscuro. “Tienes variedad. Tienes profundidad. Una vez lloraste de forma convincente en el baño de un Starbucks. Esto no es nada”.

Inhaló. Exhaló. Sonrió demasiado. Corrigió la sonrisa.

Luego salió.

Las luces le dieron de lleno. El director estaba sentado tres filas atrás, con los brazos cruzados y el rostro en esa expresión neutral y evaluadora que no significaba nada y, a la vez, lo significaba todo. Su compañero de escena, un hombre que reconocía vagamente de algunos comerciales, estaba de pie frente a ella, ya en posición. Sonrió cortésmente. Seguro. Preparado. Molestamente tranquilo.

Ellie abrió la boca.

“Sé que esto no es convencional”, comenzó con voz firme, “pero se me da muy bien fingir”.

Bien. Lo había clavado. Dio un paso adelante, sintiendo cómo el ritmo se asentaba en su pecho.

“Puedo recordar cumpleaños, comidas favoritas, la cara exacta que alguien pone cuando se miente a sí mismo”. Levantó la barbilla. “Puedo vender sinceridad”.

Entonces, su mente se quedó en blanco.

Totalmente vacía. Un vacío blanco y ecoante donde deberían haber estado las palabras.

Oh, no.

Su corazón le golpeó las costillas. Las palmas de sus manos se humedecieron. El silencio se alargó. El director inclinó la cabeza ligeramente, perdiendo ya la paciencia. Su compañero parpadeó, confundido pero educado, esperando su pie.

Di algo. Cualquier versión de algo.

Ellie soltó una risa aguda y un poco ahogada. “Lo siento”, dijo, manteniéndose en el papel porque el pánico, al parecer, había decidido actuar profesionalmente. “Eso no era parte del discurso. Solo me acabo de dar cuenta de que no sé cómo tomas el café, y eso me parece irresponsable para una prometida”.

Su compañero se sobresaltó. Dudó, pero se recuperó rápido. “Yo, eh. Solo. Normalmente”.

“Por supuesto que sí”, dijo Ellie asintiendo con seriedad. “Opiniones fuertes. Mínima alegría”.

Una chispa recorrió la sala. No fue una risa exactamente, sino atención.

Siguió adelante porque detenerse parecía peor.

“Me contrataste porque tu familia espera perfección”, dijo, rodeándolo lentamente ahora, dejando que sus instintos tomaran el control. “Y me veo convincente a tu lado. Sé cuándo tocar tu brazo y cuándo quedarme callada. Sé cuándo sonreír y cuándo apretar tu mano bajo la mesa para que no explotes durante la cena”.

Su cerebro iba a toda velocidad. Su cuerpo la seguía.

“Pero deberías saber”, añadió, más suave, encontrando su mirada, “que no finjo todo. Algunas cosas se me escapan. Ese es el riesgo”.

Silencio de nuevo.

Ellie miró más allá de él, directamente al director.

Él no sonreía. Su bolígrafo flotaba sobre su cuaderno, inmóvil. Su rostro decía que estaba midiendo el costo de esta improvisación frente a la molestia de interrumpirla.

Lo cual no era nada bueno.

Terminó la escena de todos modos, aterrizando en la última frase con un tono esperanzador, y luego se quedó allí, con el pulso rugiendo en sus oídos, preguntándose si acababa de echar a perder su oportunidad en menos de tres minutos.

El director se aclaró la garganta. “Gracias, Elena”.

Ellie sonrió, asintió y salió del escenario con la dignidad prácticamente intacta y su cerebro reproduciendo cada segundo a doble velocidad.

Ya entre bastidores, se apoyó de nuevo contra la pared y susurró: “Vale. Eso fue valiente o un sabotaje profesional. Posiblemente ambas cosas”.

Recogió su bolso, recuperó el bálsamo labial que se le había caído y se lo aplicó con determinación.

Prometida falsa, pensó.

Quizás se había tomado el papel demasiado en serio.

Aeropuerto Pearson, Toronto

Julian estaba sentado en el aeropuerto Pearson con su equipaje de mano perfectamente alineado con el reposabrazos de la silla y el teléfono pegado a la oreja, mirando una pantalla de salidas que llevaba tres minutos de retraso.

“Permíteme que te detenga ahí”, dijo con calma. “No puedes describir esto como un retraso estratégico cuando las cifras revisadas llegaron tarde porque no las revisaste”.

Una pausa. Alguien estaba dando explicaciones. Julian esperó, porque la paciencia en pequeñas dosis a veces es útil.

“No”, respondió, mirando su reloj. “No me estoy poniendo difícil. Estoy señalando que, si los supuestos no se sostienen bajo un examen básico, no mejorarán mágicamente frente a la junta”.

Otra pausa. Más larga. A la defensiva.

Julian se reclinó y cruzó un tobillo sobre la rodilla. “Si quieres que defienda esto, dame algo que no se desmorone en cuanto se cuestione. De lo contrario, deja de intentar disfrazar la falta de responsabilidad con temperamento”.

Silencio. Luego, un acuerdo cortante.

“Bien”, dijo Julian. “Envía el modelo corregido en menos de una hora. Y no edulcores el lenguaje”.

Colgó antes de que alguien pudiera darle las gracias.

Julian soltó el aire, una vez, y marcó inmediatamente otro número.

Sebastian Cruz contestó al segundo tono. “Buenos días para ti también, verdugo corporativo”.

“Tengo que ir a Willowridge un par de días”, dijo Julian.

Un segundo de pausa. “¿Problemas?”.

Julian miró su reloj por costumbre. “No estoy seguro. La anciana me quiere allí. Cancela mis reuniones de los próximos dos días. Si hay algo urgente, márcamelo y...”.

Seb le interrumpió con fluidez. “Y reportar cualquier estupidez que la junta cometa mientras no estés. Lo sé”.

Julian vio a un niño pasar corriendo arrastrando un oso de peluche por una oreja. “Eres irritante”.

“Me pagas por mi previsión y mi prudencia. El estilo es gratis”, dijo Seb, y añadió: “Vas a verlos otra vez”.

Julian abrió su bandeja de entrada y empezó a clasificar correos. “Trágico”.

“¿Quieres que te prepare un coche en el aeropuerto?”.

“Alguien vendrá a por mí”, dijo Julian. “Pero envíame un coche de alquiler mañana”.

“¿Algo más?”.

“Eso es todo”.

“Tráeme algo de Alberta. CIAO”.

La línea se cortó.

Julian bajó el teléfono y frunció el ceño a la pantalla. Alberta. Carne. Petróleo. Clima. Qué más da.

Cuando anunciaron su grupo de embarque, el recuerdo apareció, sin invitación pero claro. El mensaje de Margaret de la noche anterior. Corto. Preciso. Enviado mucho después de la cena, porque ella disfrutaba tanto de los tiempos como del impacto.

Todos tienen que estar en Willowridge en los próximos dos días. Sin excusas.

Ninguna explicación. Ninguna suavidad. Solo una orden envuelta en inevitabilidad.

Julian no había respondido. No había hecho falta. Las convocatorias de Margaret Hale no eran peticiones, y nunca llegaban sin daños colaterales. El resto de la familia estaría allí. Sus medio hermanos, que ya estaban erizados ante la suposición de que él era el favorito, como si el favoritismo fuera algo más que una expectativa implacable y una corrección pública.

Podía hacer acto de presencia. Podía escucharla. Podía irse.

Julian se puso de pie, se ajustó la chaqueta y se metió en la fila.

Dos días. Exposición mínima. Salida controlada.

Eso suena a un plan.