SU BELLO ERROR: LIBRO (II)

Pov de Elena.

Me muevo bajo las sábanas, suspirando y estirándome. Bien descansada. Me siento y me froto los ojos, la luz entra a raudales en la habitación a través de las persianas.

Salgo de la cama y me dirijo al primer lugar al que siempre voy. La habitación de los niños.

Sonrío mientras giro el pomo en silencio.

Una luz suave se filtra a través de las cortinas, bañando la habitación en un dorado cálido. Es un espacio que equilibra comodidad y lujo silencioso: alfombras de felpa color crema, una mecedora junto a un ventanal y dos cunas blancas idénticas colocadas lado a lado, como reflejos en un espejo.

Sobre ellas, un móvil de estrellitas y lunas gira suavemente con el aire, proyectando sombras lentas en el techo.

Detalles personales llenan el espacio: huellas de manos enmarcadas, mantas bordadas con sus nombres en hilo de plata y una estantería llena de cuentos esperando noches de sueño.

Huele ligeramente a talco de bebé y a lavanda, un pequeño mundo de paz creado para mantener el peligro lejos.

Luca ya está despierto, como siempre. Sera todavía ronca, pero se despertará en unos minutos.

La adorable carita de Luca me saluda y mi corazón se llena de amor y calidez al instante.

Su pelo negro azabache ya es demasiado espeso para su edad, suave pero rebelde como el de su padre. Esos ojos castaños, profundos y observadores, miran todo como si intentara entender el mundo antes de que el mundo lo entienda a él. Y sus cejas… son las mías. Misma forma, misma curva, como si alguien hubiera copiado y pegado un trozo de mí en una versión miniatura de Rio.

«Hola, pequeño terremoto».

Le hago arrumacos y él se agita de alegría mientras lo levanto. Su pequeña mano se enreda en mi dedo.

«Buenos días, rayo de sol…».

Él me sonríe y se apoya en mí. Lo sostengo. Sintiéndome orgullosa y feliz de haber traído esta vida al mundo.

Me doy la vuelta cuando escucho movimiento detrás de mí.

«Buenos días, señora».

Me saluda la señorita Gretta, mi niñera, una mujer dulce de casi cuarenta años. Es la única persona a la que he permitido estar cerca de mis hijos; confío en ella y la quiero.

«Buenos días, Gretta».

Sonrío.

«Por supuesto, el pequeño terremoto está despierto primero…».

Ella se ríe y yo le devuelvo la risa mientras se lo paso. Camino hacia la cuna de Sera.

Ella se está frotando los ojos; el ruido debe haberla despertado.

Sera se parece a mí de una forma que me hace doler el pecho.

Su pelo negro, más oscuro que la medianoche, ya empieza a rizarse en las puntas, formando espirales suaves alrededor de sus orejas, por mucho que intente alisárselo.

Sus ojos son indiscutiblemente míos. Azules brillantes, grandes, expresivos… de esos que delatan cualquier emoción antes incluso de que ella emita un sonido.

Su nariz, sus labios, la forma de sus mejillas… son versiones miniatura de mi propio rostro, encajadas en un marco diminuto y perfecto.

La tomo en mis brazos y ella se acurruca contra mí, todavía algo dormida. Su pelo me roza las mejillas y suelto una risita.

«Hola, pequeña dormilona…».

Ella murmura algo peligrosamente parecido a «mamá».

Sonrío y miro su adorable carita.

Tiene una gotita de baba en la comisura de los labios… sus mejillas brillan bajo la luz.

«Buenos días, bebé…».

Ella me da palmaditas en las mejillas, saltando en mis brazos.

Me río mientras la sostengo contra mi pecho y veo a Gretta cambiar a Luca.

Mi teléfono suena y mi corazón da un vuelco. Hace mucho que nadie me llama.

A veces hablo con Sam a través de un número privado imposible de rastrear.

«Toma… déjame responder esto rápido y vuelvo».

Gretta asiente y me quita a Sera.

Salgo de la habitación, con el teléfono aún sonando. Lo saco del bolsillo. Un número desconocido parpadea en la pantalla.

La brisa de la mañana me roza el camisón.

Contengo el aliento mientras miro la pantalla.

Con manos temblorosas contesto y me lo llevo a la oreja.

No hablo primero… espero.

«Hola, calabacita».

El aire se me escapa de los pulmones.

Tía Lilly.

«¿Qué quieres?»

«Verte».

Las lágrimas se me acumulan en los ojos. Mi corazón late con fuerza.

«No… no puedo…»

«Calabacita, es mi último deseo… por favor, estoy en mi lecho de muerte…»

«¿Q-qué?»

«Tengo cáncer… en etapa cuatro, ya estoy muy mal… no creo que me quede mucho tiempo… por favor, Elena».

Me quedo callada un momento.

Ir hacia ella significa dejar Grecia. Dejar a mis hijos aquí.

Pero es su último deseo… a pesar de lo que hizo. Es lo mínimo que puedo hacer. De todas formas, se está muriendo.

«Está bien. Iré».

«Gracias… espero verte pronto…».

Cuelgo y me desplomo en el banco que da al océano.

Las olas golpean las rocas, el aire es fresco y tranquilo.

Juré no volver nunca a Nueva York. He vivido tranquila. Incluso feliz. Casi dos años de paz sin tener que mirar por encima del hombro.

Nueva York alberga demasiado trauma y heridas sin cerrar.

Los recuerdos de todo lo que ocurrió allí pasan por mi cabeza. Me duele el corazón, mi rodilla rebota arriba y abajo mientras sopeso los riesgos de irme. Me sudan las manos. Miro el inmenso océano y finalmente tomo una decisión.

Solo iré, escucharé lo que tiene que decir y volveré de inmediato.

Ella fue una traidora, pero también fue la mujer que me acogió; a pesar de las circunstancias, fue la «madre» que tuve.

Su último deseo es verme.

¿Qué podría salir mal?