Deslizando hacia ti

Aprendí pronto que el amor no era algo que pudieras conservar. Era algo que tomabas prestado; como un vestido que no terminaba de quedarte bien, hermoso por un momento, pero nunca realmente tuyo.

La primera vez que conocí a Mason Hayes, tenía diez años y estaba sentada en los escalones traseros del Hogar St. Mary para Niñas, intentando unir una manga rota con hilo que había robado del salón de manualidades.

Recuerdo la luz del sol aquel día; demasiado brillante, demasiado cálida para la clase de soledad que se asentaba en mi pecho como un dolor permanente.

«Lo estás haciendo mal».

No levanté la vista. «Entonces no mires», mascullé, mordiendo el hilo y tirando de él con fuerza. La costura quedó fruncida; fea, torcida, nada que ver con los vestidos perfectos que veía en las revistas.

Un par de zapatillas aparecieron en mi campo de visión. Limpias. Blancas. Definitivamente no eran de aquí.

«Se supone que debes coser desde adentro, para que no se vea».

Me quedé helada.

Lentamente, levanté la cabeza.

Y ahí estaba él.

Mason Hayes.

Cabello dorado cayendo sobre sus ojos, una sonrisa de quien ya sabe que va a causar problemas y esa clase de confianza que no encajaba en un lugar como este.

«¿Quién eres?» pregunté.

«Alguien que sabe coser mejor que tú», dijo, sentándose a mi lado como si siempre hubiéramos estado juntos.

Entorné los ojos. «Entonces arréglalo».

Se rio, se rio de verdad, como si yo no fuera una niña de caridad con ropa de segunda mano y demasiados muros.

«Mandona», dijo, tomando la manga de mis manos de todas formas. «Eso me gusta».

Lo observé trabajar. Sus dedos eran torpes al principio, pero cuidadosos. Concentrado. Como si realmente le importara.

«¿Por qué estás aquí?» pregunté después de un rato.

«Mi mamá está adentro», dijo. «Ella dona cosas. Ropa, sobre todo».

Eso tenía sentido. St. Mary sobrevivía gracias a gente así; personas que dejaban cosas y se iban antes de que la tristeza pudiera pegárseles.

«No pareces ser de aquí», añadió.

Él tampoco.

«Tú tampoco».

Él sonrió de lado. «Touché».

Hubo una pausa.

Entonces...

«Me llamo Mason».

Dudé.

Los nombres eran peligrosos. Los nombres significaban que la gente se quedaba. Y la gente nunca se quedaba.

Pero algo en él...

«Piper».

«Piper», repitió, como si estuviera probando cómo se sentía. «Es genial».

Me encogí de hombros, fingiendo que no me importaba.

Pero sí me importaba.

Dios, sí me importaba.

Ese fue el primer error que cometí.

Mason no desapareció como los demás.

Él regresó.

Al principio, era una vez a la semana. Luego dos. Luego fue como si siempre hubiera estado ahí.

Nos sentamos en esos escalones durante años; hablando, discutiendo, riendo. Me contaba sobre la escuela, sobre hockey, sobre cómo algún día sería famoso.

«Voy a ser profesional», dijo cuando teníamos catorce años, tirados en el pasto detrás del edificio.

«Claro que sí», le dije bromeando, mientras dibujaba diseños de vestidos en mi cuaderno desgastado.

«Lo seré», insistió. «Y cuando lo sea, te voy a comprar un estudio entero».

Solté una carcajada. «No necesito que me compres nada».

«No es necesidad», dijo, con voz más suave ahora. «Es querer».

No lo miré. Porque si lo hacía, él vería demasiado.

«Vas a ser diseñadora», añadió. «Una grande».

«No lo sabes».

«Lo sé».

Finalmente levanté la vista.

Él me miraba como si ya fuera cierto. Como si yo no fuera solo una chica sin padres, sin dinero y sin ninguna oportunidad real.

«Eres la persona con más talento que conozco, Pipes».

Pipes.

Él era el único que me llamaba así.

Me provocaba algo cada vez.

Algo peligroso.

Para cuando llegamos a la preparatoria, todo cambió.

No entre nosotros. Nunca entre nosotros.

Pero el mundo que nos rodeaba empezó a notar a Mason Hayes.

Alto. Atlético. Esa sonrisa estúpida y perfecta.

Las chicas se dieron cuenta.

Muchas chicas.

Y en el centro de todo eso...

Reese Carter.

Rubia. Hermosa. Rica.

Todo lo que yo no era.

«¿De verdad te juntas con ella?», escuché decir a Reese una vez, su voz goteando algo afilado y cruel.

Estaba parada justo a la vuelta de la esquina, paralizada.

Mason soltó una risita. —Sí. ¿Por qué?

—Ella viene de ese orfanato, ¿verdad?

Sentí que el pecho se me cerraba.

—¿Y qué?

—Pues... ¿no te molesta eso?

Hubo una pausa.

De esas que se alargan demasiado.

De esas que hacen que tu corazón empiece a romperse incluso antes de recibir la respuesta.

Entonces Mason dijo: —No.

Simple. Firme.

Y, por un segundo, la esperanza floreció en mi pecho.

Pero Reese solo sonrió.

—Oh, ya lo hará.

Empezó poco a poco.

Susurros. Miradas. Comentarios lo suficientemente altos para que yo los oyera.

—Caridad barata.

—Chica de segunda mano.

—¿Crees que siquiera tiene algo nuevo?

Fingí que no me importaba.

Fingí que era más fuerte que eso.

Pero cada vez que Mason entraba en una habitación con Reese colgada de su brazo, algo dentro de mí se resquebrajaba un poco más.

Él nunca dijo que estuvieran juntos.

Pero nunca dijo que no lo estuvieran.

Y yo nunca pregunté.

Porque tenía demasiado miedo de la respuesta.

La noche en que todo se rompió fue la noche del baile de invierno.

Se suponía que yo no debía ir.

Las chicas como yo no encajaban en bailes como ese.

Pero Mason apareció en St. Mary’s con un traje y esa misma sonrisa estúpida.

—Vístete —dijo.

—No tengo nada que ponerme.

—Sí que tienes.

Sostuvo un vestido.

Simple. Elegante. Azul.

Hermoso.

—Lo vi y pensé en ti.

Mi corazón dio un vuelco.

—Mason...

—Solo ven conmigo, Pipes.

Debí haber dicho que no.

Debí haberme protegido.

Pero no lo hice.

Porque era él.

Y lo habría seguido a cualquier parte.

Por una noche, pude fingir.

Que no era la chica del orfanato.

Que no era invisible.

Que no era...

—Guau —dijo Mason cuando salí.

Sus ojos recorrieron mi cuerpo, despacio y atónitos.

—Te ves... guau.

Sonreí, tímida, estúpida y completamente perdida por él.

—Tú tampoco te ves nada mal.

Él rió y me ofreció su brazo.

—¿Lista?

Deslicé mi mano en la suya.

—Siempre.

Esa fue la mentira número dos.

En el momento en que entramos, todo cambió.

Las miradas se volvieron. Empezaron los susurros.

Pero Mason se quedó justo a mi lado.

Y durante un tiempo, pareció que tal vez...

Tal vez yo era suficiente.

Hasta que apareció Reese.

—Hola, Mason —dijo, acercándose a él como si perteneciera a ese lugar, como si ella le perteneciera a él.

Sus ojos se posaron en mí.

Intensos. Evaluadores. Desdeñosos.

—No sabía que esto era un... evento de caridad.

Me puse tensa.

Mason frunció el ceño. —Reese...

—Está bien —interrumpí rápidamente, forzando una sonrisa—. Solo me iba.

—Piper, no...

Pero ya estaba retrocediendo.

Ya estaba huyendo.

Porque lo sabía.

Sabía que no pertenecía allí.

Nunca lo había hecho.

No volví a ver a Mason durante cuatro años después de esa noche.

No hasta el día en que todo cambió de nuevo.

No hasta el momento en que entré en esa cafetería, cubierta de muestras de tela, estrés y sueños que todavía perseguía...

Y choqué de frente con él.

Más mayor.

Más fuerte.

Famoso.

Y mirándome como si yo siguiera siendo la única chica en la habitación.

—¿Pipes? —susurró.

Y así, sin más...

Volví a tener diez años.

Sentada en esos escalones.

Enamorándome de él una vez más.