Reencuentro

Cassia

Hay algo casi criminal en andar por ahí con una sudadera que todavía huele a la comida para llevar de anoche, mientras un immaculate original de Leila Katz cuelga intacto al fondo de mi armario.

Lo he estado guardando para algo monumental. Épico.

En cambio, estoy acurrucada en un rincón de mi piso en Manhattan, deslizando a la izquierda en Tinder como si fuera un deporte de competición.

No estoy buscando el amor.

Ya estuve ahí.

Ya sobreviví a eso.

Apenas.

Una vez fue suficiente.

Después de toda esta autorreflexión, he admitido que hay una cosa que no puedo dejar de querer: un bebé. Creo que esa es la pieza que finalmente haría que mi pequeña vida se sintiera completa.

Solo que no quiero todas las cosas que todos insisten en que vienen con uno. El esposo, la boda, las flores colgadas sobre la jupá. Horas pasadas agonizando por la tipografía de una ketubá como si eso pudiera hacer o deshacer un matrimonio.

Tampoco voy a interpretar el papel de la perfecta esposa judía, solo porque mi madre decidió de repente que la tradish importaba después del Esposo 2.0.

Joder, a este ritmo, un banco de esperma parece la opción más pragmática, ¿pero dónde está el placer en eso?

Después de unos minutos deslizando, realmente no veo a nadie que me guste. Así que quizás no esté tan desesperada después de todo.

Estoy a segundos de borrar mi cuenta cuando su cara aparece.

Mi ex, Beau.

Me quedo mirando la pantalla, esperando que se explique sola. Tal vez sea un error técnico. Tal vez solo está de visita, ya sabes, pasando una noche salvaje en Nueva York antes de volar de regreso a casa, a Luisiana.

Su foto de perfil lo muestra recostado contra un muelle desgastado en Lacey Bayou, con la camisa entreabierta y una caña de pescar en la mano. Decir que es sexy se queda corto.

Deslizo para ver el resto de sus fotos. En una sale brindando con sus amigos, con la cabeza echada hacia atrás mientras ríe. Otra es un selfi con su uniforme de gala de los Marines.

Uff.

Ese uniforme no tiene derecho a quedarle tan bien.

No me sorprende que se alistara. Todos los hombres Theriot antes que él han servido.

Lo que me desconcierta es la rama.

Beau nunca tuvo mucho interés en las reglas, y aún menos en la estructura. Le gustaba buscar problemas, agitar las cosas y quedarse a ver qué pasaba. ¿Los Marines? Ese no era el chico que yo conocía.

Quién lo diría.

De cualquier modo, agradezco las vistas.

Arrodíllate ante tus tropas, en efecto.

Mi pulgar se cierne sobre la pantalla. Y antes de que pueda convencerme de no hacerlo o de borrar la aplicación, deslizo a la derecha.

Mierda.

Un latido después, mi teléfono vibra.

Es un match.

Y luego, un mensaje entrante.

Beau: Bueno, maldita sea.

No esperaba encontrarte aquí, cariño.

Me: Lo mismo digo.

¿Qué te arrastra a las trincheras de Tinder?

Los puntitos bailan en la pantalla por un segundo.

Beau: Idea de Ellio.

Pero tal vez fue bueno que me obligara a entrar aquí.

Me: ¿Es aquí donde digo que el destino actúa de formas misteriosas?

Beau: Tal vez.

Antes de que pueda responder, aparece otro mensaje.

Beau: ¿Quieres vernos?

¿O solo estamos coqueteando con la nostalgia?

Me: Averigüémoslo.

Beau: Chica, estoy a punto de subirme a este avión.

Me: Vaya, qué buen momento.

Beau: ¿No lo es siempre con nosotros?

Me: ¿Cuándo llegas?

Beau: Tarde esta noche.

¿Pero mañana? Llámame cuando estés lista.

Me: Mandón, como siempre.

Beau: Puedes apostarlo.

Ya sabes que nunca me gustó perder el tiempo, chica.

Me: Está bien. Te llamaré mañana.

Beau: Así se hace.

Pongo los ojos en blanco, justo cuando aparece su siguiente mensaje.

Beau: Vale, Cass, están llamando a mi fila.

No te olvides, ¿eh?

Respondo, siendo breve.

Me: Buen vuelo.

Los puntitos hacen lo suyo.

Beau: No veo la hora de verte.

Ha pasado demasiado tiempo.

Mierda.

Me quedo mirando las palabras en mi pantalla porque tiene razón. Ha pasado demasiado tiempo. Y la vida no te da garantías.

Dejando de lado los sentimientos, tendríamos un bebé precioso.

Maldita sea. Eso suena tan tóxico.

Adonai, ¿en qué estoy pensando? Por favor, ayúdame.

Este encuentro va a arruinar mi vida. De forma permanente. Quiero decir, ha pasado una década. No hay forma de que él realmente tenga sentimientos por mí.

Es decir... yo no—

Bueno, al menos no pensaba que los tuviera, no hasta hace unos cinco minutos.

Pero esa no es la parte difícil. Lo difícil es encontrar la manera de decírselo.

Hola, Beau. Espero que la vida te trate bien. Por cierto, ¿te importaría donar a mi útero? Prometo que no es tan raro como suena.

No puedo.

Sin embargo, si el destino lo pone de nuevo en mi camino, será una bendición o una lección.

¿Y honestamente? Con Beau, podría ser cualquiera de las dos.

Al día siguiente, llamé.

Beau me dice que acaba de colgar con su familia y que está atrapado en un hotel de aeropuerto, esperando conseguir un vuelo en lista de espera hacia Luisiana. En dos semanas, empezará un trabajo patrullando Lake Charles.

Perfecto. Un polvo y adiós.

Le digo: «Me alegro por ti», y voy directo al grano de por qué he llamado. Preparo mi plan con cuidado —poco a poco, sin soltarlo todo de golpe— preparándome para la duda, o incluso para un no rotundo.

Pero para mi absoluta sorpresa, dijo que sí.

Simplemente: sí.

Sin dramas.

Sin preguntas.

Lo que significaba que el pánico podía comenzar oficialmente.

Cuando llega la hora de prepararme para nuestro encuentro, pongo a Britney a todo volumen para entrar en ambiente.

No me maquillo mucho: una capa de máscara, un toque de colorete y mi labial neutro de siempre.

Me veo reflejada y simplemente... me quedo mirando.

Guau.

¿Cuándo empecé a verme tan... madura?

Mi vestido es lindo. Elegante. Un poco escandaloso, pero nada que grite desesperada.

Aunque el vestido importa poco cuando el objetivo es quitárselo de todos modos.

Le echo un último vistazo al espejo.

Muy bien, Cass, vamos a arruinar tu vida.

Pero antes, mi teléfono suena.

Lo abro.

Una foto.

Maldito Beau.

Sin camisa, con sus abdominales marcados y una línea de vello oscuro bajando por su pecho y abdomen, recordándome cosas que tengo muy presentes. Sus ojos color miel se encuentran con los míos a través del espejo, lo suficientemente engreído como para saber exactamente lo que está haciendo.

Es un crimen verse tan bien.

Y él lo sabe.

Diablos, depende de ello.

Razón por la cual debería salir corriendo.

Y exactamente por la cual no lo hago.

Debajo de la foto, un mensaje coqueto.

Beau: Pensé que querrías algo en qué pensar durante la cena. 😈

Que se vaya al infierno, y que me arrastre con él.

Seguirle el juego no es difícil.

Un toque abre la cámara.

¿Escote?

Bien visible, cariño.

Si él quiere jugar sucio, yo puedo jugar más sucio.

Tomo la foto y la envío.

Inmediatamente me arrepiento.

Inmediatamente no lo hago.

Los tres puntos aparecen casi de inmediato.

Beau: Maldita sea, chica, ¿estás intentando matarme antes de que pueda comer?

Mi pulgar se detiene sobre el teclado, intentando pensar en algo ingenioso para responder. Antes de que pueda escribir, llega otro mensaje:

Beau: ¿Estás segura de que vas a llegar a la cena? Porque puedo saltarme directamente al postre.

Mi cara se enrojece.

Me: Ten paciencia.

Me prometiste comida primero.

Beau: Yo podría ser tu comida. jaja. Pero tienes razón. Primero la cena. Los dulces en tu casa. 😈

Cuando llego al restaurante, mis nervios están destrozados. Entro, escaneo el lugar y ahí está Beau.

Joder.

Se ve aún mejor en persona.

¿Y yo? Ni siquiera puedo pensar con claridad, mucho menos poner palabras a los pensamientos que rebotan en mi cabeza.

Los ojos de Beau brillan como caramelo, atrapando la luz como si estuvieran encendidos desde adentro. Su mirada, recorriéndome, es descaradamente audaz.

«Vaya, mírate», dice, jugueteando con sus placas de identificación. «Valió la pena esperar. Cada maldita vez».

Intento mantener la calma.

«Tú también te ves muy bien arreglado».

Wow, Cass, dile lo que realmente sientes.

Beau retira mi silla, su mano rozando la parte baja de mi espalda mientras me siento.

Me estremezco. Genial. ¿Esto ya es el juego previo?

Beau se sienta frente a mí, con los dedos tamborileando sobre el mantel, los ojos fijos en los míos.

«Podemos sobrevivir a la cena, ¿sí?», pregunta, levantando una ceja.

«Ya veremos», respondo, agarrando mi vaso de agua con hielo.