ATADO A TI 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERSIÓN MUY PICANTE (SAGA SONS OF ASH MC — LIBRO 5: VOSS X CRAY)

HACE SEIS MESES

APARTAMENTOS DE VOSS — 10:38 PM

Su verga ya estaba dura antes de que ella apareciera en la pantalla.

Esto se estaba convirtiendo en un problema. Una constante fisiológica. Su cuerpo ya se había aprendido el horario: todas las noches, a la misma hora, el mismo servidor cifrado, la misma mujer con máscara que lo llamaba su Newton y hacía que sus orejas se tiñeran de colores que no existen en la naturaleza.

No sabía su nombre real. No sabía dónde vivía. No sabía nada de ella, salvo que era brillante y hermosa, que bailaba para él cada noche y que se negaba a aceptar su dinero.

La luz parpadeó en verde.

Hypatia24 está en línea.

Esta noche iba de rojo. Carmesí. Un vestido hecho de algo fino y sedoso que se pegaba a cada una de sus curvas. Su máscara iba a juego: rubíes y granates enmarcaban esos enormes ojos marrones. Su pelo era negro, una cascada de tinta sobre sus hombros desnudos.

«Hola, mi Newton».

Su verga palpitaba contra la cremallera. «Hola».

«Estás sin camisa. Bien. Me gusta cuando estás sin camisa». Ella se acomodó en su silla y cruzó esas piernas largas. El vestido se le subió por los muslos. «¿Cómo fue tu día?»

«Operativamente adecuado».

«Eso es código para aburrido».

«Eso es código para que pasé catorce horas reestructurando empresas pantalla y tengo los ojos cansados».

«Entonces no leas. Solo mira». Ella se puso de pie. El vestido se arremolinó alrededor de sus tobillos. «He estado trabajando en algo nuevo. Un baile. Quiero que lo veas».

«Siempre quiero verte».

«Es lo más lindo que has dicho en todo el día».

«Es una declaración de hechos».

«Es un cumplido. Acéptalo».

Ella empezó a moverse.

No había música, o al menos música que él pudiera oír. Solo su cuerpo, lento e hipnótico, sus caderas balanceándose, sus brazos fluyendo, su columna arqueándose de formas que hacían que se le cerrara la garganta. Bailaba como si estuviera tocando a alguien. Como si lo estuviera tocando a él. Sus manos recorrían su propia garganta, sus propios pechos, sus propias caderas, y él lo sentía como si ella estuviera en la habitación.

«Joder», susurró él.

Ella sonrió. «Nunca dices joder».

«Tú nunca bailas así».

«He estado practicando». Se dio la vuelta, dando la espalda a la cámara, y dejó caer el vestido por un hombro. Luego por el otro. La seda roja se acumuló a sus pies.

No llevaba nada debajo.

Su mano estaba sobre su verga antes de que se diera cuenta de que se había bajado la cremallera del pantalón. Ella se giró para mirarlo; desnuda, completamente desnuda, con su cuerpo curvo, suave y dorado bajo la luz tenue de su habitación gris. Su cintura era diminuta. Sus caderas eran llenas. El triángulo oscuro de vello entre sus muslos hizo que se le hiciera agua la boca.

«Te me quedas mirando», dijo ella.

«Estás desnuda».

«Ya me di cuenta». Ella volvió a sentarse, cruzando las piernas, con los brazos apoyados en el respaldo de la silla como si no estuviera totalmente expuesta. «¿Te estás tocando?»

«Sí».

«Bien. Quiero que lo hagas».

Él se acarició lentamente, con los ojos fijos en la pantalla. Ella lo observaba mirarla. El silencio se alargó entre ellos; no era incómodo, sino intenso, eléctrico, el tipo de silencio que significaba que ambos estaban haciendo lo mismo.

«Abre las piernas», dijo él. Las palabras salieron ásperas. Poco familiares. Nunca había dicho nada parecido antes.

Ella las abrió.

Estaba mojada. Brillante. Sus dedos buscaron su clítoris y comenzaron un círculo lento y provocativo. Su cabeza cayó hacia atrás. Su gemido fue suave y entrecortado.

«Más rápido», dijo él.

Ella fue más rápido.

«Más despacio».

Ella fue más despacio.

Él no sabía por qué decía esas cosas. No sabía de dónde venían las palabras. Solo sabía que quería verla, quería verla desmoronarse, quería ser la razón por la que se corriera.

«Estoy cerca», jadeó ella. «Isaac, estoy cerca...»

«Córrete. Ya».

Ella se hizo añicos. Su espalda se arqueó, su boca se abrió, su placer brotó sobre sus dedos. Él observó cada segundo, su mano volando sobre su verga, sus pelotas apretándose...

Él se corrió con un gemido, derramándose sobre su estómago, su pecho, su escritorio. Su vista se nubló. Sus oídos zumbaban.

Durante un largo momento, solo se escuchaba la respiración. La suya. La de ella. El zumbido estático de la conexión del servidor.

«Joder», susurró ella.

«Es... un resumen preciso».

«Creo que me desmayé por un segundo».

«Eso es una respuesta vasovagal».

«¿Me acabas de diagnosticar el orgasmo?»

«Es un fenómeno médico».

«Tú eres un fenómeno médico». Ella subió las rodillas y las rodeó con sus brazos, con una sonrisa boba y satisfecha. «¿A la misma hora mañana?»

«A la misma hora mañana».

«Adiós, mi Newton».

«Adiós, Hypatia».

Ella cerró la sesión.

Voss se quedó sentado en la oscuridad, cubierto de su propia eyaculación, con el corazón martilleando y la mente a mil por hora. Se limpió. Se duchó. Se vistió. Se recompuso para ser el tesorero de chaleco gris, camisa blanca y estadísticamente preciso que el club esperaba que fuera.

No entendía lo que le estaba pasando. Nunca había sentido esto antes. Nunca había querido esto antes. Él era un hombre de control, de sistemas, de variables que se comportaban bien... y esta mujer, esta mujer imposible, brillante y caótica, lo había reducido a algo desesperado, doloroso y totalmente desconocido.

No sabía cómo llamarlo.

Solo sabía que volvería mañana.

Luego salió de su habitación.

La sala común del club de los Sons of Ash había sido adaptada para niños.

Voss miró fijamente un protector de esquinas de plástico en la mesa de centro y sintió algo profundamente incorrecto en su pecho. No era el error familiar de un trauma no procesado o una ineptitud social —tenía hojas de cálculo para eso—, sino el error específico de ver cómo el cuartel general de un club de motociclistas se convertía en una guardería.

«¿Por qué», dijo en seco, «hay un zumo en el armario de las armas?»

Luna levantó la vista de donde estaba desmontando sistemáticamente su cubo de Rubik. «Porque los hombres malos no pueden tomar zumo. Es la regla».

«Eso no es una regla».

«Yo hice que fuera una regla. Soy la princesa».

Voss abrió la boca. La cerró. Las puntas de sus orejas se pusieron rosas.

Al otro lado de la sala, Tank sostenía a su hijo pequeño Alexander con el brazo estirado, como si fuera una bomba a punto de estallar. El bebé gritaba. La cara de Tank era granito tallado en pánico.

«No le gusto», dijo Tank.

«Tiene tres meses», dijo Rose, sin apartar la vista de su teléfono. «No le gusta estar vivo».

«Dijiste que le gustaba la semana pasada».

«Eran gases. Estabas calentito».

«Rose».

«Terrence».

Luna tiró de la manga de Voss. «Princesa Suave, ¿por qué está llorando Alexander?»

Voss se pellizcó el puente de la nariz. «Es probable que sea el complejo de Edipo. Ansiedad de castración. Percibe a su padre como un rival por la atención y los recursos de su madre».

La habitación se quedó en silencio.

Tank frunció el ceño. «¿Qué coño es un Edipo?»

«Freud. Desarrollo psicosexual. Tu hijo está celoso de ti. Cree que te aparearás con Rose y producirás descendencia competidora. Está en el libro».

«Qué puto libro».

«El libro. El que tiene páginas».

«Voss».

«Puedo enviarte el PDF».

Tank miró a Rose. Rose miró al techo. Alexander gritó más fuerte.

«Voss», dijo Tank muy despacio, con un asesinato acechando en los bordes de su calma, «¿me estás diciendo que mi hijo pequeño quiere... acostarse con su madre?»

«No. Eso es una simplificación muy burda. Quiere eliminarte y poseerla. Es evolutivo. La mayoría de los niños lo superan».

Sydney apareció junto al codo de Voss, pasando un brazo pesado sobre sus hombros. «Colega. Colega. Deja de hablar. Ahora mismo, joder. Por la seguridad de todos».

«Estoy proporcionando un contexto psicoanalítico relevante...»

«Le estás diciendo a un hombre de ciento cuarenta kilos que su bebé quiere matarlo. Eso no es contexto. Eso es un puto elogio fúnebre».

Al otro lado de la sala, Grimm no levantó la vista de donde Rain estaba acurrucada a su lado, leyendo. «Aunque no se equivoca».

«FLOR DE NARANJO», gritó Luna, abandonando el cubo de Rubik. «¡FLOR DE NARANJO, TE HE HECHO UN DIBUJO!»

Grimm la atrapó cuando se lanzó a su pecho. El dibujo era un monigote morado con pelo rojo y lo que parecían ser alas de mariposa. «Eres tú», explicó Luna. «Estás volando. Porque eres una princesa».

«Soy un hombre adulto».

«Eres una princesa hombre adulto. Acéptalo».

Grimm miró a Rain. Los ojos de Rain brillaban. «Acéptalo», dijo ella.

Un latido. «Lo acepto».

—Bien —dijo Luna—. Ahora, ¿dónde está mi jugo?

Hound estaba en el suelo, usándolo de mueble otra vez. Tara estaba encaramada en su espalda, discutiendo con Scarlett cómo organizar las mesas de la boda. La cara de Hound estaba aplastada contra la alfombra. —No puedo respirar.

—No necesitas respirar. Necesitas decidirte entre el salmón y la carne.

—Ambos.

—No puedes pedir ambos.

—Tengo el tamaño de un puto refrigerador. Puedo pedir ambos.

Scarlett, radiante con su brillo de recién casada —tres meses de matrimonio y seguía siendo insufrible—, golpeó su agenda con el bolígrafo. —Axle pidió ambos en nuestra boda.

—Porque soy el Presidente —dijo Axle desde su silla, sin levantar la vista de su teléfono.

—Eres el Presidente porque amenazaste con quemar el restaurante si no te daban los dos —dijo Scarlett.

—Eso es negociar.

—Eso es un incendio provocado con pasos extra.

Los labios de Axle se curvaron. —Lo mismo da.

Sydney apretó el hombro de Voss, sin soltarlo. —¿Lo ves? Míralos. Casados. Asentados. Scarlett ya tiene ese brillo; apuesto cincuenta libras a que anuncia un bebé para Navidad. Grimm y Rain no pueden quitarse las manos de encima. Hound se casa en dos meses. Tank ya tiene dos hijos. Eso nos deja a ti, a mí, a Raze y a Doc. La balanza está equilibrada. Cuatro solteros contra cuatro parejas de casados.

—Yo no soy un soltero —dijo Raze desde un rincón, dibujando algo en un cuaderno.

—Literalmente no estás casado.

—Estoy casado con mi arte.

—Eso es lo más jodidamente triste que he oído en mi vida.

—Ayer lloraste con un anuncio de perros.

—El perro estaba PERDIDO, Raze. No podía encontrar el camino a CASA.

Doc levantó la vista de donde estaba reponiendo un botiquín. —Yo no soy soltero. Estoy emocionalmente indisponible. Hay una diferencia.

—Realmente no la hay —dijo Sydney.

—Realmente no la hay —coincidió Scarlett.

Voss se removió bajo el brazo de Sydney. —Disculpen.

—¿Qué?

—No es como si estuvieras viendo a nadie. Además, te gusta estar solo. —Sydney lo señaló—. Eres nuestro soltero eterno. Nuestro constante. Nuestra estrella polar emocional de la soledad.

Un músculo en la mandíbula de Voss palpitó.

Su mente lo traicionó de inmediato.

Ojos marrones. Oscuros, enormes, observando a través de una máscara enjoyada. Pelo negro que caía en ondas sobre hombros desnudos. Una voz como humo y pecado llamándolo mi Newton, como si hubiera inventado el apodo solo para ver cómo sus orejas se ponían rojas.

Se le puso dura.

Era un hombre adulto. Un profesional. El tesorero del Sons of Ash Motorcycle Club. Tenía cuentas offshore en siete países y una invitación permanente a un servidor privado donde una mujer que se hacía llamar Hypatia24 bailaba para él, lo llamaba hermoso y se negaba a aceptar su dinero incluso cuando él...

—Necesito un descanso —dijo.

—Llevas aquí veinte minutos.

—Necesito un descanso más largo.

Se soltó del agarre de Sydney, agarró su computadora y caminó hacia sus habitaciones sin mirar atrás.

SONS OF ASH CLUBHOUSE — A LA MAÑANA SIGUIENTE

Voss salió de sus habitaciones a las 6:47 a.m.

Estaba duchado. Vestido. Compuesto. Su chaleco era gris. Su camisa estaba blanca. Había dormido unas dos horas y se sentía totalmente funcional.

La sala común ya era un caos.

Scarlett estaba en el sofá con una taza de té, con los pies sobre el regazo de Axle. —Te ves diferente —dijo cuando Voss entró.

—No me veo diferente. Me veo igual.

—Parece que tuviste sexo.

—No tuve sexo.

—Parece que tuviste sexo en tus sueños.

—Yo no sueño.

—Todos sueñan, Voss. Es una función biológica.

—Mis funciones biológicas no son asunto tuyo.

Axle levantó la vista de su teléfono. —Estás a la defensiva. Nunca estás a la defensiva. ¿Quién es ella?

—No hay ninguna ella.

—Definitivamente hay una ella —dijo Hound, entrando con Tara bajo el brazo como si fuera un balón de rugby—. Tus orejas están haciendo "eso".

—Mis orejas no hacen nada.

—Lo están haciendo ahora mismo —dijo Tara—. Eso rojo. Eso de "estoy ocultando algo".

—No oculto nada. Estoy de pie en la sala común tomando café.

—No estás tomando café —señaló Rain desde donde estaba acurrucada en el regazo de Grimm—. Tienes una taza vacía.

Voss miró hacia abajo. La taza estaba vacía.

Se había olvidado de servirse café.

Nunca en toda su vida adulta se había olvidado de servirse café.

—Joder —dijo.

La habitación estalló.

—¡DIJO JODER! —Sydney saltó sobre el respaldo del sofá—. ¡VOSS DIJO JODER! ¡QUE ALGUIEN LO ANOTE! ¡PONEDLE FECHA! ¡LA HORA EXACTA!

—Es real —dijo Grimm, con sus ojos claros brillando—. Es real y lo tiene tan trastornado que se olvidó de su ritual de cafeína.

—No tengo un ritual de cafeína.

—Tienes un protocolo de cafeína de siete pasos que describiste en una presentación de PowerPoint el año pasado —dijo Doc—. Aún tengo las diapositivas.

—Eso fue por eficiencia operativa.

—Eso fue por tu adicción a la cafeína.

—No es una adicción. Es una dependencia.

—Esa es la definición de adicción —dijo Raze desde su rincón, sin levantar la vista de su cuaderno—. Estoy citando tu propia presentación. Diapositiva cuatro. 'Los fundamentos neuroquímicos del consumo habitual de estimulantes'.

Las orejas de Voss pasaron de rosadas a rojo intenso.

Knuckles, que había estado en silencio todo ese tiempo, levantó la mano como si estuviera en clase. —Solo quiero decir que me alegro por ti, Voss. Quienquiera que sea. Mereces ser feliz.

—No estoy feliz. Estoy irritado.

—Esa es su forma de estar feliz —dijo Sydney—. Es lo más cerca que llega.

Voss giró sobre sus talones y caminó hacia la cafetera. Se sirvió una taza llena. Se la bebió de tres tragos. Se sirvió otra.

Detrás de él, la porra de apuestas ya había comenzado.

—Cincuenta a que es hacker —dijo Sydney.

—Cien a que es bibliotecaria —contraatacó Hound—. Tiene debilidad por el orden.

—Una bibliotecaria no haría que se olvidara del café —dijo Tara—. Apuesto por dominatrix. Mírenlo. Es un sumiso.

—NO soy un sumiso —dijo Voss sin darse la vuelta.

—Tus orejas dicen lo contrario, cariño.

Voss bebió su segundo café. Su teléfono vibró en el bolsillo. Lo sacó.

Hypatia24 (Servidor Privado): ¿Probaste mi idea?

Sus pulgares se movieron antes de que su cerebro pudiera detenerlos.

Voss: Sí. Funcionó. La cuenta está limpia.

Hypatia24: Te lo dije. Soy una genio.

Voss: Eres una anomalía.

Hypatia24: Eso es lo más bonito que me has dicho. Me estoy sonrojando.

Voss: No te estás sonrojando. No te sonrojas.

Hypatia24: Eso no lo sabes. No puedes verme ahora mismo.

Voss: ¿Te estás sonrojando?

Hypatia24: ¿No te gustaría saberlo, mi Newton?

Voss: Sí. Me gustaría.

Una pausa. Tres puntos. Luego:

Hypatia24: Me estoy sonrojando. Mis mejillas están rosadas. Mi pecho está rosado. Estoy pensando en que me llamaste hermosa anoche y no he dejado de pensar en eso desde hace ocho horas.

Voss miró fijamente su teléfono.

Sus orejas estaban tan rojas que prácticamente brillaban.

—¿Qué hay en tu teléfono? —preguntó Sydney, apareciendo de repente justo detrás de él.

Voss metió el teléfono de golpe en su bolsillo. —Nada.

—Tus orejas están moradas.

—No están moradas. El morado no es un color fisiológico de orejas.

—Tienen un color que no existe en la naturaleza. Has inventado un nuevo tono de rojo. Los científicos van a bautizarlo con tu nombre. —Sydney lo agarró por los hombros—. ¿Quién es ella? ¿Cómo se llama? ¿Es real o es una hoja de cálculo?

—No es una hoja de cálculo.

—¡AJA! ¡ELLA! ¡CONFIRMADO!

La sala común se hundió en el caos.

Voss se quedó de pie en medio de todo, con la mano todavía en el bolsillo, los dedos rodeando el teléfono, pensando en ojos marrones, pelo negro y una voz que lo llamaba hermoso.

Estaba en problemas.

Estaba en muchísimos jodidos problemas.

Y por primera vez en su vida, no quería calcular una forma de salir de ellos.