Capítulo 1
Caminaba por la concurrida acera del centro con la nariz metida de lleno en Whispers of the Forgotten Crown, completamente ajena al ruido de los coches y al ajetreo de la tarde. Mi bolsa de tela rebotaba contra mi cadera, atestada de marcapáginas, una barrita energética a medio comer, unos auriculares con cancelación de ruido que olvidé usar y mi fiel minikit de primeros auxilios. Ese que mi abuela me obligó a llevar hace años, convencida de que algún día lo necesitaría por lo patosa que soy. Las farolas empezaron a parpadear, proyectando ese resplandor naranja y neblinoso sobre el cemento mientras la ciudad se ponía en modo nocturno. Acababa de salir del trabajo.
Un grito agudo cortó el ruido del tráfico un poco más adelante. Le siguieron voces bajas y agresivas. Reduje el paso y miré por encima de mi libro. Dos tipos con pinta sospechosa habían acorralado a otro hombre en el estrecho callejón entre una cafetería y un salón de belleza cerrado. El hombre al que tenían atrapado permanecía erguido y extrañamente tranquilo, con una mano cerca del bolsillo de su chaqueta. Antes de que pudiera procesarlo, el atacante más grande lanzó un golpe seco. El crujido de su puño impactando contra el rostro me hizo estremecer, mientras la adrenalina recorría mi cuerpo.
"¡Oye!", mi voz salió más fuerte de lo que pretendía. Cerré el libro de golpe, con el corazón martilleando contra mis costillas. "¡Déjenlo en paz o llamo a la policía ahora mismo!"
Los dos hombres se dieron la vuelta de golpe. Sus ojos se entrecerraron al verme: con mis gafas, la coleta despeinada y sujetando un libro de bolsillo como si fuera un escudo. Pero algo cambió en sus rostros. Murmuraron algo sobre "territorio" y "que no valía la pena el lío", y luego salieron pitando por el callejón como si hubieran visto a un fantasma. Sus zapatillas golpearon el pavimento hasta que desaparecieron tras la esquina.
Con el pulso aún acelerado, me acerqué deprisa. El rubio estaba apoyado tranquilamente contra la pared de ladrillo, presionando un pañuelo blanco impecable contra el corte con su mano derecha. Me fijé enseguida en la tinta: tatuajes negros y audaces cubrían el dorso de esa mano, líneas intrincadas que parecían contar una historia que probablemente no quería conocer. Su mano izquierda, la que descansaba a su costado, tenía un tatuaje llamativo en el dedo índice: el diseño detallado y casi realista de una mano señalando, como si estuviera dirigiendo el destino mismo. Resultaba sexy... no me detuve a pensarlo.
Parecía totalmente imperturbable, como si aquello fuera solo otra molestia de un martes cualquiera. Su cabello rubio dorado captó el brillo de la farola y, cuando alzó la vista, unos impresionantes ojos azul verdoso se clavaron en los míos. Sus ojos, que de alguna forma se veían tormentosos y eléctricos al mismo tiempo.
"¿Estás bien?", pregunté, con la voz más suave ahora.
"Estoy bien", dijo. Su voz era grave y fluida, con un ligero acento que no logré identificar. La comisura de su boca se tensó como si estuviera reprimiendo una sonrisa.
"No, no lo estás. Estás sangrando". Guardé mi libro en la bolsa y comencé a rebuscar dentro. Saqué el pequeño kit de primeros auxilios rosa, cubierto de pegatinas de unicornios descoloridas y estrellas brillantes. Lo abrí, agarré la tirita más llamativa —con pequeños corazones y arcoíris de dibujos animados— y me acerqué sin pensármelo demasiado.
"Quédate quieto", murmuré. Presioné con suavidad la tirita sobre la brecha en su pómulo, muy consciente de lo cerca que estaba de aquellas manos tatuadas.
La estampa era ridícula: este extraño, escandalosamente alto y sereno, luciendo ahora mi tirita infantil y supercursi. "Listo. Ya está mucho mejor".
Di un paso atrás, con las mejillas ardiendo sin motivo, y volví a sacar el libro de mi bolsa. Una extraña chispita se quedó en la punta de mis dedos donde le había tocado la cara.
"Espera", dijo mientras me daba la vuelta. "¿Cómo te llamas?"
Dudé, mirando por encima del hombro. "Frankie".
Una sonrisa lenta y sincera se extendió por su rostro, suavizando las líneas marcadas de su mandíbula. "Leonard".
Le hice un pequeño gesto con la mano, tratando de actuar como si nada. "Intenta no meterte en problemas, Leonard".
Mientras me alejaba, con la nariz ya de nuevo sumergida en mi libro, pude sentir su mirada siguiéndome por la acera. Por primera vez en semanas, las palabras de la página se borraron, no por las luces de la ciudad, sino por el recuerdo de aquellos ojos azul verdoso, los inesperados tatuajes en sus manos y la ridícula tirita que le había dejado a un desconocido que parecía pertenecer más a las páginas de mis novelas románticas que a esta calle ruidosa y común.
Entré en la pequeña y tranquila casa adosada, con la puerta principal crujiendo suavemente a mis espaldas. Las luces estaban apagadas, igual que cuando salí esta mañana. Papá se había vuelto a ir, en uno de sus "viajes rápidos" que normalmente se alargaban durante semanas, persiguiendo cualquier trato que lo mantuviera lejos. Mamá me había enviado un mensaje antes: Atrapada en Chicago hasta el viernes al menos. Pide algo de comer sano; te quiero. Un clásico.
Me quité los zapatos en el estrecho vestíbulo y dejé caer la bolsa sobre la encimera de la cocina, con el ridículo kit de primeros auxilios rosa asomando todavía. Mi mente volvía constantemente a esos ojos azul verdoso y a la absurda tirita de arcoíris que le había pegado en la cara a un desconocido. Leonard. Me sacudí el pensamiento. Probablemente era un problema. Definitivamente un problema, a juzgar por esos tatuajes. Además, ¿por qué alguien como él se fijaría en alguien como yo?
La cena de esta noche no iba a suponer ningún esfuerzo. Abrí un plato preparado congelado —unos tristes macarrones a la carbonara— y lo metí en el microondas. Mientras zumbaba, agarré el paquete medio vacío de galletas con pepitas de chocolate de la despensa y empecé a picar directamente de la bolsa, dejando caer migas por la encimera como si no me importara. Porque no me importaba. No realmente. Las galletas estaban blandas y dulces, la distracción perfecta mientras el microondas soltaba su triste cancioncilla de victoria.
Llevé la bandeja de plástico humeante y el paquete de galletas al sofá del salón, acurrucándome bajo mi manta favorita extragrande. La pequeña casa se sentía demasiado silenciosa esta noche; solo se oían los crujidos familiares de los viejos suelos y el murmullo lejano del tráfico del barrio. Pasé por alto las noticias, los crímenes crudos sin resolver y me detuve en El diario de la princesa. Sí, era infantil. Cursi. Reconfortante. La torpe transformación de Anne Hathaway en realeza era exactamente el tipo de evasión ligera que necesitaba después de la extraña adrenalina de la tarde.
Comí otra galleta mientras la salsa del plato preparado goteaba sobre la bandeja y me reía de la escena de la pera genoviana por centésima vez. Las habitaciones, acogedoras pero vacías a mi alrededor, se sentían un poco demasiado grandes. Por un segundo me pregunté qué estaría haciendo Leonard ahora mismo... ¿quizás presionándose una tirita de verdad en vez de la mía de dibujos? ¿Se estaría riendo de la chica rara que les había gritado a sus atacantes?
Aparté el pensamiento y subí el volumen, dejando que la banda sonora familiar ahogara la soledad. Mañana volvería a la vida real: mi turno en la librería, más capítulos de Whispers of the Forgotten Crown, tal vez incluso cocinar algo que no viniera en plástico. Esta noche, sin embargo, era para galletas, pasta de microondas y una princesa que no necesitaba a nadie, salvo cuando secretamente sí lo necesitaba.
Pero mientras Mia navegaba torpemente por la vida real en la pantalla, mi mente volvió a divagar hacia esa sonrisa lenta y aquellas manos tatuadas. Apreté la manta contra mí, ignorando el pequeño aleteo en mi pecho que no tenía nada que ver con la película.
La película estaba justo en la escena del baile cuando empezaron los golpes: toques secos e impacientes contra la puerta principal. Pausé la tele con la galleta a medio camino de la boca y el corazón aún un poco acelerado por los pensamientos anteriores sobre Leonard. Era tarde. Demasiado tarde para vecinos o entregas.
Los golpes se volvieron agresivos, puñetazos que parecían querer romper la madera. "¡Abre la maldita puerta!"
Se me cayó el alma a los pies. Me arrastré hacia la entrada con el teléfono ya en la mano. Por la mirilla, vi a tres hombres corpulentos vestidos con chaquetas oscuras y rostros duros bajo la luz del porche. Uno tenía un tatuaje asomando por el cuello que se parecía incómodamente a la tinta que había visto en las manos de Leonard.
Abrí la puerta solo un poco, dejando puesta la cadena. "¿Quiénes son? ¿Qué quieren?"
No perdieron el tiempo. El más grande empujó la puerta con el hombro, rompiendo la cadena como si fuera papel. Tropecé hacia atrás mientras entraban a la fuerza, haciendo que la puerta se cerrara de golpe tras ellos. Mi teléfono cayó al suelo.
"¿Dónde está el dinero?", gruñó el líder, acorralándome contra la pared. Su aliento olía a cigarrillos y a amenaza.
"Yo... yo no sé de qué me está hablando", tartamudeé, con la voz quebrada. La confusión y el miedo me golpearon como agua helada. Las lágrimas me picaron en los ojos de inmediato. "Por favor, se han equivocado de persona..."
"Equivocado de persona, una mierda". Un segundo hombre me agarró del brazo, clavando los dedos con fuerza suficiente para dejarme un moratón. "Tu padre nos debe doscientos cincuenta mil pavos. Marcus Reed se largó de la ciudad con nuestro dinero y ahora tú vas a arreglarlo".
Marcus Reed. Mi padre. El nombre me cayó como un puñetazo. Por supuesto. Sus "viajes rápidos", las llamadas telefónicas en voz baja, la forma en que las facturas a veces se pagaban misteriosamente y luego se retrasaban de nuevo. Siempre sospeché que algo iba mal, pero no esto.
"¡No tengo esa cantidad de dinero!", grité, tratando de soltarme. Mi espalda chocó contra la pared. "Se ha ido, ni siquiera vive aquí la mitad del tiempo. Por favor, yo solo..."
El tercer hombre sacó una pistola; el cañón negro mate brilló cuando lo presionó contra mi sien. Metal frío contra mi piel. Las rodillas casi me flaquearon. "Tienes una semana, niñata. Siete días para conseguirnos lo que tu viejo robó. O volveremos y se lo cobraremos a ti y a esta linda casita".
Las lágrimas me rodaban por la cara. Temblaba tanto que apenas podía respirar. "Por favor... trabajo en una librería. Yo no..."
El líder me dio un revés en la boca, fuerte. El dolor explotó en mis labios. Saboreé la sangre al instante, cálida y metálica, goteando por mi barbilla sobre la camisa. Mi cabeza se giró hacia un lado y jadeé, sintiendo el gusto a cobre.
"Eso es solo una muestra", gruñó. "Una semana. El reloj corre".
Me empujaron al suelo y salieron a toda prisa; la puerta retumbó al cerrarse tras ellos. Me quedé allí de rodillas durante lo que pareció una eternidad, sollozando en silencio, con la sangre de mi labio partido goteando sobre la madera. La televisión seguía sonando suavemente de fondo; una música de princesa que ahora resultaba burlona en la casa vacía.
Me presioné la boca sangrante mientras la realidad se hundía en mi mente. Papá me había arrastrado a esto. Y esos hombres... sabían perfectamente quién era yo.
Me arrastré hacia mi teléfono, con la vista borrosa por las lágrimas, y mi mente se centró involuntariamente en los tranquilos ojos azul verdoso de Leonard y en sus peligrosas manos tatuadas. Una parte de mí se preguntaba si un hombre como él podría siquiera ayudar o si solo empeoraría las cosas.
Me quedé en el suelo durante lo que parecieron horas, con sollozos sacudiendo mi cuerpo mientras el dolor palpitaba en mi labio partido. La sangre seguía goteando por mi barbilla sobre mi camisa, cálida y pegajosa. Cada vez que me tocaba, nuevas lágrimas se derramaban. ¿Por qué papá? ¿Por qué yo? Las preguntas daban vueltas inútiles en mi cabeza mientras la televisión seguía encendida de fondo; la alegre música de princesa sonaba ahora cruel.
Al final, logré levantarme con las piernas temblorosas y tropecé hasta la puerta. La cerré de golpe y eché el cerrojo, y luego añadí la cadena, aunque era inútil después de que la hubieran roto antes. Mis manos no dejaban de temblar. Pensé en llamar a la policía, pero las palabras del líder resonaban: "Una semana". Si llamaba a la policía ahora, ¿acaso no empeoraría las cosas? ¿Me creerían siquiera, o el lío de mi padre me arrastraría más profundamente hacia cualquier agujero criminal que él hubiera cavado?
No llamé. Todavía no.
En cambio, me dirigí al baño, agarrándome a la encimera mientras me miraba en el espejo. Mi labio inferior estaba hinchado y partido justo por el medio, todavía supurando sangre. Agarré el kit de primeros auxilios rosa de mi bolsa —irónico, después de haberlo usado con Leonard hace un rato— y trasteé con las toallitas antisépticas. El escozor me hizo jadear y llorar con más fuerza.
Unos golpes frenéticos sonaron en la puerta unos minutos después; más suaves, familiares. "¿Frankie? ¿Estás bien ahí dentro? ¡Vi a esos tipos salir!"
Noah. Mi mejor amigo, que vivía justo enfrente. Me apresuré todo lo que mis piernas temblorosas me permitieron y lo dejé pasar. Le bastó una mirada a mi cara para que sus ojos se abrieran de puro horror.
«¡Dios mío, Frankie!» Noah me atrajo en un abrazo fuerte, con cuidado de no presionarme la boca. Era alto y desgarbado, con mechas de color morado brillante en el pelo, y siempre olía ligeramente a café con leche y a fijador. «¿Qué carajo pasó? Siéntate, ahora mismo».
Me guio hasta el sofá y agarró papel de cocina y hielo de la cocina como si fuera dueño del lugar; honestamente, en noches como esta, básicamente lo era. Mientras lloraba e intentaba explicarle entre sollozos, él limpió con suavidad la sangre de mi barbilla y de mi labio.
«Unos hombres... dijeron que mi padre les debe doscientos cincuenta mil dólares», susurré, haciendo una mueca cuando me puso antiséptico en el corte. «Me dieron una semana o... o volverán».
La cara de Noah se endureció, pero su tacto seguía siendo suave. «Bastardos. ¿Llamaron a la policía? ¿No? Vale, vamos a denunciar esto mañana por la mañana, te guste o no. Por ahora, ponte este hielo en el labio. Te va a salir un moretón de puta madre, pero estás a salvo. Me quedaré aquí esta noche».
Se ocupó de mí como solo Noah sabía hacerlo, en pleno modo de mejor amigo gay protector. Me preparó una infusión, encontró mi sudadera extragrande favorita y se acurrucó conmigo en el sofá bajo la manta. Quitó The Princess Diaries y puso un programa de cocina sin importancia. Cada pocos minutos comprobaba mi labio o me apretaba la mano.
«No vas a afrontar esto sola, cielo», dijo con firmeza mientras me apartaba el pelo de la frente. «Ya nos ocuparemos de tu padre idiota más tarde. Ahora mismo estás respirando y eso es lo que importa».
Apoyé la cabeza en su hombro; la adrenalina por fin desapareció y me dejó agotada. El dolor en mi labio palpitaba con cada latido, un recordatorio agudo de lo rápido que todo se había ido a la mierda. Pero incluso mientras Noah charlaba para distraerme con chismes, mi mente seguía volviendo a Leonard: la calma en el callejón, esas manos tatuadas y esa sonrisa lenta.
Una parte de mí se preguntaba si un hombre como él se movía en los mismos círculos peligrosos que los que acababan de hacerme daño. Otra parte, la estúpida parte de novela romántica, se preguntaba si esas mismas manos podrían mantenerme a salvo.
Para esta noche, sin embargo, tenía a Noah. Y mañana... mañana tendría que enfrentarme a lo que viniera después.
La mañana siguiente llegó demasiado pronto. El labio me palpitaba como un corazón, estaba hinchado y con mala pinta; la herida se había cerrado con costra, pero seguía sensible. Noah se había quedado la noche en el sofá y, después de tomar café y discutir mucho, me arrastró a la comisaría de policía del pueblo.
Nos sentamos frente a un agente que parecía aburrido y que tomaba notas sin mucho interés. Le conté todo: los tres hombres, la pistola en mi cabeza, el nombre de mi padre, la deuda de doscientos cincuenta mil dólares y el plazo de una semana. Noah me apoyó describiendo a los tipos que vio salir de mi casa.
El policía se reclinó en su silla y suspiró. «Mire, señorita Reed... estos parecen cobradores. Su padre es quien pidió prestado el dinero. Sin pruebas concretas que vinculen a personas específicas con la agresión, o pruebas de que es algo más que una disputa por una deuda civil, no hay mucho que podamos hacer ahora mismo. Haremos un informe y vigilaremos su dirección, pero estas cosas tienden a solucionarse solas cuando aparece el deudor».
Solucionarse solas. Me le quedé mirando mientras mi labio amoratado escocía al apretarlo. Noah empezó a discutir, pero el agente simplemente se encogió de hombros y deslizó unos papeles sobre el escritorio. «Llámenos si vuelven. Mientras tanto, quizás debería hablar con su padre».
Salimos de la comisaría sin nada más que un número de caso y un vacío en el pecho. Noah me abrazó fuerte afuera. «Son unos inútiles. Si quieres, te quedas conmigo esta noche. O yo me quedo en la tuya otra vez».
Asentí aturdida, le di las gracias y me fui al trabajo.
La librería estaba a solo diez minutos a pie por las tranquilas calles del centro, pero cada sombra me hacía dar un salto. Mi bolso pesaba más de lo normal; el botiquín de primeros auxilios rosa seguía dentro como un recordatorio burlón de lo ingenua que había sido ayer.
La campanilla de la puerta sonó al entrar en Pages & Cozy, la pequeña librería independiente donde había trabajado los últimos dos años. El olor familiar a papel y café solía calmarme. Hoy apenas lo noté. La señora Hargrove, la dueña, me miró a la cara y soltó un jadeo.
«¡Frankie, cielo! ¿Qué te pasó en el labio?»
«Me choqué con una puerta», mentí rápidamente, forzando una pequeña sonrisa que me dolió. «Noche de torpeza. Estoy bien».
Se preocupó por un minuto, pero lo dejó pasar cuando llegaron clientes. Me sumergí en el trabajo colocando las novedades, cobrando novelas románticas y de suspense, y recomendando Whispers of the Forgotten Crown a un par de clientes habituales. Cada vez que hablaba, la herida del labio tiraba y escocía. Cada vez que la puerta se abría, se me cerraba el estómago, esperando ver entrar a esos tres hombres...
Hacia el mediodía, durante un momento de calma, me apoyé en el mostrador y me toqué el labio con cuidado. La policía no había hecho nada. Mi padre seguía en paradero desconocido. Doscientos cincuenta mil dólares. Ni siquiera quería pensar en cuánto era eso en la vida real. Vender la casa adosada no cubriría ni la mitad. Y el plazo se cernía como una nube de tormenta.
Mi móvil vibró en el bolsillo. Un mensaje de Noah: ¿Cómo vas? ¿Estás bien? Puedo llevarte el almuerzo.
Empecé a escribir una respuesta diciendo que quizá deberíamos ir a tomar algo después del trabajo, esperando que eso ayudara con el dolor de mi labio.
El bar era un lugar acogedor y con poca luz llamado The Rusty Anchor, escondido a un par de calles de la librería; era nuestro lugar habitual después del trabajo cuando el día se sentía demasiado pesado. Noah había insistido, arrastrándome prácticamente desde que terminé mi turno. «Necesitas una copa, una distracción y quizás un trago lo suficientemente fuerte para que el lío de tu padre pase a un segundo plano durante una hora», declaró, pasando su brazo por el mío mientras caminábamos. Mi labio seguía palpitando con cada palabra, pero la hinchazón había bajado un poco gracias al hielo que me había obligado a ponerme antes.
El lugar olía a pepinillos fritos, cerveza derramada y ese suave toque de cera para madera. Había música suave sonando en los altavoces y un puñado de lugareños estaban agrupados alrededor de las mesas de billar al fondo. Noah pidió dos margaritas.
Durante los primeros diez minutos, fue perfecto. Noah charlaba sobre una cita desastrosa que había tenido el fin de semana pasado, haciéndome reír a pesar del dolor en mi labio partido. Entonces sus ojos se iluminaron cuando un chico guapo con camisa de franela y una sonrisa fácil empezó a preparar las bolas en la mesa de billar. «Vale, cielo, el deber llama. Ese tiene 'ligue inofensivo' escrito por todas partes. ¿Estás bien aquí un segundo?»
«Ve», le dije, despidiéndolo con la mano y una sonrisa forzada. «Yo vigilo las bebidas».
Noah me apretó el hombro y se acercó caminando, riéndose ya de algo que dijo el chico. En pocos momentos estaban enfrascados en una conversación, con los tacos en la mano; el pelo de Noah, con sus mechas moradas, brillaba bajo la lámpara mientras se preparaba para tirar.
Bebí un sorbo, desplazándome distraídamente por el móvil para evitar mirar el espacio vacío frente a mí, cuando se me pusieron los pelos de punta. Esa sensación familiar de ser observada. Levanté la vista y ahí estaba él.
Leonard.
Estaba en la barra, su pelo rubio dorado atrapando la luz cálida, con esos llamativos ojos verde azulados clavados en mí como si fuera la única persona en la sala. Los tatuajes de sus manos destacaban incluso desde allí mientras dejaba un vaso y empezaba a caminar hacia mí. Mi estómago dio un vuelco estúpido. Se veía tan sereno como ayer, pero ahora había un toque más afilado en su expresión.
Se detuvo junto a mi mesa, lo suficientemente cerca como para percibir el tenue aroma a algo limpio y especiado. Su mirada cayó de inmediato sobre mi boca.
«¿Qué carajo le pasó a tu labio?» Su voz era baja, con ese leve acento que se entremezclaba en las palabras como humo. Antes de que pudiera responder, extendió la mano, suave pero firme, y me levantó la barbilla con dos dedos, girando ligeramente mi cabeza para ver mejor bajo las luces del bar. Su tacto era cálido, y la intrincada tinta en su mano resaltaba sobre mi piel. La ridícula tirita de arcoíris que le había dado ayer ya no estaba, sustituida por nada más que una leve costra.
«No es nada», murmuré, con las mejillas ardiendo mientras intentaba apartarme. Sus dedos se quedaron allí un segundo más, evaluando.
«No parece que sea nada». Pidió hielo y una servilleta limpia a un camarero que pasaba con su mano libre. «Hielo y una servilleta limpia. Ahora». El camarero asintió rápidamente y se fue corriendo; algo en el tono de Leonard hacía que la gente se moviera rápido. Finalmente soltó mi barbilla pero no dio un paso atrás, con sus ojos tormentosos y eléctricos todavía fijos en mi rostro. «Cuéntame, Frankie».
Tragué saliva, mientras el aleteo en mi pecho se mezclaba con el miedo pesado que había estado ahí desde anoche. Noah seguía riéndose en la mesa de billar, ajeno por el momento. «Es... complicado. Unos tipos aparecieron en mi casa anoche. Van tras mi padre. Les debe mucho dinero: doscientos cincuenta mil. Dijeron que tengo una semana para pagar o...» Mi voz se quebró. Toqué el corte con cuidado. «Eso fue solo una advertencia. Pistola en la cabeza, todo el rollo dramático de película criminal. La policía básicamente se encogió de hombros. Noah es el único que me ha ayudado».
La mandíbula de Leonard se tensó, un destello peligroso cruzó su rostro e hizo que los tatuajes de sus manos parecieran de repente mucho más intimidantes. El camarero regresó con un vaso de hielo y un montón de servilletas. Él envolvió unos cuantos cubitos en una y la presionó suavemente sobre mi labio él mismo, manteniéndola allí.
Su otra mano descansaba sobre la mesa cerca de la mía, cerca pero sin tocarla. «¿Tu padre te metió en esta mierda?»
Asentí, sintiendo el frío traspasar la servilleta y adormecer el escozor. «Se ha ido. Otra vez. Ni siquiera sabía hasta qué punto hasta que irrumpieron. Solo... estoy intentando averiguar qué hacer. ¿Vender la casa? ¿Ganar la lotería? ¿Esconderme bajo mi manta para siempre?»
Un músculo le palpitó en la mandíbula. Esos ojos verde azulados se suavizaron una fracción, pero la protección que irradiaba se sentía casi tangible. «No vas a manejar esto sola».
Solté una risa nerviosa. «Apenas te conozco. Eres el tipo que fue atacado en un callejón y dejó que una chica con un botiquín de unicornios hiciera de enfermera».
La boca de Leonard se curvó en esa sonrisa lenta y suavizante de nuevo, aunque esta vez no llegó a sus ojos. «Y tú eres la chica que le gritó a dos matones sin nada más que un libro de bolsillo y puro valor. Parece que estamos en paz». Miró hacia la mesa de billar donde Noah seguía inmerso en la conversación y el coqueteo, y luego volvió a mí. «Dame los detalles. Nombres, descripciones, lo que tengas. Puede que yo pueda... investigar un poco».
La oferta quedó ahí, cargada de implicación. Una parte de mí —la parte inteligente, la que lee novelas románticas y sabía reconocer los problemas cuando tenían tatuajes y una calma peligrosa en los ojos— quería decir que no. El resto de mí, agotada y aterrorizada, quería apoyarse en la calidez firme de su mano, que seguía sujetando el hielo sobre mi labio.
Dudé y luego susurré: «¿Por qué me ayudarías?»
Su pulgar rozó mi mandíbula una vez, ligero como un secreto. «Porque tú me ayudaste primero. Y porque no me gusta ver a chicas guapas con los labios partidos por culpa del lío de otro».
La risa de Noah resonó desde la mesa de billar, pero no pude apartar la vista de Leonard. El ruido del bar se desvaneció un poco, y el peso de la semana que se avecinaba presionaba más fuerte que nunca. Fuera lo que fuera Leonard, significara lo que significara esa tinta, tuve la sensación de que mi pequeña vida ordinaria acababa de chocar con algo mucho más complicado.
Y, por primera vez desde los golpes en mi puerta de anoche, no me sentí completamente sola.
