Perspectiva

El calor fantasma de una palma grande permanecía.

Acunaba el espacio entre la cadera y el muslo.

Lento.

Pesado.

Un ritmo posesivo de terciopelo y humo.

Un ardor dulce como la miel pulsaba contra su piel.

Un bajo profundo en la oscuridad.

Entonces, el estruendo metálico de la alarma.

La melodía se quebró.

Sienna se incorporó de golpe.

El aliento se le atascó en la garganta seca.

Sedienta.

Las sábanas retorcidas le aprisionaban los muslos, húmedas de sudor.

El dolor era localizado. Pesado.

Le dolía el pecho físicamente.

Buscó a ciegas hacia el lado izquierdo del colchón.

Buscando un contrapeso al vacío repentino en su caja torácica.

Sábanas frías.

Espacio. Vacío.

Él no estaba ahí.

7:00 AM.

El reloj digital sangraba rojo en la habitación.

—Mierda.

Se presionó las palmas de las manos contra los ojos con fuerza.

Empujando las imágenes teñidas de ámbar hacia abajo.

Hacia los rincones oscuros del subconsciente.

Una hora tarde.

Los auditores de la oficina regional ya rondaban por el CBD de Sydney.

Mirando relojes de oro.

Golpeteando zapatos lustrados.

Hojeando expedientes de cumplimiento.

Su equipo podía encargarse de ellos.

Había pasado años construyendo un equipo que no se desmoronaba.

Pero como gerente regional de finanzas, la firma final le correspondía a ella.

Le gustaba el control.

Lo necesitaba.

Lo único que impedía que el caos se colara.

Al fondo del pasillo, una puerta pesada se cerró de golpe.

El golpe amortiguado de una mochila escolar contra el piso de madera.

Los mellizos.

Sienna se arrastró fuera de la cama.

Pasó de largo el espejo por completo.

No necesitaba ver las ojeras cansadas bajo sus ojos.

Durante siete años, las mañanas fueron eficiencia militar.

Ejecutadas de memoria.

Ducha fría. Uniforme de trabajo. Pelo recogido con un broche.

Todo listo antes de que los chicos pidieran su equipo deportivo.

No había tiempo para el calor persistente de un sueño.

Menos aún uno tan visceral.

Tan cercano.

Siete años exactos.

El día en que el universo le arrancó a Matteo.

Dejándola al timón de un barco que se hundía.

Cerró los ojos.

Dejó que el recuerdo de su difunto esposo la envolviera.

Intentando usar su fantasma gentil para borrar el sabor del sueño.

De pie bajo el chorro helado, intentó lavar el tacto fantasma de su piel.

Pero el agua no podía enjuagar la geometría de aquello.

El peso que se presionaba contra su espalda no había sido Matteo.

Matteo era delgado.

Su tacto era familiar, suave, como una vieja canción acústica memorizada en sus veintitantos.

El hombre en su cabeza esa mañana era más ancho.

Sólido.

Un bajo profundo de hombre de otra vida.

Una sombra de un pasado que no tenía derecho a resucitar.

Se sentía como la universidad.

Imprudente. Ruidoso.

Demasiado grande para la vida callada y blindada que llevaba ahora.

7:45 AM.

La maleta con ruedas cruzó el umbral del pasillo principal.

Joe estaba sentado en la isla de la cocina, con una taza de café calentándole las manos.

—Tenés una cara terrible, Sie —dijo, con los ojos pegados al teléfono—. El vuelo sale en, ¿cuánto?, ¿dos horas?

—Hora y media.

Cerró el equipaje de mano con un tirón seco.

—Los mellizos conocen las reglas. Nada de fiestas. Cocina limpia, o les corto los datos.

Joe le dedicó un saludo perezoso con dos dedos.

—Andá a tu retiro corporativo, hermanita. Que los auditores le arruinen el día a otro.

Sienna no contestó.

Sus dedos buscaron instintivamente el pequeño aro de oro en el lóbulo derecho.

Los restos fundidos de su alianza de boda.

Giró el metal hasta que le pellizcó.

Hasta que el dolor agudo la ancló al presente.

La transición de Sydney a Surfers Paradise fue una caída brusca de presión barométrica.

El ajetreo frío y estresante reemplazado por un aire pesado y cargado de sal.

El taxi la dejó en el Altitude Solis.

El sol se hundía bajo el horizonte.

Púrpura magullado y ámbar se derramaban sobre la fachada de vidrio de la torre.

El vestíbulo olía a jazmín artificial y piedra fría y cara.

—Le pido mil disculpas, Sra. Vance.

La voz de la recepcionista bajó al registro reservado para desastres corporativos.

—Hubo un error con la migración del sistema. Su habitación ejecutiva quedó marcada como doble reserva.

Sienna se apoyó contra el mostrador de mármol.

El cansancio del viaje se le instaló directamente en la parte baja de la espalda.

—O sea que no tengo habitación.

—Lo que significa que la hemos ascendido al nivel penthouse —corrigió rápidamente, mostrando una sonrisa sintética—. Una suite de doble ocupación. Puertas de seguridad la dividen en Suite A y Suite B. Completamente privada. Insonorizada.

—Mientras haya una cama y una cerradura.

Sienna deslizó su tarjeta corporativa sobre la piedra.

El viaje en ascensor hasta el último piso fue silencioso.

Un ascenso lento que acompañaba el pulso constante de sus pensamientos.

Las puertas se abrieron.

Un vestíbulo amplio y minimalista revestido de paneles de madera oscura.

La Suite B estaba a la izquierda, su cerradura oscura y dormida.

Giró a la derecha.

Pasó la tarjeta por la Suite A.

Entró en su refugio.

La pesada puerta de madera se cerró con un clic.

El murmullo del pasillo se apagó.

Se quitó los mocasines de cuero de una patada.

Los talones desnudos se hundieron en una alfombra gruesa como una nube.

Las baldosas frías del piso atrapaban el sol dorado de la tarde.

El espacio era impresionante.

Piedra limpia. Acentos negros. Texturas profundas y mullidas.

Pero sus ojos fueron directo al ventanal de piso a techo.

Adelante, el mundo se abría.

El océano Pacífico se extendía bajo el cielo como una vasta sábana de seda azul arrugada y brillante.

Soltó el asa del equipaje.

Las maletas cayeron al suelo con un golpe suave.

El peso agobiante de Sydney por fin se deslizó de sus hombros.

Sus manos fueron al cuello de la camisa.

Aflojando la tela rígida de su armadura corporativa.

Se quitó el blazer entallado y lo lanzó sobre una silla negra.

La brisa costera y húmeda de las rejillas de ventilación le golpeó la piel mojada del cuello.

Suspiró.

Revolvió las filas prolijamente empacadas de ropa de trabajo en su maleta.

Sus dedos encontraron un denim desgastado y suave.

Los pantalones rígidos de lino cayeron al suelo.

La comodidad inmediata de sus shorts de denim favoritos, ya amoldados a su cuerpo, ocupó su lugar.

Se puso de pie y se ajustó la camisa blanca de lino holgada.

Tiró de ella hacia abajo.

La tela caía suelta y ligera por su hombro derecho.

Captó su reflejo en el cristal.

La tela rozando la clavícula desnuda.

Bañada por la luz cálida y dorada de la Gold Coast.

Por primera vez en todo el día, su piel podía respirar.

Deshizo la maleta rápido.

Ordenada. Metódica.

No quería pensar en la auditoría.

Ni en los gemelos.

Ni en el aniversario que le pesaba como una losa en el pecho.

Necesitaba comer. Un trago.

Algo que ahogara los recuerdos fantasma de la mañana.

Una margarita abajo.

Después subiría, dejaría el mundo afuera y dormiría.

El restaurante estaba construido sobre la arena.

Un perímetro de cristal de 360 grados hacía que las mesas parecieran suspendidas sobre la marea.

De fondo sonaba un tema lento de neo-soul.

La línea de bajo, pesada y sincopada, le vibraba directamente en el pecho.

Eligió una mesa pequeña y apartada en el rincón más alejado.

Escondida del murmullo de los primeros delegados de la conferencia.

La silla frente a ella estaba vacía.

Una mesa para cuatro.

Tres extensiones enormes de madera pulida.

Menos como muebles.

Más como una acusación.

Treinta y ocho.

La voz susurró desde el rincón oscuro y silencioso de su mente.

El lugar donde guardaba bajo llave sus peores impulsos.

A dos años de los cuarenta, Sienna.

Sentada sola en un salón lleno de parejas.

Cortó el pensamiento de raíz. En seco.

Presionó el vaso helado de la margarita contra su mejilla.

Enfriando el rubor repentino de su piel.

El romance no era un espacio en blanco que estuviera buscando llenar.

Era una montaña de esfuerzo administrativo.

Significaba dejar entrar a otro ser humano en una casa que le había costado siete años aprender a habitar sola después de Matteo.

Dio un sorbo lento y cortante.

Dejó que la lima quemara los pensamientos no invitados.

Le iba bien.

Los días buenos por fin superaban a los malos.

Pero el deseo no es algo con lo que se pueda razonar.

Siete años de exilio autoimpuesto no habían hecho ni un carajo por callar el dolor físico.

Ese tipo de dolor que el ejercicio no podía tocar.

Entonces, el aire alrededor de la mesa cambió.

La brisa cargada de sal que entraba por las puertas corredizas de cristal se cortó de golpe.

Por algo denso. Cálido. Aterradoramente familiar.

Le golpeó primero en la garganta.

Madera de cedro intensa. Afilada y limpia.

Anclada por la resina pesada y dulce de sándalo crudo y tabaco caro.

Su corazón no solo se saltó un latido.

Detonó contra sus costillas.

Cada músculo de su cuello se bloqueó.

Ese aroma no pertenecía a un resort público.

Era un olor íntimo.

Un olor de dormitorio.

La fragancia exacta atrapada entre sus sábanas a las siete de la mañana.

Una sombra grande cayó sobre el mantel de lino.

Sin pedir permiso, sin decirle una palabra a la anfitriona, un hombre retiró la silla de la mesa justo a su derecha.

Era enorme.

De cerca, el lino azul marino oscuro de su saco desabotonado ocupaba todo su campo de visión.

La tela cara y crujiente se tensaba contra la amplitud maciza de sus hombros mientras se sentaba.

Llevaba ese lujo costero y relajado sin el menor esfuerzo.

Pero había un peso crudo en él.

Hacía que el aire se sintiera instantáneamente más denso.

No la miró.

No miró el menú.

Se inclinó hacia adelante.

Apoyó los codos sobre la madera oscura.

Levantó una mano grande y pesada para presionar la base de los dedos contra las sienes.

Un gesto de agotamiento puro, calado hasta los huesos.

Como agua quieta, Sienna permaneció inmóvil, traicionada solo por el leve temblor de su respiración.

Su vaso estaba suspendido apenas cinco centímetros por encima de la mesa.

Desde ese ángulo, solo podía ver la línea afilada de su perfil.

Una mandíbula letal, de corte limpio.

Oscurecida por una barba espesa y bien cuidada, salpicada de plata.

De mediana edad. Sólido.

Completamente ajeno a que la mujer a un metro de distancia estaba olvidando cómo respirar.

Sacó el teléfono del bolsillo.

Miró fijamente la pantalla apagada.

Solo para darle a sus ojos un lugar donde posarse.

No funcionó.

La piel se le erizó.

Viva y vibrando con una atracción magnética y aterradora hacia un hombre cuyo rostro ni siquiera había visto por completo.

Qué discreta, Sienna. Muy discreta.

Estaba completamente fuera de práctica.

La calma lenta y constante de siete años de paz se estaba desintegrando.

Derritiéndose bajo el calor puro de su presencia.

No sabía a qué se dedicaba.

No conocía su historia.

No sabía por qué, de cuarenta mesas vacías en ese salón enorme, había elegido exactamente la de al lado.

El silencio entre sus mesas se extendió.

Denso. Pesado.

Vibrando como una nota grave de guitarra.

El hombre exhaló.

Un sonido largo y áspero que sacudió el aire quieto entre ellos.

Dejó caer las manos de su rostro.

Las palmas anchas descansaron planas contra la madera oscura de su mesa.

Seguía sin mirarla.

Pero su cabeza se inclinó ligeramente.

Su perfil atrapó el resplandor ámbar de la iluminación tenue del restaurante.

El aroma de él la envolvió como una mano física.

Arrastrándola de vuelta a las sombras exactas de terciopelo del sueño que la había partido en dos al amanecer.

Un escalofrío profundo le recorrió la columna.

Concentrándose directamente en ese dolor familiar y hondo.

Las manos le temblaban ligeramente mientras miraba fijamente el teléfono.

Intentando frenar su pulso desbocado.

Intentando forzar el oxígeno de vuelta a sus pulmones.

Intentando fingir que era solo otra delegada corporativa disfrutando de un trago tranquilo junto al mar.

Pero su cuerpo sabía más.

Cada célula estaba en alerta.

Reconociendo el peso de su sombra antes de que su mente pudiera siquiera procesar la verdad imposible.

La paz frágil y hermosa de su vida estructurada estaba a punto de estallar.