Plomo y Biscotti

GEMMA

El whisky quemaba al bajar, pero agradecí ese fuego. Era lo único que se sentía real en las últimas tres horas. Todo lo demás tenía la cualidad surrealista de una pesadilla de la que no podía despertar.

Levanté la mano para pedirle otra copa al camarero. Las capas de tul y seda que me rodeaban crujían con el movimiento; una ridícula nube blanca que parecía burlarse de mí con cada respiración. Mi vestido de novia. Estaba sentada en un bar con mi maldito vestido de novia.

El camarero, un hombre delgado de unos treinta años con mirada amable, dudó. —Señorita, ¿está segura de...?

—Estoy segura —mi voz sonó más cortante de lo que pretendía, pero no intenté suavizarla con una disculpa. Los ojos color avellana que se encontraron con los suyos en el espejo detrás de la barra no dejaban espacio a discusiones, solo reflejaban la férrea determinación que me había ayudado a sobrevivir a la última hora de infierno—. ¿O es que planeas dejar de servirme después de tres copas?

—No, señora. Solo... preguntaba. —Sirvió otros dos dedos de Jameson en mi vaso, mientras su mirada repasaba los elaborados abalorios de mi corpiño y el velo largo que me había arrancado y abandonado en algún lugar entre la iglesia y aquí—. ¿Día difícil?

Una risa brotó de algún lugar oscuro y amargo en mi pecho. —Se podría decir eso.

Día difícil. Esa era una forma de describir cómo pillas a tu prometido metido hasta el fondo con una de las damas de honor veinte minutos antes de caminar hacia el altar. En el armario de la iglesia, nada menos. Muy elegante. Muy Leonid.

No es que lo amara. No lo hacía. Ni de lejos.

El matrimonio había sido arreglado, una transacción comercial fría y calculada, disfrazada de seda blanca y promesas que ninguno de los dos pensaba cumplir. Una alianza política entre mi familia y la Bratva para fortalecer lazos y expandir territorio. Acepté esa realidad en el momento en que mi padre me presentó las condiciones hace seis meses.

Lo que no aceptaba era ser humillada. Ser puesta en ridículo frente a trescientos invitados, con la mitad de los bajos fondos de Boston observando para ver si la principessa de los Donati se atrevería a casarse con la Bratva.

Tomé otro sorbo, dejando que el whisky amortiguara las aristas de la rabia y la humillación. La verdad era que me habría casado con Leonid Markov aun sabiendo que nunca sería fiel. Aun sabiendo que nuestro matrimonio no sería más que una alianza estratégica con habitaciones separadas y apariciones públicas cuidadosamente orquestadas.

Lo habría hecho por dos razones.

Primero: el tratado. Mi familia necesitaba la alianza con la Bratva. Necesitaba sus conexiones, su territorio, su fuerza. Los Donati eran fuertes, pero no invencibles. Ya no. No desde que la familia Calabrese empezó a moverse por nuestro territorio, probando nuestras defensas y buscando debilidades.

Y segundo, la razón que importaba más que cualquier tratado: los restaurantes de mi madre.

Siete establecimientos en Boston. Lucia’s, llamado así en su honor. Cada uno era un templo a su memoria, a su pasión, a su legado. Ella construyó ese imperio de la nada, empezando con un pequeño local en el North End cuando apenas tenía veinticinco años. Y no solo restaurantes. Había perfeccionado su receta de biscotti durante décadas; una delicada mezcla de tradición e innovación que le había ganado premios y seguidores leales. Esos biscotti se vendían tan rápido como ella podía hacerlos, empaquetados en hermosas cajas doradas que ahora eran tan icónicas como los propios restaurantes. Cuando murió hace tres años, había creado algo extraordinario.

Y mi madre, en su infinita sabiduría, los puso en un fideicomiso. Uno que solo podría heredar al casarme o al cumplir treinta años.

Casarme con un hombre "apropiado". Alguien que fortaleciera a la familia. Alguien que aportara valor al nombre Donati.

Alguien como el maldito Leonid Markov.

Había estado dispuesta a venderme por esos restaurantes. Por la oportunidad de continuar lo que mi madre había construido. De demostrar que era digna de su legado, que podía tomar su visión y hacerla aún más grande.

Pero que me jodan si iba a hacerlo mientras me faltaban al respeto.

El camarero me observaba con preocupación, preguntándose probablemente si debía dejar de servirme. Lo ignoré, mientras mi mente repasaba las consecuencias de lo que había hecho.

Había huido. Salí disparada de la iglesia como una cobarde, dejando a trescientos invitados y a un heredero de la Bratva muy enfadado plantados en el altar. Dejé a mi padre lidiando con las consecuencias, el tratado roto y la humillación.

Dios, mi padre.

El estómago se me revolvió al pensar en enfrentarme a él. Dante Donati no toleraba el fracaso, y acababa de protagonizar el mayor fracaso de mi vida. La alianza que pasó dos años negociando, perdida. El tratado que debía asegurar el futuro de nuestra familia estaba destruido.

¿Y mi herencia? ¿Los restaurantes por los que estaba dispuesta a sacrificarlo todo?

Seguían bloqueados en ese maldito fideicomiso.

Podía imaginarlo ahora, la cara de mi padre cuando se enterara. La furia fría en sus ojos. La decepción dolería más que cualquier enfado. Él me educó para ser fuerte, para ser estratégica, para poner a la familia primero. Y yo lo tiré todo por la borda porque no podía soportar que me pusieran los cuernos, o al menos eso es lo que él pensaría.

Quizás debería haberme quedado. Sonreír durante la ceremonia. Fingir que no vi a Leonid con la mano bajo el vestido de la dama de honor número tres. Jugar el papel de hija obediente, la principessa perfecta.

Pero me miré en el espejo del baño de la iglesia, con el maquillaje perfectamente aplicado, el vestido de diseño y la mujer en la que me iba a convertir, y no pude hacerlo.

No podía casarme con un hombre que me había faltado al respeto antes incluso de decir nuestros votos.

Ni siquiera por el Lucia’s. Ni siquiera por el legado de mi madre.

El whisky difuminaba los bordes de todo, suavizando el pánico que me arañaba el pecho desde que huí de la iglesia. Debería llamar a mi padre. Debería afrontar la música. Debería empezar a ver cómo salvar este desastre.

Pero no podía. Todavía no. No hasta que descubriera qué carajo iba a hacer ahora.

Había agarrado mis llaves, me subí los casi veinte kilos de tela de diseño y conduje sin pensar. Sin planear nada. Ni siquiera me di cuenta de a dónde iba hasta que me detuve fuera y vi el letrero.

Bellucci’s.

De todos los lugares en Boston a los que podría haber ido, terminé aquí. En el establecimiento de mi némesis de la infancia. En el bar de Benedetto Bellucci.

El universo tenía un retorcido sentido del humor.

El bar era hermoso, tenía que admitirlo: todo madera oscura y cuero, con una iluminación tenue que creaba una atmósfera íntima. Caro. Exclusivo. Muy Benedetto. Ese hombre siempre tuvo un gusto impecable, incluso cuando éramos niños y competíamos por el primer puesto en clase, en cada competencia, en cada maldita cosa.

Odiaba haber venido aquí. Odiaba que una parte de mi subconsciente me hubiera llevado al único lugar donde no debería estar. Al territorio de una familia rival. Al hombre que había sido mi némesis desde que teníamos ocho años.

Pero otra parte de mí, la que llevaba tres whiskys encima y funcionaba a pura adrenalina, no le importaba.

Quizás esa era la razón por la que vine. Porque estaba mal. Porque era peligroso. Porque, por una vez en mi controlada vida, quería hacer algo que no fuera calculado, estratégico o diseñado para complacer a mi padre.

Quería hacer algo que fuera totalmente mío.

—Otro —dije, deslizando mi vaso hacia adelante.

El camarero miró hacia el fondo del bar, luego de vuelta a mí. Algo cambió en su expresión, tomó una decisión. —Ahora vuelvo.

Lo vi desaparecer por una puerta marcada como "Privado", y una fría revelación se asentó sobre mis pensamientos calentados por el whisky.

Iba a buscar a Benedetto.

Por supuesto que sí. Este era el territorio de Benedetto, su reino. Y yo acababa de entrar luciendo un vestido de novia como una Cenicienta trastornada.

Debería irme. Debería agarrar mis llaves y largarme de aquí antes de que...

—Bueno, bueno, bueno —la voz vino desde detrás de mí, suave como un bourbon añejo y el doble de peligrosa—. Si no es Gemma Donati. Y con un vestido de novia, nada menos.

Mi espalda se tensó. Reconocería esa voz en cualquier lugar. Me había estado provocando, desafiando y volviendo loca desde que teníamos ocho años.

No me di la vuelta. No le di la satisfacción de ver cómo me afectaba su presencia. En su lugar, levanté mi copa en un brindis burlón ante mi reflejo en el espejo.

—Benedetto —dije, orgullosa de que mi voz sonara firme a pesar de cómo empezaba a latir mi corazón—. Diría que me alegro de verte, pero ambos sabemos que estaría mintiendo.

Escuché sus pasos, sentí cómo cambiaba el aire mientras se acercaba. Y cuando finalmente me permití mirarlo en el espejo, vi exactamente lo que temía ver.

Benedetto Bellucci. Incluso más alto de lo que recordaba, con hombros anchos que llenaban su camisa de vestir a medida como si hubiera nacido con ella puesta. Pelo castaño oscuro, perfectamente despeinado de una manera que requería esfuerzo. Pero fueron sus ojos los que me atraparon: azul intenso, inteligentes y centrados totalmente en mí con una intensidad que me hizo erizar la piel. Había una pequeña cicatriz a lo largo de su mandíbula que no estaba la última vez que lo vi, añadiendo un toque peligroso a sus facciones. Tenía las mangas de la camisa arremangadas, dejando ver los bordes de los intrincados tatuajes que subían por sus brazos: líneas elegantes e iconografía italiana que hablaban de su herencia y su poder.

Se movía con la confianza de un hombre que poseía todo lo que tocaba. Y en ese momento, me miraba como si fuera lo más entretenido que le había pasado en toda la semana.

Benedetto Bellucci, luciendo como el pecado encarnado y con una sonrisa que no prometía más que problemas.

Esto iba a ser o el mayor error de mi vida, o el comienzo de algo que ni siquiera podía empezar a imaginar.

Probablemente ambas cosas.