DESTINADOS A TI 🌶️🌶️🌶️🌶️🌶️ VERSIÓN MUY PICANTE (SAGA SONS OF ASH MC — LIBRO 6: SYDNEY X NATASHA)

SYDNEY

Azure Tide se había transformado en algo que no debería existir fuera de un sueño febril.

La gala veneciana de Tara había convertido su restaurante mediterráneo frente a la costa en una ciudad flotante. La piscina reflectante, que normalmente imitaba al océano, se había convertido en un sistema de canales poco profundos que serpenteaban entre las mesas. Las góndolas servían como rincones privados para cenar; cada una estaba pilotada por un camarero con camisa de rayas que navegaba por el agua, de apenas quince centímetros de profundidad, con un solo remo. Lámparas de araña de cristal colgaban del techo. En algún lugar, un cuarteto de cuerda tocaba a Vivaldi, pero la música quedaba en segundo plano frente al murmullo de dinero y poder que llenaba la sala.

Sydney Cole se reclinó en su góndola y observó el caos que se desarrollaba a su alrededor.

Hound iba por su tercer plato de crema de langosta y el cuarto palito de pan ya estaba a medio camino de su boca. —Tu mujer hizo esto —dijo Sydney, señalando el agua—. Está loca.

—Es una genio —corrigió Hound, radiante—. Una genio buenísima. Que se tira un polvo conmigo.

Tara, al pasar por detrás de él con un portapapeles, le dio un golpe en la nuca sin dejar de caminar. —Deja de decirle eso a la gente.

—¡Es un cumplido!

—Es un informe de seguridad. —Pero estaba sonriendo.

Tank tenía a su hijo Alexander sobre una rodilla; el niño estaba hecho como un pequeño jugador de fútbol americano, todo robustez y furia, agarrando todo lo que alcanzaba. Rose intentaba darle puré de patatas. Él llevaba la mayor parte encima.

—Va a romper muchos corazones —declaró Hound, gesticulando con su palito de pan.

—No bajo mi supervisión —dijo Tank.

—¿Qué? —preguntó Grimm.

—Mi hijo no va a romperle el corazón a ninguna mujer. O le romperé el cuello.

La góndola se quedó en silencio. Hasta el cuarteto de cuerda pareció vacilar.

—¿Qué? —Tank miró a los rostros que se le quedaban mirando—. Es lo puto mínimo. ¿Desde cuándo permitimos que los chicos sean unos capullos? Como uno de esos niños criados así intente romperle el corazón a Luna, le romperé el cuello a él y al de Xander. Si algún chico intenta romperle el corazón a mi niña, está acabado.

Rose miró a su marido. Algo pasó entre ellos: aprobación, deseo, el tipo de comunicación silenciosa que hacía que a Sydney le doliera el pecho. Ella apretó la mano de Tank bajo la mesa.

—Probablemente Luna misma le rompería el cuello —dijo Scarlett, y todos se rieron porque era verdad. Luna estaba en Suiza en un centro para superdotados, sometiéndose a pruebas y haciéndolo "de puta madre", según Cray. Al parecer, Cray le había dicho algo antes de irse, una verdad tan contundente que eliminó la rabieta que todos esperaban. Cuando Rose preguntó qué le había dicho, Cray se encogió de hombros. —Los niños solo son humanos pequeños. A veces tenemos que tratarlos como tales. Le dije la verdad.

Nadie sabía cuál era esa verdad. Nadie preguntó. Las verdades de Cray eran como las hojas de cálculo de Voss: aterradoras y mejor no examinarlas.

Sydney vio a Cray inclinarse y susurrar algo al oído de Voss. Las orejas del tesorero se pusieron carmesí. Apretó la mandíbula. Cray se echó atrás con la sonrisa de una mujer que acababa de ganar una guerra privada.

Sydney escaneó la habitación. Los hermanos tenían a sus mujeres pegadas a ellos: Axle y Scarlett, Grimm y Rain, Hound y Tara, Voss y Cray. Incluso Tank, estoico y silencioso, tenía a Rose bajo su brazo como si siempre hubiera estado ahí. Raze, Doc y Knuckles estaban solteros. Los tres nuevos prospectos —Dex, Jax, Milo, todos ellos aún llenos de granos y aterrorizados— se apiñaban al final de la mesa como si esperaran su ejecución.

Y luego estaba él.

El gracioso. El que lanza patatas fritas. El motor del caos. El que hacía reír a todos y al que nadie miraba dos veces.

Estaba jodidamente harto de ser el gracioso.

La vio al otro lado del agua.

Estaba de pie en la barra, con una mano apoyada sobre el mármol, su cuerpo inclinado en un ángulo que hizo que a su cerebro le diera un cortocircuito. El vestido era de un color rojo sangre oscuro, tan ajustado como una segunda piel, seda que se aferraba a ella como si le guardara un rencor personal. Piel bronceada que brillaba bajo las lámparas como ámbar fundido. Cabello recogido en una coleta alta y elegante, liso y brillante, el tipo de cabello que requiere horas en un salón de belleza y cuesta más que su moto. Pómulos con un toque de algo húmedo y oro rosado. Ojos como dos copas oscuras de ámbar y chocolate. Labios pintados del mismo rojo que el vestido.

Su culo era una experiencia religiosa.

No seas irrespetuoso, se dijo a sí mismo. Es una persona. Una mujer humana. No es un…

Ella se giró ligeramente, la seda se movió y su monólogo interno murió en silencio.

Su cerebro le presentó una imagen sin permiso: ella sobre esa barra de mármol, la seda roja amontonada en su cintura, sus manos en esas caderas, la cabeza de ella echada hacia atrás. El sonido que haría cuando él…

Para.

Llevaba demasiado tiempo soltero. Eso era todo. Un hombre solo podía lanzar tantas patatas fritas antes de que la soledad empezara a manifestarse como fantasías de indecencia pública.

—Tío —la voz de Hound atravesó la niebla—. Estás mirando fijamente.

—No estoy mirando.

—Estás babeando.

—No estoy… —Sydney se limpió la boca. Joder—. Vale. Estoy mirando.

—Está fuera de tu liga —dijo Raze sin levantar la vista de su bebida.

—Todo el mundo está fuera de mi liga. Eso nunca me ha detenido.

—Mira —dijo Hound, gesticulando con su palito de pan—. Tiene un anillo en el dedo.

Los ojos de Sydney bajaron a su mano izquierda. El diamante era enorme, al menos de tres quilates, talla princesa, engastado en una banda de platino que gritaba dinero. Se le cayó el estómago al suelo.

—Joder.

—Joder —asintió Hound.

—Joder, joder.

—Tres «joder». Eso es serio.

Sydney apartó la mirada a la fuerza. Le costó un esfuerzo físico. Se sintió como si dejara atrás un brazo. Se giró de nuevo hacia la mesa, agarró su whisky y se lo bebió de un trago.

—Olvídalo —dijo—. Está ocupada. Fin de la historia.

Scarlett lo observaba con esos ojos grises tan agudos. —¿Estás bien?

—Estoy bien.

—No estás bien.

—Estoy «casi bien». Es suficiente.

Ella no insistió. Eso era lo bueno de Scarlett: sabía cuándo presionar y cuándo dejar que la herida respirara. Le apretó el brazo y se volvió hacia Axle.

Sydney aguantó doce minutos antes de buscarla de nuevo.

Se había ido.

No solo del bar, de todo el establecimiento. Su bolso había desaparecido, su copa de vino estaba vacía y su taburete ya estaba ocupado por algún ejecutivo tecnológico con chaqueta. Se había desvanecido como el humo.

Se disculpó. —Necesito aire.

—No hagas ninguna estupidez —dijo Grimm.

—Literalmente voy a respirar oxígeno.

—Eso dijiste antes de intentar pelearte con aquel portero.

—Ese portero era un capullo.

—Pesaba doscientos kilos.

—Era un capullo y pesaba doscientos kilos. Contengo multitudes.

Sydney se abrió camino por el restaurante, pasando por las góndolas, el cuarteto de cuerda y los camareros con sus remos. No sabía a dónde iba hasta que llegó allí: la azotea. Las escaleras estaban ocultas detrás de un cordón de terciopelo, pero había estado en suficientes eventos de Tara para conocer el lugar. Entrada del personal. Escalera de incendios. Acceso al tejado.

Necesitaba silencio. Incluso el príncipe del caos necesitaba su momento a solas. Y tenía el pecho lleno de una mujer que acababa de escapársele entre los dedos como el agua.

Empujó la puerta de la azotea y su corazón se detuvo.

Ella estaba allí.

De pie al borde, frente al horizonte. Tenía la palma de la mano plana contra el muro de piedra y su coleta ondeaba con el viento. La ciudad brillaba bajo ellos, una alfombra de diamantes y neón, pero ella no la miraba. No miraba nada.

Se giró.

Unas lágrimas brillaban en sus mejillas, abriéndose camino a través del iluminador. Sus ojos se encontraron con los de él: vergüenza, miedo y algo más. Algo que parpadeó y se mantuvo.

—Lo siento —dijo Sydney, retrocediendo ya hacia la puerta—. No quería molestar. Puedo irme.

—No. —Su voz era grave, un poco ronca—. Está… está bien. Esto no es propiedad privada.

Él se detuvo. Su corazón latía tan fuerte que podía sentirlo en los dientes.

—¿Estás segura? Puedo dejarte espacio. Se me da bien irme. Es una de mis cinco mejores habilidades, justo después de tirar patatas fritas a la gente y tomar malas decisiones.

Un sonido se escapó de ella: pequeño, sobresaltado, arrancado de su pecho. Sus hombros se relajaron. —¿Tirar patatas fritas?

—Es una larga historia. Involucra a un portero en Reno.

—Eso… no aclara nada.

—Ese es el punto. —Sacó sus cigarrillos y le ofreció uno. Ella negó con la cabeza. Él encendió el suyo y expulsó el humo al aire nocturno—. Soy Sydney. Syd. Como quieras llamarme. La mayoría de la gente me llama capullo.

—¿Lo eres? —Ella lo observaba ahora, realmente observándolo, y era como si la estuviera acorralando contra la pared—. ¿Un imbécil?

—Depende de a quién le preguntes —dio otra calada—. ¿Estás bien?

Ella volvió a mirar hacia el horizonte. El viento le revolvió el pelo y ella se estremeció. —Creo... que sí.

—Eso no es un sí.

—Tampoco es un no. —Hizo una pausa y frunció el ceño—. ¿Qué eres exactamente? ¿Debería preocuparme?

Él se rió. —No realmente. Aunque sí soy preocupante. En general. Como concepto. Solo que... no para ti. No esta noche.

Ella lo miró fijamente durante un largo momento. Algo se rompió en su rostro: una decisión, una rendición, una puerta que se abría de par en par. —Estaba... pensando en mi exmarido. Murió hace siete años.

Sydney no la interrumpió. Se quedó allí de pie, fumando, dejando que el silencio hiciera su trabajo.

—Él era el amor de mi vida. Nosotros... —Se detuvo y tragó saliva—. Estaba embarazada cuando murió. Di a luz cuatro meses después. Tengo un hijo. Ahora tiene siete años. Casi un hombrecito.

—Lo siento —dijo Sydney, y lo decía en serio.

—Su mejor amigo fue un apoyo incondicional. Estuvo allí para todo. Tanto como pudo. Y ahora... —Ella miró su mano, el diamante brillando en su dedo—. Estamos comprometidos. Es mi prometido.

La palabra golpeó el pecho de Sydney como un puño.

El mejor amigo de su difunto marido. Un hombre que había tomado su lugar. Que había hecho de héroe. Que se había posicionado justo donde estaban el dinero, la viuda y el niño.

Sydney apretó la mandíbula. Mantuvo la voz tranquila. —¿Pero?

—Pero... Siento que falta algo. Como si me conformara con la seguridad porque no sé cómo pedir lo que quiero. Quiero darle estabilidad a mi hijo. Quiero que tenga un padre. Pero yo... —Se interrumpió, con un nudo en la garganta—. Dios, lo siento. Estoy divagando. Viniste aquí buscando tranquilidad y te estoy soltando todo mi equipaje emocional.

—No pasa nada —dijo Sydney—. No me molestan las chicas guapas.

Una risa auténtica escapó de ella, fuerte y sin inhibiciones; como una puerta que se abre de repente. —Dios, me recuerdas a mi ex. Él solía decir cosas cursis como esa.

—¿Tu prometido no lo hace?

—Mi prometido es... otro tipo de hombre. Pulido. Competente. Medido.

—¿Y el sexo?

Ella giró la cabeza hacia él. —Eres muy directo.

Él se señaló a sí mismo: su chaqueta de cuero, los tatuajes, el hoyuelo en su mejilla. —Mírame. ¿Tengo pinta de diplomático?

La risa volvió a salir y esta vez se quedó en su rostro, suavizando las líneas de dolor alrededor de su boca. —El sexo es... vainilla.

—¿Y eso no es algo que te guste?

—No es que no me guste. Es solo que... —Ella dudó—. Mi ex y yo... era...

—¿Explosivo?

—Sí. —La palabra salió con un suspiro—. Explosivo.

—Entonces tienes que hablar con él. El mal sexo es motivo de ruptura en cualquier relación.

—No puedo —dijo ella—. Lo intenté una vez. Las cosas se pusieron... raras.

—Eso no tiene ningún sentido. Te vas a casar con él. Necesitas tener conversaciones así. No es un niño pequeño; probablemente ve porno en su teléfono. Sabe lo que son los fetiches.

Ella arqueó una ceja. —¿Cómo sabes que yo no tengo fetiches?

Sydney se volvió hacia ella. Sus ojos brillaban. Su sonrisa era lenta. —No lo sé. Y eso es bastante excitante.

Una sonrisa se dibujó en la comisura de sus labios. —¿Siempre eres así?

—¿Encantador? Sí. ¿Inapropiadamente honesto? También. Es el paquete completo. Vengo con hoyuelo y sin filtro. —Se encogió de hombros—. Ve a hablar con tu hombre. Tienes derecho. Prueba cosas nuevas. Cuerdas y esas mierdas. Conozco parejas que están perdidamente enamoradas y se dan nalgadas a diario.

Ella negaba con la cabeza, todavía sonriendo, pero sus ojos eran distintos ahora. Menos vacíos. Más vivos. Las lágrimas se habían secado en sus mejillas, dejando tenues marcas sobre el iluminador.

—Me recuerdas a él —dijo en voz baja—. A mi ex. Era así. Encantador e inapropiado y... me hacía reír. Todo el tiempo.

—Era un hombre afortunado. —La voz de Sydney se volvió más suave—. Lamento que tuviera que irse.

Ella miró hacia las estrellas. La ciudad zumbaba bajo ellos. —No parece que hayan pasado siete años. Se siente como si hubiera sido ayer.

—Te mereces ser feliz. Él quiere que seas feliz. Probablemente esté ahí arriba ahora mismo, mirando hacia abajo, cabreado porque estás llorando en una azotea con un desconocido en lugar de conseguir lo que necesitas.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque eso es lo que yo querría. Si fuera él. Si tuviera que dejar atrás a alguien como tú. —Dio otra calada a su cigarrillo—. ¿Quieres escuchar algunos chistes verdes? ¿Para distraerte?

—¿Son terribles?

—Ofensivamente. No soy donante de órganos, pero estaría encantado de darte mi corazón. Y un par de órganos más.

Ella estalló en carcajadas, a pleno pulmón, sin restricciones, y el sonido resonó en la piedra. —Eres horrible.

—Horrible y encantador. Es mi marca.

Se quedaron allí, mientras las risas se desvanecían con el viento, y el silencio que siguió fue diferente. Más denso. Cargado con algo que ninguno de los dos nombró.

—Te vi abajo —dijo Sydney—. En el restaurante. Estabas de pie en la barra.

Ella se quedó quieta. —¿Sí?

—Sí. Llevabas puesto este vestido. Y yo estaba mirando tan fijamente que mi familia me dijo que dejara de ser un pesado y me señalaron el anillo de tu dedo.

Ella miró su mano. El diamante brillaba. —¿Qué habrías hecho? Si no tuviera el anillo.

—Habría coqueteado contigo de forma inapropiada. Te habría pedido una cita. Habría planeado una cita entera. Te habría hecho reír. —Se acercó un paso más—. Luego habría planeado otra cita. Te habría llevado en mi moto. Habría intentado tomarte de la mano.

—¿Eso es todo? —Ella sonreía ahora. Las lágrimas habían desaparecido. El dolor seguía ahí, él podía verlo, escondido detrás de sus ojos, pero algo más ardía junto a él.

Él sostuvo su mirada. —Estás comprometida. No quiero cruzar líneas.

El silencio se alargó. Toda una conversación pasó entre ellos sin decir una sola palabra.

Entonces ella estiró la mano. Se quitó el anillo del dedo. Lo dejó caer dentro de su bolso.

—Lo siento —dijo—. Es que esta noche pesa demasiado.

Se le secó la boca. Sus ojos bajaron al dedo desnudo: la leve marca donde había estado el platino, la piel desnuda, la ausencia de la marca de otro hombre. Su mano se cerró con fuerza a su costado.

—No te estoy juzgando —logró decir.

Él cubrió la mano de ella con la suya. Palma contra palma. La piel de ella estaba caliente, suave, temblando ligeramente. Ella no se apartó. No le pidió que parara. Solo lo miró con esos enormes ojos oscuros, y el mundo se quedó en silencio.

Ella lo besó primero.

Fue apenas un movimiento: una inclinación de su barbilla, un abrir de labios, una pregunta hecha sin palabras. Él respondió.

Su boca reclamó la de ella. Ella estuvo rígida durante medio segundo, y luego se derritió. Sus labios se entreabrieron. Su cuerpo se presionó contra el de él, la seda roja aplastándose contra su kutte. Ella encajaba con él como si hubiera sido hecha para eso. Su mano subió para sujetar su mandíbula, inclinando su cabeza, profundizando el beso. Los dedos de ella se aferraron al cuero de su chaqueta.

Él tomó el control. Ella contuvo el aliento. Él se tragó el sonido. Sus labios recorrieron su mandíbula hasta el cuello, saboreando la sal de sus lágrimas y algo más dulce debajo. Gardenia. Ámbar. Dinero. Ella. Ella se estremeció contra él, y él pudo sentirlo en todas partes.

Su mano bajó hasta la parte baja de la espalda, presionándola más contra sí. Los pechos de ella se aplastaron contra su pecho. La curva de su cadera encajaba en su palma como si hubiera sido diseñada para él. Ella emitió un sonido, algo pequeño y desesperado, y él casi pierde la cabeza allí mismo en la azotea.

—Syd... —su voz era ronca—. No deberíamos.

—No. —Se apartó, respirando con dificultad—. No deberíamos.

La separación se sintió como si se rompieran los huesos. Estaba excitado, dolorosa y obviamente excitado, y se giró hacia la puerta antes de que ella pudiera ver lo que le había provocado. Los vaqueros no mentían, y ya era bastante malo ser el imbécil que besaba a mujeres que lloraban en azoteas. No necesitaba añadir exhibicionismo a los cargos.

—Si vuelvo a verte —dijo, con voz ronca—, iré a por ti. Sin anillo. Sin prometido. Sin excusas.

Le dio un beso en la frente —gentil, reverente, lo opuesto al calor que aún chisporroteaba entre ellos— y se alejó.

Ella se quedó allí en la azotea, con los dedos presionando sus labios, el anillo en su bolso y el corazón latiendo con fuerza.

Él nunca le preguntó su nombre.