Secretos en Havenwood

**Dos preguntas para mis lectores. La primera, aquí. La última, al final del último capítulo que publiqué. 1. ¿Puede ser esta simplemente una "simple" historia de amor o debería haber una historia subyacente en este relato? **

Leah

¡Puaj! ¡No puedo dormir! El reloj de mi mesita de noche brilla con unos números rojos acusadores que marcan las 2:47 a. m., y cada minuto que pasa es como una cuenta atrás hacia algo para lo que no estoy segura de estar preparada.

Mañana. La palabra pesa mucho en mi pecho, como una piedra que he estado cargando durante tres años. Por fin ha llegado y me presiona los pulmones, dificultando mi respiración. Mañana, Niko vuelve a casa...

Me pongo de lado, me abrazo las rodillas y miro por la ventana la noche de Arizona. Havenwood duerme bajo un manto de estrellas, con esa tranquilidad de pueblo pequeño que antes me hacía sentir segura. Ahora, solo me resulta sofocante. El aire del desierto se filtra por la rendija de mi ventana, seco y cálido incluso en la oscuridad, trayendo consigo el aroma de la creosota y el polvo. Huele a recuerdos. Pero, sobre todo, huele a él.

Cierro los ojos, pero el sueño no llega. Ya nunca lo hace, no cuando me permito pensar en Niko. No cuando me permito recordar. Así que hago lo que he estado haciendo durante tres años: recordar de todos modos.

Tenía cinco años la primera vez que lo vi. Es uno de esos recuerdos que deberían ser borrosos. Era muy pequeña, pero, al contrario, es cristalino, conservado con detalles perfectos como algo valioso guardado bajo cristal. Recuerdo cómo la luz de la tarde entraba sesgada por las ventanas de nuestro salón, tiñéndolo todo de dorado. Recuerdo la mano de mi madre sobre mi hombro, suave pero firme, impidiéndome correr hacia adelante. Y lo recuerdo a él.

Niko estaba en nuestra entrada como un fantasma. Tenía siete años y ya estaba demasiado delgado, demasiado pálido, con unos ojos que parecían haber visto cosas que ningún niño debería ver. Su cabello ya era negro por aquel entonces, aunque le caía sobre la cara en lugar de ese corte de pelo tan severo que adoptaría más tarde. Llevaba ropa que no le quedaba bien: una camiseta donada demasiado ancha de hombros y unos vaqueros que se acumulaban sobre sus tobillos. Llevaba una bolsa de deporte que parecía pesar más que él.

Pero lo que más recuerdo son sus ojos. Verdes. No el verde suave de la hierba primaveral ni el verde apagado de la salvia. Un verde intenso. Penetrante. Ese tipo de verde que te atravesaba y veía todo lo que intentabas ocultar. Aunque solo tenía cinco años, supe que estaba roto.

Mi padre (su hermanastro) estaba junto a Niko, con una mano en su hombro, hablando en voz baja con mi madre. Capté fragmentos: "...el accidente... ambos al instante... no tenía adónde ir...". Mi abuela y su marido James, el padre de Niko, regresaban de Tucson cuando un camión cruzó la mediana. Dijeron que fue al instante. Dijeron que no sufrieron.

Yo no entendía la muerte entonces, no realmente. Pero entendí la mirada en el rostro de Niko. Entendí que estaba solo de una manera en la que yo nunca lo había estado, de una forma que ni siquiera podía imaginar. Mi madre soltó mi hombro e hice lo que cualquier niño de cinco años habría hecho. Caminé hacia él, miré aquellos ojos verdes devastadores y le dije: "¿Quieres ver mi habitación? Tengo muchos peluches. Puedes quedarte con algunos si quieres".

Durante un largo momento, solo se quedó mirándome. Pero luego, tan bajito que casi no le oigo, dijo: "Vale". Ese fue el principio.

La gente habla de las almas gemelas como si siempre fueran algo romántico. Como si el universo solo te diera una persona que te entiende por completo, y esa persona fuera con la que debes enamorarte, casarte y construir una vida. Pero no creo que eso sea cierto. Creo que a veces el universo te da a alguien que encaja con todos los bordes irregulares de tu alma, y no importa cómo los llames. Tío. Amigo. Hermano. El mío...

Eso era Niko. Desde el momento en que se mudó a la habitación de invitados al final del pasillo, fue simplemente mío. No en un sentido posesivo; o quizás sí, quizás yo era una niña posesiva y no sabía nada mejor, pero de la misma forma en que mis latidos eran míos, y el aire que respiraba era mío. Esencial. Necesario. Innegable. Éramos inseparables.

Recuerdo las mañanas antes del colegio, escabulléndome en su habitación antes de que saliera el sol, metiéndome en su cama y susurrándole los sueños que había tenido y las historias que quería contarle. Él escuchaba con aquellos ojos verdes intensos entrecerrados, con la voz aún ronca por el sueño, y también me contaba sus sueños. Siempre eran más oscuros que los míos, llenos de sombras, huidas y cosas que lo perseguían, pero me los contaba de todos modos. Nunca me trató como si fuera demasiado pequeña para entenderlo.

Recuerdo las tardes en el desierto detrás de nuestra casa, construyendo fuertes con costillas de saguaro caídas y fingiendo que éramos exploradores descubriendo un nuevo mundo. Niko trepaba por las rocas con la falta de miedo de alguien que ya lo había perdido todo, y yo lo seguía porque confiaba en él más de lo que confiaba en la gravedad. Nunca dejó que me cayera.

Recuerdo las veladas acurrucados en el sofá de la sala multimedia. Veíamos películas que mis padres probablemente no habrían aprobado si hubieran estado atentos. Niko dejaba que me apoyara en su hombro, y yo me quedaba dormida con el sonido de su corazón, constante y seguro bajo mi oído. Siempre me llevaba a la cama cuando salían los créditos. Siempre me arropaba. Siempre me susurraba: "Buenas noches, Leah-bug", antes de irse. Leah-bug. Dios, hace años que no oigo eso.

Durante siete años, él fue mi constante. Mi mejor amigo. La persona a la que corría cuando me raspaba la rodilla, cuando tenía una pesadilla o cuando me peleaba con alguna chica en el colegio. Él era dos años mayor, pero nunca importó. Existíamos en nuestro propio mundo, un universo de dos, y nada podía tocarnos allí. Hasta que, de repente, pudo hacerlo.

Tenía doce años cuando todo cambió. Recuerdo el momento exacto, el día exacto, con la claridad que viene del trauma. Era un martes de octubre. Lo sé porque acabábamos de volver de las vacaciones de otoño y estaba emocionada por contarle a Niko el libro que había leído, una novela de fantasía sobre una chica que podía controlar el fuego. Había estado guardando todas mis ideas sobre ello, sabiendo que él querría discutirlo conmigo como siempre hacíamos; profunda y seriamente, como si mis opiniones importaran.

Lo encontré después de clase, de pie junto a su taquilla con un grupo de chicos que no reconocí. Eran mayores, de su edad, catorce años, y se veían mal. Esa es la única manera en la que puedo describirlo. Se veían mal. Demasiada ropa negra, demasiados piercings, ojos que guardaban las mismas sombras que Niko tenía cuando llegó a nuestra casa por primera vez. El tipo de chicos que mi padre llamaría "problemáticos". Los que fumaban detrás del gimnasio y a los que suspendían por pelearse. "¡Niko!", grité, abriéndome paso entre la gente del pasillo hacia él.

Él levantó la vista. Nuestras miradas se cruzaron. Y entonces, apartó la vista. No solo apartó la vista; se dio la vuelta. Deliberadamente. Intencionadamente. Como si yo fuera una desconocida. Como si no fuera nada. Dejé de caminar, la confusión me dejó helada en el sitio. Uno de los chicos dijo algo que no pude oír y todo el grupo se rio. Niko se rio con ellos. Luego se fueron juntos, dejándome allí sola en medio del pasillo con mi estúpido libro apretado contra el pecho y el corazón rompiéndose por la mitad.

Me dije a mí misma que fue un accidente. Un malentendido. Quizás no me había visto. Quizás estaba distraído. Pero al día siguiente pasó lo mismo. Y al siguiente. Y al siguiente. En menos de una semana, Niko dejó de venir a mi habitación por las mañanas. Dejó de cenar con nosotros. Y dejó de mirarme por completo. Era como si me hubiera vuelto invisible para él, un fantasma acechando los márgenes de su vida. Cuando nos cruzábamos en el pasillo de casa, me rozaba sin decir una palabra. Cuando intentaba hablar con él, gruñía respuestas de una sola palabra y desaparecía en su habitación.

No lo entendía. Tenía doce años y la persona más importante de mi mundo había desaparecido sin explicación, reemplazada por un extraño que llevaba su cara. Lloré hasta quedarme dormida durante meses.

Mi padre se dio cuenta, por supuesto. Luca Emmerson no construye un imperio tecnológico multimillonario siendo un despistado. Intentó hablar con Niko, intentó entender qué estaba pasando. Pero Niko había levantado muros y el dinero y la influencia de mi padre no podían escalarlos. "Está pasando por algo", decía mi madre, con la mano suave sobre mi pelo mientras sollozaba en su regazo una noche. "Los chicos adolescentes... cambian. No es por ti, cariño".

Pero sí era por mí. Tenía que serlo. Porque si no era por mí, ¿entonces por qué dolía tanto? Observaba desde la distancia cómo Niko se hundía más en esa mala compañía. Los chicos de ojos huecos y sonrisas peligrosas. Aprendí sus nombres aunque los odiaba: Tyler, Marcus y Jade. Se convirtieron en las nuevas constantes de Niko, su nuevo universo. Y yo me convertí en el pasado que intentaba olvidar.

Empezó a llegar a casa oliendo a humo de cigarrillo. Luego a hierba. Y después, a cosas que no podía identificar pero que sabía que eran peores. Sus ojos, aquellos ojos verdes intensos que solían verlo todo, se volvieron vidriosos y distantes. Se hizo su primer tatuaje poco después de cumplir los catorce: una serpiente negra que se enroscaba en su antebrazo. Luego otro. Y otro.

Mi padre lo intentó todo. Terapia. intervenciones. Sobornos. Amenazas. Nada funcionó. Niko asentía, aceptaba cambiar y luego desaparecía durante días. Volvía peor: más delgado, más duro, más parecido a un extraño. Dejé de intentar hablar con él. ¿Para qué? Había dejado claro que yo ya no le importaba.

Pero nunca dejé de mirar. Nunca dejé de esperar que algún día volviera a mirarme como antes. Como si fuera importante. Como si fuera suya. Nunca lo hizo.

La noche en que vino la policía, yo tenía catorce años. Recuerdo que estaba haciendo los deberes en mi habitación, luchando con un álgebra que no tenía sentido, cuando oí el golpe. Seco. Oficial. El tipo de golpe que significa problemas.

Me arrastré hasta lo alto de las escaleras y miré a través de la barandilla, con el corazón acelerado. Mi padre abrió la puerta y allí estaban: dos agentes de policía uniformados y, entre ellos, Niko. Se veía fatal. Tenía el labio partido, sangrando por la barbilla. Tenía los nudillos en carne viva y morados. Había una fiereza en sus ojos que nunca antes había visto, algo salvaje y desesperado. Tenía dieciséis años y parecía haber envejecido una década.

"Sr. Emmerson", dijo uno de los agentes. "Hemos encontrado a su... ¿hermano? Estuvo involucrado en un altercado en el centro. La otra parte no va a presentar cargos, pero pensamos que debía saberlo".

"¿Qué pasó?". La voz de mi padre era fría. Controlada. La voz que usaba en las salas de juntas cuando alguien le decepcionaba. Niko no dijo nada. Solo miraba al suelo, con la mandíbula apretada.

El agente lo explicó. Una pelea fuera de un bar. Drogas encontradas en posesión de Niko. Al parecer, no era su primer encuentro con la policía. Había habido otros incidentes. Advertencias. Segundas oportunidades que habían sido desperdiciadas.

Vi cómo la cara de mi padre se endurecía con cada palabra. Vi cómo se rompían los últimos hilos de su paciencia. "Gracias, agentes", dijo finalmente. "Yo me encargo". Se fueron. La puerta se cerró. Y durante un largo momento, mi padre y Niko simplemente se quedaron allí en el vestíbulo, mirándose.

"Lo he intentado", dijo mi padre en voz baja. "Dios sabe que lo he intentado, Niko. Te he dado todas las oportunidades, todas las opciones para cambiar esto. Pero no quieres ayuda. Quieres destruirte a ti mismo".

"Entonces déjame", dijo Niko. Su voz era áspera y cruda. Nada que ver con la voz suave que solía susurrarme las buenas noches.

"No puedo hacer eso. Tu padre, James, me pidió que te cuidara. Y lo he hecho. Pero no puedo verte matarte a ti mismo. No lo haré".

"¿Entonces qué vas a hacer? ¿Echarme?"

Mi padre guardó silencio durante un largo momento. Luego: "Te voy a enviar lejos. Hay un centro; un centro de detención juvenil que se especializa en casos como el tuyo. Recibirás la ayuda que necesitas, quieras o no". Sentí las palabras como un golpe físico. Enviarlo lejos.

Niko levantó la cabeza y, por primera vez en dos años, sus ojos encontraron los míos. Yo seguía agachada en lo alto de las escaleras, con las lágrimas rodando por mi cara, y él me vio. Me vio de verdad. Por solo un segundo, su expresión se resquebrajó. Vi dolor allí, arrepentimiento y algo que podría haber sido anhelo. Sus labios se abrieron como si quisiera decir algo.

Luego, los muros volvieron a subir. Apartó la vista y le dijo a mi padre: "Bien. Envíame lejos. Me importa una puta mierda". Pero vi cómo le temblaban las manos. Vi cómo le temblaba la mandíbula antes de apretarla con fuerza. Sí que le importaba. Solo que no quería admitirlo.

Se lo llevaron tres días después. No me despedí. No pude. Cada vez que intentaba acercarme a él, las palabras morían en mi garganta, asfixiadas por tres años de silencio y dolor. ¿Qué se suponía que debía decir? ¿Por favor, no te vayas? ¿Te echo de menos? ¿Por qué dejaste de quererme? Él tampoco intentó despedirse de mí.

Observé desde la ventana de mi habitación cómo mi padre cargaba la bolsa de deporte de Niko, la misma con la que llegó nueve años antes, en el coche. Vi a Niko subir al asiento del pasajero sin mirar atrás a la casa. Sin mirarme a mí. Y entonces se fueron.

Eso fue hace un año y medio. Un año y medio de silencio e intentos de olvidar al chico que había sido todo mi mundo, fracasando espectacularmente en ello.

Mi padre lo visitaba a veces, aunque nunca hablaba de ello. Lo veía en su cara cuando volvía a casa; ese tipo de agotamiento particular que viene de preocuparse por alguien que no deja que le ayuden. Quería preguntar si Niko mencionaba alguna vez mi nombre. Si preguntaba por mí. Pero tenía demasiado miedo a la respuesta. Así que no pregunté. Solo esperé. Y ahora, la espera ha terminado.

Abro los ojos y vuelvo al presente. El reloj marca las 3:23 a. m. En unas horas, el sol saldrá sobre Havenwood. Mi padre conducirá al centro de detención. Y Niko volverá a casa.

Excepto que no es el mismo Niko que se fue. No puede serlo. Más de un año en ese lugar. Lo he buscado, he leído sobre ello en Internet, he estudiado los programas, las restricciones y la realidad de lo que significa estar encerrado siendo un adolescente. Te cambia. Te endurece. El chico que solía arroparme y llamarme Leah-bug ha desaparecido, sustituido por... ¿qué? ¿Un extraño? ¿Un criminal? ¿Alguien que me odia por no luchar más fuerte para mantenerlo aquí? No lo sé. Y eso es lo que me aterra.

Porque a pesar de todo; a pesar del año de silencio, del abandono, de la forma en que miraba a través de mí como si no existiera; nunca dejé de preocuparme. Nunca dejé de esperar que, de alguna manera, algún día, pudiera recuperarlo. Mañana descubriré si esa esperanza fue una tontería. Mañana, Niko vuelve a casa. Y no tengo ni idea de quién será cuando cruce esa puerta. No sé si me mirará o si mirará a través de mí. No sé si recordará a la niña que le dio la mitad de sus peluches cuando él no tenía nada, o si soy solo otro fantasma de un pasado que está intentando olvidar.

No sé si el chico al que amaba; porque sí, puedo admitirlo ahora en la oscuridad de mi habitación a las 3 a. m., lo amaba, de cualquier manera que un niño pueda amar, de cualquier manera que un corazón pueda unirse a otro corazón y negarse a dejarlo ir. No sé si ese chico todavía existe en algún lugar dentro del hombre en el que se ha convertido. Pero mañana lo descubriré.

Me aprieto la manta contra los hombros y observo cómo las estrellas se desvanecen mientras el cielo empieza a clarear por el este. En algún lugar, Niko también está despierto. Tal vez esté pensando en volver a casa. Tal vez esté pensando en mí. O tal vez siga siendo invisible para él. Sea como sea, el sol está saliendo. Sea como sea, mañana ya está aquí.