El esposo en el espejo

Midtown Manhattan, piso 32.

Estaba de pie junto a los ventanales de mi oficina, que iban del suelo al techo. La ciudad se extendía bajo mis pies. Los taxis amarillos se arrastraban como hormigas por las calles y el río Hudson brillaba como plata fundida. Desde esta altura, todo era hermoso. Todo era pequeño.

Treinta y tres años. Directora de una galería exclusiva. Jersey de cuello alto negro, abrigo color camel, un Rolex Datejust en la muñeca. La imagen perfecta de la mujer perfecta.

Me gustaba esta versión de mí misma. Cuando me miraba al espejo, me sentía satisfecha. Pero la mujer del cristal y la mujer que estaba fuera no eran la misma. La que estaba dentro tenía una expresión de absoluta certeza. La de fuera... ¿qué estaba haciendo?

«¿Sigues acostándote con tu marido? Quiero decir, de verdad».

James, mi compañero conservador, abrió la puerta de la azotea y sacó un cigarrillo. Su tono era de broma, pero sus ojos estaban serios. Lo conocía bien. Éramos del mismo tipo: pulidos por fuera, hambrientos por dentro.

El viento de finales de otoño se coló a través de mi blusa de seda. Su encendedor brilló e iluminó su rostro. El humo se dirigió hacia mí. Contuve la respiración.

No pude responder.

Pensé en Daniel en nuestra cama. Treinta y ocho años. Abogado de fusiones y adquisiciones. Sigue siendo amable. Sigue siendo guapo. Sigue siendo insoportablemente aburrido.

Llevábamos ocho años viviendo juntos. Ocho años parecían toda una vida y, sin embargo, no eran suficientes. Lo bastante largos para saberlo todo, lo bastante cortos para que todo empezara a repetirse.

Los tres primeros años fueron pasión. Los dos siguientes, costumbre. Los últimos tres... ¿qué? No encontraba la palabra exacta. ¿Muerte? No, eso era demasiado dramático. Esto era más sutil. Como una asfixia lenta. Podías sentir cómo el oxígeno escaseaba, pero habías olvidado cómo respirar.

En la cama, él cumplía con su deber. El ritmo era predecible. Movimientos predecibles. Un ritmo predecible. Un final predecible. Y yo me ponía a contar las molduras del techo. Una. Dos. Tres... Al rato, él suspiraba y se daba la vuelta, dándome la espalda.

«¿En qué estás pensando?»

Siempre hacía la misma pregunta, como si creyera que realmente estaba pensando en algo.

«En nada».

Era mentira. Siempre estaba pensando en algo. En quién era. En si esta era mi vida. En por qué estaba acostada en esa cama con ese hombre. Pero nunca podía decirlo en voz alta. Porque en el momento en que lo hiciera, todo se derrumbaría: esta vida perfecta, este matrimonio perfecto, esta mujer perfecta.

«¿Claire?»

La voz de James me hizo volver. No, me hizo despertar. Estaba allí. En el piso 32.

Él sonreía. Sostenía algo entre sus dedos.

«Mira esto».

Era una tarjeta negra. Suave. Sin nombre, sin cargo. Solo un número de teléfono grabado en oro en el centro. Parecía una invitación secreta. *Era* una invitación secreta.

«¿Qué es esto?»

Mi voz sonaba indiferente, pero mis dedos temblaban. Metí la mano en el bolsillo.

«Los Cole. Una pareja muy especial. La esposa sabe cómo manejar a los hombres. De verdad que sabe».

James exhaló el humo y continuó, con voz llena de convicción, como si él mismo lo hubiera experimentado.

«Los hombres como tu marido —educados, orgullosos, con autocontrol— se desmoronan frente a ella. Completamente. Si tienes el valor de verlo».

Desmoronarse. Daniel, desmoronándose. Frente a mí. Me lo imaginé: ese rostro orgulloso fracturándose, esos ojos fríos llenándose de miedo, esa voz cuidadosamente modulada quebrándose.

Mis dedos tomaron la tarjeta. El borde afilado del papel se clavó en la yema de mi dedo como una advertencia.

Le di la vuelta y volví a girarla. Las letras doradas captaron la luz.

«¿Quién te la dio?»

«No importa. Lo que importa es esto».

James señaló la tarjeta, su dedo rozando el número.

«Llama, y todo cambiará».

Me reí. El sonido no fue natural. Era la risa de una actriz en un escenario. Siempre había sido una actriz. La esposa perfecta, la directora perfecta, la mujer perfecta. Todo era una actuación.

«Estás bromeando, ¿verdad?»

«No».

Hablaba en serio. Más en serio de lo que nunca lo había visto.

Guardé la tarjeta en mi bolsillo.

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Hora punta en Madison Avenue.

Mi Mercedes negro se detuvo en un semáforo en rojo. Los coches se extendían frente a mí en una fila interminable. Un taxi tocó el claxon detrás de mí. Las cinco de la tarde en Nueva York siempre eran así: ruido, congestión, un caos hermoso. Un mundo alejado de la perfección.

Mis manos descansaban sobre el volante; mis dedos acariciaban el cuero suave.

Podía sentir la tarjeta en mi bolsillo. Era tan pequeña y, sin embargo, tenía mucho peso.

No lo sabía entonces, pero este momento partiría mi vida en dos. Antes y después. La Claire que había sido y la Claire en la que me convertiría. Todo dependía de lo que eligiera en ese semáforo.

Mi mano se movió, casi sin pensarlo.

Encendí el Bluetooth.

«Reconocimiento de voz listo».

La voz mecánica esperaba, como si ella también hubiera estado esperando a alguien.

Leí los números de la tarjeta. Lentamente. Un dígito a la vez. Como si recitara un encantamiento. Como si leyera mi propio destino.

«Cero... uno... dos... uno... cinco... cinco... cinco...»

El semáforo se puso en verde. No me moví. Las bocinas sonaron detrás de mí. No las escuché. Solo escuchaba mi propia voz y la de la máquina.

«Cero... uno... dos... uno...»

Otra vez. Desde el principio.

Dos tonos.

Entonces, una voz.

Baja, lenta, con las vocales estiradas como seda.

«Te he estado esperando, Claire».

Contuve el aliento. Había algo inquietante en esa voz.

El terror y la emoción me invadieron al mismo tiempo, mezclándose en algo nuevo. Deseo.

«¿Q-quién es?»

Mi voz tembló. Lo odiaba. Pero también me encantaba.

«Vivian».

Vivian. El nombre me resultaba desconocido, y sin embargo, sentía como si lo hubiera conocido de toda la vida.

El silencio se extendió entre nosotras. ¿Qué se suponía que debía decir?

«Voy a destruir a tu marido por ti. Justo delante de tus ojos».

Apreté las manos sobre el volante hasta que mis nudillos se pusieron blancos.

«Te mostraré una cara que él nunca le ha enseñado a nadie. Sábado por la tarde, a las siete. Te enviaré la dirección por mensaje».

Sábado. Faltaban dos días. Me lo imaginé: Daniel desmoronándose, su orgullo hecho añicos, sus ojos abiertos por el miedo.

Mi corazón martilleaba.

«Espera, ¿qué es esto...?»

La línea se cortó.

No había terminado de hablar. Había preguntas que debí hacer, cosas que debí confirmar. Pero era demasiado tarde.

El semáforo volvió a ponerse en verde. Las bocinas detrás de mí sonaban más fuerte, más furiosas.

Pisé el acelerador lentamente. El Mercedes se deslizó hacia adelante.

Mi corazón seguía acelerado.

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Ocho de la noche. Bennington Penthouse.

Daniel estaba tumbado en el sofá con su portátil, revisando documentos financieros. Tenía el rostro pálido y cansado. Siempre estaba pálido y cansado, como si su alma ya hubiera abandonado su cuerpo.

Me serví una copa de vino en la cocina. El líquido rojo intenso captó la luz. Bebí un sorbo, luego otro. El sabor a uvas floreció en mi lengua. Era hermoso; la única sensación verdaderamente vívida que había sentido en todo el día.

Crucé la sala de estar. Mis tacones resonaban contra el suelo de mármol. Me gustaba el sonido. Era la prueba de que estaba allí.

«Cariño».

Daniel no levantó la vista. El brillo de la pantalla iluminaba su rostro. Parecía un fantasma.

«Libera tu agenda para el sábado por la noche. Tenemos una cena con una pareja que dona a la galería».

Hablé con naturalidad. Mentir se había convertido en mi segunda naturaleza. Me había vuelto una experta. Le mentía a él, a mí misma, al mundo.

Daniel seguía mirando su portátil.

«De acuerdo».

Una palabra. Eso fue todo. Siempre era todo. Nuestras conversaciones terminaban así. Con una sola sílaba. Con silencio. Con indiferencia.

Me senté en el brazo del sofá, ni muy cerca, ni muy lejos. La distancia adecuada para un matrimonio. En realidad, había kilómetros entre nosotros. No kilómetros físicos. Algo más profundo.

«¿Quiénes son?»

Preguntó por la pareja un momento después.

«¿Eh?»

«La pareja de donantes. ¿Quiénes son?»

«Ah, clientes nuevos. No es importante».

Su respuesta fue automática. No me miró. En realidad, ya nunca me miraba. No como lo hacía cuando nos conocimos, cuando empezamos a salir, en los primeros años de casados. Ahora yo era solo ruido de fondo. Necesaria, familiar, pero insignificante.

Había mentido. No sabía nada sobre Vivian: quién era, de dónde venía, cómo sabía mi nombre. Pero la mentira salió con facilidad. Demasiada facilidad. Me había vuelto muy buena en eso.

Daniel volvió a su portátil. Su atención ya se había desviado. O quizás nunca había estado realmente en mí.

«Que pases una buena noche».

Eso fue todo. Siempre era todo. Unas pocas palabras. Unos pocos segundos. Luego, el silencio de nuevo.

Bebí mi vino. Las comisuras de mis labios se elevaron lentamente.

No necesitaba un espejo para saber que esta sonrisa no era hermosa. Que era peligrosa. Que era la primera grieta en todas las máscaras que había usado.

Pero nada de eso importaba.

Porque por primera vez en mucho tiempo, me sentía viva.

Esta sensación. Este temblor. Este peligro. Esto era lo que había estado buscando.

Y solo faltaban dos días para el sábado.