SAN ADRIÁN (Romance MM)

CAPÍTULO 1 - Dek

Martes por la noche.

Nunca pregunté cómo puede permitirse la mejor suite en uno de los hoteles más caros de la ciudad. Realmente no me importa. Lo único que importa es que, cuando empuje esa puerta pesada, él ya estará esperando.

Mi verga ya está medio dura solo con pensar en él.

La tarjeta de acceso da un suave parpadeo verde y suena un clic silencioso. Entro al pequeño vestíbulo de mármol; la piedra fría bajo mis botas cede ante una alfombra gruesa a medida que el espacio se abre hacia la sala de estar. Unos ventanales de suelo a techo se extienden a lo largo de toda la pared, enmarcando un océano de luces de la ciudad que brillan como diamantes esparcidos contra la oscuridad.

La habitación está en penumbra y es cálida, solo iluminada por unos pocos apliques ámbar y el resplandor del horizonte. El aire huele limpio, a algo caro: cera de limón sobre madera, sábanas de muchos hilos y, debajo de todo eso, a él. Vainilla y sándalo, un aroma cálido y masculino. Me golpea en el estómago cada vez.

Él está de pie frente a la ventana, de espaldas a mí, una silueta oscura rodeada por el halo de la ciudad.

Su cabello rubio atrapa la luz como oro pálido. Sus hombros anchos llenan el mismo traje gris oscuro que siempre usa, entallado a la perfección, una camisa oxford gris oscuro debajo y botas negras en lugar de zapatos de vestir. Algo en esa pequeña elección siempre hace que mi pulso se acelere: se viste como si estuviera listo para salir de aquí y desaparecer en la noche, no como un hombre que está a punto de ponerse de rodillas para mí.

Se gira, lo suficiente para mirar por encima del hombro. La luz ámbar queda atrapada en sus ojos color avellana y los vuelve fundidos.

Joder. Es tan condenadamente hermoso que casi duele mirarlo. Mandíbula marcada, pómulos altos, esa intensidad tranquila que lleva como una segunda piel.

Pero esta noche el agotamiento está más marcado: sombras bajo sus ojos, una ligera tensión en las comisuras de su boca. Lo que sea que haga ahí fuera a la luz del día le ha hincado el diente, no solo en su rostro, sino hasta la médula. Puedo sentir cómo irradia eso en oleadas.

Y es mi placer sucio y egoísta tomar ese dolor y darle la vuelta.

He leído los estudios, los documentos clínicos: cómo el daño emocional a veces puede ser redirigido a través del cuerpo, un dolor físico agudo para ahogar el tipo más profundo y luego el placer para limpiar todo por completo.

Para algunas personas funciona. Para él, para nosotros, funciona.

—Sí, llego tarde —gruño, con la voz ya áspera por el día y por desearlo—. Arrodíllate.

Por el rabillo del ojo, veo cómo obedece al instante. Sus rodillas golpean la lujosa alfombra color rubor con un golpe suave y pesado. Sigue totalmente vestido —la chaqueta del traje abotonada, la corbata perfecta— y el contraste de esa elegancia controlada cayendo tan rápido hace que el calor suba por mi columna.

—El tráfico estuvo de mierda —me arranco los guantes de cuero y los golpeo contra la mesa de cristal. El abrigo de lana sigue, me lo quito de un tirón y lo lanzo sobre el respaldo de una silla. —El trabajo estuvo de mierda.

Me quito las botas con la punta del pie, me saco los calcetines y siento la alfombra cálida contra mis pies descalzos. Mis dedos encuentran el dobladillo de mi oxford donde está metido en mis pantalones; tiro de él para sacarlo, desabrocho los botones uno a uno y dejo que la camisa se abra. El aire fresco besa mi piel.

Cruzo hacia el carrito del bar y sirvo tres dedos del Armagnac que siempre tiene listo. Esta vez, un Delord Bas-Armagnac de 25 años. La botella por sí sola cuesta casi la mitad de mi alquiler mensual. Lo agito, respiro su riqueza profunda y especiada: ciruela, vainilla, un hilo brillante de albaricoque seco. Rueda sobre mi lengua como calor líquido.

Camino hacia él lentamente hasta que mis dedos descalzos casi rozan sus rodillas abiertas.

Él respira rápido y superficialmente. Hundo mis dedos en ese cabello rubio grueso, agarro fuerte y tiro de su cabeza hacia atrás hasta que la larga columna de su garganta queda expuesta ante mí. Su nuez de Adán se mueve al tragar. Esos ojos brillantes se elevan hacia los míos —tormentosos, desesperados, confiados— y verlo así, tan poderoso y tan completamente rendido, casi me deshace.

—Y tú —murmuro, bajando la voz—, mi dulce y pequeña zorra... vas a sentir cada puto segundo de ello.

Un escalofrío visible recorre su cuerpo grande. Deslizo un pie entre sus muslos, presiono el arco contra la protuberancia gruesa de su verga, que se tensa tras los finos pantalones de lana. Ya está dura como una piedra, goteando lo suficiente como para que pueda sentir el calor húmedo a través de la tela.

—Ya estás duro —gruño, frotando mi pie lo suficiente para hacerlo siseo—. Puta zorra.

Sus pestañas revolotean. Un sonido roto escapa de su garganta —medio gemido, medio súplica— y la necesidad pura en ello se enrosca con fuerza alrededor de mis costillas. Quiero destrozarlo. Quiero recomponerlo. Quiero mantenerlo así para siempre, al borde del colapso, seguro solo porque soy yo quien sostiene la correa.

Suelto su cabello con un último tirón fuerte que hace que su respiración se entrecorte, luego doy un paso atrás. El Armagnac quema cálido en mi garganta mientras termino de beberlo y dejo el vaso con un tintineo deliberado.

—Al dormitorio. Ahora.

Él no habla; sabe que es mejor no hacerlo. Solo se levanta de esa manera fluida y poderosa que siempre hace que el calor suba por mi columna.

Las puertas del dormitorio se abren sin ruido. El espacio es más oscuro aquí, íntimo. Las pesadas cortinas opacas están corridas a medias, dejando entrar solo una fina cuchilla del resplandor de la ciudad que atraviesa la cama king size. Las sábanas ya están descubiertas, un blanco impecable contra el edredón gris carbón profundo.

En la mesita de noche baja, al lado del amplio sillón de cuero que siempre reclamo, todo está dispuesto exactamente como me gusta: el rollo de cuerda de seda negra, la elegante rueda de acero Wartenberg, lubricante, nada más. No hay juguetes que hagan ruido. No hay vendas. Me gusta ver su cara.

Me dejo caer en el sillón, con los muslos bien abiertos, el pecho desnudo todavía expuesto por la camisa oxford que nunca me molesté en quitarme. El cuero está fresco contra mi piel. Apoyo los antebrazos en los reposabrazos y levanto la barbilla.

—Desvístete. Lentamente. Dobla cada puta pieza. Luego rodilla aquí mismo, entre mis piernas.

Empieza por la corbata, con dedos precisos y sin prisas, como si se estuviera preparando para un alegato final en lugar de ofrecerse para ser arruinado. La chaqueta se desliza de sus hombros anchos. La oxford se desabotona uno a uno, revelando los músculos gruesos de sus pectorales, el rastro escaso de vello bajando por un estómago esculpido. Botas y calcetines después. Luego, los pantalones. Engancha los pulgares en la cinturilla y los empuja hacia abajo junto con sus calzoncillos de un solo movimiento, liberando su verga gruesa —ya roja oscura, húmeda en la punta, curvándose contra sus abdominales.

Cuando está completamente desnudo, dobla cada pieza con pulcritud militar y deja la pila a un lado.

Entonces se arrodilla.

Justo entre mis muslos abiertos. Rodillas extendidas sobre la lujosa alfombra, columna recta como un palo, manos con las palmas hacia arriba sobre sus muslos, exactamente como le enseñé.

Su verga sobresale hacia adelante entre nosotros, gruesa y brillante, una gota fresca de líquido preseminal deslizándose lentamente por el eje. Esos ojos color avellana fundidos permanecen fijos en mí, como si fuera el único en quien confía para sacarle el veneno antes de que lo pudra desde adentro hacia afuera.

Me inclino hacia adelante, con los codos apoyados en mis rodillas, y recorro con la mirada cada centímetro expuesto.

—Qué niño tan necesitado —murmuro, con voz baja y afilada—. Desnudo. Chorreando. Un puto desastre y ni siquiera me has probado.

Mi mano sale disparada, mis dedos se cierran con fuerza alrededor de su mandíbula, mi pulgar hundiéndose profundamente en la articulación hasta que siento el músculo saltar bajo la presión. Inclino su cara hacia arriba para que esos ojos hermosos no tengan dónde esconderse.

—Mi dulce pequeña zorra —gruño, dejando que las palabras se claven como dientes—. Mírate, arrodillado tan bonito, con la verga goteando por todas partes solo porque te dije que te desvistieras. Naciste para esto, ¿verdad? Naciste para ser mi puta desesperada.

Un escalofrío lo recorre. Lo siento bajo mi palma. El dolor lo activa, pero no de la misma manera que las palabras. Necesita ambos, las palabras y las acciones, pero ansía las palabras.

Suelto su mandíbula y me recuesto, con el pecho agitado.

—Saca mi verga y chúpala.

Sus dedos hábiles alcanzan sin dudar —callosos, temblando de anticipación—, abren el botón, bajan la cremallera tan rápido que los dientes chirrían. Luego su puño se cierra alrededor de mí, caliente y firme, y me traga de un tirón brutal.

—¡Joder! —Mi cabeza golpea contra el cuero. El placer me golpea como un puñetazo en el estómago. Su boca es un horno —húmeda, codiciosa— succionando lo suficientemente fuerte como para hundir sus mejillas.

Una mano agarra el apoyabrazos hasta que el cuero cruje; mi otra mano se enreda en su cabello, tirando de él más profundo mientras su lengua arrastra ásperamente la parte inferior y lame la cabeza.

Doy un golpe de cadera, empujando más allá de su reflejo nauseoso hasta que golpeo la parte posterior de su garganta. Se ahoga —húmedo, gutural, ojos llorosos— y la vibración me arranca un gruñido.

—Abre más, zorra. Tómala de una puta vez. —Le permito tomar una bocanada de aire desesperada, luego lo obligo a bajar de nuevo, con mis caderas moviéndose—. Hazme correr. Ahora.

Me trabaja como si estuviera tratando de matarnos a los dos —tirones largos, sucios, su garganta convulsionando. La presión se enrosca baja y viciosa, luego detona. Corro con un gruñido roto, inundando su boca en cuerdas pesadas y palpitantes —calientes, espesas, derramándose más allá de sus labios cuando no puede tragar lo suficientemente rápido. Mis muslos se bloquean; mi visión se nubla por un segundo.

—Joder... joder. Qué buen chico has sido para mí —el aliento sale de mí, entrecortado. Por un momento, simplemente lo mantengo quieto, dejando que trague alrededor de mi verga, el calor resbaladizo de su boca aliviando el placer en una calidez que hormiguea sobre mi piel.

Luego, lo empujo, obligándolo a retroceder sobre sus talones. Me mira, todavía jadeando, con la barbilla reluciente, los labios hinchados y rojos. Su propia verga es obscena —púrpura oscuro, venas hinchadas, goteando contra sus abdominales con cada respiración.

—En la cama. Ahora.

Agarro el rollo de seda mientras me levanto, mis músculos todavía convulsionando por las réplicas. Él se sube al colchón; estoy sobre él en segundos. Sus muñecas golpean sobre su cabeza, la cuerda muerde profundamente mientras aprieto los nudos con fuerza, lo suficientemente fuerte como para que las fibras le raspen la piel, lo suficientemente fuerte como para ver los verdugones rojos subiendo bajo la presión. Gime un poco, con la verga sacudiéndose contra su estómago.

Deslizo mis manos por sus brazos atados, apretando lo suficiente para que mis dedos se hundan profundamente en bíceps y tríceps. Sé que estoy dejando marcas: huellas dactilares púrpuras que sentirá cada vez que se mueva mañana. Sisea entre los dientes pero no se aleja. De hecho, su verga se contrae más fuerte, una gota fresca de líquido preseminal deslizándose por el eje.

Mientras yace allí, jadeando, me quito el resto de mi ropa.

Tomo la rueda Wartenberg y subo a la cama, forzando sus piernas a abrirse antes de sentarme sobre mis talones entre ellas.

Los pinchos de acero atrapan la luz tenue mientras la paso lentamente por mi propia palma primero, dejándolo mirar, dejando que sus pupilas se dilaten en esos ojos color avellana.

Entonces empiezo con él, suave al principio, apenas un leve arrastre sobre una clavícula. Su respiración se corta. La paso más abajo, rodeando un pezón. Los pinchos muerden en pequeños puntos perfectos y él se arquea, un sonido roto desgarrándose de su garganta. Sigo adelante, bajando por el centro de su pecho, sobre las crestas de sus abdominales, a lo largo de la V de sus caderas. Cuando llego a la cara interna de sus muslos, se sacude con fuerza contra las cuerdas, los músculos saltando bajo su piel.

—Quédate quieto, joder —gruño, y presiono mi mano libre plana contra su esternón, inmovilizándolo mientras paso la rueda por toda la longitud de su verga.

Los dientes de metal besan la parte inferior, luego la cabeza. Sus caderas se mueven involuntariamente. Lo hago de nuevo, más lento, viendo su cara contorsionarse: placer y chispas agudas de dolor retorciéndose juntos hasta que su boca cae abierta en un gemido silencioso.

Dejo la rueda a un lado y envuelvo mi mano alrededor de su verga en su lugar. Un golpe lento y apretado desde la raíz hasta la punta. Está resbaladizo, ardiendo, palpitando en mi puño.

—Joder, por favor...

—Qué pequeña zorra tan dulce. —Aprieto más fuerte en la base, cortando el orgasmo antes de que pueda llegar a su clímax. Sus muslos tiemblan.

Lo mantengo allí, justo en el borde, mientras me inclino y muerdo el músculo grueso donde su oblicuo se encuentra con el hueso. Fuerte. Lo suficiente como para dejar marcas de dientes. Gime, profundo y destrozado, el sonido vibrando contra mis labios.

Lo acaricio de nuevo —tres tirones firmes— y luego me detengo. Agarro sus bolas en su lugar, rodándolas, tirando lo justo para hacerle llorar. Otro agarre fuerte en su cadera, con los dedos hundiéndose tan profundo que siento el hueso debajo. Moratones sobre moratones.

Está jadeando ahora, con el pecho agitado, sacudiéndose contra las cuerdas, el sudor empezando a brillar en su piel.

Lo llevo al borde dos veces más. Una vez solo con mi pulgar rodeando la cabeza mientras muerdo la parte interna de su muslo lo suficientemente fuerte como para hacerlo gritar. Otra vez con mis puños volando rápidos y brutales contra la carne de sus muslos hasta que todo su cuerpo se bloquea, luego me congelo, con el pulgar presionado cruelmente bajo la cabeza hasta que el orgasmo muere de nuevo.

Para la cuarta vez, está temblando. Las lágrimas se aferran a sus pestañas. Líneas rojas talladas por las cuerdas en sus muñecas. Mis huellas dactilares ya están floreciendo oscuras en sus brazos, sus caderas, su pecho. Parece arruinado. Perfecto.

Me siento sobre mis talones, con la verga dura de nuevo, y arrastro la rueda Wartenberg por la parte interna de su muslo una última vez, presionando lo suficiente como para sacar sangre.

—Suplícame, Anarchist —murmuro, con la voz áspera como la grava—. Suplícame que corra como la perra zorra que eres, y quizás, solo quizás, lo considere.

Sus labios se abren. La palabra ya se está formando, cruda y desesperada, cuando paso la rueda sobre sus bolas y escucho cómo las palabras salen a borbotones, hermosas y perfectas y todo lo que podría desear.