La viuda de Marrowfen
Capítulo uno - La viuda de Marrowfen
En Marrowfen, los muertos no descansaban en paz. Habitaban en el crujido de las viejas tablas del suelo, en el olor a humo después de la lluvia, en el lado vacío de una cama que hacía mucho tiempo se había enfriado. Vivían en la forma en que la gente bajaba la voz cuando pasaba Issy Marrow, como si el dolor fuera un animal dormido enroscado a sus pies.
Cinco años deberían haber sido tiempo suficiente para que una mujer dejara de despertar con la mano extendida sobre el colchón. Cinco años deberían haber bastado para que su cuerpo olvidara la forma del hombre que alguna vez durmió a su lado. Cinco años deberían haber sido suficientes para que su loba dejara de esperar un aullido que nunca llegaría. Pero cada mañana, antes del amanecer, Issy seguía despertándose buscando a alguien. Y cada mañana, no encontraba nada; solo sábanas, solo frío y la respiración suave de su hijo en la pequeña habitación junto a la suya.
Issy permanecía inmóvil en la penumbra gris, con los dedos aferrados al borde de la manta, esperando a que el dolor conocido se convirtiera en algo soportable. Siempre lo hacía. Había aprendido que el dolor era como un paciente difícil. Si no entrabas en pánico, si le dabas espacio para revolverse y si lo observabas con la suficiente atención, al final terminaba agotándose.
Inhaló despacio. La cabaña olía a lavanda seca, a cenizas guardadas, a cedro viejo y al tenue dulzor de las hierbas del sueño que colgaban sobre la chimenea. Afuera, la lluvia tamborileaba suavemente contra el tejado. La lluvia de Marrowfen era paciente. Empapaba el mundo poco a poco, convirtiendo los caminos en barro negro y el musgo en terciopelo.
Issy se incorporó y puso los pies sobre el suelo frío. No servía de nada quedarse allí esperando fantasmas. Los vivos la necesitaban. Se vistió en silencio en la oscuridad, poniéndose un vestido de lana suave del color del pino mojado y atándose el delantal de sanadora encima. Su cabello, oscuro y pesado por el sueño, estaba trenzado sin apretar sobre un hombro. En su garganta, oculta bajo el cuello del vestido, colgaba un fino cordel de cuero.
En él estaba el anillo de Eric. No el torque de apareamiento; eso se había ido a la tumba con él. El anillo era más pequeño, más sencillo. Una banda de plata martillada por las propias manos de Eric antes de que se convirtiera en su pareja... antes de la guerra... antes de las cenizas. Antes de que el vínculo se rompiera dentro de ella con tal violencia que cayó gritando al suelo de la cabaña de sanación, con una mano llevada a su vientre aún plano, donde el hijo de Eric vivía sin ser visto bajo su corazón. Ni siquiera sabía que estaba embarazada de Ronald en ese momento. Ese conocimiento llegó tres mañanas después de que el ataúd sellado de Eric fuera bajado a la tierra. Como si la propia luna hubiera esperado a que Issy enterrara un amor antes de revelarle otro. Issy tocó el anillo una vez, solo una vez. Luego, lo guardó.
En la cocina, avivó el fuego con manos expertas. La luz naranja lamía las paredes, iluminando manojos de hierbas y frascos de cristal llenos de aceites, raíces, polvos y flores secas. Algunas eran inofensivas. Algunas podían detener la fiebre. Algunas podían aliviar el dolor. Algunas podían detener un corazón si se dejaban reposar lo suficiente. Una sanadora sobrevivía conociendo la diferencia. Una madre sobrevivía sabiendo cuándo no ser amable.
Issy puso agua a hervir y empezó a moler corteza de sauce para las articulaciones del viejo Maddoc. Luego, matricaria para los dolores de cabeza de Lysa. Después, menta lunar triturada para la pareja del Alfa, cuyos pulmones estaban débiles desde la enfermedad del invierno. Sus manos se movían con firmeza. El dolor podía habitar en la cabaña, pero el trabajo también.
Un pequeño sonido provino de la puerta. Issy se giró. Ronald estaba descalzo en su camisón, con una mano frotándose el ojo y la otra sujetando el lobo de peluche gris que la madre de Eric había cosido antes de que él naciera. Las orejas del juguete eran desiguales. Uno de los ojos de botón había sido reemplazado dos veces. Ronald se negaba a dormir sin él. Su cabello oscuro estaba revuelto en todas direcciones. Tenía cuatro años, casi cinco, y ya era demasiado solemne por las mañanas. Se parecía tanto a Eric cuando se ponía serio que, a veces, a Issy le faltaba el aire.
«Buenos días, pequeño marrow», dijo ella suavemente. Ronald no sonrió. Las manos de Issy se quedaron quietas. «¿Qué ocurre?»
Se acercó a ella caminando con pasos pesados, arrastrando al lobo de peluche. «Volví a soñar con él».
Issy se agachó y sus rodillas crujieron ligeramente. «¿Con quién?»
«Con el lobo de la tormenta».
Un escalofrío recorrió la habitación, a pesar de que el fuego ardía bien ahora. Issy le apartó un rizo de la frente. «¿Daba miedo?»
Ronald lo pensó con la seriedad de la que solo los niños son capaces. «No», dijo. «Estaba triste».
A Issy se le cerró la garganta. Los sueños de Ronald habían comenzado hacía tres meses. Siempre con la misma forma, aunque nunca las mismas palabras. Un lobo al borde de los árboles. Un lobo hecho de nubes de tormenta y piel negra mojada. Un lobo con ojos dorados que permanecía bajo la lluvia y miraba su cabaña como si hubiera cruzado el mundo entero para encontrarla.
La primera vez, Issy lo atribuyó a la fiebre del invierno. La segunda, a la imaginación infantil. La tercera, quemó salvia en cada puerta y ventana, y pasó la noche sentada con un cuchillo de plata bajo la almohada. «¿Qué hizo esta vez?», preguntó.
Ronald se apoyó en ella, con su pequeño cuerpo cálido y confiado. «Se quedó junto a la puerta».
«¿Nuestra puerta?», preguntó ella, y Ronald asintió contra su hombro. Issy lo abrazó con más fuerza de la que pretendía. «¿Y después?»
«Dijo que no podía entrar».
La tetera empezó a silbar. Issy no se movió. «¿Te habló?»
«No con palabras». Ronald se separó y se tocó el pecho con una mano pequeña. «Aquí dentro».
Issy lo miró. Detrás de su oreja izquierda, casi oculto por su cabello, tenía la marca de plata pálida con la que había nacido. Una pequeña forma de media luna, delicada como la escama de un pez. La partera la había llamado una bendición. Las ancianas de la manada la llamaban la señal de Marrow. Eric nunca la vio. Eric nunca llegó a ver nada de su hijo, ni su primer llanto, ni sus primeros pasos. Ni la forma en que Ronald les tarareaba a las abejas y, de alguna manera, nunca lo picaban. Ni cómo fruncía el ceño cuando la gente mentía. Ni la forma en que, a veces, miraba más allá de Issy a rincones vacíos y susurraba "hola".
Issy le dio un beso en la frente. «Los sueños son cosas extrañas».
Los ojos de Ronald se alzaron hacia los suyos. Eran marrones como los de ella, pero rodeados de un suave tono ámbar que provenía del linaje de Eric. «Quiere volver a casa», dijo.
La tetera chirrió. Issy se levantó demasiado rápido y la retiró del fuego. El vapor se arremolinó entre ellos. Por un momento, vio otra mañana. Eric de pie en la misma cocina, con la lluvia en el cabello, sonriendo mientras le robaba un trozo de pan de la encimera. Eric atrapándola por la cintura antes de que ella pudiera regañarlo. Eric presionando su nariz fría contra el cuello de ella hasta que ella reía y lo apartaba de un empujón.
Luego, otro recuerdo, más agudo. Sangre en el suelo de la cabaña de sanación. Su propio grito desgarrándose mientras el vínculo dentro de ella se iluminaba y luego se volvía negro. La sensación de que él era arrancado de ella. Issy cerró los ojos. No. Los sueños eran sueños. Los muertos, muertos estaban. Y su hijo tenía hambre. Abrió los ojos y forzó una sonrisa. «Bueno, si un lobo de tormenta quiere desayunar, tendrá que esperar a que tú termines el tuyo».
Ronald la estudió con una seriedad incómoda. «No te gusta que hable de él».
A Issy le dolió el pecho. Se arrodilló de nuevo, tomando sus manos pequeñas entre las suyas. «Me gusta que me digas la verdad. Siempre».
«¿Aunque te ponga triste?»
«Especialmente entonces».
Su rostro se suavizó. Ella le acarició los nudillos con el pulgar. «Pero los sueños no pueden hacernos daño si nos despertamos y encendemos el fuego».
Ronald miró hacia las llamas. «¿Pueden los lobos ser fantasmas?», preguntó.
A Issy le faltó el aire. Afuera, la lluvia susurraba contra las ventanas. Podría haber mentido. Muchas madres lo habrían hecho. Una mentira suave. Una cálida. El tipo de mentira que arropa a un niño de vuelta al mundo ordinario. Pero Issy había perdido demasiado por culpa de mentiras reconfortantes. «No lo sé», dijo.
Ronald asintió, aceptándolo con más facilidad de lo que lo habría hecho un adulto. Entonces, su estómago gruñó. Issy se rió a pesar de sí misma; el sonido fue pequeño pero real. «Ahí está. Mi pequeño lobo feroz».
«No soy pequeño», dijo Ronald de inmediato.
«¿No?»
«Ya casi tengo cinco».
«En dos meses».
«Eso es casi».
«Por supuesto», dijo Issy con gravedad. «Prácticamente un adulto».
Él se subió al banco mientras ella servía las gachas en un cuenco y las rociaba con miel. Comió con una concentración urgente, habiendo dejado a un lado su sueño por el hambre. Issy lo observó unos segundos más de lo necesario.
Entonces, llamaron a la puerta. Tres golpes rápidos. Nadie en Marrowfen llamaba así a menos que alguien estuviera sangrando, de parto o muriendo. Issy ya se estaba moviendo. Abrió la puerta y encontró a Tavin Reed, empapado hasta los huesos, con su cabello cobrizo pegado a la frente. Tenía catorce años e intentaba parecer mayor. El efecto se arruinaba por el pánico en sus ojos.
«Señora Marrow», jadeó. «El bebé de Lysa viene en camino».
Issy frunció el ceño. «No le toca hasta dentro de un mes».
«Lo sé».
«¿Hay sangre?». Tavin tragó saliva. Eso era respuesta suficiente. Issy se volvió hacia la cabaña. «Ronald, las botas. La capa. Vas a casa de la tía Mara».
Ronald bajó del banco. «Pero puedo ayudar».
«Me ayudarás haciendo exactamente lo que te digo».
Él abrió la boca, vio la expresión de ella y la cerró. Buen chico.
Issy tomó su bolso del gancho, revisando el contenido más por el tacto que por la vista. Aguja de hueso. Hilo. Tela limpia. Tintura de amapola. Matricaria. Tijeras de plata. Raíz roja. Sal. Un amuleto de lana trenzada que Ronald había hecho e insistía en que traía suerte. Siempre lo guardaba en el bolsillo lateral. Tavin permanecía en el umbral, temblando de frío o miedo.
Issy lo miró. «¿Lysa está consciente?»
«Sí».
«¿El bebé se mueve?»
«No lo sé».
«¿Está su pareja con ella?»
«Lo intenta, pero está...» La voz de Tavin se quebró. «Hay mucha sangre».
La mente de Issy se agudizó. La habitación dentro de ella donde habitaba el dolor cerró su puerta. La sanadora dio un paso adelante. «Corre delante», dijo. «Diles que hiervan agua. Rasga sábanas limpias en tiras. No dejes que nadie le dé licores. No dejes que la vieja Mina le acerque poleo. Si discute, dile que he dicho que romperé cada frasco de su despensa». Tavin parpadeó. «¡Ve!»
Él corrió. Issy se volvió hacia Ronald, que ya se estaba poniendo las botas con dificultad. Tenía el rostro pálido. «¿Se va a morir?»
«No si puedo evitarlo». Esa era la única promesa que una sanadora tenía derecho a hacer.
Cinco minutos después, Issy dejó a Ronald en la cabaña de Mara Bell con un beso, la advertencia de no subir a la escalera del desván y una segunda advertencia de no comer más de dos pasteles de miel, sin importar lo que Mara permitiera. Mara, de rostro redondo y cabello plateado, le lanzó una mirada a Issy por encima de la cabeza de Ronald.
«¿Tan mal está?»
«Aún no lo sé».
«Ve. Yo me quedo con él».
Ronald agarró a Issy de la mano antes de que pudiera irse. Tenía los dedos pegajosos de miel y gachas. —El lobo tormenta estaba en la puerta norte —dijo.
Issy se quedó inmóvil. La mirada de Mara osciló entre ambos. Issy apretó la mano de Ronald. —Te he oído.
—Estaba mojado.
—Está lloviendo.
—Estaba enfadado.
—Los lobos de ensueño suelen estarlo.
Ronald puso cara de terco. —Mamá.
Issy se agachó. —Volveré antes de la cena. No fue una respuesta. Ambos lo sabían. Pero Ronald la dejó ir.
El pueblo de Marrowfen apenas despertaba bajo la lluvia. El humo se elevaba de las cabañas de piedra baja, techadas con pizarra negra y musgo. Las gallinas protestaban desde debajo de los carros. La hija mayor del panadero apartaba el agua de la puerta del horno. Un par de lobos jóvenes forcejeaban cerca del pozo hasta que su abuela los agarró a ambos de las orejas.
El aire olía a barro, humo de turba, lana mojada y al río: a hogar. Marrowfen no era rico. Tampoco era poderoso. Estaba situado en un valle de pantanos y pinos en el extremo norte del territorio de la manada, demasiado remoto para importar a los reyes, demasiado pobre para tentar a los saqueadores la mayoría de los años... la mayoría. Issy pasó junto a la vieja torre de vigilancia, medio derruida y cubierta de hiedra. Eric le había dicho una vez que la reconstruiría cuando la frontera se calmara. La frontera nunca se calmó.
En el centro del pueblo se encontraba la cabaña de sanación. Había sido el dominio de Issy desde que tenía diecisiete años y era aprendiz de la vieja sanadora Branna. Ahora Branna estaba enterrada bajo un montón de piedras blancas en la colina, e Issy tenía las llaves de la cabaña.
Lysa no estaba en la cabaña. Las huellas de Tavin se dirigían al este, hacia las casas del molino. Issy se levantó las faldas y echó a correr. Para cuando llegó a casa de Lysa, la mitad de la familia estaba reunida afuera en un terror inútil. Issy se abrió paso entre ellos sin reducir el ritmo. Por dentro, el calor y el olor a sangre la golpearon. Lysa yacía en la cama, con el pelo pegado por el sudor y el rostro gris de dolor. Su pareja, Oren, estaba arrodillado a su lado, agarrándole la mano como si pudiera transmitirle fuerza a través de los huesos. Las sábanas bajo ella estaban empapadas de oscuro, demasiada sangre. Issy dejó caer su zurrón sobre la mesa. —¡Fuera todos, menos Oren y Mina!
La vieja Mina se erizó desde el rincón. —He traído al mundo a más bebés de los que tú has comido platos calientes.
—Y si necesito a alguien para gritarle a la luna, serás la primera a quien llame. Mientras tanto, lávate las manos.
Oren miró hacia arriba, desesperado. —Issy...
—Mírame. —Él obedeció—. Respirarás cuando ella respire. No te desmayarás. No me preguntarás si se está muriendo. Le dirás que es fuerte. ¿Puedes hacerlo?
Le tembló la mandíbula. —Sí.
—Bien.
Issy se lavó las manos en agua hervida, se arremangó y se puso a trabajar. El tiempo se convirtió en sangre, aliento, órdenes. Lysa se había adelantado demasiado. El bebé venía mal colocado. La hemorragia era grave, pero no desesperada. Aún no. Issy hablaba con calma porque el pánico se extendía más rápido que la fiebre. Guió a Lysa a través de un dolor que le arrancaba gritos de la garganta. Envió a Mina a buscar raíz roja y bolsa de pastor. Hizo que Oren sujetara los hombros de su pareja cuando Lysa intentaba retorcerse para escapar de su propio cuerpo.
En un momento dado, Lysa sollozó: —No puedo.
Issy se acercó y apoyó la frente contra la sien húmeda de Lysa. —Puedes —dijo—. Y lo harás. Porque tu hijo aún no ha oído tu voz.
Lysa se quedó quieta. A Oren le brillaron los ojos. Issy no tenía forma de saber si el niño sobreviviría, no con certeza. Pero a veces, una sanadora decía lo que los moribundos necesitaban oír para recordar que aún no habían terminado. Lysa hizo un esfuerzo. El bebé nació azul y silencioso. Durante tres segundos terribles, toda la cabaña contuvo el aliento. Issy cortó el cordón, frotó el pequeño pecho, limpió la boca, susurró todas las oraciones que recordaba y dos en las que no creía.
—Vamos —susurró—. Vamos, lobezno. Este mundo es cruel, pero no solo cruel. Vamos.
El bebé tosió y luego rompió a llorar. Oren se derrumbó. Lysa sollozó. La vieja Mina se volvió hacia la pared y fingió regañar a un estante.
Issy acunó al niño, con el alivio ardiéndole detrás de los ojos. —Es una niña.
Oren emitió un sonido como el de un animal herido y besó los nudillos de Lysa. Issy puso a la bebé sobre el pecho de su madre y siguió trabajando. La alegría podía esperar hasta que parara la hemorragia. Aplicó hierbas, cosió donde fue necesario y murmuró instrucciones. Poco a poco, el pulso de Lysa se estabilizó. El color regresó a sus labios.
Solo cuando madre e hija estuvieron limpias, respirando y envueltas en mantas calientes, Issy salió fuera. La lluvia refrescó el sudor de su rostro. Sus manos temblaban. Siempre lo hacían después, no durante, nunca durante... después. Se apoyó contra la pared de la cabaña y dejó que el temblor recorriera sus dedos. Salvar una vida era algo hermoso. También era un recordatorio de todas las vidas que no había podido salvar.
Al otro lado del camino embarrado, el viejo alfa Calder estaba de pie bajo el alero del molino, hablando con dos guardias fronterizos. Seguía siendo ancho, pero la edad se había asentado en él como el invierno en un árbol viejo. Su barba se había vuelto blanca. Su pierna izquierda arrastraba cuando llovía. Había sido un alfa fuerte una vez... una vez.
Su mirada encontró a Issy. Les dijo algo a los guardias y caminó hacia ella. —¿Cómo está Lysa?
—Viva. El bebé también.
—Bien —Sus hombros se relajaron—. Bien.
Issy se limpió las manos con un trapo que nunca volvería a ser blanco. —Pareces preocupado.
Calder miró hacia el camino del norte. Issy siguió su mirada. Más allá del pueblo, más allá del arroyo del molino y los pinos negros, la puerta norte permanecía cerrada contra la lluvia. —La patrulla fronteriza no ha regresado —dijo Calder.
A Issy se le encogió el estómago. —¿Qué patrulla?
—La de Bren. —El primo más joven de Eric. Un niño una vez. Un hombre ahora, aunque Issy aún lo recordaba persiguiendo ranas con una sonrisa desdentada.
—¿Cuánto retraso lleva? —preguntó.
—Desde que se puso la luna. Eso era demasiado tiempo.
Calder parecía más viejo bajo la luz gris. —Puede que no sea nada.
Issy casi se rió. La gente solo decía eso cuando ya sabían que sí era algo. —Envía otra patrulla —dijo.
—Ya lo he hecho.
—¿Y?
No respondió. Los dedos de Issy se cerraron sobre el trapo manchado de sangre. Calder miró más allá de ella, hacia la cabaña donde un recién nacido lloraba débilmente contra la lluvia. —Este valle ha visto cosas peores que exploradores desaparecidos.
—Sí —dijo Issy—. Las ha visto.
Ambos sabían a qué se refería. El Asalto Cenizo. Cinco años atrás, el humo había rodado sobre las colinas del norte al amanecer. Renegados, brujas y mercenarios, diría la gente más tarde. Nadie se puso nunca de acuerdo sobre quién los dirigía. Llegaron rápido, quemaron tres granjas periféricas y acabaron con la guardia fronteriza antes de que Marrowfen pudiera montar una defensa.
Eric había salido con veinte lobos; seis regresaron. Eric no.
Issy estaba en la cabaña de sanación cuando el vínculo se rompió. Recordaba cada segundo. Cómo se inclinó la habitación. Cómo tintinearon los frascos en el estante, aunque nadie los tocó. El sonido que salió de ella. La mano que se había presionado contra el estómago sin saber por qué. La pequeña vida dentro de ella, aún demasiado nueva para anunciarse, aún oculta bajo su corazón. La sangre que apareció más tarde esa noche, brillante y aterradora, hasta que Branna le obligó a beber una poción amarga y la sostuvo hasta el amanecer, susurrando: «No el bebé también. No el bebé también».
El cuerpo de Eric fue traído a casa tres días después en un ataúd sellado. Quemado hasta quedar irreconocible, dijeron. Demasiado dañado para verlo, dijeron. Es mejor recordarlo como era, dijeron. Issy había estado demasiado destrozada para discutir, demasiado recién viuda, demasiado recién embarazada, demasiado asustada de que si miraba dentro del ataúd, el dolor también se llevaría al niño. Así que enterró la caja sellada. Enterró el torques de apareamiento. Enterró la vida que pensó que tendría. Y unos meses después, Ronald llegó al mundo gritando, con el anillo de ámbar de Eric alrededor de sus pupilas y una media luna de piel plateada detrás de la oreja. Un hijo nacido después de la tumba de su padre. Un comienzo cruelmente colocado en los brazos de un final.
Ahora, bajo la lluvia junto a Calder, Issy sintió el viejo recuerdo presionar dedos fríos contra su columna vertebral. —¿Crees que son renegados? —preguntó.
—Creo que deberíamos evitar asustar al pueblo hasta que lo sepamos.
—Esa no fue mi pregunta.
La mandíbula de Calder se tensó. Antes de que pudiera responder, un grito agudo partió la mañana desde la torre de vigilancia. Una campana sonó una vez. Luego otra. Luego otra más. El pueblo se paralizó. El corazón de Issy se detuvo. Tres campanadas; no fuego, no enfermedad, no inundación: amenaza fronteriza. Se abrieron puertas. Aparecieron rostros. Los lobos levantaron la cabeza, con las narices dilatadas. En algún lugar, un niño empezó a llorar.
Calder se volvió hacia la puerta norte. Otro sonido surgió bajo la campana. Un cuerno: profundo, largo, antiguo. Rodó por Marrowfen como un trueno sobre las tumbas. Issy había oído cuernos de guerra antes. Una vez. Hace cinco años. El aliento abandonó su cuerpo.
Al otro lado del camino, Mara Bell salió disparada de su cabaña con Ronald pegado a sus faldas. El rostro de Ronald estaba blanco, con los ojos fijos al norte. Issy corrió hacia él. Él se soltó de Mara y se lanzó a sus brazos. —El lobo tormenta —susurró.
El cuerno volvió a sonar, más cerca. La lluvia pareció callarse a su alrededor. En el camino norte, más allá de la puerta, las sombras se movían entre los árboles, no una, muchas. Lobos. Jinetes. Estandartes oscuros como nubes de tormenta.
Los guardias de Calder se apresuraron hacia los muros. Alguien gritó pidiendo armas. Alguien más gritó un nombre que Issy no conocía. Entonces el viento cambió. Vino del norte, frío y húmedo, cargado de pino, acero, sudor de caballo, sangre y algo debajo de todo. Algo imposible. Issy se quedó rígida. Sus dedos se clavaron en la capa de Ronald.
No. El aroma se filtró de nuevo a través de la lluvia. Tenue. Enterrado bajo el cuero, el humo y el hedor a hierro de los hombres armados. Pero allí estaba. Lluvia sobre cedro. Humo cálido. Hierro. Hogar. La visión de Issy se nubló. Su lobo se alzó dentro de ella con tanta violencia que casi se tambalea. No podía ser. Ella había enterrado ese aroma. Ella lo había enterrado a él.
Ronald la miró hacia arriba, ahora asustado. —¿Mamá?
La puerta norte se abrió con un gemido bajo la orden de Calder. Los primeros jinetes entraron en Marrowfen. A su cabeza montaba un hombre en un caballo negro, de hombros anchos, cabello oscuro, envuelto en pieles y cuero desgastado por la batalla. Su rostro no era el de Eric. Su cuerpo no era el de Eric. Su presencia era más dura, más grande, esculpida por la violencia y la tormenta. Una cicatriz le cortaba una ceja. El oro centelleaba en sus ojos. Todos los lobos de Marrowfen bajaron la mirada. El extraño observó el pueblo como si estuviera midiendo dónde sería mejor romperlo. Entonces su mirada encontró a Issy. El mundo se detuvo. Su caballo sacudió la cabeza, resoplando. El hombre se quedó quieto. También Issy.
Al otro lado de la plaza, a través de la lluvia, el miedo y cinco años imposibles, el despiadado alfa inhaló profundamente. Sus ojos brillaron intensamente, como oro ardiente. Y en algún lugar dentro de Issy, en el lugar donde alguna vez estuvo su vínculo de pareja, una vieja herida se abrió. Los muertos, al parecer, no se quedaban tranquilos en Marrowfen. A veces, regresaban usando el rostro de otro hombre.
