Pecador | Un Dark Romance prohibido y Why Choose

Odio esta maldita ciudad.

El aire gélido me muerde las manos y la cara mientras me acerco a un edificio en el que habría preferido no pisar en lo que me queda de vida.

Mientras los demás edificios de la calle lucen toldos lujosos y ventanas arqueadas, este no es más que cemento liso y minimalismo. Al parecer, está inspirado en el "brutalismo" —qué demonios signifique eso—. Para mí, solo parece una prisión de hormigón.

Como era de esperar, esta fortaleza de cemento es el hogar de la alta sociedad de la ciudad. Aunque algunos de sus residentes se dedican a cosas mucho menos glamurosas de lo que quieren hacer creer.

Me meto por el callejón, decidiendo evitar la entrada principal. Mejor para el negocio. Al llegar a la puerta lateral, me apoyo en la pared y enciendo un cigarrillo, dando una larga calada.

En cualquier momento se abrirá la puerta y podré terminar con esto de una vez.

Echo el humo hacia arriba y vuelvo a mirar hacia el cielo. Atrapado entre dos edificios altísimos, apenas logro distinguir la noche. Ni luna esta vez. Solo unas cuantas estrellas y esa inmensa oscuridad que me recibe cada vez que abro los ojos.

Podría decirse que no soy precisamente fan del sol. Ni de las mañanas. Ni de la gente. Ni de nada, en realidad.

Siempre me he sentido vacío. Mis primeros recuerdos se sienten igual que los de ayer. No tengo ningún apego emocional a la vida que llevo, a los trabajos que acepto, a la comida que como, a la ropa que visto, ni siquiera a las dos personas que podrían considerarse cercanas. Aunque, en realidad, no diría que tengo amigos.

No estoy hecho para eso. No estoy hecho para muchas cosas. La verdad es que creo que nací para una sola cosa. Y, la verdad… lo he aceptado.

Supongo que fue después de mi primer trabajo. No me hizo sentir nada en particular, solo fue fácil. No tuve que esforzarme, ni pensarlo, simplemente lo hice.

La mayoría de la gente probablemente me llamaría monstruo. Las cosas que he hecho, o en las que he ayudado a otros a hacer, harían que hasta la persona más indulgente se preguntara si la redención es siquiera posible.

No sé si nací así o si mi nombre fue el clavo en el ataúd. He leído que la gente cree que el nombre de un niño decide su futuro. ¿Y llamar a tu hijo "Pecado"? Bueno… no puedes sorprenderte si termina pareciéndose al diablo, ¿no?

Mi autodesprecio rutinario se interrumpe cuando la puerta hace clic y se abre lo suficiente para que meta la mano y la detenga. Tiro el cigarrillo a un charco detrás de mí y echo un vistazo por encima del hombro, comprobando si alguien me observa. Al no ver a nadie, abro la puerta de un tirón y me cuelo dentro, escaneando el pasillo en penumbra. Quienquiera que fuera mi contacto esta noche no se quedó, y no lo culpo.

Me meto las manos en los bolsillos y me dirijo al ascensor de servicio, manteniendo la cabeza gacha. Incluso con la tenue iluminación, los suelos de mármol brillan tanto que casi ciegan. Después de pulsar el botón, mis dedos se cierran alrededor del mechero antiguo que llevo desde los nueve años.

Mientras los números del ascensor bajan, deslizo el pulgar por las grabaciones del frío metal de lo que, supongo, podría llamarse mi posesión más preciada. Suelto un suspiro lento y me relajo, dejando que la calma que se ha vuelto algo natural en mí me invada.

Cuando las puertas se abren, entro en la caja metálica impecable y acerco la tarjeta del ático al panel. Una luz verde parpadea, seguida de un pitido alegre. El ascensor comienza a subir y me aclaro la garganta, apretando los puños a los lados.

Justo antes de llegar al ático, me pongo un par de guantes de látex negros y los ajusto alrededor de las muñecas. El ascensor suena, las puertas se abren a la oscuridad y entro en el silencioso ático.

Me detengo en el vestíbulo oscuro, inmóvil. Aunque el trabajo estaba programado para una hora en la que los de arriba estaban seguros de que el lugar estaría vacío, he tenido suficientes sorpresas como para saber que su información no siempre es precisa.

Al no detectar movimiento ni ruido, decido ponerme en marcha. Cuanto antes encuentre mi objetivo, antes podré largarme de aquí. Me aferro a las sombras mientras me dirijo a las escaleras, sabiendo que mi blanco está en el dormitorio este.

Subo los escalones de dos en dos, pensando que esto va demasiado bien. Sospechosamente bien. Los dedos me pican por agarrar el mango de mi navaja o la pistola que llevo bajo el brazo. No sé si es instinto o si simplemente estoy acostumbrado a que los trabajos se vayan a la mierda con regularidad. Normalmente, a estas alturas ya habría un montón de cuerpos en el suelo y el olor a pólvora y cobre en el aire.

Las sombras del rellano me engullen mientras me dirijo al dormitorio al final del pasillo. El lugar está en completo silencio, así que supongo que esta vez los de arriba acertaron. Casi merece una celebración. Quizá debería llamar a mi contacto y felicitarlo por no ser un completo gilipollas.

Llevo meses pidiendo un trabajo sencillo. Algo que valga la pena el dinero que nos pagan. Aunque, la verdad, no lo hago por el dinero. Cuando encuentras tu vocación, es como el aire que respiras. Ya no tienes elección. Lo haces porque, si no lo haces, estás seguro de que tu vida entera se desmoronaría.

Al llegar a la puerta del dormitorio, giro el pomo y la abro. Apenas doy dos pasos dentro cuando un aroma me golpea. Uno desconocido y completamente embriagador.

Antes de que pueda siquiera pensar en buscar su origen, algo —que supongo es un jarrón— me golpea en la cabeza. El sonido del cristal rompiéndose rasga el aire antes de que el zumbido en mis oídos lo inunde todo, junto con mis reflejos.

Mi mano sale disparada, los dedos se cierran alrededor de un cuello delicado, apretando lo justo para ahogar, pero no estrangular. Todavía no, al menos. Estampo el cuerpo contra la pared y levanto la cabeza para ver bien a la primera persona que me ha sorprendido en… bueno, nunca.

Unos ojos castaños profundos se clavan en los míos y me quedo paralizado. La sangre me gotea por la frente, resbalando por la mejilla. No es suficiente para preocuparme, pero sí para que ella abra los ojos como platos. Supongo que nunca había lastimado a alguien así.

Su aroma, su rostro, todo en ella me está volviendo loco. Algo que creía muerto hace tiempo se retuerce y encaja en su lugar dentro de mi pecho. Además de la adrenalina corriendo por mis venas, siento exactamente hacia dónde fluye el resto de mi sangre y aprieto los dientes. La frustración se mezcla con una fascinación desbordante por esta criatura que tengo inmovilizada contra la pared.

En cuanto el zumbido en mis oídos cesa, hablo. —Nombre.

No responde. Solo me mira. Tiene la mandíbula tensa, pero sus ojos la delatan. Está aterrada.

Apretó más mi agarre en su garganta y la arranco de la pared, solo para estamparla de nuevo contra ella, sacándole el aire de los pulmones. El sonido que hace —jadeando en busca de oxígeno— es música para mis oídos.

—Dije —gruño, rozando mi nariz con la suya—. Nombre.

Su labio inferior, carnoso, comienza a temblar, y veo cómo se le llenan los ojos de lágrimas. Las parpadea, gruñendo de frustración. Aflojo un poco el agarre para que pueda hablar.

—Hannah —dice con voz ronca, ya afectada por mi presión.

Exhalo por la nariz, intentando mantener la calma. No solo me ha jodido la noche —mi trabajo—, sino que me está sacando de quicio, y no sé si es a propósito o si su voz me está haciendo sentir algo distinto al vacío al que estoy acostumbrado.

El pecho me duele y no puedo respirar. He oído rumores de que algunas de nuestras "víctimas" usan nuevas armas para defenderse. Quizá estén bombeando algo en el aire que me hará explotar el corazón o derretir el cerebro.

Sería una lástima, la verdad. Estoy seguro de que esta chica quedaría marcada de por vida si tuviera que presenciar eso.

Vaya… ¿y por qué demonios me importa ella?

Sacudo la cabeza, como si así pudiera espantar los pensamientos idiotas que me rondan. —¿Y tu apellido, Hannah? —escupo.

Se aclara la garganta, mordisqueándose el labio inferior un momento antes de responder. —McFadden.

Joder, hostia puta. Tiene que ser una broma macabra. ¿Una McFadden? ¿De la familia McFadden? Oh, estoy tan muerto que ni siquiera tiene gracia.

Una risa amarga y áspera brota de mi garganta, y ella frunce el ceño. —¿Hannah McFadden? —repito, lamiéndome los labios—. ¿Y qué haces aquí?

Se le tensan los hombros al escuchar la pregunta. Pero, ¿no es obvio? Cualquiera lo preguntaría en esta situación. Esta no es su casa. Y, por lo que sé, su familia tiene una rivalidad bastante violenta con el cabrón que es dueño de este ático.

Pero entonces lo entiendo, y una sonrisa se dibuja en mi rostro. Me acerco más a ella y siento cómo intenta retroceder, cómo intenta poner distancia entre nosotros. —Ah, ya veo —murmuro, buscando sus ojos antes de bajar la mirada hacia el conjunto de pijama negro y satinado que lleva—. ¿Y la esposa de él sabe que estás aquí, Hannah?

La mandíbula le trabaja, llena de veneno que estoy seguro quiere escupirme, pero solo me río. Echo la cabeza hacia atrás al hacerlo. Esto es demasiado perfecto… y mi plan de escape.

—Que te jodan —escupe.

Esas dos palabras se clavan en mi cerebro y me recorren un escalofrío por la espalda. —¿Que te folle? —repito, rozando mi nariz con la suya—. ¿Eso es lo que quieres?

Un gemido se le escapa de la garganta y gruño, hundiendo los dientes en la piel delicada de su cuello. Ella grita, echando la cabeza hacia atrás, arqueando la espalda contra la pared, lo que hace que sus tetas perfectas se aprieten contra mi pecho. Sus manos me empujan, pero soy otra pared que la encierra. No va a ir a ningún lado.

Dios, ¿qué coño me está haciendo esta chica?

Me aparto, pero no sin antes pasar la lengua por su piel salada, saboreándola por completo. —Tienes dos opciones, Hannah —digo con voz ronca, levantando los ojos hacia los suyos—. Puedes cerrar tu bonita boca y volver a casa con papi. No viste nada, no sabes nada, y los dos seguimos nuestro camino.

—¿Y cuál es la segunda opción, gilipollas? —escupe.

—La segunda opción no es nada agradable. Créeme, Hannah. Aprovecha la salida —le digo, con voz áspera pero seria—. Vete. A casa.

Sus ojos buscan los míos, sin duda captando mi puto mensaje. Aunque no estoy seguro de que pueda entender del todo lo jodida que estará si no se va ahora.

—Oblígame —responde. Le tiembla la voz, las manos le tiemblan contra los muslos.

Inclino la cabeza hacia un lado y le sonrío. —Oh, Cariño —murmuro, el apodo saliendo de mis labios sin pensarlo—. No deberías haber dicho eso.

Antes de que pueda hacer otro sonido, la arranco de la pared y la estampo contra ella con más fuerza esta vez. La cabeza le cae hacia un lado y me la echo al hombro.

Mi brazo se enrosca alrededor de sus muslos mientras cuelga inconsciente sobre mí. Me dirijo a la mesilla de noche, agarro la caja del cajón —el objetivo por el que vine— y la meto en mi bolsillo.

Me dirijo a la salida y abandono el ático con Hannah McFadden colgando de mi hombro como un premio de consolación demente.

Supongo que el trabajo está bien hecho.