Chapter 1
El infierno...
Este lugar donde muchos temen estar pero dónde tú y yo caminamos tranquilos. Las almas gritan, lloran, se retuercen y buscan un escape, como si el cielo fuera posible. No se dan cuenta de que el infierno no es un lago de fuego, ni sombras... sino justo aquí, en la Tierra, en cada esquina, en cada mirada, en toda codicia disfrazada de deseo.
Todo conspira para recordarnos que los demonios llevan traje, y que los círculos infernales no son cavernas, sino despachos, calles y los teatros donde los hombres y las mujeres juegan a ser lo quieren ser.
Entre los murmullos y los gritos, mis ojos se posan en una jaula. Es de metal, forzado con culpa y ambición. De esa jaula sale un hombre.
Un hombre cuyo amor se volvió odio, cuya pasión por crear belleza se transformó en tormento.
Sus dedos tiemblan, su mirada es un río de resignación, y en sus labios se dibuja la primera nota de un relato que sangra y celebra al mismo tiempo:
"Estoy aquí, ¿me puedes sentir?
Ojalá que sí, acércate a mí.
Te contaré una historia que se trata nada menos que de mí."
Detrás de él, se extiende un salón como un museo de vanidades y recuerdos: vitrinas de trofeos que relucen bajo la luz tenue, medallas que te sonreían con orgullo congelado, y diplomas amarillentos que narran hazañas que alguna vez importaron. Todo brilla, pero este brillo no ilumina.
"Riquezas, oro, plata, fama y trofeo mundiales en mi vitrina ahí lo ves.
Todo gane lo que fui, alguna vez.
Un músico con alma, alguna vez."
Sus dedos rozan con delicadeza,
el violín llora con delicadeza.
La melodía se esparce por el salón, suave como el algodón, tímida como una sombra. Sin embargo, cada acorde lleva consigo un eco del pasado, un recuerdo que ahora su habilidad es una condena.
"Tocó, y tocaré otra vez
Hasta que el señor satisfecho esté.
Sin mi gran habilidad de tocar el violín,
Un pecador más sería aquí."
Entonces, como si recordara la fuerza que aún late por sus venas, aprieta con determinación el arco y el sonido se vuelve más intenso, más exigente. La música llena el espacio, retumbando contra las paredes adornadas de riquezas.
"Bailen muchachos, bailen por aquí, bailen por allá y también por acá.
El anfitrión los ve con seriedad y yo con tanta timidez.
Es hora de festejar, el fuego y la belleza musical se unieron ya.
¿Quién dice que los malos no pueden festejar?
Dejad las excusas ya, ¡es la hora de danzar!"
Todo el salón se vuelve un escenario de caos y ritmo.
Los demonios bailan y girando con fuerza sobrenatural; bestias con garras, monstruos de formas ilógicas y sombras que se retuercen al compás de la música. Él se asoma un poco más, fascinado y horrorizado a la vez, viendo cómo cada criatura se entrega al baile infernal.
En lo alto, el Señor lo observa desde su trono. Sus ojos recorren cada uno de los subordinados midiendo cada baile, cada salto, cada paso, cada movimiento. No hay sonrisa, solo el juicio silencioso de quien posee todo poder.
El Violinista no puede evitar sonreír aunque con dientes apretados. Quién dice que los malos no pueden bailar, piensa, mientras su música guía los cuerpos del horror en un extraño y terrible festejo. Esto desafía toda lógica.
Apreta su arco con más decisión. Cada nota golpea el aire con fuerza, sus ojos se fijan en sus verdugos, en esas bestias y demonios que bailan, gozan, al compás de su música. Siente la determinación arder en su frío pecho; ya no hay timidez...
Solo la urgencia de tocar,
de reclamar,
de desafiar.
"Tocó, tocó y tocaré.
Hasta que mi alma libre esté.
Pienso que la ilusión me está matando,
Pero más fuerte es la esperanza que tengo aquí."
Mientras sus dedos vuelvan sobre las cuerdas, sus recuerdos se mezclan con los del presente: los teatros iluminados, los nobles bailando, las miradas que alguna vez lo ofendieron, ahora disfrutaban su arte. La ironía duele, pero también le da fuerza: si en la gloria puede entretener, ahora su música puede herir.
"Tocó con fuerza mi violín
Hasta que mis dedos digan "ponle fin"
Haré que sus oídos sangren de una vez
Para que sepan lo que es sufrir."
Entonces, el Violinista cambia el tono.
Sus dedos acarician las cuerdas con suavidad, dejando que la melodía fluya, como un susurro en medio del caos. Los demonios siguen el ritmo con obediencia, pero algo empieza a percibir: entre los pasos, los gritos y saltos, las almas atrapadas encuentran un momento para escabullirse, para deslizarse hacia su libertad que él, sin quererlo, les proporciona.
"Bailan al compás y la melodía suave suena en la habitación del fuego infernal.
Las bestias gozan y las almas aprovechan para huir del castigo que los encierra."
Se volvió un héroe indirecto, un salvador disfrazado de prisionero. Un héroe sin alma, así es, que entrega belleza y libertad con cada nota, aún mientras su propio espíritu sigue atado al atormentó.
Sigue tocando su melodía, firme y persistente, hasta que sus palabras se mezclan con las notas:
"Soy un héroe, mírame a mí,
Un héroe sin alma, así es."
Aprieta el arco con más fuerza; sus dedos crujen, sus articulaciones protestan, pero no detiene la música. No fue un hombre perfecto, pero aún así quiere ayudar, aunque sea desde su propia prisión.
"Tocó, tocó, tocó y tocaré, hasta que este infierno vacío este."
Una sombra frágil se acerca, mirándola con compasión. Él la observa con hilo de esperanza.
"Pero la traición es inevitable, ¿Por qué he de confiar?"
El alma, un jovencito que lo vio con ternura pero no con salvación, le responde suave y firme:
"La fé es más fuerte, tú lo sabías antes de pecar."
El alma se aleja, dejando detrás de sí un vacío que retumba en la música. El Violinista aprieta el arco de nuevo, y con cada nota siente cómo la fé que pudo guiarlo se desvanece:
"Siento que la redención no es para mí."
El Violinista sigue tocando, está vez con un tono más grave, más profundo, hasta que la música llena cada rincón del salon infernal.
"Y sigo, y sigo, y sigo, y sigo atrapado como músico de estas bestias."
Toca sin cesar, aunque su cuerpo esté en protesta; aunque sus dedos, huesos y piel parezcan a punto de rendirse, él aguanta, porque la música es tanto su castigo como su única razón de existir.
"Mis dedos crujen, mis huesos tiemblan, mi piel suda, moriré por tocar música para mis verdugos."
La fuerza de su interpretación crece, poderosa y despiadada. La dualidad de su don se hace carne: su habilidad para inspirar alegría se convierte en su tormento, una maldición que no puede abandonar.
"Mi don, mi maldición
Traer alegría a un lugar donde pena la desesperanza.
Todos gozan, menos yo
El castigo mío de que me gane el deseo y no la pasión."
La melodía suave que antes acariciaba el aire ahora se retuerce, se endurece, crece sin límite. Ya no es arte; es venganza, un golpe musical dirigido a sus verdugos.
"No puedo parar, prometí hacer sus oídos sangrar
Tocaré mi arma musical hasta que vea el verdadero infierno."
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La música baja la intensidad, como si él quisiera hablar con el mundo, aunque nadie lo escucha. Sus dedos recorren las cuerdas con delicadeza, dejando que cada nota flote en el aire, suave y llena de significado:
"Toqué, toqué, toqué y toqué
Con tanta suavidad
En un mundo lleno de tanta maldad.
A miles encanté con mi gran melodía."
Entre la suavidad de las notas, sus ojos se posan en las almas que huyen, aprovechando cada instante de distracción en el fuego y la danza. Los demonios, distraídos por la música y el espectáculo, apenas notan la fuga; se han perdido tanto en el arte que no parecen ser "ellos".
"Y así fue, como terminé aquí.
El trato que acabó contra mí."
Todos intentan perseguirlas, correr tras las almas, pero él sigue tocando, indiferente y determinado.
"Fortuna, fama, quise sin pensar."
Y una a una, las almas caen ante el impulso de su música. Cae una. Cae dos. Cae otra. Otra. Y otra. Y otra. La pérdida y la desesperación se mezclan con cada nota, recordándole que la libertad se escapa mientras él permanece prisionero.
"Si tan solo hubiera pensado un segundo antes de caer."
STOP...
la música se apagó...
Los demonios dejaron el arte y volvieron a ser lo que siempre fueron: bestias, sombras, ejecutores del fuego. La sala quedó en silencio, fría, rota, y él permaneció en la jaula, solo y con su violín.
Pero hay un susurro, para terminar el relato de su vida:
"Y ahora tocó al servicio de él.
El señor que me dio todo y me quitó todo.
En su trono está y yo parado en la jaula infernal.
Suavemente hago sonar las notas que recuerdan mi vida antes de pecar.
Riquezas perdí, arrebatado de lo que mantiene vivo.
Mi alma condenada está."
FIN.
