Secuestrada por el alfa que odio

Las luces estroboscópicas de *The Gilded Cage* me están provocando una migraña. O quizás sea el quinto... no, el sexto cosmopolitan. Levanto la mano y admiro cómo las luces de colores reflejan el esmalte de gel perfectamente aplicado en mi dedo medio. Un rojo sangre impecable de OPI llamado "I'm Not Really a Waitress". Es una mentira, por supuesto. Soy la niña mimada de papá, pero esta noche soy la dama de honor. Eso significa que mi único trabajo es lucir fabulosa y asegurarme de que Chelsea no se case accidentalmente con un bombero en un ataque de borrachera.

"¡Ava! ¡Otra ronda!", grita Chelsea por encima del bajo, agitando un fajo de billetes.

Pongo mi mejor sonrisa de atención al cliente. "¡Ya voy, Chels!". Me doy la vuelta, mis Manolo Blahnik se hunden ligeramente en algo pegajoso en el suelo y camino hacia la barra. Ahí es cuando lo veo.

Él es un agujero negro en la supernova de la discoteca. Apoyado contra una columna cerca de la sección VIP, no baila, no bebe y ni siquiera finge pasarla bien. Solo está... observando. Lleva un traje oscuro y ajustado que parece comprado en cualquier tienda, un detalle que noto con una mueca silenciosa.

De cerca, es aterradoramente humano en sus imperfecciones. Su cabello oscuro es un desastre de ondas gruesas y rebeldes. Su mandíbula está apretada en una mueca permanente, cubierta por una barba descuidada que es un insulto al buen aseo. Pero son sus ojos los que me dejan helada. Son de un gris gélido y penetrante, del color de un mar de invierno, enmarcados por pestañas oscuras y espesas que hacen que su mirada se sienta pesada, como un peso físico. Es guapo de una manera molesta y perfecta, y lo odio inmediatamente por eso.

Nuestras miradas se cruzan por un segundo. Los suyos son planos, fríos y carentes de la lujuria o el aburrimiento habitual de los que frecuentan el club. Como nunca me echo atrás ante un desafío silencioso, pongo los ojos en blanco y finjo tropezar con un hombre de negocios que baila frenéticamente, derramando el resto de mi bebida en su camisa. Le ofrezco al hombre una sonrisa deslumbrante y llena de disculpas mientras mantengo los ojos fijos en el tipo del traje. Un parpadeo. Algo que podría haber sido diversión, o quizás solo un espasmo muscular en su mandíbula. De cualquier forma, he ganado.

Dos horas después, la fiesta está terminando. Chelsea está a salvo en un taxi y yo espero a mi conductor mientras me abanico con la mano. El aire fresco de la noche es una bendición después del calor sofocante del club.

"¿Noche difícil?", murmura una voz grave a mi lado.

No necesito mirar. Es el tipo de granito. De cerca, es aún más imponente. Huele a colonia cara y a algo más... algo limpio y punzante, como el ozono antes de un rayo, mezclado con el aroma tenue y terroso del pino. Y debajo de todo eso, el inconfundible olor almizclado de lobo. Mi propio lobo se eriza dentro de mí, un gruñido bajo retumba en mi pecho. Es uno de los nuestros. Un callejero.

"Me lo estaba pasando genial hasta que el ambiente se arruinó por una nube de juicio inminente", digo, sin molestarme en girarme.

Un SUV oscuro, del tipo que susurra "dinero" y "amenaza", se detiene junto a la acera. La puerta trasera se abre. Este no es el coche de mi padre.

"Creo que ese es mi transporte", digo con sarcasmo, señalando con el pulgar. "¿A menos que seas mi chófer? En cuyo caso, llegas tarde".

Él no sonríe. "Súbete al coche, Ava".

Se me hiela la sangre. Sabe mi nombre. El zumbido juguetón del alcohol se evapora, reemplazado por un miedo agudo y metálico. "No sé quién eres, pero puedes irte mucho a la mierda".

Entonces se mueve, no con fuerza bruta, sino con una calma inquietante. No me agarra. Simplemente da un paso más cerca, su gran cuerpo bloqueando las luces de la calle. Inclina la cabeza y sus ojos grises se clavan en los míos. El ruido de la ciudad, el golpe lejano del bajo, el tráfico... todo se desvanece hasta convertirse en un zumbido sordo. El mundo se encoge hasta que solo quedamos él y sus ojos. Mi propia loba gime y mete la cola entre las patas, un acto de sumisión inaudito.

"Dame tu teléfono", dice, con una voz baja y resonante que vibra en mis huesos.

Mi mano se mueve sin mi permiso. Es como verme en una película. Mi cerebro grita *¡No! ¡Ni se te ocurra!*, pero mis dedos ya se están cerrando alrededor del cristal frío de mi iPhone. Siento un tirón fantasma, una extraña presión persuasiva detrás de mis ojos que es imposible de combatir. Intento cerrar el puño, resistirme, pero es como intentar detener un maremoto con un vaso de papel. Mi brazo se extiende, sosteniendo el teléfono en la palma abierta.

Él lo toma y sus dedos rozan los míos. El contacto rompe el hechizo. El mundo vuelve de golpe, fuerte y agudo. Una oleada de náuseas y una rabia ciega y ardiente me invaden.

"¿Qué carajo acabas de hacer?", jadeo, retrocediendo un paso. "¿Qué fue eso? Eso no es... ¡eso no es así como funcionan las cosas!".

"Un finalizador de conversaciones", dice, con la expresión imperturbable mientras guarda mi teléfono en su bolsillo. "Ahora, súbete al coche".

"¡Hijo de puta!", grito, con el miedo ahora mezclado con una profunda sensación de violación. "¡Me hiciste algún tipo de... mierda hipnótica con la mirada! ¡Mi padre te va a arrancar los huevos por esto!".

Él solo me mira, con el rostro como una máscara de fría indiferencia. "Eso fue un error".

"Créeme, apenas estoy empezando", gruño, e intento darle un rodillazo en la entrepierna.

Él lo esquiva con un movimiento ágil de su pierna; sus movimientos son irritantemente fluidos. Antes de que pueda lanzar otro ataque, tiene mi otro brazo. Es más fuerte de lo que parece. Me arrastra hacia el SUV, con su cara a centímetros de la mía. Puedo ver los poros diminutos de su nariz, la forma en que sus pestañas oscuras proyectan sombras sobre sus pómulos. Es innegablemente guapo, de una manera que me dan ganas de darle un puñetazo en la boca.

"¡Eres el hombre más grosero que he conocido!", grito mientras me empuja al asiento trasero de cuero. "¡Espero que se te caiga la polla!".

Él se desliza a mi lado y la puerta se cierra con un golpe seco y definitivo. El coche se aleja de la acera, dejando mi vida atrás en la calle.

"Tienes una boca muy sucia", dice, con la voz plana y los ojos grises fijos en la carretera.

"Tengo mucho más que una boca", le respondo mientras tiro de la manija de la puerta. Es inútil. Bloqueo de seguridad infantil. Por supuesto. "¿A dónde me llevas? ¿Es por lo del bombero? ¡Porque todo fue un malentendido total!".

Él solo mira por la ventana, ignorándome por completo.

"¿Hola? ¿Gruñón? Te estoy hablando". Agito una mano frente a su cara. Él la aparta como si fuera una mosca, con movimientos lentos y deliberados. "Bien. No hables. Me da igual. Pero deberías saber que tengo una imaginación muy activa y asumiré que me llevas para venderme en algún culto sexual de raros. No voy a cooperar. Voy a morder".

El silencio se prolonga, espeso y sofocante. Estamos saliendo de la ciudad, hacia la oscuridad. El pánico comienza a burbujear en mi pecho de nuevo, caliente y ácido. Necesito pensar. Miro mis manos, tratando de evitar que tiemblen. Ahí es cuando lo veo.

Una lasca. Una lasca diminuta pero inconfundible en el esmalte de mi dedo índice derecho. Justo en la punta. Debe haber ocurrido cuando forcejeaba con la puerta.

Observo el defecto, una pequeña línea blanca contra el rojo perfecto. El miedo, el pánico, lo absurdo de ser secuestrada por un chucho bien vestido... todo se cristaliza en un solo punto de furia ciega. Soy la hija de un Alfa. Soy una reina por derecho propio. Esto es inaceptable.

Miro de mi uña rota a la cara impasible de mi captor. Es un hombre tallado en piedra, pero puedo ver la tensión en su mandíbula, el ligero ensanchamiento de sus fosas nasales al respirar. Es humano. Es un lobo. Y tiene un truco. Un truco barato, invasivo y de fiesta que voy a aprender a romper.

"Hijo de puta", susurro, con la voz temblando de rabia. "Me rompiste la uña".

Por primera vez, gira la cabeza. Sus ojos grises se encuentran con los míos y hay un destello muy leve en ellos. No es lástima. No es miedo. Es casi... curiosidad. Me mira, realmente me mira, observando cómo mi cabello oscuro está encrespado por la humedad, el delineador corrido, la expresión desafiante de mi boca.

"No tienes idea de en qué te has metido", le prometo, con voz baja y venenosa. "Voy a hacer de tu vida un infierno".

Y lo digo en serio. Cada palabra. Voy a hacer que se arrepienta de haberme mirado alguna vez.